Пламя заката -VIII

[passer-by]

Где-то я вычитала, что в поэзии не так важны факты, сколько мастерская передача настроения автора, оригинальная трактовка мысли, поскольку это художественное произведение.
Всегда хочется верить в торжество высшей справедливости. Верить, что тебе нельзя невозбранно выменять «чужую погибель» на спокойную, мирную и даже по-обывательски добрую жизнь, где есть справный дом, устойчивый быт и где счастливы твои близкие.
Когда-то давно я была неприятно впечатлена, узнав (кажется, у Ренана?), что первосвященник Киафа прожил долгую свою жизнь покойно и окружённый уважением. Так не должно быть! Ну да бог с ним, с Киафой, он-то по крайней мере считал, что поступает праведно (хотя я до сих пор чувствую и здесь неправильность). Но предательство, обмен чужих бед на твоё личное счастье не могут, не должны пройти бесследно. И горе матери – только это и может остаться, если ты решишься покупать счастье своё и близких ценой чужих несчастий. И не надо быть избранником, чтобы выбрать дорогу.
Спасибо за прекрасные стихи, которые вызывают – нет, даже не желание поразмышлять, но – острые чувства и переживания.

[Markiz]

Спасибо))

Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на запах и на вкус,
Срывая их, отряхивая куст,
Как будто можно их с куста сорвать
И поднести, не мешкая, ко рту,
Как спелую смородину в горсти,
И выпить сок, как будто выпить стих,
И выпить стих, как будто выпить ртуть.
От пламени опять болит нутро,
Но надо лишь слегка поднатореть,
Привыкнуть умирать хотя б на треть
И восходить на плаху, как на трон.
Я различаю тени на листве,
Чуть слышный шепот, отпечатки ног…
Так учатся играть, не зная нот,
Но через душу пропуская свет.
Так понимают: преходяща плоть,
Когда от слов захватывает дух,
И Ева в зачарованном саду
Как будто слово пригубила плод.
Я приучаюсь разбирать слова,
Их пробуя на кончик языка,
Как небо прежде пробовал Икар,
Пока не закружилась голова.
И можно торговать из-под полы,
Слова деля на всякий разный сорт:
Есть слово на губах – морская соль,
И слово-мед, и терпкая полынь.
Есть пряный вкус и аромат лаванд
Для самых тихих и послушных чад…
Но как, порой, до одури горчат
Простые нерожденные слова…

23 апреля 2013 г.

[Laty]

От Ваших слов действительно захватывает дух. Потрясающие стихи. Спасибо большое.

[Colombo]

Спасибо.

И слово-мед, и терпкая полынь.
Есть пряный вкус и аромат лаванд

"Как ароматические травы,
Слово пахло медом и плодами".

[passer-by]

Спасибо.

И слово-мед, и терпкая полынь.
Есть пряный вкус и аромат лаванд

"Как ароматические травы,
Слово пахло медом и плодами".

«Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга...» (с)

Спасибо за отдохновение души.

[Markiz]

Спасибо))

Тают дни сосулькой в марте,
Смотрят окна, как слепые.
Исстрадавшийся астматик,
Город кашляет от пыли.
В небо, словно острый коготь,
Целит небоскреба призма.
…Дон Умберто верит в бога.
Дон Умберто пишет письма.

Здравствуй, Боже. Нынче вторник, день без счета с Сотворенья. Одуревший город тонет в терпком мареве сирени. Громко ойкают клаксоны: на закате звуки резче. Вновь удастся травам сорным прорасти сквозь сито трещин. Будет ночью раздаваться плач потерянной пичуги. Мне уже почти что двадцать, я уже не верю в чудо…

Гаснет месяца огарок,
Тени стали чуть заметней.
Дон Умберто кормит галок,
Гладит львов на постаментах.
Решето зеленых веток
Солнцу нынче не помеха.
…Почтальон вернет конверты.
Адресат, видать, уехал.

Здравствуй, Боже. В доме тихо, только капает из крана. Я искал достойный выход. Слишком поздно? Или рано? Но к картонным персонажам придираются построже. Что враги? Врагов не нажил. И друзей не нажил тоже. Книги молча смотрят с полок, и звучит рассвета соло. Что ж, со временем не спорят: на часах пробило сорок…

Лето высушило росы,
Город пламенем оплавив.
Дон Умберто ходит с тростью
И в очках в простой оправе.
Не гоняясь за вещами,
Помнит: жизнь ведь полосата.
…Только письма возвращают:
Не находят адресата.

Здравствуй, Боже. Строчки скупы, что-то вот немеют пальцы. Средства есть на миску супа, надо жить и отсыпаться. Прибавлять поправки к карме (время шастает кругами). Собираю нынче камни. Может, хватит для кургана. И не то, чтоб изувечен, но засел в груди осколок. Все. Теперь уже до встречи. И, похоже, очень скорой…

Вот опять начало марта.
Мысли суетны и вертки.
Дон Умберто клеит марки,
Ставит адрес на конверте.
До тепла совсем немного,
Скоро март дожди накличет.
…Дон Умберто пишет: Богу,
После, в скобках: в руки (лично)…

…Затянуло ливнем окна, в небесах открыли вентиль. На помойке книги мокнут, письма раздувает ветер…

05 мая 2013 г.

[Tany]

Markiz, последние стихи, пожалуй, лучшее, что я читала  в последнее время

[Красный Волк]

Просто не находишь достойных слов для отзыва... Хочется только потрясенно и благодарно молчать...
Спасибо. От всего сердца .

[Drago63]

Могу только еще раз сказать:

Ваши строчки мне читать - как сюрприз,
Потаенная в них мудрость и грусть...
Ах, Маркиза! Извините - Markiz,
Я готов их заучить наизусть!

[Markiz]

Вам спасибо))



Шуткой своей гордясь –
Смертным – такой удел –
В воду добавив грязь,
Бог сотворил людей.
В жилы долил тепло,
В сердце добавил пыл.
Только однажды плоть
Вновь превратится в пыль.
Если б не бренность дней,
Был бы не плох почин…
Глина в разы прочней,
Стоит обжечь в печи.
Поздно уже гадать –
Сделано – привыкай! –
Сотни моих солдат
Переживут века.
Пеплом эпох и дат,
Прахом занесены,
Воины будут ждать,
Видя цветные сны.
Бурю пригонит вихрь,
Выцветут небеса.
Умерший – неживых –
Я поведу их сам.
Компасом звездных карт
Будет луна мерцать.
Двинется на закат
Армия мертвеца.
Солнце взойдет в зенит,
Реки польются вспять.
Но до поры они…
Спят…

17.05.2013

[Markiz]

В час чёрных лун и серебра
Ночь криком будоражат совы.
Слова, по сути, ложь и блажь,
И не доводит до добра
Случайно брошенное слово.

В весенний вечер, в час глухой,
На время сняв свою кирасу,
Сражаясь с мелкой чепухой,
Так хочется порой на холст
Плеснуть побольше ярких красок.

Дорога в никуда крива,
Куда спокойней на крылечке.
Но мы упрямы, нам бы в ад…
Слова умеют убивать,
Хотя неплохо душу лечат.

Быльё теченьем унесло,
Зовет и плачет голос выпи.
Проклятьем стало ремесло –
Оттачивать рапиру слов,
Готовя смертоносный выпад.

Закат изысканно кровав,
А тени робки и сутулы.
Я не желаю рисковать
И отмеряю вновь слова
Как желчь назначенной микстуры.

Таким вот время не указ,
Ведь пальцы, как и прежде, ловки
И взгляд насмешлив и лукав.
В словах, почти как у лекарств,
Нельзя превысить дозировку.

04.04.2013

Венок

Есть одна простая догма:
Пригодится всякий навык.
Знает опытный садовник
Очень много разных травок.
От простуды и от порчи,
Чтоб по вкусу – чистый перчик.
Знает те, что лечат почки,
Знает те, что лечат печень.
Подбирать не надоело:
Пальцы вес отмерят ловко.
Лист любой сгодится в дело,
Если помнить дозировку.

…Все на лесть бывают падки,
Пусть обманщик мягко стелет.

Есть еще одна посадка,
Где особое растенье.
Притеню, раз в полдень жарко,
И удобрю землю грядок.
Для врага трудов не жалко,
Для врага не жалко яда.

…Блеск разбитого фиала,
Горечь выпитых эссенций…
Будет цветик ярко-алым,
Словно вырванное сердце.

23/04/13

Вьется в небе дикий кречет,
Дни неспешны и легки…
На траве у быстрой речки
Я сплетаю стебельки.
В той цепи, что год ковалась,
Есть последнее звено.
Будет небо ярко-алым,
Будет алым мой венок.
Речка скроется во мраке
Вплоть до утренней звезды.
Есть в венке лесные маки,
Розы, несколько гвоздик.

...Эту страшную расплату
Я назначила сама.
Там, где вы убили брата,
Распустился красный мак.
Люди стали злы и дики,
Без сомнений в правоте.
Расцвели в саду гвоздики,
Был когда казнен отец.
Поутру рыдала баньши,
Зная, что нам суждено.
И сестра шагнула с башни,
Лишь бы Вам не быть женой.
Птицы в кронах гнезда свили,
И трава пустилась в рост.
На заброшенной могиле
Только плети диких роз.
Мне на радость, на беду Вам
Скоро кончится вражда.
Я умею много думать
И умею долго ждать.
Притворяться? Ну и ладно.
Ярче ленты, звонче смех.
И покажется желанной
Подлецу живая смерть.
Мой расклад совсем не сложен,
Раз уж так заведено:
В поздний час на брачном ложе
Вы примерите венок.
Нас судьба на время свяжет
Точной выплатой долгов.
Что потом? Потом неважно:
Хоть на плаху, хоть в огонь.

Меньше знаешь, спится крепче.
Мысли плавны и легки.
Помнят только ночь и речка,
Как плетутся стебельки.

25.04.13

[Drago63]

Для врага трудов не жалко,
Для врага не жалко яда.

25.04.13

Святая правда!
Это я, как очень добрый, но умеющий мстить за обиды, человек говорю

[Tory]

Бесподобно, как всегда. И правильно.

Дорога в никуда крива,
Куда спокойней на крылечке.
Но мы упрямы, нам бы в ад…
Слова умеют убивать,
Хотя неплохо душу лечат.

- к ежедневному прочтению, впрочем, как и многое другое у Маркиз.

[passer-by]

Слова, по сути, ложь и блажь,
И не доводит до добра
Случайно брошенное слово.

В весенний вечер, в час глухой,
На время сняв свою кирасу,
Сражаясь с мелкой чепухой,
Так хочется порой на холст
Плеснуть побольше ярких красок.

Дорога в никуда крива,
Куда спокойней на крылечке.
Но мы упрямы, нам бы в ад…
Слова умеют убивать,
Хотя неплохо душу лечат.

Это так замечательно! Что хочеться повторять каждое слово. И присоединиться к словам эра Drago63:"Я готов их заучить наизусть!"

И хотя

Все на лесть бывают падки,
Пусть обманщик мягко стелет

но настоящая поэзия говорит сама за себя, она не обманет и её не обманешь. Спасибо от всего сердца.

[Красный Волк]

Великолепно. Каждая строка - как граненый драгоценный камень. Полновесно тяжелый - и сияющий. С тревожным огнем внутри...
Спасибо Вам большое, эрэа Markiz! За Ваши стихи - и за то, что Вы есть...