Первый блин (чур, тапками и помидорами не кидаться)

Коллегам, страдающим графоманией, посвящается…
А также всем аффтарам, по какой-то причине всё-таки напечатанным
(вместо ИАДУ)

Одним зимним утром я с трудом продрала глаза и пошлёпала на кухню. Там, как всегда, кем-то была на ночь оставлена открытой форточка, отчего озноб от недосыпа только усилился. Я подумала, что вот так практически всю жизнь я буду плестись на работу в любую погоду.
Совершив необходимые гигиенические процедуры, одевшись и приведя себя в порядок (насколько позволял заспанный вид), я посмотрела на часы и удивилась, как много времени осталось до выхода в институт. «Вот и замечательно. Можно посидеть и помечтать о чём - нибудь» - подумала я. Я успела съесть половину бутерброда с сыром и отпить несколько глотков растворимого кофе, когда мне в голову пришла Она, ИДЕЯ. «Эврика, подумала я, стану Автором!». А чем плохо, посудите сами:
1)   Особо учиться этому не нужно (тем более, что в своё время я ходила в школу юного журналиста, а на подготовительных курсах в институт за сочинение у меня всегда было 10 баллов из 10)
2)   Авторы получают весьма неплохие гонорары
3)   Автор не связан рамками нормированного рабочего дня с 9.00 до 18.00 и не привязан к конкретному месту работы, он не обязан работать каждый божий день.
Последний пункт, при моих перепадах рабочего – нерабочего настроения и любви к различного рода путешествиям и поездкам был, как вы понимаете, самым важным.
Главный вопрос был решён. Но за ним тут же стал следующий: «А что писать?». Вот это оказалось уже посложнее. Однозначно было только, что прозу, так как чем- чем, а рифмоплётством я никогда не страдала.
-Конечно же, нужно сеять разумное, доброе, вечное! А пример брать с корифеев мировой литературы – Достоевского, Толстого. Напиши-ка какой-нибудь умный роман, - сказала Внутренняя Отличница.
-Дура, - ответила ей Внутренняя Опытная Мадам, - Попробуй-ка продать эдакую муру в наше время! Посмотрела бы на тебя, как ты лапу сосать будешь, да не охота разделять с тобой сию почётную участь. Подумай лучше, что сейчас модно. А модна сейчас современная проза, загадочная и напичканная всякими психологическими заворотами и измышлениями. Взять, например, Коэльо или, на худой конец, Кундеру. За одно и идейки - то свои туда тиснешь.
На обратном пути из института я купила в книжном толстую красивую тетрадку и гордо на ней написала: «Моё творчество». Придя домой и перекусив, я, включив музыку и взяв с собой в комнату чашку любимого зелёного чая с жасмином, погрузилась в размышления, о чём же будет произведение. Перебрав много разных тем, я остановилась, конечно же, на наболевшем, то есть на любви. Если быть поконкретней, то интересовали меня следующие вопросы:
1)Куда же подевались в наше время принцы на белых конях? Почему парни вокруг либо пьют, либо уровень интеллекта у них …соответствующий, либо лицо такое, что не «чуть симпатичнее обезьяны», а при их виде и самка гориллы упадёт в обморок, а все перспективные давно и прочно заняты, либо не собираются расставаться со своей свободой.
2) И что же мне в таком случае делать? А то возраст – то, по мнению старшего поколения, поджимает, вот маму постоянно расспрашивают о моей личной жизни, и она дёргается.
«Отлично, вот эту тему и буду развивать, благо есть что высказать» - подумала я.
Но после нескольких дней, проведённых в графоманском угаре, я поняла, что оказалась там, где и начинала: сюжет неклеился, а многие мысли, которые я лелеяла годами, не выдерживали проверки жизнью или казались до ужаса наивными. Например, вот такая: «Ну почему нас, девушек, таких умных и красивых, никто не ценит? Почему нас не носят на руках, не обещают положить к нашим ногам целый мир, а ждут только ОДНОГО?» Тогда я, вспомнив, что я обычно читаю, решила переключиться на более лёгкий жанр, то есть на детектив. Донцова же пишет, а я чем хуже? Я даже выдумала сюжет: успешую писательницу убивают, под подозрением оказывается её секретарь, конечно же, молодая, красивая и умная девушка. А расследует дело зеленоглазый и блондинистый, но безумно одинокий старший лейтенант. И пошло – поехало. Казалось бы, чего легче – то? Но и этот жанр мне тоже не пожелал сдаваться: то герой непонятным образом оказывается в ненужном месте, то, наоборот, никак не может оказаться в нужном, то с уликами несостыковочка, то нужный свидетель никак не выдумывается…
Тогда я решила обратиться к своей последней надежде – жанру фэнтези. Благо, жанр этот в буквальном смысле развязывает руки: можно писать про моё любимое Средневековье, и никто не сможет упрекнуть в неточностях или неправдоподобности, ведь в ответ гордо прозвучит: «Это МОЙ мир. Так кто лучше знает, как там на самом деле? Ещё вопросы будут?». К тому же, всех несостыковок можно избежать с помощью магии. Пару дней я с энтузиазмом рисовала карты, выдумывала названия стран, месяцев, религии и т.д. Потом я стала населять мир гордыми, храбрыми и честными людьми, могущественными магами, неземными по красоте и уму эльфами, хозяйственными хоббитами и гномами и, конечно же, ужасными и отвратительными злодеями. Сюжет – поход в Неизведанные земли, где героев ждёт много новых впечатлений, удивительных приключений и, конечно, l’amour toujours. И опять графоманский угар, ночи в раздумьях, потом вымучивание из себя сцен по капле, пока в один прекрасный день меня не осенило: „Ну зачем же производить на свет ещё одну плохонькую копию дедушки Толкиена (ведь, как известно, копия – это плохонькая и бледная тень оригинала), если их и до тебя наплодили в количестве более, чем достаточном?”. И вот тут я поняла, что никакой я не Автор, а всего- навсего очередной из множества аффтарав, ведь никакие потуги и никакое желание не заменят одной простой вещи – таланта.А он либо есть, либо его нетути. И тут ты хоть обпрыгайся, а ничего нового и свежего не напишешь. А зачем тогда вообще писать?
После этого было совершено ритуальное сожжение моей „аффтарской тетрадки ”.