|
Ирина
|
Недельный гороскоп
Среда. Опять схожу сума.
По срЕдам точка перехода
Всегда сдвигается сама.
День начат с выхода - не входа.
Среда знакома, как чума.
Четверг. Который час не знаю.
По четвергам я забываю,
Что существует это бег.
Часы стоят и не мешают
Законный совершать побег.
Ты в пятницу не позвонишь.
Традиции не рушь, не стоит.
По пятницам шумит камыш,
И меркнет небо грозовое,
И голуби не гадят с крыш.
Субботний день похож на век.
Блуждаю в верхнем или нижнем.
Нигде не нужен человек,
Когда и сам себе он – лишний.
Работать по субботам – грех.
По воскресеньям я молчу,
Уставясь в небо голубое,
Как встарь бездонное, немое-
Какая высь, какая тишь…
Как просто быть самим собою.
Но наступает маята,
И понедельник кончен пулей.
Элепсовидна и легка
Летит на вылет. Вновь надули
Галерку происки шута…
Во вторник - записать в тетрадь,
Что не забыть бы все сначала
Перелистать, переиграть.
Пока в сюжете толку мало
И нету смысла умирать…
***
На линии огня … по лезвию бритвы
Скользишь, как по льду … забывая молитвы …
Вираж обрывается - семь тысяч километров над землей.
Какого черта - я с тобой?!!!
Что приключилось в поезде, идущем из точки «А»
Неведомо куда? Слоистая холодная вода -
Стоит меж нами щит, неприспособленный для битвы,
Я вижу в снах, как мы с тобой вдвоем
На берегу чужого океана то ли бредем в неведомое нам,
То ли живем то счастливо, то странно…
Я вижу то, чему никак не быть, и волком выть
В бессонной зимней ночи, мне гордость не дает.
А сон порочит... Кружа, куражась, сбрасывая фальшь
Со слов, с молчанья - стружкой с тела, с сердца.
Я так пыталась от тебя сбежать…
Но так хочу согреть тебя.. Согреться…
На линии огня…
***
Не пишется про волны океана
Среди бесснежно стынущей Москвы.
Но чаще волны проникают в сны
И катятся размеренным дурманом.
Волна одна под именем твоим
Смеется и грустит одновременно,
И кажется движенье неизменным
Меня к тебе, а от тебя к другим.
И чудится касание твое -
Бесплотное, безличное, чужое.
Зима плетет свое небытие,
Надежно пряча небо голубое,
Забыв о солнце, свет сошел сума,
День кое как творит свою заботу,
И все зачем-то спрашиваю я:
Что это было. Где ты. Кто я. Кто ты….
***
Мои дары такого свойства,
Что не нужны, да мне не в тягость...
Ты ни о чем не беспокойся,
Когда-нибудь придет усталость,
И я возьму билет на поезд
В страну из тех, что нет на карте,
И только призрачная повесть -
Комедия а ля "Де Лярте" –
Останется в холодных строчках.
Бумага помнит, знает, терпит,
Горит и опадает пеплом,
Летит и исчезает с ветром.
Среди потерь - такая малость…
В метро
Она любила ездить в метро.
В вагон заходила, ложилась в проходе.
Тогда становилось тепло.
Все так по-домашнему, вроде…
Лежишь, и не то, чтобы возле колен,
Каких-то родных и конкретно привычных,
Но люди вокруг улыбались, и ей
Казался покой безграничным.
Казалось, что катится шарик тепла,
Познавший простор и свободу,
И то, что она ни кому не нужна
Она забывала. Порода…
Имеет значенье, когда ты у ног
Того, кто твой друг-повелитель,
Но в царственном мире потерь и разлук
Дорога единственный брат твой и друг
И сердца надежный водитель.
………………………………………
Конечная станция. Вместе с толпой
Выходит она из вагона
В открытые двери. На поезд другой
С другого перрона…
|
Автор
Авторизирован
