"Споемте, друзья..."

[Натаland]

Мне друг сказал
с тоской во взоре,
что мир похож
на лепрозорий.
Он в чем-то прав...
Но все же, все же -
и ошибался
друг мой тоже.

Поскольку нету
в том позора,
что мир - огромный
лепрозорий,
что мы в нем
мечены проказой
не по отдельности,
а сразу,
что львиных морд
черты больные
всплывают в лицах,
что иные
не видят промысла
в болезни
и молят Господа:
исчезни,
пятно ужасное
над бровью! -
но толку нету
от присловья,
и слов таких
Господь не слышит,
хоть громче их кричи,
хоть тише,
а все равно здесь
каждый мечен
и крыть судьбу,
похоже, нечем,
и ни к чему
с судьбою спорить -
да, лепрозорий,
лепрозорий...

Да пусть хоть рай,
хоть ад кромешный!

Но вот ручей
пробьется вешний
и все, кто выдюжил
и выжил,
и кто не скурвился
бесстыже -
весенним кланяются
зорям...

И наплевать,
что лепрозорий!


Всех - с Новым Годом, друзья!
Даже если будет трудно, горько, больно - помните: в жизни есть много такого, ради чего стоит жить!

Спасибо Юрий!
Вы действительно разный.
Увидев это и еще многие  из стихотворений, выложенных на  Вашей веточке,
я прониклась к Вам еще большим уважением.
Вас хочется читать.
Спасибо.
И я  снова убеждаюсь, что

[Юрий Беридзе]

Спасибо Юрий!
Вы действительно разный.
Увидев это и еще многие  из стихотворений, выложенных на  Вашей веточке,
я прониклась к Вам еще большим уважением.
Вас хочется читать.
Спасибо.
И я  снова убеждаюсь, что

Спасибо, Натаland...

Единственное, что осталось для меня непонятным, так это оборвавшаяся ваша фраза: "И я  снова убеждаюсь, что..."

Что?

 

[Юрий Беридзе]

Я пел вам, парни, перед боем
и после боя тоже пел,
и что-то важное такое
сказать вам песнями хотел.
Сумел ли? Это неизвестно,
и лишь гадать осталось мне,
была ли среди спетых песен
была ли среди спетых песен
та, что нужна здесь, на войне.

Я пел, вы помните, о доме,
о мирных летних вечерах,
а вы в пылающем содоме,
в пропахших порохом горах
друзей теряли и надежду
живыми выйти из войны...
Я был, наверное, невеждой,
я был, наверное, невеждой,
глупцом, слепцом со стороны.

Я много пел, но мало понял,
совсем не понял ни шиша:
пусть не горит и пусть не тонет
парнишка русский, но душа?
Она в грязище и кровище,
в смертельной устали своей
вдруг прогорит до пепелища,
вдруг прогорит до пепелища -
и что тогда вам делать с ней?

Я пел, не ведая ответа,
терзая сердце до крови,
о вашем доме, о рассветах,
о мамах ваших, о любви.
Но на каком-нибудь концерте
осмелюсь вас самих спросить:
вы столько знаете о смерти,
вы столько знаете о смерти -
ну, как вам с этим дальше жить?

[Юрий Беридзе]

Под раскидистой старой ракитой
я люблю коротать вечера.
Облакам, щегольски подзавитым,
что-то ласково шепчут ветра.
А на плесе с державною ленью
мутит воду ровесник мой - сом,
и доносятся вздохи-сопенья
из под вислых соминых усов.

ПР
Ах, ветра, ах, ветра,
и невнятные их разговоры...
Сколько дальних краев
посетили за долгий полет.
Посидим до утра,
позабудем заботы и споры,
и дождемся - увидим, как солнце встает.

Поглядим, как искристые росы
озарят, словно звезды, траву,
как дымок от моей папиросы
сквозь ракитную вьется листву
и уходит мостом серебристым,
по-над речкой дрожащим струной...
Хорошо нам над речкою быстрой
посидеть по соседству с луной.

ПР
Ах, ветра, ах, ветра,
и невнятные их разговоры...
Сколько дальних краев
посетили за долгий полет.
Посидим до утра,
позабудем заботы и споры,
и дождемся - увидим, как солнце встает.
Посидим до утра,
позабудем заботы и споры,
и дождемся - увидим, как солнце встает.

[Юрий Беридзе]

LfyjДавненько сюда не заходил - извините...

Впрочем, здесь все равно тихо:)

Тем не менее, предлагаю вашему вниманию только что написанную песню:

Все, что имею - на кону... 
   
Купаясь
в солнечных лучах,
от радости
безмерной млею:
живу -
и явно не зачах,
да и зачахнуть
не сумею,
покуда кровушка
бурлит
и наполняет током жилы...
Нормально:
Бог благоволит,
чтоб раньше срока
не тужил я...

Сочту прошедших лет гроши -
однако, сколько накопилось!
Пусть кто-то старится в тиши,
а мне к чему, скажи на милость?
Мне - ни к чему.
А потому
все, что имею -
на кону.

Вокруг
такие чудеса,
что сиднем -
вроде на иголках:
мороз
и санный путь в леса,
и воздух -
сладкий, хрусткий, колкий,
и солнце
пляшет на снегу
юнцом лихим,
златоголовым,
я вместе с ним
сплясать могу,
а что тут сложного такого?

Сочту прошедших лет гроши -
однако, сколько накопилось!
Пусть кто-то старится в тиши,
а мне к чему, скажи на милость?
Мне - ни к чему.
А потому
все, что имею -
на кону.

Устану,
снегом из горсти
умоюсь -
только растереться.
Ну, правда,
может подвести
уконтрапупленное
сердце...
Ну, правда,
может подвести
уконтрапупленное
сердце...

[Riana]

Юрий, спасибо

[Юрий Беридзе]

Жизнь мы прОжили, прожИли,
надорвав пупки и жилы,
синяки набив и шишки,
дна не зная и покрышки.

С каждым годом/
богатели/
на утраты/
и потери,/
на прощанья и прощенья,/
на ошибки и сомненья.
На нелепые/
напасти,/
на нечаянное/
счастье,/
на укоры и раздоры,/
а порой - и приговоры.

Богачи мы - Богом чтимы.
Мы - герои пантомимы -
были черви, были птицы.
Как Господь распорядится...

С каждым годом/
богатели/
на утраты/
и потери,/
на прощанья, на прощенья,/
на ошибки и сомненья.
На нелепые/
напасти,/
на нечаянное/
счастье,/
на укоры и раздоры,/
а порой - и приговоры.

Жизнь мы прОжили, прожИли,
все, что было, нынче - были,
и другим теперь бодаться
за похожие богатства.

Богатеть им/
с каждым годом/
на заботы/
и невзгоды,/
на свиданья и разлуки,/
на негаданные муки.
На неверие/
и веру,/
на отмеренную/
меру,/
на улыбки, укоризны,/
на великий опыт жизни.

[Юрий Беридзе]

Ничьи

Одиночество ночей...
Ночь - ничья,
и я - ничей...
Этим с ночью мы и схожи...
До насквозь
пробравшей дрожи,
до слепых
проемов окон
и до свитой
в плотный кокон
тьмы...

Мы -
ничьи...

Совсем ничейны...
Со времен, еще вечерних -
и до утреннего света...
Может быть,
пройдет и это...
Может, где-то
кто-то ищет
среди многих,
многих тысяч,
ищет даже
этой ночью,
отвергая всяких прочих,
искушение гоня,
не кого-нибудь -
меня...

[Юрий Беридзе]

Все случится сегодня.
И будет, наверное, просто...
А пока я курю -
хоть минута, но все же моя, -
снегопад мне постелит
последнюю свежую простынь,
и придется сказать:
ну, спасибо - за смену белья.

Пусть постель - не из лучших,
но я и не жажду комфорта.
Я к нему не привык...
А теперь и совсем не судьба...
Мне комфорта сейчас бы
такого, солдатского сорта -
поудачней позицию...
Будет точнее стрельба.

Как красив снегопад...
Заметает тропу под скалою...
Жаль, что я не художник -
обычный российский солдат.
Написал бы картину...
Но надо готовиться к бою...
Ну, прощайте, друзья...
И давай, выручай, автомат...

[Юрий Беридзе]

Пики в жизни -
почаще, чем червы...
То, купившись
на сытый уют,
обернется
любимая стервой,
то нежданно
друзья предают.
То мечта...
Вроде, вот она - рядом,
остается
рукою подать,
оплюет
беззастенчиво ядом,
хоть, казалось,
могла б не плевать...
То нелепый
попутчик случайный,
просчитав,
что свело не с ханжой,
душу вскроет
за рюмкою с чаем -
и как-будто уже
не чужой...
Лягут серой
простынкою будни
на пройденные
мною пути...
Предающие -
мне неподсудны.
Только сам я себе
подсудим...

[Юрий Беридзе]

Ты тонкая и умная,
но все же,
устав рассветы
без него встречать,
ты, как завзятый каторжник,
острожник,
сорвешься в друг на "бога-душу-мать".

Твой крик замечется, о стены ударяясь,
увязнет в плотной утренней тоске,
забьется жилка на седеющем виске -
и боль смягчится, в утре растворяясь.

Но и потом не сильно
полегчает,
тот крик, как камень,
душу отягчит.
А жизнь свечою восковою
тает,
и оплывает горечью обид.

Обид несчитанных - случайных и не очень,
помноженных на одинокий быт.
Заплачешь горько ты и жалобно навзрыд -
наедине с собой, неслышимо для прочих.   
 

[Blackfighter]

С ума сойти, какие бывают совпадения...
Еще года три назад нашла стихи - кажется, на стихире, - "Двадцать семь кровоточин" и кое-что еще, в ЖЖ ссылки вешала... и еще разу увидела здесь.
Автор, еще раз Вам спасибо!

[Olly]

Спасибо, огромное спасибо автору!!
Просьба ко всем: если это кто-то поет - дайте ссылки! Душа просит...

[Юрий Беридзе]

Просьба ко всем: если это кто-то поет - дайте ссылки! Душа просит...

Да никто не поет... Ну, пару-тройку песен поют...

[Юрий Беридзе]

Венок
(Мигелю Эрнандесу)

Знаток луны
рисует словом ветер,
пылящий по дороге
на восток...
Я ветер тот у нас в России
встретил -
и вот вплетаю
в полевой венок...

Скажи, Мигель,
ты в поле васильковом
сплетал когда-нибудь
такой венок?
Перед тобой
в предгрозовой истоме
склонялся так же
каждый василек?

Темнела даль
и набухала влагой,
и затихали песни
в вышине?
И так, как я -
в бессмысленной отваге -
ты ждал грозу? Вот тем
и близок мне...

Ты близок мне
и тем, что так же горько,
бесстыдно и отчаянно
рыдал,
когда ушел
в гримасах века Лорка -
и в веке обнаружился
провал.

Прольется дождь,
и флер туманных мантий
растопит солнце - а поля
в цвету...
Тебе, пропавший
в недрах Аликанте,
я свой венок из васильков
плету...