 Показать ответы
|
|
Страницы: [1] 2
|
|
2
|
Художественная литература / Ник Перумов / Re: Спаситель
|
было: 26 августа 2008 года, 11:14:48
|
| мсы здесь говорили от Творце упорядочненного, поэтому зачем приплетать сюда какието другие иерархии? Перумов чётко описывал, что изначально существовал Хаос, внутри которого заточены десятки творцов, один из которых вырвавшись, создал как раз Упорядочненное. |
|
|
|
|
3
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Моль
|
было: 25 августа 2008 года, 19:28:13
|
Антон сидел на полу в своей квартире и занимался самым постыдным, по его мнению, делом для мужчины – плакал. Глаза были красные, как у вампира, а на оранжевой рубахе, куда стекали солоноватые слёзы, образовалось уже довольно большое пятно. И лишь изредка, его губы словно сами собой шептали: «Ушла, ушла…»
Безысходность захлестнуло его и сил бороться у него не осталось. Раз за разом судьба обрушивала на него удары, и когда думалось, что хуже не будет, она с успехом доказывала, что всё относительно.
- А! – вскричал он, топнув ногой и вскочив. Он подбежал к тумбочке и начал там рыться, а затем вытащил наружу бритву. Вот так и нечего тут больше делать.
«Вот так… Надоело же всё, надоело»
Он поднял бритву, и хотел, было уже чиркнуть по вене на руке, но тут он увидел весьма неторопливо пролетающую мимо огромную моль. Антон отложил бритву и хотел прикончить моль, но промахнулся. С удивительной ловкостью это насекомое увернулось от его ладоней и снова поплыло дальше.
Антон погнался за ней, оглашая квартиру громкими хлопками, но чёртово создание оказалось на редкость быстрым. Моль летала по всей квартире, легко ускользая от ударов, а затем благополучно залетела за шифоньер.
«Даже жалкую моль убить не можешь» - промелькнуло в голове.
Его выгнали с последнего курса медицинского факультета, с этого тогда всё началось… Тогда было не жалко, тогда всё ещё было хорошо. Была работа, увлечение, друзья, девушка. А сейчас всего это нет. Хотя нет, ещё одно – теперь и его самого не будет.
А потом его выкинули с работы из автомастерской, где он получал вполне приличные деньги. Там всё было очень строго и чётко. И когда он один раз завалился ну, не пьяный, а выпивший, его выкинули, без долгих разбирательств. Попытка спорить оказалась напрасной – ему показали договор, где было написано, что работник всегда должен являться в надлежащем виде на работу. В общем, работу он потерял.
А дальше…Дальше он рассорился с друзьями по пьянее. Антон тогда взъелся, когда услышал от одного из товарищей, что сейчас живется хуже, чем в СССР. Глупый спор, чуть ли не завершившийся дракой, поссорил Антона с друзьями. Они пытались с ним потом помириться, но упрямство, это глупое упрямство…Когда при примирении ему сказали, что «ты тоже был не прав», он разругался ещё сильнее с товарищами. Какая глупость, бездумность…Да он вообще был не прав, полностью не прав! Во всём не прав!
Собственно, так и ушло из его жизни любимое увлечение – игра в группе, потому что всеми её членами были как раз друзья Антона.
И он запил. Не пытался даже искать решения, просто утопил своё горе в вине. Не пытался мириться с друзьями, не искал работы, ничего не делал. Ходил, вечно недовольный на весь свет, считал себя правым. Вёл себя так, кого часто призирал, да как тот же сосед, который вечно ныл и хотел выпить, при том, желая поучить алкоголь задарма.
И, в конце концов, от него ушла девушка. Полчаса назад хлопнула дверью и ушла, сказав…да много чего сказав. Заслуженно сказав.
Слёзы из глаз покатились ещё сильнее, и он поднял бритву и только уже был готов сделать свой последний поступок в жизни, как раздался звонок в дверь.
Антон выругался. Кого там несёт, опять, небось, сосед пришёл, «поговорить о жизни», такой злой и несправедливой.
Вытерев слёзы рукавом, он подошёл к двери, повернул ключ и открыл. На пороге стояла Оля. Вид у неё был бледноватый, губы слегка дрожали.
- Я…я…это, ключи забыла…вот и звоню, – пролепетала она, потупив взгляд, а потом бросилась Антона на шею и громко заплакала.
- Прости, прости, Антош…Я…я…наговорила, я…Прости ты меня, прости, зря я…Ну тебе же тяжело…я…я зря… Прости, прости, я я с горяча, но не надо больше пить…Д нет, прости, прости, просто прости…
Антон крепко обнял и, поцеловав, ответил, чувствуя, как по щекам вновь заструились слёзы, только теперь слёзы счастья:
- Это…ты…ты меня прости. Я виноват, я кругом виноват…, - у него не было слов, ему сейчас не хотелось говорить, а хотелось просто стаять вот так, не думая о том, что чуть не потерял. Да, если бы не борьба с вредителем, если бы …
А мимо них, через дверь, пролетела моль, медленно и неторопливо, словно любуясь на развернувшуюся здесь картину. |
|
|
|
|
4
|
Художественная литература / Ник Перумов / Re: Спаситель
|
было: 25 августа 2008 года, 19:17:05
|
| Изначально был Хаос и Творец его не создавал, Творец - это эманада, вырвавшаяся из хаоса и создавашая упорядочненное, он не создавал все континиумы и им подобное. Только упорядочненнео.Опять же, в одной из книг говорилось об источнике Творцов, следовательно, идея на счёт Властелина не так уж глупа и он вполне может существовать. |
|
|
|
|
6
|
Художественная литература / Ник Перумов / Re: Спаситель
|
было: 03 июля 2008 года, 23:17:54
|
| да, вообще то ты прав, он его обходит, но закон над ним властен. помоему, во всём упорорядочненном только творец(только вот где он?) и неназываемый и могут обходить его без последствий для себя и то потому, что являеться частичкой иного континиума. |
|
|
|
|
7
|
Художественная литература / Ник Перумов / Re: Спаситель
|
было: 03 июля 2008 года, 22:33:10
|
| как раз ограничивая себя он и обходит закон равновесия, помоему это прямым текстом написанно в книге. А то, что он одним махом не может уничтожить - так нет у него таких сил, ведь у его есть предел. да, он похоже не может нападать, но фактически он неуязвим, что продемонстрировала атака Ракота. Но, не абсолютно неуязвим. похоже, власть над нмм имеют простые люди, которые готовы дать ему отпор. |
|
|
|
|
9
|
Художественная литература / Ник Перумов / Re: Спаситель
|
было: 02 июля 2008 года, 23:47:16
|
| да пожалуй. Но, смею предположить вот что. Ведь над Спасителем не властен закон равновесия? Не властен. Значит энерги просто впитываеться им и не нигде не возникает. собственно миры не возникают точно. |
|
|
|
|
11
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Re: Скрипач
|
было: 02 июля 2008 года, 14:11:23
|
чувствами кто-то манипулировал, словно дёргал за ниточки.
- Ты знаешь, - лицо демона исказилось страшно улыбкой, - Думай только быстро. Но думай лучше. Что тебе сделали хорошего? Ты всегда был изгоем, тебя никто не любил, не уважал, ты жил в каком-то сарае, тебя всяк норовил пнуть, унизить. Тот мир – твой крест, твоя могила. А этот – твой шанс.
И Делен действительно подумал. А и правда, что хорошего ему делали? Слова демона были правдой, во всём. Но вдруг перед ним встал образ друга-трактирщика, его приветливой, всегда относившейся к нему хорошо его дочери, таинственный маг, спасший его пальцы и жизнь…
- Ум-м-м-мм-м-м! – вдруг жуткий стон заставил Делена вырваться из раздумий.
- Ну что … придумал, - выдавил демон. Вид у него, надо сказать, был пришибленным. Он держался за голову, а лицо было искажено гримасой боли.
А о чём он думал? Ах да, о словах демона! Он остановился…остановился, да, на том что хорошего было в том мире. Но.. ничего не вспоминалось. Казалось, что что-то было, но все усилия словно разбивались о невидимый барьер.
- Ну что? – вновь спросил демон, - ты принял решение?
- Да, я согласен.
- Отлично! – голос демона гулко отозвался в пещере и ушёл дальше, в коридор, ведущий в неизвестность. – Теперь ты должен доказать, что стоишь нашего союза. Ты говоришь, ты хороший скрипач?! Вот тебе твоя скрипка, – демон щёлкнул пальцами и в у ног Делена появилась скрипка, - играй, покажи чего ты стоишь! Сделай мелодию лучшим вином, лучшей едой, чудом, любовью, злостью, смертью, страхом! Переиграй меня, сокруши мой трон! – демон повёл рукой, указывая на тот самый трон, - И тогда ты станешь адским скрипачом, нашим Скрипачом!
И демон заиграл. Пещера затряслась, задрожала земля.
Делен нагнулся, взял скрипку и заиграл сам. В верх, к потолку, взметнулись два огромных каменных столба, на одном из которых был демон, стоящий на троне, а на другом скрипач. Мелодии ударялись друг об друга, круша всё вокруг: стены, пол, потолок, саму плоть мироздания. Не один из играющих ТАК прежде не играл никогда.
Яростные стихии терзали мироздание, рвали на клочки и снова собирали. Огромные смерчи кружили вокруг, бились друг с другом, угасали и снова появлялись.
А демон и Делен не переставали играть. Они не смотрели на мир, они не чувствовали тела, лишь только руки и скрипку, ставшую их настоящими телами и сутью.
А буйство не утихало, оно начало терзать скалы, на которых стояли игроки. Вокруг уже летали души умерших, падших, ставшие песнью мелодии. Жуткой, испепеляющей, песнью смерти. Плоть вселенной разрезал чёрный овал, в котором появился огромный глаз, внимательно следящий за игрой.
И вдруг трон демона треснул, а затем каменная колонна стала падать. А Делен продолжал свою музыку, желая довести её до конца. Падшие души подпевали ему, а глаз вдруг засверкал, наделяя играющего силой.
И вот мелодия окончилась, и души, издав стон, влились в скрипача, признавая его право силы и власти. Стихии успокоились, а глаз вдруг «вытек» превратившись в ещё одного демона.
- Теперь ты наш! Служи верно, Скрипач! – и с этими словами он исчез. А Скрипач, взлетел к потолку и пробив его, улетел в свой мир, который в скором времени станет огромной могилой.
А в пещере появился ещё один демон. Он подошёл к лежащему на земле собрату и дотронулся до его скрипки. Поверженный резко открыл глаза, а затем взмыл в верх.
- У меня получилось! – вопил он.
- Получилось. Твоя игра была очень тонкой, Хозяин узнав он ней, взбушевался. Ведь мы могли отдать его свету!
- ДА, знаешь, какое-то время я думал, что не смогу справиться с рыцарем света. Наш Скрипач был обделён добром и потому его редкие отголоски камнем вбились ему в память. А то воспоминание об исцелении, какое же оно было сильное! Рыцарь постарался. Мой ход он переделал по своему, исцелил скрипача. Но его ход я переделал лучше! Я выиграл партию!
- Да, - демон согласно мотнул головой, - И ещё ты заслужил благосклонность Хозяина. Такого слугу он и не мечтал заполучить!
- Не мечтал… Боже, я думал что не переживу битвы! Я с самого начала знал, что скорее всего я проиграю. Но чтобы он не просто победил меня, а сокрушил – такого я не ожидал. Падшие признали его власть и раболепно подчинились ему! Такое было лишь однажды, когда хозяин прошёл по Авалону, порабощая души.
***
В небольшой город вдруг вошёл мужчина, одетый в какие-то лохмотья. Он вошёл, а стражи видевшие его упали тут же замертво. А затем вошедший, на которого уставились все без исключения люди, заиграл. А вместе с мелодией на волю вырывались падшие духи, которые не сумели обыграть демонов в их искусстве и вынужденные служить им рабами. Когда мелодия будет окончена, город опустеет. А за ним скоро опустеет и весь мир.
Рыцарь света наблюдал на это, не имея возможности помочь. Мир отверг его помощь, из-за того, что он проиграл игру. Теперь он лишь дух, а не воин света.
Вдруг мелодия, ранее не касавшаяся его, смогла пробиться. Её мощь затягивала сильнее любого болота, прямо в скрипку. |
|
|
|
|
12
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Re: Скрипач
|
было: 02 июля 2008 года, 14:10:54
|
н завораживал людей!
Делен перестал играть. Он вскипел. Проклятые завистники! Неужели талант может быть только от дьявола? И чем так плоха его музыка?
- Послушай ты, дамочка, валика отсюда! – тяжело задышав, сказал он.
- Что-что?! Да как ты…
- Смею, смею! Я не имею ничего, пытаюсь прожить своим талантом, музыкой, а что слышу? Иди от сюда!!!
- Идём доченька, он не нормальный! – сказала дама, взяв под руку дочь и поспешила удалиться.
Делен тяжело дышал, гнев так и переполнял его. Он огляделся. Кругом стояли прохожие, с любопытством смотревшие на происходящее.
- Что встали-то? – сказал вдруг возникший как из неоткуда мужчина, одетый в шикарный костюм. – Давайте, чешите отсюда!
И все как то сразу его послушали, пошли по своим делам.
- Юноша, у вас талант! Вы просто превосходно играете! Послушайте, не хотели бы вы работать на меня? Я обеспечу вас едой, деньгами, жильём. Женщинами, если надо. Вашу музыку должен услышать каждый! – торжественно закончил мужчина.
- Можно мне попросить вас для начала представиться?
- О какой учтивый молодой юноша, - чуть не захлопав в ладоши сказал мужчина. – Я Сеумер Вайнер. А вы…
- Делен, просто Делен.
- Отлично. Ну, так как вам моё предложение?
- Я согласен.
- Превосходно!
***
Этого не могло быть, просто не могло быть. Как он мог поверить в такую удачу! Это слово просто не для него. До этого – хоть какая-то жизнь, а сейчас – смерть. Но как всё до этого складывалось удачно!
Он тогда с тем человеком, оказавшимся богатым торговцем, поехал в какой-то город, в какой именно, Делен уже не помнил, да это и неважно. Они ехали три дня в огромных повозках, доверху гружённых товаром. Во круг то и дело скакала охрана.
Все вокруг относились к нему если уж не с почтением, то уж точно как к человеку. Торговец его хорошо кормил и постоянно пытался всучить ему новую скрипку, но Делен отказывался. Зачем, ведь и старая было хорошей.
И вот наступил этот день. Скрипач отчётливо его помнил, всё до мелочей. Как повозки вдруг встали, а торговец пошёл разбираться, что случилось. А затем резня. Половина охранников каравана решила, что разграбив его, они получат гораздо больше, нежели им заплатят.
Торговца убили самым первым. А дальше был бой. Суматошный бег, крики, ругань, мольбы о пощаде – все эти звуки смешались там. И вдруг Делену захотелось поиграть. Словно происходящий вокруг хаос вливался в него, стремясь выйти на волю музыкой.
Шёл бой, постоянно кто-то умирал, но это для него не имела никакого значения. Жуткую, нагоняющую страх мелодию, которой он никогда не играл. Она была просто превосходной!
И тут его заметил один из взбунтовавшихся охранников. Он быстро подбежал к нему замахнулся и … замер, поражённый. Он застыл с открытым ртом, как бы отдалившись от всего мира. И он старел! Кожа стала морщинистой, белой, безжизненной. Глаза стали терять огонь молодости, волосы седели. Из горла стали вырваться какие-то странные сиплые хрипы.
рядом пробежал ещё один их взбунтовавшихся охранников, и увидев творившееся, кинул в скрипача камнем.. Удар был меткий – точно в голову.
***
Очнулся Скрипач когда уже было темно. Делен попытался пошевелиться, но не смог. Что-то тяжелое навалилось на него. Он напряг зрение и постарался рассмотреть, что лежит на нём. Когда он понял что, его чуть не стошнило. Это были тела людей. Мертвых.
Делен напрягся и смог таки выползти из груды тел. Скрипач выпрямился и его тут же зашатало, а по голове словно бил молот. Он сделал несколько шагов и почувствовал, что что-то ударил.
Делен нагнулся и на ощупь попытался определить, что это. Каково же было его удивление, что это была скрипка! Вот уж как она сюда попала и зачем её тащили, непонятно. Встав, он попытался определить, где он.
Похоже он был в каком-то лесу. Видимо, чтобы не оставлять следов, они их куда-то тащили, а закапать видимо поленились. Скрипач вдруг представил, чтобы с ним стало и содрогнулся.
***
Далее он целых два дня плутал по лесу, пытаясь найти выход на дорогу или выйти к какой-нибудь деревне. Питался он ягодами, какие только найдёт, а пил из многочисленных ручьёв. На третий день он набрёл на свою беду на какую деревню
Ох, как же ему там пришлось не сладко. Выйдя из леса, его заметила какая-то женщина и с криками бросилась в деревню. Делен просто столбом встал. Он, конечно, понимал, что выглядел не важно, но не на столько же, чтоб от него с криками убегали прочь.
Но дальше было лучше. Когда он только вошёл в деревню, на него тут же напали какие-то мужики с криками:
«Вежи его, демона проклятого! Крепче вежи, будет знать, как нам пакостить!»
Оказалось, что тут кто-то с месяц повадился у них животных бить. Каждую ночь то курицу, то корову, то овцу или козу какую находили дохлой. Его видимо и приняли за того кто это делал.
Как только он не распинался, уверяя, что он ни к чему не имеет отношение. Но кто ж его слушает? Больше всех разглагольствовала знахарка. Она надрывала горло, требую скорейшей смерти схваченного. На вечер того же дня была назначена казнь.
его привязали к столбу на какой-то большой площадке в деревни и проходящие люди даже не глядя плевали на него. Кто-то вообще специально подходил с тухлыми овощами, чтоб закидать выродка ада. Рядом с ним лежала скрипка. Её, как ни странно, никто не тронул.
***
И вот он стоял на коленях, перед каким-то пеньком, на котором ему и должны отрубить голову.
- Его нужно убить тупым топором! Он должен со скарбом мучений отправиться в ад, чтобы он тянул его в низ! – кричал знахарка бегая вокруг него, то и дела ударяя своей длинной сучковатой палкой.
Казнь… Как же не хочется умирать! Боже, лучше быть самым нищим человеком, подолгу голодать, но жить! И какие же вруны те, кто орут, что жизнь не удалась, лучше умереть чем мучаться. вот только умирать они не торопятся.
Вот какой-то мужик замахнулся сзади тупым зазубренным топором и … замер! Все замерли, кроме Делена. А на его скрипке появилась рогатая красная морда. Хлопок и скрипач очутился в аду.
***
Делен был совершенно ошарашен. Он полными недоумения глазами смотрел по сторонам, пытаясь хоть что-то понять. На ум приходила только одна мысль, что он умер и находиться… а где собственно? Хотя, уж точно не в раю, на рай это не похоже. Хотя погодите, откуда ему знать, как выглядит рай?
Место, куда он попал, было не столько пугающим, сколько угнетающим. Огромная пещера, ярко освещённая неизвестным источником света. Выжженная земля, красно-бурые тана, непонятные давящие на мозг звуки, ветер (а он здесь откуда?) переносящий клубы пыли по всей пещере. И огромный красный трон, висящий невысоко в воздухе, на котором… лежала его скрипка! Без сомнений, это была она!
Вдруг трон резко упал на землю, а на деке скрипки появился знак в виде рогатой морды, а затем произошла яркая вспышка и на троне появился демон, держащий эту самую скрипку.
- Хороша моя скрипка? – спросил он, поднимая её высоко над головой.
- Тв-во-я-я? - промычал Делен. Его била мелкая дрожь.
- Ну не твоя же. Твоя скрипка уплыла вдоль по течению реки, а эта моя. Забавно, да? Я как раз её… хм, обронил. Хорошие мелодии она помогала играть? – улыбаясь острыми как бритва зубами сказал демон
- Эта были мои мелодии! – крикнул скрипач, на секунду позабыв о страхе.
- Да что ты? – кажется, демон сильно повеселел, - А не припомнишь, какие это были мелодии? Угнетающие, страшные, но красивые? Нет?
- Я и без этого прекрасно играл! – Делен уже не мог себя контролировать, он тяжёло дышал, лицо его покраснело, вздулись желваки. Когда речь шла о его творчестве, он всегда вёл себя жестко и уверенно.
- Да ну? Ну может быть… А в таком случае, не хочешь стать нашим соратником?
- Вашим соратником?
- Да, да, ты не ослышался. Мы даём своим союзникам мощь, в ответ на их службу.
- А кто вы? – испуг вновь вернулся. У Делена появилось такое ощущение, что его |
|
|
|
|
13
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Скрипач
|
было: 02 июля 2008 года, 14:10:20
|
Человек, одетый в какие-то старые лохмотья, стоял у каменного моста и играл на скрипке. Смычок медленно бегал по струнам, издавая грустные звуки, и навевая не менее грустные мысли. И день выдался под стать - пасмурный, хмурый. Но человек играл, он улетел в беззвёздные дали, полностью отдавшись музыке.
- Ей, дядя! - вдруг кто-то окликнул его.
Скрипач, открыл глаза. Перед ним стоял парень, с улыбкой в пол лица, держащий перед собой… его шапку, со всеми деньгами, что дали люди за день!
- Пока, - сказал парень и побежал.
Скрипач крикнул и бросился за ним. Не для того он весь день распинался на мосту, чтоб потом какой-то сорванец украл его деньги! Но тут вынырнувший откуда-то сбоку парень подставил ему подножку.
Человек естественно споткнулся и упал. Раздался злой хохот, а потом кто-то подбежал к скрипачу и ударил его ногой. Снова смех и топот удаляющихся ног.
Скрипач поднялся. Нет, всё, надоело. Больше он не может, надо идти домой. Дом… Ха-ха, три раза! Грязная деревянная лачуга, с сеном вместо кровати, ложкой, кружкой и чашкой. Всё! Больше там ничего нет.
- Ей, ты придурок, что встал! Уйди с дороги! – услышал он женский голос и обернулся.
Около моста стояла женщина, окруженная целой толпой мужчин, одетых в модные строгие костюмы чёрного цвета.
- Простите, но мост широкий, неужели вы не пройдёте? – спросил скрипач, поведя рукой.
- Что?! Ты…
- Госпожа, - сказал один мужчина, одетый во всё кожаное, - Не надо на него кричать, он бедный человек, зарабатывает на жизнь игрой на скрипке. Не трогайте его.
- Да, - сказала она, подняв бровь и улыбнувшись и подойдя к скрипачу. – Ну… Раз он живёт за счёт скрипки, пусть сыграет, тогда, может, сменю гнев на милость.
- Нет, - вздохнув, сказал скрипач, - сегодня я больше не собираюсь играть. Раз данное себе обещание он выполнял, это был его принцип.
- Нет, - лицо женщины вытянулось. – Риманд, отбери у него скрипку!
- Но…
- Отбери!
Риманд, тот самый, что путался заступиться за скрипача, подошёл к нему и сказал:
- Давай скрипку.
- Нет! – человек прижал скрипку к груди.
- Отдай, иначе, мне придётся отнять.
Но скрипач только бестолково помотал головой и сделал несколько шагов назад, собираясь бежать, но тут один юноша из толпы подбежал к нему, ударил в лицо и выдернул из ослабевших пальцев скрипку, а затем ударил ещё раз под дых.
- Молодец Кив. Выкинь её в речку. Идём!
Процессия пошла дальше, а юноша, улыбнувшись, выкинул скрипку в реку и побежал к остальным. Скрипач, превозмогая боль, встал и дойдя до края моста, прыгнул в воду. Кто-то из процессии засмеялся, но нырнувшему не было до кого-либо никакого дела. Его последняя попытка выжить уплывала, и он должен был её спасти.
На дворе стояла осень, в воде было холодно, но ему всё было безразлично. Сердце бешено колотилось, в страхе, что течение унесёт скрипку. Напрасно, конечно, течение было слабым, и он довольно быстро доплыл до неё, а затем погрёб к берегу.
***
- Делен, боже, это ты?!
Скрипач обернулся на голос и увидел мужчину шестидесяти лет, с отвисшим брюшком, но в котором до сих пор можно было угадать война.
- Ты где так искупался! А ну пошли в таверну! – сказал он покачивая головой.
- Да Мид, не надо, я… я к себе пойду… - сказал Делен, пытаясь уйти.
- Я те дам к себе! – схватив скрипача за руку, сказал Мид. – Простудиться и умереть – плёвое дело.
Так Мид и привёл Делена за руку к своей таверне, которую открыл после того, как вышел в отставку. Внутри сейчас было не очень людно: трое мужиков, вроде лесорубы, какой-то пьяница, уже успевший серьёзно наклюкаться и молодая девушка.
Когда Мид вошёл в таверну, ведя с собой скрипача, она тут же вскочила и подбежала к ним.
- Отец, что случилось? – с беспокойством спросила она.
- Да вот, у Делена выкинули скрипку в воду, а он за ней сиганул. Слушай Геми, принеси суп, я пойду приготовлю комнату. А ты сядь пока, я сейчас, - закончил Мид и пошёл наверх.
Скрипач сел за стол и стал пощипывать струны скрипки.
- Ей ты, - услышал Делен и обернулся. Около него стоял один из лесорубов с наглой ухмылкой. – Ты нам мешаешь, так что давай, вали отсюда.
- Это что, твои личные апартаменты? Пошёл в… - огрызнулся Делен и отвернулся.
Лесоруб покраснел и ударил его. Вообще-то, Делен редко когда отвечал на подобные «тычки», но терпеть подобное от жалких пьянчуг... Он уже не слышал, как вошедшая в зал Геми сказала, чтоб его не трогали. Он резко встал и с силой ударил кулаком, а затем обрушил град ударов на противника. Тот истошно завопил.
Делен бил, чем и куда попало, не замечая ничего вокруг. Но тут подскочили остальные и силой швырнули его на пол, а затем начали бить. Тут побитый лесоруб подскочил к скрипачу, взял его ладонь и сломал пальцы. Истошный крик заглушил крик дочери Мида, зовущий своего отца. Но побитому труженику леса было мало. Он взял другую ладонь и сломал пальцы на ней, сказав:
- Что урод, думаешь такой крутой?! Вот теперь крутись со сломанными пальцами!
И снова жуткий крик.
- Ей, твари, чё творите! – крикнул спускающиеся Мид, держащий в руках здоровую дубинку.
- Бежим отсюда! - крикнул один из лесорубов и побежал к двери, другие, не долго думая, побежали за ним.
Мид подскочил к Делену и крикнул:
- Геми, неси спирт, быстрее! И тряпку какую-нибудь! Что же ты дружище…
Но скрипач ничего не слышал, жуткая боль застлала его разум и он мог только стонать. А быстро прошедшее осознание того, что он вряд ли сможет когда играть лишь усиливало боль
- Могу я помочь? – раздался чей-то спокойный мужской голос.
- А … что, простите? – спросил хозяин таверны.
- Я спросил, могу ли я помочь?
- Если вы только маг, – с усмешкой сказал Мид.
- Что ж, тогда это ко мне, отойдите, - с этими словами незнакомец оттолкнул Мида и положил на грудь Делена руку. Вдруг тело скрипача осветилось, синим светом.
Делен вздохнул и дёрнулся. А потом сказал:
- Не болит, ничего не болит!
- Ты пальцами не забудь пошевелить, - улыбнувшись, сказал незнакомец и …исчез.
Мид, Делен и вошедшая Геми так и застыли. Нет, конечно же, они прекрасно знали о магии и всё такое, но вот видеть её им не приходилось..
***
Через час они вместе сидели за столиком, попивая пиво.
- Послушай, Делен, я ведь тебе сколько раз предлагаю, пойдём ко мне работать! Что тебе эта музыка? Жить надо, а не притворяться что живешь!
- Нет уж. У тебя работать – это мозоли набивать, в любом случае. Вот только с ними хорошо не поиграешь, пальцы смычок буду плохо чувствовать, – тихо сказал скрипач.
- Уф… Ну а жить то почему у меня не хочешь? Я ведь тебе комнату сколько раз предлагал, а всё без толку, - хозяин таверны вопросительно посмотрел на друга.
- Не хочу быть нахлебником. Ты и так мне как помогаешь… Вон, одежу дал, еды. Нет спасибо, как-нибудь проживу.
- Уф… Ну ладно, с тобой бесполезно спорить. Я отойду, ты здесь посиди.
- Нет, мне пора, - сказал скрипач, вставая
- Куда это? – удивился Мид.
- Там, … надо в общем, – и больше ничего на сказав взял скрипку и ушёл.
Хозяин таверны посмотрел ему в след, вздохнул и пошёл заниматься делами.
***
Делен ещё раз пошевелили пальцами, словно желая удостовериться, что они не сломаны. Сегодня можно и радоваться. Казалось, когда ему сломали пальцы, всё было кончено. И тут чудесное явление мага, излечение и не менее чудесное исчезновение колдуна. Столько чудес, для него одного…
Вдруг сильно захотелось поиграть, так сильно, что он забыл о своём обещании , данном себе, что сегодня он больше не будет играть, остановился на обочине, где стоял и начал играть. О, как это музыка его радовала! Ему казалось, что так он никогда не играл. Новая мелодия буквально лилась в его голову, заставляя двигаться руку.
И вдруг он услышал нежный детский голос:
- Мама, давай дадим денежку.
- Кому, солнышко?
- А вон дядя играет.
- Нет уж доченька, ему нельзя. Послушай только что он играет! Дьявольская мелодия. Везде и говорят, что демоны дали ему талант, чтоб о |
|
|
|
|
14
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Re: Вдохновение.
|
было: 02 июля 2008 года, 14:09:06
|
***
Слав шёл по скалистому берегу моря, вдыхая прекрасной, чистый воздух. Ах, боже, как хорошо… На что он только не решился! Ведь вред этой травы знал чуть ли не каждый и ведь он сам с презрением относился к людям, употреблявшим её. Но всё же он остановился.
Завтра у Тии свадьба, а он так и не смог ничего написать. Она, наверное, расстроится, да, расстроится…Похоже, он так и не сможет никогда писать.
На глаза навернулась слеза, которую Слав сразу же смахнул.
Дело не в деньгах, о нет. У него их много, хватит надолго. Просто это было единственное, что его увлекало, создавало образ и смысл жизни. И вот этого нет, совсем нет…
В голове мелькнула мысль: а что если умереть? Прыгнуть с каменных утёсов в воду, здесь высоко, хватит, чтобы разбиться, внизу камни. Он сделала несколько шагов, подошёл к самому обрыву и… отошёл.
Вот подарок будет на свадьбу Тии – разбившийся в лепёшку о скалы друг. Да и умереть, не бороться, это так просто, так легко, никто не держит, прыгни и забудь проблемы. Ведь он писал не об этом, не о безвольных слабаках, нет, он писал про сильных людей, которые, несмотря ни на что, стойко держат удары. Нет, о нет, он не такой трус, которого первый брошенный вызов жизни сломает. Нет!
Да, он найдёт, чем заняться, ведь разве мало всяких профессий? Да хоть вышивать будет, вдруг понравиться? Да, верно!
А Тии…Тии он подарит свою книгу! Да, это будет достойный подарок.
Слав бросил последний взгляд на обрыв и пошёл в город.
А я ведь мог сломаться, мог упасть
Уйти от всяких бед земных,
Как трус уйти, сбежать, как с поля брани…
Он остановился, не веря себе… Вдохновение! Вернулось! Нет, похоже, ничего менять в жизни не придётся. Стало вдруг стыдно за все те страшные мысли и желания, которые приходили ему в голову, за то, что пенял на друзей. Но, в конце концов, он же не сломался!
И он пошёл дальше, вперёд, на ходу сочиняя поэму, которую завтра и прочтёт на свадьбе.
|
|
|
|
|
15
|
Клуб любителей всяческих искусств. / Наша проза / Вдохновение.
|
было: 02 июля 2008 года, 14:08:40
|
Слав оторвал перо от пергамента, взглянул на часы и легонько присвистнул. Сегодня он провозился аж до двух часов ночи! Хотя, что он мог поделать, когда вдохновение просто требовало выхода?
В общем-то, писать он начала довольно рано - в семнадцать лет. И даже тогда у него получались неплохие стихи и рассказы. По началу, он давал прочесть их только друзьям, но, увидев, с каким упоением они это делают, слав решил попробовать продавать их.
Торговать стихами для романтичных кавалеров, печатать свои творения в различных сборниках и писать на заказ оказалось фантастически прибыльно. И надо сказать – он зарабатывал даже больше, чем другие именитые писатели – настолько хороши были сочинённые им рассказы и стихи.
Не прошло и полгода, а он уже обзавелся приличным особняком в столице империи, где дома стоили просто баснословных денег, обставил его мебелью лучших мастеров и украсил стены замечательными картинами, которые ему подарил один художник, пришедший в восторг от его поэмы «Алые знамёна». Ну, а украшением своего кабинета Слав по праву считал изумительные часы гномьей работы. И это действительно было истинное произведение искусства! Они были в виде серебряного атланта, держащего на своих плечах золотой солнечный диск, который и был непосредственно часами. Сами стрелки выполнены очень изящно, с множеством узоров и сразу было видно – работа очень тонкая.
Спустя ещё полгода он уже имел приличную сумму золотых. Тогда-то он, наконец, и решился писать большую книгу – был уже и опыт, и деньги, чтобы прожить пару лет, ведь он собирался полностью сосредоточиться на романе, ну, может, только изредка отвлекаясь на что-нибудь другое.
И вот уже год он писал свою книгу, а совсем недавно разрешил напечатать первую главу - включить ее в сборник его самых лучших произведений. Через неделю был настоящий бум – критики наперебой хвалили начало, да и у особняка собрались сотни людей, которые готовы были чуть не штурмом брать его, лишь бы прочесть последующие главы. Кто грозился даже убить автора, на что получал ответ: тогда люди не увидят продолжение, и как бы тогда не произошло массовых самоубийств. Конечно, это была шутка, но в ней была доля правда – задолго до окончания книги (а она была готова только на треть, причём уже сейчас тянула на приличный фолиант), она стала бешено популярной, хотя вышла только одна глава, но которая обросла уже десятком вариантов продолжения. Пару раз уже написанную часть предлагали издать, но Слав отказывал, даже сам не зная почему – «нет и всё!» был его ответ. Хотя напечатать ещё одну главу, пожалуй, можно…
Слав сладко потянулся и убрав все принадлежности, пошёл в спальню. Ему всё-таки надо и спать иногда (хотя поклонник его творчества явно считали иначе). А завтра, как обычно, он проснется часов в шесть утра и тут же броситься писать дальше.
***
Слав открыл сонные глаза. Комнату ярко освещали лучи солнца, льющиеся из не зашторенного окна.
«Ух, что-то я поздно сегодня проснулся – вон светло как, - подумал писатель и потянулся. Так, вставать надо, что я тут разлёгся! Мне писать и писать!»
Он встал и ещё раз потянулся. В желудке как-то опять же непривычно рано забурчало, явственно давая понять, что не мешало бы и подкрепиться.
Слав отправился на кухню. Повара в его дому не было, как и других слуг. Слав считал, что лучше не давать возможности кому бы то ни было почитать или того хуже – украсть его рукопись, и плевать ему было, что это смахивало на паранойю. По этому и убирался и готовил, да и, в общем-то, всё остальное он тоже делал сам.
Писатель подошёл к небольшому синему ящику, открыл его и вытащил оттуда пакет с пельменями. Эх, как же хорошо иметь в друзьях мага! Не надо думать о том испортятся продукты или нет, достаточно засунуть их в эту коробку и всё.
Слав взял кастрюлю, зачерпнул ею воды из бочки и поставил на плиту, в которую после наложил дров и разжёг. Затем он высыпал на стол смёрзшиеся пельмени и начал разбивать их на отдельные пельмешки. Те не поддавались, разделять явно не хотели, так и норовя выскользнуть из рук, а ещё лучше при этом опасть в лоб хозяину, который так нагло потревожил их сладкий сон…
Наконец, Слав позавтракал и пошёл в свой кабинет, где его ждал пергамент и чернила с отличнейшим пером.
Зайдя в комнату, писатель взглянул на часы и присвистнул – уже одиннадцать! Что-то с ним сегодня точно не так.
Он сел за стол, открыл чернильницу, обмакнул перо, приготовился писать и… понял, что не может! Голова была совершенно пуста, ни одного образа! По спине его пробежала нервная дрожь.
***
Следующие дни проходили как один сплошной кошмар. Два дня он совсем не спал, просто сидел и сидел за столом, пытаясь хоть что-то написать. Нельзя сказать, чтоб он совсем уж ничего не написал, но всё ему не нравилось: казалось неверным, не тем, чем надо, чего хотел, но что никак не мог получить он. Лишь на третий день сон, наконец, сморил его, и он так и заснул за своим рабочим столом.
Проснулся он поздно, сказалась усталость. Встав, он пошёл сделать себе завтрак. Ел он быстро, почти глотая, чтобы как можно быстрее вновь попытаться написать хоть что-то.
И только он покончил с завтраком и собрался идти в свой кабинет, как в дверь постучали. Ругнувшись, Слав побежал в гостиную, чтобы открыть дверь.
На пороге стоял его друг - Андриан Корп. Он был одет очень просто: серая рубаха, выправленная из чёрных штанов, и летние сандалии. И не скажешь, что это один из лучших клинков столицы.
- Здорово Слав, - радостно сказал Андриан.
- Здравствуй, проходи, - сказал писатель.
Они вместе вошли.
- Есть хочешь? – спросил хозяин дома
- Да нет, я уже ел. Я ведь вот за чем зашёл: Тиа выходит замуж!
- ну наконец! Я думал они с Биллом никогда не станут мужем и женой, - улыбнувшись сказал Слав.
- Так вот, приглашает тебя на свадьбу. Придёшь
- Хм, не знаю, я что-то затрудняюсь, что подарить…
- Оценил юмор, - хохотнув, сказал Андриан, - А что, ты разучился писать стихи? Да если ты что-нибудь сочинишь и прочтёшь, это будет для неё самым лучшим подарком!
- Да в том-то и проблема - пропало вдохновение, и писать я сейчас вообще не могу.
- Ну, вот…что ты сказал?! – удивлённо сказал Андриан.
- Чего-чего… писать сейчас не могу! – выкрикнул писатель.
- Ну… это… да со всеми бывает! Знал я одного писателя, так у него вообще то пишется, то нет.
- Но у меня такого не было никогда!
- Ну, значит, теперь есть. Успокойся, пройдёт какое-то время, и все образуется, - убеждённо закончил Андриан.
- Да, наверно…Так когда свадьба? – сменив тему спросил Слав.
- Через месяц.
- Месяц? Они там что за свадьбу хотят устроить?! – воскликнул писатель.
- Ну, я всего не знаю, но пир будет знатный, да и какие-то гости приехать должны из Авинтии, их ждут. В общем, я пошёл, мне ещё о-го-го сколько дел на сегодня! А про проблему свою даже не думай – всё пройдёт, и ещё будешь ты писать. Да что там, даже лучше! Бывай! - сказал Корп и ушёл.
***
«Всё пройдёт, всё вернется, ты даже не волнуйся, тьфу! Достали их убеждения, хоть бы что-нибудь кто посоветовал!» - думал Слав.
Прошло уже три недели, а он так ничего и не мог написать.
Все друзья поддерживали его и говорили, что всё будет нормально, и он просто напрасно волнуется. Однако радости и тем паче надежды это не прибавляло. Наоборот, с каждым днём его тревоги усиливались, он мало спал, недоедал, практически перестал хоть с кем-то общаться, иногда часами сидел и смотрел на какой-нибудь предмет, пытаясь мысленно его описать, но ничего толкового не выходило.
А близился вечер свадьбы, где от него, разумеется, ждут какой-нибудь восхитительной поэмы. А уж если он подарит вместо этого какую-то безделушку или, скажем, деньги, Тиа очень расстроится. Она из состоятельной семьи, ее трудно порадовать.
«Нет, нет, так нельзя, надо пройтись, надо хоть что-то сделать…» - подумал Слав, и пошёл на улицу.
Люди, люди… Кругом люди, шагу нельзя ступить, духота. Вот чем плох город, особенно большой. Хотя кому-то здесь очень нравится, ведь в таких городах можно достать всё.
Всё… Да, это может помочь, почему нет? Слав, озарённый мыслью, побежал к ближайшей гостинице. Там он, как и ожидал, нашёл несколько свободный возниц, за деньги возивших по городу, и попросил довести его до Алхимической улицы, где торговали различными травами и ингредиентами, а также алхимическими снадобьями самых разных назначений.
Прошло наверно минут десять, и вот он уже там, где надо, а глаза ищут прилавок, за которым торгует старичок в красном балахоне и оранжевом тюрбане.
- О, здравствуйте, уважаемый господин, - кланяется торговец, - что желаете купить?
- Мне… мне нужен болотник.
- О, господин решил окунуться в мир чудес, сказок и неописуемого наслаждения? Да, да, он у меня есть… Сколько вам, господин?
- Много. Давай целый мешочек.
- О, видимо господин хочет встретиться с Всевышним уже на земле, - мерзко улыбаясь, сказал старик, вынимая солидных размеров мешок. – Вот, думаю, этого вам хватит.
Слав взял протянутый стариком мешочек и вспомнил, что у него закончились поджигатели.
- Мне ещё надо поджигатели, десять штук.
- А, господин правильно сделал, что решил купить у меня, моих хватает гораздо дольше, чем у других торговцев, лучшее качество.
- Да, да, у каждого торговца товар лучший, я помню, - взяв поджигатели и расплатившись, огрызнулся Слав.
Старик зло оскалился, а потом, когда на его лице снова появилась улыбка, сказал:
- Удачно вам писать господин, моя трава поможет писать вам даже лучше, чем раньше, ведь прошлое, написанное вами, было не из моей травы, хе-хе!
Слав остановился. Боже, что он делает, до чего опустился, уподобился дешёвому рифмоплёту, которому не хватает фантазии что-то писать, который для того, чтобы что-то получилось, покупает наркотики.
Слав вынул из коробку с поджигателями одну иглу, сильно подул на неё и воткнув в мешочек, кинул тот на землю, где тот незамедлительно вспыхнул
Старик, увидев это, вытаращил глаза и побежал спасать товар. Но Поджигатели действительно оказались хорошими – мешок сгорел быстро….
***
|
|
|
|
|
|
