 Показать ответы
|
|
Страницы: [1] 2 3 4
|
|
1
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Стихи про Рокэ и стихи про моряков
|
было: 07 июля 2012 года, 13:55:29
|
Накопилось. И снова... своеобразное.
Адмиральская южносеверная
Сколько, скажи, бье вечности под килем?
Так улыбаться — не нужно слов.
В порт не идем, не идем домой, идем —
в море, увы, непробудных снов.
Адмирал, вы суровы как Север и так же обязаны выжить. Соль
или пепел ложится на ваши виски теперь?
Если сердцем велик, то немалой окажется боль.
Сами знаете, что на войне в "завтра" узкая дверь...
Если неба коснуться рукой слегка,
то коснешься и дна рукой.
Коль дорога трудна, то судьба будет, знать, легка,
и для шторма найдется покой.
Вы оставьте минувшее прошлому, нынче за многих вам жить.
Так — трудней, чем напротив, поверьте.
Знаю, груз, на плечах что широких усталых лежит,
подчас горше мучительной смерти.
А ошибок ступени вверх
даже если вниз;
Как не помнить тех,
вместе с кем клялись?
Мне приятно и странно отдаваться душою и молчаньем порой говорить.
Что же это — издержки войны? Лед и пламя —
судьб поэзия в прозе той жизни, которой придется делить
нас победой и болью утрат. Солнца знамя,
восход, для воинов моря едино.
Межусобная распря у нас, адмирал,
да с историей бурной и длинной.
Чует сердце, что близок финал...
Где компас без нужды и не с чем сверять свой курс,
где ни опыт не в помощь, ни удача, ни кровь — ничто,
там иду я на риск оттого, что жалеть боюсь —
что могло, мной по глупости не прожито.
Но бывает и так, что не ждешь — само.
"Суеверия" плачут и сны холоднее льда.
Если бы я мог, если б только мог
будущности даль четко увидать!..
Вам не стоит ехать, однако должны вы вернуться. Так пусть
доведется сойтись нам не раз в честном, жарком бою.
Так досадно... неважно. (Эта странная и презабавная грусть —
что вина я своею рукой больше вам не налью.)
Ненавижу прощаться — так пусть хоть так.
Хорошо ведь, если... не нужно слов.
Вы противник еще, но уже не враг,
вы почти мне... держите улов.
Держите, держите — там, далеко, где смотреть вам в лицо мне не нужно сейчас.
Простые линии. Не кузнец, моряк — что-то в этом есть...
Адмирал, до свиданья. Мне хочется верить, что море сведет и рассудит нас,
но нынче вы — там. За правду. А я — за дом, здесь.
16-28. 06. 2012
Ротгер Вальдес
Над морем восходит заря, и в Хексберге верно не зря
с нутром золотей янтаря в Излом родился бергекьяре.
Он взглядами души крадет, один стоит четырехсот,
и незачем знание нот, раз смех звонче пенья гитары.
Желание, ум и прыть нужны, по морям чтоб плыть.
Он право собою быть собою же доказал.
Он гибок стал и высок, и шрам пересек висок.
Не будет тот одинок, кто с ведьмами станцевал,
но будет он знать, что есть неслышная людям песнь,
незримая людям месть крылатой незлой стихии.
...И все же — он одинок. И жёсток, но не жесток.
Полжизни лежит у ног; и, спросите, не стихи ли —
уметь уложить слова, что кто не рыдал едва —
смеется на раз и два, к дуэли готов с судьбою.
...Он дерзок без меры и смел; немного — чего не сумел, не пережил, не посмел;
и чудом остался цел, небрежно рискуя собою.
Нет слов, только блеск жемчужин — "подружкам" лишь он и нужен:
подхватят тебя, закружат... Внизу тихо плещут волны;
ласкает Вальдеса ветер, целуют Вальдеса ведьмы —
один он такой на свете, всех прочих хмельней любовник.
16. 06. 2012
Белый Ворон
Он приходит к дщерям актуального века.
Его пишут они, почерка разматывая:
не мужчину, не женщину — (не)человека,
на какой-то там... смерти женатого.
Дерзость биться с судьбою — наследие юга:
если правда на дне — придется, значит, пойти ко дну.
...В сущности, им не понять друг друга:
им на работу с утра, с ночи ему на войну;
но иногда он идет извне/изнутри сквозь
как по лучу и ложится в холст, в лист;
иногда привечают сны эти спорные глаза; ось
он и небеса, насмешливонежен, греховночист.
Им видится в грезах изнанка мира; маски
как платья — те, из детства, бумажные — мастерят.
Воображение их богато, но пламени ласки
слишком болезненны, чтобы всерьез представлять.
Но этот огонь дает вороненую сталь,
и суть в ней ведь — не в кружевах, не в улыбке, не в украшениях.
Кем был он — всегда? Для кого кем он стал?
От ласточки к ворону путь в поту — воплощенные в жизнь решения.
Он знает то, что стоит забыть. То,
чему нет цены в глазах потомков завсегдатаев Колизея.
(Это повод однажды сказать себе: стоп,
что ж я тоже, опять и снова, праздношатаюсь, глазея?..)
Чужой персонаж. Чтобы так — первый.
Больше, чем симпатия, чем психотерапия, чем болтовня.
Черный настолько, что уже даже белый.
Кто — тварь ты закатная в сумрачном платье — для (почему и зачем из) меня?
06. 06. 2012
Письмо
Примечания архивариуса: 1. Письмо предположительно авторства Рокэ Алвы, содержит цитаты из, следует полагать, его дневника. Адресат неизвестен.
2. Автор письма широко использует алхимическую, мистическую и подобную символику.
3. Имена тех, к кому обращается либо на кого ссылается автор вряд ли удастся точно установить — кроме разве что личности графа Людвига Килеана-ур-Ломбаха, у которого герцог Алва (прежде неизвестный в обществе как игрок) в 398 году круга Скал выиграл крупную сумму в карты.
4. Ремарки касательно морали и Заката, а также повсеместная ирония заслуживают всяческого порицания, однако являются косвенным подтверждением авторства Алвы.
…Знаю, кто я,
остальные
маются.
…Было поле,
ныне —
тянутся
улицы столицы проигравшего.
…Лики карт
к утру
ухмыляются.
Ваш азарт —
мой друг,
но он испаряется:
вороны пируют павшими?
…Я в бреду
беду
надиктовывал;
ты в меду
яду
всем подсовывал.
Без добра и без зла легче дышится.
Ты ожег
себя,
затянул;
мой прыжок
распял
юнь-весну.
Ну а нам с тобой Море слышится…
...Тень сутаны спьяну мне
вновь
чудится.
...Под сафьяном странных дней —
кровь
будится —
ночью щурит глаз истина.
Вскрыла грань
не одну
сущность…
Не до боли ран —
ко дну
мир весь пущен,
надобна от нас истовость.
…Ызаргов без счета,
ызаргов
без числа.
На миров четки
издревле
тень легла.
Гниль, плесень в городе.
…Смерти взгляд
синий,
кровь ала.
Говорят,
иней
след зла.
Нет, дело в холоде.
Эти два цвета
в сумме
дают сирень.
Из чаши света
сумрак
пьет день.
…Солнца рана не затянется.
Из нигредо ворон,
из рубедо
кто же?
Кубок полон,
не отведать
мне негоже,
да и случая другого не представится.
…Что же там сгорело?
Эта степь…
зарево… вертикаль.
Хм… Я имею дело
с тем,
что Он соткал…
01. 03. 2012 |
|
|
|
|
3
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Рифмованное странное от имени Рокэ
|
было: 22 ноября 2011 года, 00:23:16
|
Sveta, я не вижу смысла продолжать с вами разговор в этой теме, потому как, насколько я могу судить, у нас с вами разное восприятие, разная логика. Мое стихотворение и мой комментарий вы толкуете исключительно "со своей колокольни", причем считая эту "колокольню", считая свое субъективное восприятие чем-то объективным. С рядом ваших утверждений я согласиться, увы, не могу, а оспаривать их ввиду вышесказанного считаю бессмысленным.
Принять ваши советы я не могу также - ваше право мне не верить и считать, что я лгу, но, тем не менее, я настаиваю, что большая часть моих нынешних стихов мной "записываются", а не сочиняются, и поэтому если и выражают не только нечто "извне", а - что-то лично мое, то оно находится не в сознании, а в бессознательном. Соответственно, речь о том, чтобы выразить мысль без искажений, идти попросту не может - я давно уже не выражаю стихами свою мысль, вернее, я выражаю ими не только ее. И вот это "не только" я могу не понимать, понимать не сразу или понимать неверно - по-разному бывает. И мне нравится такое положение вещей.
Будете смеяться, но мне не хотелось бы, чтобы из-за моей отповеди Вы перестали писать Если после 15-ти лет поэтических "опытов" я это дело не забросила, то, думаю, вам волноваться не о чем.
|
|
|
|
|
4
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Рифмованное странное от имени Рокэ
|
было: 15 ноября 2011 года, 18:34:55
|
Sveta, эх я.) В стихотворении где-то было о том, что он хочет умирать? Не было. А вот противоположное утверждение - очень даже: Надоело — но не до смерти
Ужасно не люблю объяснять, что я имела в виду как автор, но в данном случае придется. Вернее, я в виду не имела ничего совершенно - см. предисловие. Зазвучало в голове, я записала, и уже потом вчиталась и по-своему истолковала. И - поняла, что получается невольная провокация в конце. Вот вы, Гэллинн и Эйлин поняли "по Штанцлеру". А лирический герой (назовем его так, если кого-то сквикает, что это Рокэ, хотя я уверена, что это он - но - использующий современный язык) - живой человек и он безумно устал от долга, проклятия, всей этой кэртианской истории, Излома и - сильней всего - от людей с гнильцой внутри. Настроенчески стихотворение перекликается с эпизодом в ОВДВ:
...Алва очень спокойно встал, протянул бокал Его Высокопреосвященству и вдруг с силой засадил пустой бутылкой о каминную решетку, брызнули, разлетаясь, осколки…
...
– Я? – герцог очень медленно поднял лицо, блеснули немыслимо синие глаза. – Я не хочу ничего. Не могу хотеть… Два раза могло быть совпадением, но три… А война будет… Она уже есть, и ее придется выиграть. Круг должен замкнуться, сколько можно…
– Какой круг? – решил уточнить Его Высокопреосвященство, хоть и понимал, что Рокэ уже ничего не соображает. Вернее, соображает, но говорит сам с собой, а представить, что творится в маршальской голове, воображения кардинала не хватало.
– Какой круг? – сильные пальцы погладили струны. – Круглый. Круг должен быть круглым, без начала и без конца, иначе получится слепая подкова… И все потому, что слишком много Приддов и совсем нет белых ласточек. А может, они где-то и есть, только не у нас…
Вновь гитарный перебор. На мандоле так не выйдет, да и не станет Рокэ Алва играть на мандоле. Он создан для гитары, вороного коня и стали, но какой жуткий напев, сколько же ему лет? Тысяча? Две? Три?
– Все должно было закончиться давным-давно, – синие глаза смотрели куда-то вверх, – но не закончилось. То ли не захотело, то ли не смогло. Знали бы вы, как мне это надоело.
– Что именно, Рокэ?
– Все, – пожаловался тот, опуская голову.
Рокэ любит жизнь. Рокэ не сдается обстоятельствам. Рокэ вместо рыданий смеется, напивается, поет, терзает гитару, бьет бутылки и убивает тех, кого должно. И - смотрит в одному ему ведомые дали и думает о своем.
Где-то я встречала фразу "стреляйте - и покончим с этим". Вот и здесь - пусть Круг замкнется, а история наконец закончится. "Я наконец умру" не потому, что хочу, а потому, что жить все время в ожидании того, что "рванет" - изматывает неимоверно. Да еще не зная всех нюансов - а Рокэ их не знает, он, судя по разговору с Марселем, Леворукого и Ринальди не соотносит, и так далее.
По сравнению с этим роль того, на чьи плечи давит целый Талиг, если не вся Кэртиана - мелочи.) Хотя груз от вытаскивания из дурных настроений людей и до вытаскивания Талига, а позже и всей Кэртианы из пропастей разной глубины - не шутки, но именно о нем строчка "Надоело — но не до смерти" - он осознанно взял на себя этот груз, потому что "кто, если не мы". Да и дело, война утомляют меньше, чем помогают не думать о том, о чем думать не хочется, лечат от одиночества-тоски и прочего. И в армии не нужно каждый день наблюдать тех ызаргов, по чьей милости Кэртиана стоит над пропастью.
Вот обо всем об этом и стихотворение, на мой взгляд. Еще - мимолетная острая грусть по родным, отсылки к Дику, Ринальди, схватке ворона с орланом, человеческой глупости, собственному нежеланию притягивать к себе людей и втягивать их в проклятие - самому решать свои проблемы(с).
...А смерть, особенно в Кэртиане, особенно для некоторых ее обитателей - скорее переход. И я сейчас не только про выходцев речь веду - умереть можно и как Ринальди - умереть, чтобы переродиться. Я в рамках нашей земной реальности смерть не считаю точкой - что уж говорить о Кэртиане.
...А еще у кэналлийцев особенное отношение к смерти (но об этом мое предыдущее стихотворение - вот там как раз акцент на уходе, на уходе в другую жизнь, уходе туда, куда ты уйти должен, потому что никто за тебя твое дело не сделает.) А Рокэ душой - истинный кэналлиец - мне лично кажется, что Вера Викторовна, любя творчество Лорки и Испанию, вложила сам дух этой страны в Рокэ. Как там было:
В других странах смерть - это все. Она приходит, и занавес падает. В Испании иначе. В Испании он поднимается. Многие здесь замурованы в четырех стенах до самой смерти, и лишь тогда их выносят на солнце. В Испании, как нигде, до конца жив только мертвый - и вид его ранит, как лезвие бритвы. Шутить со смертью и молча вглядываться в нее для испанца обыденно. От "Сновидения о черепах" Кеведо, от "Истлевшего епископа" Вальдеса Леаля и стонов роженицы Марбельи, умершей посреди дороги за два века до нас:
Я коня горючей кровью
по копыта залила.
Под копытами дорога
что кипучая смола... -
к возгласу, такому недавнему, парня из Саламанки, убитого быком:
Я плох - и надо бы хуже,
да хуже некуда, други.
Все три платка в моей ране,
четвертым свяжете руки... -
тянется изъеденный селитрой парапет, над которым лик народа, завороженный смертью, то твердеет в отзвуках плача Иеремии, то смягчается отсветом могильного кипариса. Но в конечном счете все насущное здесь оценивается чеканным достоинством смерти.
...
И не странно, что на заре нашей лирики звучит эта песня:
В розовом саду
я умру.
В розах мой приют,
где убьют.
Срезать розу, мама,
я туда иду,
где сойдусь со смертью
в розовом саду.
Срежу розу, мама,
с ней и отпоют,
где сведет со смертью
розовый приют.
В розовом саду я умру.
В розах мой приют,
где убьют.
Гэллинн, Эйлин
В ОЭ от имени Рокэ очень мало текста - насколько я помню, всего пара "флэшбеков": визит к Эмильенне, визит к какой-то даме и еще кусочки про Джастина и обучение фехтованию (но там спорно, чье). Остаются реплики и поступки. То, во что перечисленное сложилось у меня, дает вот уже третье стихотворение от имени Ворона. Субъективное, ООСное? Пусть так, спорить не буду. Это как с фанартом: "о, вы нарисовали моего Рокэ!" или "я его таким не вижу". В любом случае спасибо за комментарии - я рада любой читательской реакции. То, как лично я понимаю конкретное стихотворение, я объяснила выше. И, повторюсь, персонаж действительно "наведался в голову" и "надиктовал". Поэтому тоже - не только из-за некэртианского стиля - я опасалась выкладывать. Как выяснилось - не зря. Но вдруг кто-то увидит то, что увидела я - пускай лежит.
Feodesh , спасибо. Несмотря на стиль (или даже благодаря ему?..) Рокэ здесь для меня какой-то очень живой - такой бы мог сидеть на кухне, пить чай и наигрывать на гитаре.) Хотя картинка мысленная, сопровождающая стихотворение, следующая: моросит мелкий дождик, Рокэ идет по ночной улице, подняв ворот пальто повыше, исхудавший после лихорадки, и сам с собой ведет мысленный диалог. И как-то странно наслаиваются кэртианская и наша реальности - отсюда и стиль такой. Вот сейчас пишу и вспомнилось, как Штирлиц в лесу на небо и птиц смотрел в финале... после чего вернулся в Берлин. Наверное, стихотворение именно о таком душевном состоянии. |
|
|
|
|
5
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Рифмованное странное от имени Рокэ
|
было: 10 ноября 2011 года, 01:14:55
|
Наверное, странно автору утверждать, что он, автор, этого не сочинял, а сел и без помарок записал — но я буду.) Стиль какой-то очень модерный, размер мне непонятен - бейте меня, словом, но какое родилось, такое родилось. Это все Алва виноват, ага.)
...Таймлайн понятен, да? Мысли перед вторым посещением Ричарда а ля "сон в старинном антураже". Но с учетом стиля... словом, где этот конкретный ООСно-АУшный Ворон гулял, я не знаю, могу только предполагать.
***
"Выйду, проветрюсь" — и точно, о лицо полночно
ветер разбивается, осыпается за воротник.
Дик, я думаю, дурашка, юнец — что говорить еще,
когда Осень, конец, а счет — за очко до нуля?
Зачем вообще говорить зря?
У меня к нему, видите ли, дело.
Всегда было. Какое-то, раздери его кошки, дело.
Надоело — но не до смерти, если бы.
Когда я был мальчишкой — глаза-синяки-хохот —
вечность обретала моря контур на карте из отцовской книжки.
Эх, если бы всегда так было просто. А теперь я похож на остов,
на остров, у которого — снова-здорово! — гибнут корабли.
Как без фальши скажешь — вы бы, друг, подальше шли?
А этот… И тот… И все, которые. Вечность вспорота
глупостью, грешками мелкими. Капало, копилось. Переполнилось.
Вспомнилось: с полуприкрытыми веками стоял я на камнях города,
не сумевшего забыть голода толпы, золото ярости его, песню…
Песню?.. Да, птицы, что из пламени воскреснет — тому случиться стоит поутру —
и я умру.
Я наконец умру.
09. 11. 2011 |
|
|
|
|
6
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Смерть танцует петенеру (стихи)
|
было: 31 октября 2011 года, 10:44:59
|
| Гэллинн, я так и подумала, что вы меня с точки зрения испанского поправили.) Но из испанского в стихотворении только петенера, да и то потому, что я не знаю, как бы она могла называться в Кэналлоа, а стихи - не фик, выдумывать незнакомое для читателей слово не хотелось.=) |
|
|
|
|
7
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Смерть танцует петенеру (стихи)
|
было: 31 октября 2011 года, 01:48:43
|
Ох, а я уже и не думала, что в теме будут комментарии...)
Про петенеру вот статья, небольшая, но емкая.
Примеры петенеры (жаль, мой любимый ролик удалили - в нем поочередно танцевали мужчина и женщина, очень красиво и создавая именно то настроение, которое я попыталась передать):
http://www.youtube.com/watch?v=KT_wU92zMBQ&list=FLtLU6W0EpDg2DpaLZDL5N6w&index=4&feature=plpp_video
http://www.youtube.com/watch?v=GWNlCucgB-k&feature=player_embedded#!
http://www.youtube.com/watch?v=iVOYpXNVzRs
Про стихотворение: сознательное подражание Лорке, конечно же - я давно хотела написать от имени Рокэ что-то в его стиле и долго боялась, что не потяну. А однажды слова взяли и сами пришли - "Смерть танцует петенеру". Я пошла смотреть, что есть петенера, потому что знала только, что это танец, один из видов фламенко.
Trixelline, нет лучшей похвалы для автора, на мой взгляд, чем вдохновиться его сочинением и написать что-то очень свое - у вас, мне кажется, получился пасодобль, танец - сражение насмерть, как в корриде. Спасибо вам.
Полярная Звезда, вы уже, конечно, все сами нашли, но я на всякий случай выше в сообщении кинула несколько ссылок по теме. И спасибо за оценку, очень приятно.
Laeta, значит, у меня все-таки получилось. Настроение было подходящее, наверное, для того, чтобы откуда-то из массового сознания позаимствовать нужное - открыться ему, отозваться чем-то в себе и не сочинить - записать.
Гэллинн, спасибо.
А я чё? Я ничё.(с) Лик Победы, примечание 73: герба - степная трава, распространена по всем Золотым землям к югу от Олларии. |
|
|
|
|
8
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Смерть танцует петенеру (стихи)
|
было: 04 октября 2011 года, 12:14:16
|
Словно рощи Кэналлоа
давним звонким утром летним,
рыжим пламенем объята
степь, и ветер горше гербы.
Что мне струны без гитары?
Соль без моря для чего мне?
Ключ от той высокой башни,
где замков и не бывало?
Если кто небрежно скажет:
он сложил свое оружье —
под терновые пусть звуки
солнцем спляшет на закате.
Смерть танцует петенеру.
Я ушел и не заметил.
В небо вскидывая руки,
Смерть танцует петенеру. |
|
|
|
|
10
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Король Мечей (стихотворение)
|
было: 23 июля 2011 года, 03:38:22
|
Мы с ПМ о бытие, небытие, Короле Мечей, масти Мечей, "рокэобразных", ызаргах, Ринальди-Одиноком, общих бедах всех миров и даже тех самых гранатовых рощах Кэналлоа;).
Король Мечей
Есть карты древние, и между них одна —
Король Мечей, стальной наперсник силы,
чей путь от колыбели до могилы —
налейте, юноша, еще бокал вина —
шальная скачка, дивные ходы.
И правило одно: я так сказал.
И мудрые змеиные глаза.
Спокойствием предчувствие беды
остановить, недрогнувшей рукою
направить в сторону потребную.
Желая, не просить, но требовать:
вставая над собою и судьбою,
настраивая струны, глядя вдаль —
туда, где волны контрфорсы лижут.
Зеленоглаз как грех, как цвет граната рыжий,
идет он — за усмешкою печаль.
Король Мечей, он — всадник одинокий,
и конь его сам ветер,
его путь,
закатом начавшись, прервется на рассвете…
быть может. Но — не в этом суть.
Его ждет бой, бой страшный и далекий;
его встречают грозы и тоска;
и, замерев у золотистого виска,
спасительные веки смерть смежит.
Огнем лиловым многослойно закаленный,
извечной силой одаренный… нет, плененный —
он будет жить, он долго будет жить.
Король Мечей… О нем ли, о себе ли…
Так прихотлива старая лоза.
Я мог бы еще много рассказать
о том, о чем найери вам не спели.
Клинков Владетели — заточенные шпаги.
Колоды старые, колоды новые… Как знать,
быть может, не по крови чтится знать
в мирах без красок, перьев и бумаги.
Монархи, полководцы и стражи,
мыслители, адепты, дуэлянты,
в конечном счете — игроки, комедианты
в зеркальном зале замка Госпожи.
В конечном счете… карты. Все они.
Ну что ж, давайте к образу вернемся.
Король Мечей, он не луна, не солнце,
он тот, кто мир веками наш хранит.
Хранит и может с легкостью разрушить,
на землю небосвод обрушив…
Да, Клинки
жестоки, поэтичны и резки.
Плащ вместо ложа — проза. Простота,
неприхотливость, воля и удача.
И действие всегда заместо плача.
Прямых и чистых линий красота.
Еще?..
Герой наш понят, но превратно.
Простое сложным кажется подчас:
так непосильно мыслить без прикрас,
и боле — изъясняться внятно…
М-м… дамы любят Короля, а он…
шлейф восхищенья,
шейные платки
из ненависти тонкого плетенья,
изящный взмах породистой руки…
он многозначен и не покорен.
Привык он быть, привык он и казаться.
И даже — слыть порядочным мерзавцем…
Король Мечей на были держит небыль
и видит презагадочные сны.
От Королевы до Пажа — все влюблены.
А он, Король, он любит… небо.
…Рассказ окончен — выпито вино.
В итоге остается лишь оно.
До этого — дорога и… война.
(Вот верная и страстная жена…)
И — танец с собственною тенью.
И… пара тайн ушедших поколений…
22. 07. 2011 |
|
|
|
|
11
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Излом (стихотворение)
|
было: 25 июня 2011 года, 18:17:04
|
Лилиет
Найери и астэры всяческие ведь гальтарское наследие сродни нашим греко-римским нимфам, так что ударение должно диктоваться правилами древнегальтарского языка вроде как.)
А что еще повесили?) |
|
|
|
|
12
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Уход (стихотворение)
|
было: 23 июня 2011 года, 19:34:04
|
Laeta
После такой реакции, как ваша, понимаешь, что твои стихи нужны не только тебе, не только тебя они за живое затрагивают, рождаясь - и так от этого радостно. Спасибо вам.
Sveta
Спасибо. С этой "бусины", собственно, и началось мое "ожерелье" по мотивам ОЭ - спонтанно, об ушедших великих, их оставшихся друзьях и тех, кто "ничего не понял". В процессе стихотворение приобрело кэртианскую окраску, позже дополнилось. Оно мне дорого и поэтому особенно приятно читать позитивные отзывы о нем. |
|
|
|
|
13
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Полковник. Кэцхен. Закат (стихи)
|
было: 23 июня 2011 года, 12:46:10
|
Laeta
Вот и Закат понравился, я очень рада.)
последняя строфа "Полковника" просто великолепна!
Рокэ не только Марселю с сонетами помогает...
Это не придирки и не критика, а услуга - спасибо вам за нее. А то сделаешь ошибку или опечатку, не заметишь, а потом неприятно... Спасибо.
Спасибо, Sveta. Знаете, с моим Уходом история куда более странная - уже в процессе написания я поняла, что это же Марсель о Рокэ, но АУ. А с выходом последней книги это АУ стало каноном... Но странно не само предугадывание - многие могли предположить то же - странность в том, что я предугадала свое впечатление от книги. |
|
|
|
|
14
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Идет война (стихотворение)
|
было: 23 июня 2011 года, 12:10:30
|
Еще одна зарисовка по следам последних томов ОЭ. По духу, стилю, ритму – однозначно не "камшовская", на мой взгляд. Да и не задумывалась таковой – написалась внезапно, быстро, без помарок и не только под влиянием Отблесков. Рифма присутствует, но это скорее, если можно так выразиться, прозовая поэзия, чем стихотворение.
Господам филологам: здесь все пляшет, не только ритм, вы уж извините.)
Идет война
Здесь:
кофе пьют в игрушечных чашках,
не курят, но пахнут пеплом,
не дурят, целуются крепко,
красотку называют "пташкой".
Здесь умирать нельзя.
До срока.
Под патиной синие глаза
у рока.
Здесь идет война.
Там, на странице каждой,
ширмой за бумажной —
важность.
Мир качается, мир кончается,
да никак не кончится…
одиночество.
Из железа розы, железо из крови;
судьбы вяжут морскими узлами;
из вереска ни чубук, ни эль — память;
рот кривить и хмурить брови
здесь.
Погибать, но не сдаваться —
в сорок, тридцать, восемнадцать.
Разгадать, обставить, выпить.
Прошагать, забраться, выбрать.
Здесь.
Идет.
Война.
Там, под обложкой твердой,
том за томом, год за годом —
гордость.
Изменяется, развивается,
вьется нить… обрывается.
Здесь. Там.
Там. Здесь.
От заката до рассвета,
от него и до заката
изнуренным неопознанным солдатом
все бредет, бредет по свету…
в…
о…
й…
н…
а.
8. 06. 2011 |
|
|
|
|
15
|
Кэртиана / От Диамни до Барботты / Re: Излом (стихотворение)
|
было: 23 июня 2011 года, 11:32:19
|
Айриэн, я поняла, спасибо. Вот только в данном случае не я задумала, а меня. Рифмую тремя способами: сочиняю, записываю и взаимодействую. В этот раз случилось последнее, а вообще два последних варианта в моем поэтическом творчестве преобладают над первым и поэтому оценивать его, творчество, имеет смысл, думаю, исключительно с позиций "нравится/не нравится". Вот в стихах на заказ и для, скажем, каких-то торжественных мероприятий я и слоги считаю, и ритм ровняю.=)
Лилиет, я бы тоже его задала. Кому-нибудь.) И вообще мечтаю о переиздании ОЭ с ударениями.)) Что же касается найери, то они у меня "до выяснения новых обстоятельств" остаются найери: а) врожденная любовь к ударениям на последний/предпоследний слог, которую изжить англоязычной литературе так и не удалось; б) логика - вроде как в ОЭ у большинства "местных" слов ударение не на первый слог (здесь на ЗФ видела, к примеру, что верно не раттоны, а раттоны и т.д.; хотя в таком случае шадди или шадди?..). К слову, фанфикеры с дайри на придирки к ударениям (даже в именах, что как бы уже официально подтверждено - списки на ЗФ) отвечают: а не пошли бы вы... на ЗФ, в книжках-то ничего нет!;D
Спасибо большое. |
|
|
|
|
|
