То ли и мне наследить в истории...

[Werewriter]

Все следят, а чем я хуже?

[Werewriter]

Грёзовые розы

А была бы я красоткой неукротимой, чтобы все вокруг шарахались от меня...
(с)Изюбрь

    Мне бы выйти в небо, в родное небо, по весне мечтать особенно хорошо, где б я ни был... Впрочем, да где я не был?! А себя вот, кажется, не нашёл, а мечталось – солнце тепло и сонно прижимается к пальцам, заглядывает в глаза... Утро было лёгким и невесомым, просыпайся, мол, чувствуй себя, как дома, и не знаю, что тут ещё сказать.
    Просто быть, не так, чтобы сыром в масле, но дорожной пылью, тихим дождём лесным... Хватит убеждать, что не в деньгах счастье, я давно привык к чёрно-рыжей масти, разучившись видеть цветные сны. Хорошо бы жить, чтобы не мешали, чтоб не лезли в душу и не мотали нервы, я в своих желаниях так банален, и прекрасно сам это понимаю, не единственный и далеко не первый.
    Ритм бьётся, рвётся и оживает, ожидает слов, непонятной хмельной тоски. Разучился верить, но всё равно мечтаю, и листаю пожелтевшие черновики, и фальшиво, но так, чтоб никто не слышал, напеваю старый и очень простой мотив. А хотелось – выше!.. Да ладно, спасибо – выжил, а вот небо всё-таки упустил.
    Хочется свободы, такой свободы, чтобы захлебнуться тёплым её дождём, чтобы в воздухе чувствовать запах мёда, и не думать, собственно, ни о чём.
    Я порой не знаю, что происходит, заплутав, запутавшись в дебрях дневных забот, я теряю время – оно от меня уходит, как-то просто и так совсем незаметно вроде, но его никто не догонит и не вернёт. Знаешь, всё в порядке, я всё успею, если Бог отпустит, а вечность меня простит, не волнуйся, кажется, я взрослею, становлюсь спокойнее и мудрее... только забываю свои пути.
    Остаётся пара часов до лета, ночь темна, тепла, и никто не спит. Я курю на кухне и жду рассвета, я чуток считаю себя поэтом и читаю небу свои стихи...

[tigris]

рэп? 

[Werewriter]

Рифмопроза.
Если прочитаете это в ритме рэпа, не вывернув язык, то мой вам респект и уважуха.

[tigris]

начинаю тренировки, хоть и не мой это стиль 

[Blackfighter]

Ну, для рэпа действительно многовато неудобных фонетически мест, хотя тот же товарищ Дельфин, наверняка, смог бы.
А так - очень даже хорошо. Только не "рифмопроза" это, а вполне себе стихи, нормальная тоника, дольник конкретно.

[Werewriter]

Не, мне Дельфин никак уж не товарищ - раз послушал, на всю жизнь покорёжился. Уж лучше "ВиаГру" слушать.
Рифмопроза - это мой термин. Впервые увидел у Каганова, обалдел. Потом у Изюбря (имя забыл) - там вообще шикарно. Потом у Виктории Райхер... ну а после сам грешить начал.
Это таки действительно не совсем стихи, рифмопроза позволяет достичь большего и воспринимается подчас по-другому, больше, как рассказ. Здесь у меня миниатюрка, но есть и целые рассказы, в этой технике написанные.

[Blackfighter]

А Быкова Вы не?

"Озирая котел, в котором ты сам не варишься, презирая клятвы, которые мы даем, - не тверди мне, агностик, что ты во всем сомневаешься. Или нет, тверди - добавляя: "во всем твоем". Ибо есть твое - вопреки утвержденью строгому, что любая вера тобою остранена. Есть твое, и мне даже страшно глядеть в ту сторону - до того скупа и безводна та сторона. Где уж мне до упорства черствого, каменистого, хоть надень я мундир и ремнями перетянись. Есть твое, и в него ты веришь настолько истово, что любой аскет пред тобою релятивист. Ход туда мне закрыт. Дрожа, наблюдаю издали: кабала словес, ползучая каббала, лабиринты, пески, а меж ними такие идолы, что игрушками кажутся все мои купола.

Не тверди, обнимаясь с тартусцами и с венцами, рассыпая мелкие искры, как метеор, - что с таких, как я, начинаются все Освенцимы, ибо всякая твердая вера - уже террор. Как я знаю всю твою зыбкость, перетекание, разрушенье границ - соблазн его так влекущ! Есть твоя вертикаль, и она еще вертикальнее, но скрывает ее туман, оплетает плющ. Я боюсь плюща - хоть растенье, в общем, красивейшее. Так узорчат лист, так слаба курчавая плеть - но за слабостью этой темнеет такая силища, что и дубу, и грабу опасно туда смотреть.

Но хоть все пески, всю пустыню словами вымости, завали цветами, чей многоцветен пир, - не тверди, не пой мне о щедрой твоей терпимости и о том, как в сравнении с нею я нетерпим! О, ты терпишь всех, как большая белая бестия - унтерменша в коросте, прикованного к ярму. Я терплю этот мир иначе - как терпят бедствие. Извини, что я иногда нетерпим к нему.

Я не все говорю, не всему раздаю названия, вообще не стремлюсь заглядывать за края - ибо есть зазор спасительного незнания, что тебе и мне оставляет вера моя. В небесах случаются краски, которых в мире нет, - немучительная любовь и нестыдный стыд. Твой пустынный Бог никогда меня не помилует - мой цветущий тебя простит и меня простит."

[asterplanetes]

 Простите, что встрял, это напоминает т.н. "раёшный стих", бывший очень распространенным, веке эдак в девятнадцатом..

  Пушкинская "Сказка о попе и работнике его, Балде" написана именно этим стихом, несколько облагороженным, правда..

[Werewriter]

А Быкова Вы не?

Шикарно, клянусь Башней. Очень. Пробирает до дрожи по шкуре. Очень люблю такие стихи, они часто удаются глубже и осмысленнее просто стихов.

[Venera]

Werewriter, а мне понравилось. Мне вообще такой стиль/жанр очень нравится, и всегда немножко завидую тем людям, у которых получается излагать свои мысли в такой "рифмопрозе") 

[Werewriter]

Venera , спасибо на добром слове. Сам тащусь.


Солнце

     Спрятать зиму в карман и тихонько стоять у окна, пусть отчаянье бьётся внутри, прорываясь наружу. Не грусти, моя леди, пустяк, что сегодня весна – и она не нужна, и тебе я не очень-то нужен. Я шепчу твоё имя, но имя давно не твоё, мы когда-то бывали знакомы, ты помнишь? Не надо. Я боюсь уходить в ликование весенних ручьёв, мне нельзя оставаться с тобою в стране снегопадов… Да, малыш, я давно разучился слова рифмовать, в этом смысла не больше, чем в вере твоей и надежде. Хорошо, что ты тоже теперь начала понимать, начала прозревать и, как жаль, не останешься прежней.
     Мы бродили с тобой по уютным снегам января, белокрылый дракон укрывал нас, прикинувшись вьюгой, а потом мы расстались. Потом оказалось что зря, только я не вернулся, а жизнь покатилась по кругу.
     Городские легенды по памяти вызвали шок, заклинанья зимы средь бетона утратили силу и чужая струна мне шептала, что всё хорошо, но я чуял нутром зов тоскливый открытой могилы. Ощущая виском чей-то чёткий холодный прицел, обречённо бродя в лабиринте дворов и проспектов, я был рад и тому, что живу, что покуда я цел… правда, если умру, то никто не узнает об этом.
     Одиночество – пыль, одиночество – сталью в груди закрепилось да так, что не вынуть, не вытащив сердца. Создавая миры, я не знал, что остался один, да и Тот, Кто Превыше, ни разу не дал оглядеться. Нелегко век за веком учиться творить, не любя. Время нам палачом, всё безжалостней, всё непреклонней...
     Так уж вышло, малыш, я состарился прежде тебя и как будто забыл о тебе, о зиме, о драконе.
     Я бродил по бесплотным ночам озверевшей зимы, ты ждала, что вернусь, только я так устал возвращаться. А теперь вот – весна. Вот с тобою и встретились мы, так как зеркало бьётся, приметы гласят, что на счастье.
     Не грусти, моя леди, не время стоять у окна, сквозняки по весне иногда подрывают здоровье. Пусть весна. Мы же знаем, что так же на свете не вечна она, как и то, что какие-то люди назвали любовью…

[tigris]

  красотища-то какая!!! спасибо, Werewriter!

[Марриэн]

  Просто здорово! 

[Dama]

Красиво. Очень.

Только одна маленькая поправка: зеркала бьются не к счастью, а к смерти.