Бардовская песня - IV

[passer-by]

Композитор имеет право делать с текстом всё, что хочет - если это ему надо.

Категорически не согласна, потому что это стихи поэта, а не поэта-песенника. С натяжкой ещё можно согласиться, когда для песенного звучания флибустьерское дальнее море становится синим - но никак не выбрасывание половины текста да ещё и переделок под своё "видение".

[prokhozhyj]

P.s. Заговорили о Клячкине... Теперь из головы "Не гляди" никак не выветрится ;-) Всё-таки гениальная вещь

"Не гляди на зад, не гляди..." 

СПОЙЛЕРЫ

_{(с) старое-КСП'шное.}

.

С натяжкой ещё можно согласиться, когда для песенного звучания флибустьерское дальнее море становится синим

А у Когана разве синего нету? (Это вопрос.)

.

[Каф-Малах]

Композитор имеет право делать с текстом всё, что хочет - если это ему надо.

Категорически не согласна, потому что это стихи поэта, а не поэта-песенника. С натяжкой ещё можно согласиться, когда для песенного звучания флибустьерское дальнее море становится синим - но никак не выбрасывание половины текста да ещё и переделок под своё "видение".

Очень не хочется устраивать активный флейм, но у меня по этому поводу есть очень свежий практический пример. Я сам - автор-исполнитель, причем пишу и на свои, и на чужие стихи. Звезд с неба не хватаю, но на слетах за последние годы бывал, у костров сидел, "тапки от мэтров" получал quantum satis.

Суть в том, что пару недель назад меня "пробило" одно стихотворение Вадима Шефнера - и в процессе работы над песней я понял, что с точки зрения моего видения "развития истории" стихи провисают, теряется динамика: несколько четверостиший для меня банально лишние. Сурово задумался, однако... Привлек "старших товарищей по бардовскому цеху". Имен называть не буду, но общий тон достаточно точно описыватся вот таким комментарием:

"Миша, привет!  Мне трудно тебе что-то посоветовать. Я и сам бывал в такой ситуации. Обычно я стараюсь связаться с поэтом и прошу у него разрешение на вторжение в его пространство. Понимаю, что в этом случае сделать так невозможно, значит прислушивайся к своим ощущениям. Я сейчас, к примеру, работаю над одной песенкой на стихи XXXXX, так он чуть ли не в обмороке.  Мало того, что я сделал песню из двух разных стихотворений, так я еще и выдавил из него два новых куплета. (Бедный XXX!) Так что работай смело и не оглядывайся. Стихи опубликованы и каждый волен их читать как может."

В результате, я дописал песню так, как и планировал. Показал своим бета-тестерам - согласились, что общая идея при редактировании не пропала, т.е. можно на люди выносить.

P.s. Могу показать текст/песню или тут, или в привате - если интересно.

[prokhozhyj]

P.s. Могу показать текст/песню или тут, или в привате - если интересно.

Интересно. И почему бы, собственно, не тут?

[Каф-Малах]

А у Когана разве синего нету? (Это вопрос.)

Нет. Вот исходник (1937 год): http://www.world-art.ru/lyric/lyric.php?id=13734
В песню еще и один куплет не вошел (если честно, реально самый слабый - понимаю, почему выбросили). Вообще, стихи у Когана очень неровные, постоянно руки чешутся что-то "подрихтовать" - мне самому в "Лисоньке" пришлось 4 строки убирать :-)

[Каф-Малах]

Интересно. И почему бы, собственно, не тут?

Да запросто :-)

Собственно, песня (сорри, черновик, записанный дома): https://clyp.it/hfem30dd

Стихи (под спойлером спрятано то, что мне пришлось убрать):

 *** Выпускающий птиц ***

В квартире одной коммунальной,
Средь прочих прописанных лиц,
Живёт пожилой и печальный
Чудак, выпускающий птиц.

Соседи у рынка нередко
Встречают того чудака -
С большой самодельною клеткой
Стоит он у зооларька.

С получки своей небогатой
Накупит чижей и синиц
И за город едет куда-то
Чудак, выпускающий птиц.

Плывут мимо окон вагонных
Сады и асфальт автострад;
На месте посёлков сожжённых
Другие, не хуже, стоят.

Качаются дачные сосны,
И речки прозрачны до дна,
И даже сквозь грохот колёсный
Земная слышна тишина.

А всё же душа не на месте,
И радости нет в тишине:
Без вести, без вести, без вести
Пропал его сын на войне.

СПОЙЛЕРЫ

[И вот полустанок невзрачный
У стыка рокадных дорог…
В болотистом месте, не дачном,
Рубеж обороны пролёг.

Отыщет старик не впервые
Пехотной дивизии тыл,
Где встали цветы полевые
На холмиках братских могил.]

Но где преклонить ему взоры,
Куда ему сердцем припасть,
Где холмик найти, над которым
Он мог бы наплакаться всласть?..

Он с клетки снимает тряпицу,
Потом открывает её, -
Молчат присмиревшие птицы
И в счастье не верят своё.

Но крылья легки и упруги,
И радость растёт на лету -
В каком-то счастливом испуге
Взмывают они в высоту.

Летят над землёю зелёной,
Летят без дорог и границ,
И смотрит на них умилённо
Старик, выпускающий птиц.

1956

[passer-by]

Сегодня День Рождения Михаила Константиновича Щербакова.
Счастья, долголетия, удачи.
В моём понимании Михаил Константинович прежде всего замечательный поэт, а потом уже бард.
Пусть здесь будет одна из любимых песен - «Трубач»
https://www.youtube.com/watch?v=eIjJFMlyGNw&index=2&list=RDNHi2SLJvAio

и эти стихи

ТЕМА ПОКОЯ
Как ни горды мы, как ни ранимы,
неисчислимы жизни дары.
Вот отступает тема равнины,
и возникает тема горы.
И, обнажая швы и пробелы,
как субмарина из глубины,
вдруг выплывает тема победы
и вытесняет тему вины.

Образ пророка, образ героя -
флагами машут издалека.
Но, как и прежде, тема покоя
благословенна и глубока.
И, оказавшись у поворота,
там, над стремниной, стань и замри.
Сколько ни длится тема полёта,
всё возвратится к теме Земли.

[Ирина1]

 
Для тех несчастных, кто словом первым
и первым взглядом твоим сражён,
ты есть, была и пребудешь перлом,
женой, нежнейшей из нежных жён.

В округе всяк, не щадя усилий,
трубит - как дивны твои черты...
Но я-то знаю, что меж рептилий
опасней нет существа, чем ты.

Под нежным шёлком, сквозь дым фасона,
свиваясь в кольца, как на показ,
блистает туловище дракона!
Но этот блеск не для третьих глаз.

Для третьих глаз - ты в нарядной блузке
сидишь изящно, глядишь светло,
читая что-нибудь по-французски,
к примеру, Шодерло де Лакло...

Не только зубы, но также дёсны,
и даже губы твои, клянусь, -
столь кровожадны и смертоносны,
что я и сам иногда боюсь.

И тем смешней слепота, с какою
очередной обречённый франт,
рисуясь, топчется пред тобою,
как дрессированный элефант.

Отмечен смертью любой, кто страстью
к тебе охвачен, любовь моя!
Однако, к счастью или к несчастью,
об этом знаю один лишь я.

А я не выдам, не беспокойся.
Чем навлекать на себя грозу,
уж лучше сам, развернувши кольца,
прощусь - и в логово уползу.

[Dama]

ШАРМАНЩИК

Мало ли чем представлялся и что означал
Твой золотой с бубенцами костюм маскарадный -
В годы, когда италийский простор виноградный
Звонкие дали тебе, чужаку, обещал...

Ведь не вышло, и музыка не помогла.
Небо поникло, померкло. Дорога размокла.
Даль отзвенела и, сделавшись близкою, смолкла -
И оказалась не сказкой, а тем, чем была.

Мало ли что под руками твоими поёт -
Скрипка, гитара, волынка, шарманка, челеста...
Время глядит на тебя, как на ровное место,
Будто бы вовсе не видит. Но в срок призовёт.

Ворожишь ли, в алмаз претворяя графит,
Или чудишь, бубенцы пришивая к одежде -
В срок призовёт тебя время; вот разве что прежде
Даст оправдаться - и только потом умертвит.

Мало ли кто, повторяя канцону твою,
Скажет, вздохнув, что «в Италии этаких нету»...
Самый крылатый напев, нагулявшись по свету,
Так же стремится к забвенью, как ты к забытью.

Не вздохнуть невозможно, но верен ли вздох?
Право, шарманщиком меньше, шарманщиком больше...
Всё, кроме боли, умолкнет и скроется, боль же -
Вечно была и останется вечно. Как Бог.

[curious]

Пусть здесь будет одна из любимых песен - «Трубач»
https://www.youtube.com/watch?v=eIjJFMlyGNw&index=2&list=RDNHi2SLJvAio

Немножко оффтоп. Исполнение очень красивое , наверное. Только мне почему-то нравятся, как правило, исполнения авторские. Да, есть исключения, например, "Пиратская лирическая", спетая Леонидом Филатовым в фильме "Из жизни начальника уголовного розыска", опять же несколько песен Булата в исполнении Елены Камбуровой. Но всё-таки. Скажем, все песни Высоцкого я воспринимаю только через его голос. Щербаков, конечно, не Владимир Семёнович, но тоже ИМХО обладает определённой индивидуальностью исполнения и потому его песни мне нравятся в его голосе.
Конечно, это очень всё субъективно.

[Colombo]

ПЕТЕРБУРГ

В городе, где задушен был император Павел,
даже вблизи от замка, где он задушен был,
есть монумент известный (скульптор его поставил).
Как он стоит, я помню. Чей монумент, забыл.

Мимо него налево, да через мост направо,
и по прямой на остров, - как его бишь? склероз, -
шел я на днях не быстро, маршировал не браво.
Вот, бормотал, поди ж ты! как меня черт занес.

Ах, решето - не память! Где же мои проценты?
Где золотые ночи в розах, серые дни во мхах?
Где граммофон стозвонный - чисто рояль концертный?
Диззи Гиллеспи, Френк Синатра... ах, эти ночи, ах!

Впрочем, когда-то ими я "без руки и слова"
сам пренебрег навеки, ради забыл чего:
то ли карманных денег, то ли всего святого,
то ли всего того, что... в общем, всего того.

Снова теперь в былые проблески и пустоты
двигался я с оглядкой. Но напевал меж тем:
где, северянка, где ты? как, меломанка, что ты?
бывшая мне когда-то уж и не помню кем.

А про себя подумал: помню-то я изрядно;
но, без нужды признав, что помню (и, не дай Бог, люблю),
я поступлю не браво; впрочем, не браво - ладно,
главное, что не ново. Потому и не поступлю.

Тот, за кого ты замуж вышла тогда в итоге,
кажется, был ефрейтор. Значит, теперь сержант.
Вот уж, небось, реформы в бедном твоем чертоге!
Влево пойдешь - гардина, вправо пойдешь - сервант.

Диззи, небось, Гиллеспи даже во сне не снится.
Дети, небось, по дому носятся как слоны.
То-то была бы скука - в это во все явиться:
здравствуйте, вот и я, мол. Только что, мол, с луны.

Впрочем, судите сами, может ли быть не скушен
кто-либо, то есть некто, моду взявший туда-сюда
шляться без ясной цели в городе, где задушен
был император Павел Первый, он же последний, да.

Будучи здесь проездом, я поступил не ново:
я сочинил сей опус и записал его.
Ради карманных денег - или всего святого,
или всего того, что... словом, всего того.

[Каф-Малах]

Сегодня День Рождения Михаила Константиновича Щербакова.

Определенно надо присоединиться к поздравлениям - и добавить нежно мною любимые "Райцентр" и "Австралию":
https://www.youtube.com/watch?v=Grr2VL_5mfM - Райцентр
https://www.youtube.com/watch?v=BXqwrQd-_Ss - Австралия

Вообще, исполнять Щербакова "у костров" в бардовской среде Штатов считается этаким шиком, мол ВО сколько аккордов выучил ;-) - а "Австралия" еще и работает мерилом трезвости: по тому, сколько можешь выговорить, становится понятно и тебе, и окружающим, когда надо сбавить обороты/перестать наливать/уносить тело в палатку :-)

[passer-by]

СПОЙЛЕРЫ

Пусть здесь будет одна из любимых песен - «Трубач»
https://www.youtube.com/watch?v=eIjJFMlyGNw&index=2&list=RDNHi2SLJvAio

Немножко оффтоп. Исполнение очень красивое , наверное. Только мне почему-то нравятся, как правило, исполнения авторские. Да, есть исключения, например, "Пиратская лирическая", спетая Леонидом Филатовым в фильме "Из жизни начальника уголовного розыска", опять же несколько песен Булата в исполнении Елены Камбуровой. Но всё-таки. Скажем, все песни Высоцкого я воспринимаю только через его голос. Щербаков, конечно, не Владимир Семёнович, но тоже ИМХО обладает определённой индивидуальностью исполнения и потому его песни мне нравятся в его голосе.
Конечно, это очень всё субъективно.

Эр curious!
Всё правильно. Я тоже люблю авторское исполнение. Да и сама авторская песня требует исполнения автора. Просто в этом клипе очень уж артистично и удивительно выразительно была спета эта песня. И ещё. Я просмотрела несколько клипов на эту же песню, это было нечто ужасающее, вот ручонки бы поотрывала за такое варварское использование прекрасной песни.
А вот как поёт Филатов  песню Окуджавы «Пиратская лирическая» – так это просто маленький шедевр. Вы правы. Исполнение Окуджавы и рядом не стояло, как бы я ни любила слушать Булат Шавловича. Спасибо, что откликнулись.

Сегодня годовщина Михаила Леонидовича Анчарова . Он был одним из первых исполнителей в жанре авторской песни.

Люблю эту его песню: «Кони в плюмаже»
https://www.youtube.com/watch?v=7TQoLcsUQ-Q

И пусть будут здесь и эти стихи, очень сильные.

Песня об органисте, который в концерте Аллы Соленковой заполнял паузы, пока она отдыхала

Рост у меня не больше валенка:
Все глядят на меня вниз.
И органист я тоже маленький.
Но все-таки я Органист!

Я шел к органу,скрипя половицей,
Свой маленький рост кляня.
Все пришли слушать певицу,
И никто не хотел - меня.

Я подумал: мы в пахаре чтим целину,
В воине - страх врагам,
Дипломат свою представляет страну,
Я представляю орган!

Я пришел и сел, и без тени страха,
Как молния, ясен и быстр,
Я нацелился в зал токкатою Баха
И нажал басовый регистр.

О, только музыкой - не словами -
Всколыхнулась земная твердь.
Звуки поплыли над головами,
Вкрадчивые, как смерть...

И будто древних богов ропот,
И будто дальний набат,
И будто все великаны Европы
Шевельнулись в своих гробах.

И звуки начали души нежить.
И зов любви нарастал.
И небыль, нечисть, ненависть, нежить
Бежали, как от креста.

Бах сочинил - я растревожил
Свинцовых труб ураган.
То, что я нажил, - гений прожил.
Но нас уравнял орган!

Я видел: галерка бежала к сцене,
Где я в токкатном бреду.
И видел я: иностранный священник
Плакал в первом ряду.

О, как боялся я не свалиться,
Огромный свой рост кляня.
О, как хотелось мне с ними слиться!
С теми, кто, вздев потрясенные лица,
Снизу вверх глядел на меня!

[Dama]

Рыжим морем на зеленых скамьях
Ляжет осень, всхлипнув под ногой.
Осень вспомнит: я пришел, тот самый,
Что когда-то звался "дорогой".
У реки далекая дорога,
У меня ж пути недалеки:
От меня до твоего порога
И обратно до Москва-реки.

В городах, как на больших вокзалах,
По часам уходят поезда.
Отчего ты раньше не сказала,
Что я на два года опоздал?
Не писал я писем после боя,
Оттого что не хватало сил,
Но любовь твою я за собою
Через Дон в зубах переносил.

Не всему услышанному верь ты,
Если скажут: битва - пустяки,
Что солдат не думает о смерти
Перед тем, как броситься в штыки.
Скоро вновь на площадях разбитых
Городами встанут этажи.
Вот до этих солнечных событий
Мне, солдату, хочется дожить.

[Ирина1]

Не то весна,
Не то слепая осень.
Не то сквозняк,
Не то не повезло.
Я вспомнил вдруг,
Что мне уж тридцать восемь.
Пора искать
Земное ремесло.

Пора припомнить,
Что земля поката,
Что люди спят
В постелях до зари,
Что по дворам
До самого заката
Идут в полет
Чужие сизари.

Пора грузить
Пожитки на телегу,
Пора проститься
С песенкой лихой,
Пора ночлег
Давно считать ночлегом
И хлебом - хлеб,
А песню - шелухой.

Пора Эсхила
Путать с Эмпедоклом,
Пора Джульетту
Путать с Мазина.
Мне тыща лет,
Романтика подохла,
Кузьма Иваныч
Пляшет у окна.

Кузьма Иваныч
Пестрая собака
Твой хвост ощипан
Голова рыжа
А знаешь ли
Ты пестрая собака
Как на луну
Выходят сторожа.

Как по ночам
Ревут аккордеоны,
И джаз играет
В заревах ракет,
Как по очам
Девчонок удивленных
Бредет мечта
О звездном языке.

Чтобы земля,
Как сад благословенный,
Произвела
Людей, а не скотов,
Чтоб шар земной
Помчался по вселенной,
Пугая звезды
Запахом цветов.

Я стану петь,
Ведь я же пел веками.
Не в этом дело.
Некуда спешить.
Мне только год,
Вода проточит камень,
А песню спеть -
Не кубок осушить.