Пламя заката -VII

[passer-by]

Каждый раз – как впервые…
Стихи, ни на что другое и на других не похожие. Щемящие, бередящие, ну что там ещё на «-щие»? Написанные сердцем, а не «клавиатурой». Спасибо.

[Markiz]

Днем город мрачен, не терпит ссуд,
Не платит щедро за пыль гинеей,
Но каждый вечер, когда стемнеет,
Наружу рвется иная суть.
Теперь он молод, смешлив, патлат.
То фонарям нахлобучит шоры,
То дразнит флейтой. И листьев шорох
Заглушит шепот и топот лап.
Пересекая преграды вброд,
Луна где только ни окуналась…
И в черных венах его каналов
Лениво плещется серебро.
Маршрут непросто узнать из карт.
Такая темень! Ни огонька там.
И, псов со сворки спустив, Геката
Следы рассвета начнет искать.
И врут, что сумрак уныл да сер,
Ведь, словно в древней своей Элладе,
На спину ловко рюкзак приладив,
В путь собирается Одиссей.
На рейде волны качают челн –
Оттенки шторма в небесном спектре.
И гордо шествует по проспектам
Бродяга с вороном на плече.
Бетон и мрамор, и алебастр,
И пахнет рыбой и ежевикой.
А там высокий заезжий викинг
О чем-то спорит с лукавой Баст.
Хоть век не первый в расход внесен,
Он, как ребенок, на ложь обидчив.
Днем город строго блюдет обычай,
Но летней ночью возможно все.
Ты чуду вовремя подсоби,
И, дней привычных содрав коросту,
Средь ночи выйди на перекресток
Пустынных улиц – дорог судьбы.

02.04.12.

[Markiz]

Мёрзнет апрель под огнём ледяной крупы, снова метели командуют: «От винта!»
Тянет в промозглое утро зайти купить крылья – полезный для каждого инвентарь.
Старый торговец отыщет любой размер, может вдобавок крепления подкрутить.
Хочешь, как птица, а хочешь – Пернатый змей, и самолеты придётся сдавать в утиль.
Многообразие видов, идей, лекал, цвета, фасонов и даже полезных свойств.
- Раньше такие – и был бы целей Икар, держатся крепко, не тает на солнце воск.
Что с акрофобией спорить, уймись-ка, мол? Следом за смертью рождение – вечный цикл.
- Вот мотыльковые, с вырезанной каймой, яркие, легкие, в пятнах цветной пыльцы.
Хитрый торговец под кофе песок калит: сказки восточной проверенный копирайт.
- Если захочется, будешь почти калиф. Выбери белые, аистова пера.
Или орлиные – держат любой поток,
Филина, чтоб стала полночь, как день, светла…
Выбери, хватит откладывать на потом, выстроив остров небесный - Теночтитлан.
Если душою ты мрачен и одинок, ворона – чёрные, будто предзимний мрак.
Здесь всё возможно, и всё в этот миг дано, и выпадают счастливые номера.
-Ройся настойчиво. - В кучу товар свалив, может, где камешком ценным блеснет руда?
- Впрочем, тебе-то зачем? У тебя – свои. Хочешь другие купить? Или…
- Нет, продать.

10 апреля 2012 г.

[Laty]

Потрясающе. Прочла сейчас вот это, новое - впечатление сильнейшее, а слов, чтобы выразить эмоции, не найду. Здорово - вот и всё, что могу сказать.

[passer-by]

Я, конечно, понимаю, что каждый ваш стих – это прекрасный подарок всем читателям. Но вот эти стихи буду считать самым дорогим подарком и мне.  СПОЙЛЕРЫ

Не говоря уже о том, что к крыльям во всех видах и исполнениях у меня всегда особое отношение – нежные чувства и вечная любовь.

А  ваши крылья особенно хороши. Полный улёт! 

[svetlyachok8]

Немного тяжеловато для меня, но от этого только лучше, именно это придает ту нужную степень реалистичности, короче, мне нравится 

[Markiz]

Спасибо на добром слове))

Джульетта не терпит накрашенных див, приемов и праздничных толп. Но вечером, воле семьи угодив, с гостями садится за стол, в душе призывая на них мор и глад, и полчища тощих ворон. Она убежала бы, если б могла, подальше от всяких Верон. От вычурных фраз, от уродливых морд, что с каждым бокалом пьяней. Но герб Капулетти по сути – клеймо,
а, значит, спасения нет.

Ромео – противник запретов и догм - юристов готов удавить. Ромео не любит мартини со льдом и всех незамужних девиц. Он демонстративно кидает понты - беспечно растраченный пыл - и врет, что за двести прошел серпантин, хоть ночью без продыху пил. И виски Ромео до края нальет - закрыть проступившее дно. Он знает, Монтекки - не кровь, а гнилье,
вот только другой не дано.

Среди приобщенных бездумью утех почти голливудских картин Судьба безошибочно выберет тех, кто смог бы ее укротить. И если попробовать их оскорбить… Пусть лучше другие скорбят. Джульетта взяла у отца карабин и в пули добавила яд. Ромео сегодня до одури трезв - еще детонаторы вдеть. И дрогнет Верона, не выдержав вес
подобных семейных вендетт.

А после – с глазурью ли свадебный торт иль пить неразбавленный спирт? Судьба без подсказок подводит итог, и шел бы зазнайка-Шекспир! И кто-то случайный за банку сардин расскажет про выпавший слот: Ромео успешно сумел посадить им угнанный в ночь самолет. Пусть дома за дерзость родные корят, здесь солнце нещадно палит. А кто-то покажет, в обход, втихаря,
на кладбище несколько плит.

14 апреля 2012 г.

[passer-by]

Очень сильно. И красиво.
 

[Markiz]

Заметки из дневника (для "Сталкеров постъядерного мира")

Вроде бы глупости – толку в них, только не хочется отвыкать.
Я, как когда-то, веду дневник. Сталкер теперь (а мечтал - адвокат).

Мама, мне кажется это – бред,
В явь просочившийся жуткий сон.
Ветер простуженный в ноябре
Ищет по улицам мелкий сор.
Фантики прячет и гонит пыль,
Эхо в проулках зовет: «Вернись!»
Вечер кружится, как нетопырь,
Высмотрит жертву и рухнет вниз.
Отблески пламени юрки и прытки. Где же теперь вид с почтовой открытки?
Здание Ратуши, рыцарский замок... Там лишь руины… Поверишь ли, мама?

Тени по стенам скользят, двоясь,
Смешан с хандрою осенний сплин.
Трещины стёрли фамилий вязь,
Прахом осыпались даты с плит.
Род человеческий прополоть
Точатся лезвия адских кос.
Время безжалостно съело плоть
И добела обглодало кость.
Зреют на клумбах кровавые астры. Это ведь жизнь – не дурацкий блокбастер.
Пиком заходится кардиограмма. Мама, прошу…. Разбуди меня, мама.

Тявкнул встревожено пулемет,
Тут же осекся, притих, сомлев.
Если давно – и успешно – мертв
Страшно Суда ожидать в земле.
Бурно разлился незримый Стикс,
Выплывем вряд ли, как ни гадай.
Тем, кто случайно сумел спастись,
Сказками прежние города.
Смерть скрупулезна – налоговый сборщик, их с каждым часом становится больше.
Нам не дают ни медалей, ни грамот… Что ж мы неправильно сделали, мама?

Шум автострады навеки смолк,
В полночь на улицах правит тьма.
В воздухе запах древесных смол,
Талого снега – пролистан март.
Люки задраить, подъезды скрыв.
Все тяжелее решений пресс.
Загнаны, заперты, хуже крыс…
Глупо надеяться: выход есть.
Лез тут один, но подальше был послан. Нет и не будет счастливого «после».
Снег на губах, как небесная манна. Я не могу так… Прости меня, мама…

Заряды пурги после капели. Бродяга погиб, мы не успели. Две цифры из смет – в списке соседи. Ужасная смерть – заживо съеден. Обличья судьбы… Он ведь отсюда?.. Есть… То есть, был… Черт, как абсурдно! Хоть возрастом шкет – сталкер из лучших… Пошарь-ка в мешке: вдруг что на случай… Горсть фруктов сухих, майка из хлопка и книга… Стихи… Брось на растопку. Бензин по нулям, движемся пешим. А он не стрелял… Разве? Нет, брешешь.

21 апреля 2012 г.

[Leaf]

Вот зашла на эту страничку и снова окунулась в волшебный мир стихов эрэа Маркиз...
Даже говорить ничего не хочется - все (кому надо) и так знают, какие замечательные здесь произведения
Единственный вопрос: Баллада о Хранителе двух степей - действительно ли она баллада? Есть ли музыка? Оооочень бы хотелось послушать
А так - великолепно! Потрясающе! Так держать!

[Markiz]

Спасибо большое))

Та не, баллада она только на словах)) С музыкой и исполнением у меня туго))

Бывает - явь страшнее сна,
Когда неважны цель и средства.
Но даже лучшие из нас
Заранее не могут знать,
Что нам достанется в наследство.
В ловушке светских паутин,
Как избавленью, рад Иуде.
Сдают империи в утиль,
Стремясь все бросить и уйти.
Пусть как сложилось, так и будет.
И что рискуй, что не рискуй,
Ведь кровь невинных – не водица…
Но с каждым днем сильней искус
Приставить пистолет к виску
И, наконец, освободиться.
Власть, словно черная вдова,
Сожрет того, с чьих рук кормилась.
Долги придется отдавать,
Но иногда заводит в ад
Желание добра и мира.
Осталась позади черта,
И смолкли звуки литургии.
К чему впустую причитать?
По непогашенным счетам
С лихвой расплатятся другие.
Когда в разгаре мор и глад,
Равны и нищий, и вельможа.
Несокрушимых нет преград -
Судьбу нельзя переиграть,
Но изменить ее возможно.
Поставить судно на прикол,
Дождавшись встречи с антиподом,
Кинжалы спрятать или кольт…
Признать: неправ был - нелегко,
Не признавать, по сути подло.
И пусть там воют в унисон,
Что не искупится провинность,
Пункт новый в договор внесен.
Читай:
Исправить можно все,
И только смерть неисправима.

03 мая 2012 г.

[svetlyachok8]

Чудесный стих! Я вам вчера и цветочки сюда прислала, а эрэа passer-by сказала, что низзя  Жаль конечно, хотелось сделать вам приятное 

[Markiz]

Спасибо))

Я с телефона часто хожу, и цветочки меня подвешивают))

Я не умею
придумывать хитрые планы,
Держаться надменно и важно -
К чертям посылаю свой статус.
И на зеленый я трогаюсь с места плавно,
Но если нас что-нибудь свяжет,
То лишь на мгновение старта.

Я танцую танго ночных автострад,
Отдыхая от светских интриг.
И мне не изжить бессознательный страх
Перед звездными брызгами пуль.
Я танцую целую ночь напролет
Отражением в стеклах витрин.
Смотри!
Там рассвет уже пробует лед
И торопится тронуться в путь.

Я не умею
казаться презрительно строгим,
Не знаю, но предполагаю,
И ставлю особые метки.
В вязком дурмане моих недоступных оргий,
Как в полупустом балагане,
Эмоции-марионетки.

Я танцую танго ночных автострад
Для плебеев и важных персон.
И мой город – алчный персидский сатрап -
Не излечит меня от тоски.
Я танцую, споря с зарей, чья возьмет.
Время мерно уходит в песок.
Босой,
Я вне всяких законов и мод
Нарисую тенями эскиз.

Я не умею
оплачивать кровью идеи,
Мне ближе аморфные формы
И это случайное тело.
Даже неважно, что нынче успешно делят,
Мне много милей светофоры,
Чем звезды с приставками «теле».

Я танцую танго ночных автострад.
Точит ночь небоскребов атолл.
Я из окон пью золотистую страсть,
Электрический приторный сок.
Я танцую, вновь отыскав путь наверх,
Забывая в кишении толп
Авто.
Я как будто прощаюсь навек,
Чтоб вернуться однажды в свой срок.

Я не умею
играть в непонятные игры,
Считаться убийцей и жертвой –
Болезнь монохромного спектра.
Город сегодня топорщит подсветки иглы,
Нанизав домов этажерки
На прочные нити проспектов.

Я танцую танго ночных автострад,
Обдирая афиш мнимый лоск.
Так подай скорее спасательный трап,
Нарумянь, будто диву, гример.
Я танцую, напрочь забыв про часы,
Под привязчивый шепот колес.
Колосс
Молча пялится в спину. Я сыт
Изобильем кошмаров.
Я мертв.

Я танцую танго ночных автострад,
Заблудившись в тумане утрат,
С утра…

07 мая 2012 г.

[Convollar]

Странные, тревожные стихи. Но очень притягательные и искренние.

[passer-by]

Стихи многоплановые, безжалостные, это и я, пытающаяся вырваться из засасывающей толпы, и город, в котором мы живём… И совсем уже странная ассоциация, очевидно, из-за моего нездорового пристрастия к компьютерным играм. Принц Персии из «Песков Времени», который вдруг не захотел быть ни принцем, ни убийцей, ни персонажем чужой игры. «Я не умею играть в непонятные игры, Считаться убийцей и жертвой», наверное, поэтому?
Неожиданно для меня, по крайней мере, эти стихи стали похожи на любимого мною Боске. Но здесь они глубже и лучше. Вне всяких сомнений. И это не любезность, а таки ж истинная правда.