Пламя заката -VII

[Markiz]

Баллада о Хранителе двух степей

У судьбы - где строить, а не ломать,
Не добьешься даже простой скобЫ.
При огне за прялкой сидела мать,
И сплеталась прочно со сказкой быль.
Над крыльцом увядший цветок и злак,
В детстве дом, что сказочный исполин.
На рассвете властвуют силы зла,
И тоской нездешней горчит полынь.
Только мгла все гуще – поди рассей -
Словно кто туманы решил скопить.
Белый конь пасется по той росе,
И слетают брызги с его копыт.
Наносное пеплом с ладони сдуть,
Что рядилось истиной, ложь теперь.
И коня удержит, взяв за узду,
Белый дух, Хранитель и страж степей.
А судьбу непросто перебодать…
Крепок сон туманом укрытых хат.
На рассвете бродит в степи беда,
По-кошачьи, поступь ее тиха.
Жемчуг лег на ниточки паутин,
Но к полудню слезы ветрА утрут.
Раз Хранитель встретится на пути,
Больше не воротишься поутру.
Не успеешь шишки пересчитать,
Жизнь вперед потащит, сбив мигом с ног.
На земле незримая есть черта
Между миром яви и миром снов.
Там ни дня, ни ночи, ни ярких звезд,
Заплутавшим нечего есть и пить,
Как Харону вечно вести извоз -
Душам кочевать по иной степи.
Я ж любила спорить, чтоб поперек,
И любила действовать вопреки.
Серебро не прятала под порог,
Не касалась щепотью вод реки.
На любые выдумки голь хитра,
До предела чувства обострены.
Я мечтала только взглянуть хоть раз,
Что за мир простерся с той стороны.
В час, когда мы путь выбирать могли,
Не мешало быть бы слегка умней.
Из повисшей хмари, белесой мглы
Он случайно вышел навстречу мне.
Что таилось в сердце - отозвалось,
Обжигает пламя, но боль стерпи.
У людей не сыщешь таких волос,
Белых-белых, словно туман в степи.
Изведу, раз ставится мне в вину,
Груз былого выброшу из арбы…
Что давно потеряно – не вернуть,
Что самой упущено - не забыть.
Уползает плавно луна за лес,
И сгорает осень в костре менад.
Но проснусь, все чудится: на заре
Рядом звякнут звонкие стремена.
У родни стремление велико
Прописные истины обличать.
И, похоже, минуло сто веков,
А, казалось, вышел всего лишь час.
Я уже привыкла не ждать вестей,
Подступает горе – хоть волком выть,
Не хожу теперь на рассвете в степь,
Не тревожу песней ночной ковыль.
Позовет нетронутый навий лог
По зеленым стеблям пройтись косой.
У красивых сказок в финале ложь,
У душистых трав – очень горький сок.
Пусть виски отметила прозимь лет,
Доброта открылась мне мало в ком…
А туман все стелется по земле,
Белый, как разлитое молоко.
Застарелый голод не утолен,
И слова застрянут, что в горле кость.
А у дочки волосы, будто лен,
Не найти в селенье похожих кос.
Вновь, шаги заслышав, унять порыв
И, призвав все силы, не уступить…
Мне на щеки густо до сей поры
Выпадают росы иной степи.

15 – 29 февраля 2012 г.

[Tory]

Блестяще! Очень зримо, очень щемяще-печально. Жаль, что мало слов - один восторг. С каждым разом все больше люблю ваши стихи.
Спасибо!

[passer-by]

Ах, Маркиз!
Как впервые (давненько это было) прочла ваши  стихи, так в них и утонула по самую макушку.
Ваши стихи удивительно красивы, но здесь красивость не ради самой этой красивости, они наполнены чувствами-эмоциями, смыслом, мыслями, которые заставляют в свою очередь задуматься. И всегда находят отклик в моей душе. 

Наверное, размер моей души кратен длине полуволны ваших стихотворений.

[Convollar]

Стихи замечательные. Жаль, что не хватает слов, не знаешь, как передать вот это чувство - это настоящее!

[Markiz]

Спасибо))

Адаму сегодня муторно, и сухо с утра во рту,
В ночь снилась река к чему-то, но вода превратилась в ртуть.
Навязанных пережитков стиль сквозь пальцы утек в песок,
И в самой невинной жидкости мерещится пересол.
И будто в висках иголочки терзают живую плоть -
Никак не избыть той горечи, испортившей спелый плод.
И бредится сплошь идеями, и тянет их изливать:
Запутанные видения, загадочные слова.
Бессмысленно спорить с тензором, к скаляру взывать – вотще.
В сознанье его истерзанном рождается суть вещей.
А мир все дробится искрами, колышется миражом:
То вдруг поцелуй неискренний, то шествие с миррой жен.
Застывшие лица – в гриме ли? – «Отмщение? Аз воздам».
Высокий усталый римлянин, и кровь на руках… Вода.
То снова меняет задники, едва досчитав до ста:
Ужасные видом всадники и лошади им под стать.
И в запахе райской зелени проявятся тлен и гниль…
Мир дразнится колизеями и кружится - догони.
Мол, шарик – не кубик-рубика, не сложишь цветную грань.
Эпохи рябят, как рубрики, мелькают – не разобрать.
И боль задевает грубо так, левее,
где нет ребра.

10.03.12

[passer-by]

Как я люблю стихи Маркиз, так и словами не передать! Вот утречком прочла эти стихи и радость от этого чтения сохранится надолго.

Бессмысленно спорить с тензором, к скаляру взывать – вотще.

Красотища! Всего несколько простых слов...
Вот так и живу от одного стиха Маркиз до другого (от одной радости до другой)

[Флавионка]

Маркиз, а в этой редакции стихотворение стало глубже. И ровнее. И чудится мне в нёи что-то родное, медицинское)
Хорошее стихотворение, многоплановое, красивое и умное.

[Markiz]

passer-by, жить надо другими, более полезными вещами ;-))

Флавионка ,  и таки спасибо за стимул)) Кстати, нижнее тоже блицевое))


Северный ветер болтлив, ревнив, врёт ли? Не угадать.
Где-то на юге в песок равнин врезалась гор гряда.
Может, не стоит лезть на рожон, верить – так издалИ.
Горы отрезали, как ножом, жирный кусок долин.
Кто же старался, тот край создав? Прихоть его странна.
С севера – камни и мох, в садах Южная сторона.
Гонишь коней, набирая темп, бьешься, как на мели.
С севера - серая злая степь, пустошь на сотни лиг.
С севера - холод и вечный мрак, сбитый природный цикл.
С юга – от зависти замирай! - мраморные дворцы.
Там на фасадах простой картуш: алый диск с небом слит.
И на озёра легли, как тушь, тени цветущих слив.
Пышная зелень, цветы и мирт, влага подведена.
С юга вечерний покой и мир, с севера – лишь война.
В диком краю затяжных простуд грозен вершины горб…
Прошлое лучше оставь по ту сторону черных гор.

15/03/12

[passer-by]

 

passer-by, жить надо другими, более полезными вещами ;-))

Ну уж нет! Что может быть полезнее, чем пища для души, я ничего полезнее просто не знаю.
Я жадная. Хочу поболшьше таких блицевых. Хочу. 

[Markiz]

Заставьте дать меня обет, замок навесьте.
Я платье выбрала себе, как у невесты.
Кто сплетни собирать мастак, с лихвой наловит,
Ведь мне сегодня шаг с моста – путь к аналою.
Ещё вчера ты упрекал: «Вот если б норов…»
Уносит прочь меня река от Эльсинора.
Качает, ласково обняв, и звуки глуше.
Здесь только птичья болтовня и хор лягушек.
Не слышать тех, кто вдоволь врёт, не слыть покорной.
И затянул водоворот печаль под корни.
Как ни старалась не встревать - не похвалили...
Мне в волосы вплела трава шесть белых лилий.
Не знает выбор половин, лишь либо-либо.
Плыви, Офелия, плыви на зависть рыбам.
Вода утащит на простор, отступит лес твой,
Вот здесь отныне мой престол и королевство.
Гадать, кого кто совратил, достойно черни,
Ведь мне открылся ход светил и ток течений.
Каких имен ни нареки, волна всё слижет,
И небеса со дна реки намного ближе.
В краю изменчивых ундин тоска не гложет...

Но, если хочешь, приходи ко мне на ложе.

19 марта 2012 г.

[passer-by]

Совершенно потрясающие стихи! Как на одном дыхании, столько трагизма, боли и... гордости. Сколько ни читаю здесь, не перестаю пребывать в потрясении. Поэзия. Современная и прекрасная. Я так люблю читать книги бумажные, а не с экрана или читалку, всякий раз жалею, что не могу подержать в руках томик стихов Маркиз, чтоб перечитывать полюбившиеся стихи.

[Convollar]

И небеса со дна реки намного ближе.

Славно как! Вообще стихи хороши необыкновенно!

[AngelofBalance]

О, ух! Здорово цепляет!

[passer-by]

Конечно, цепляет, потому что это образ прекрасной, ранимой, гордой женщины.

[Markiz]

Спасибо))

Что ни скажешь, тут же готов на спор ты доказать: я в сущности неправа.
Многоборье воль – разновидность спорта.
Надоело. Всё: перерыв, привал.
Как паук в сетях, в городском уюте выпиваю время. Да ну и черт.
Я вернусь с работы, включу компьютер, телефон по-прежнему отключен.
- Ну, привет! – под сердцем сильнее колет, дочерна столешница прожжена.
Пепел, пыль…
- Ребенок?
- Ребенок в школе.
- А жена? (Особенно, как жена).
- Мой роман в разгаре, пишу запоем. В нем героем будет поэт и маг.
Ночью снился месяц и лес за полем, волчий след по краю…
Всё чушь. Зима.
Я считаю звезды, – почти Коперник. Подбираю рифмы своих бравад.
Я успела вроде бы бросить первой, основные ниточки оборвать.
Позабыть, не мучить бы в ежедневных разговорах, ставящих на попа
Мой мирок. Амур наш – бескрылый евнух, хоть старался тщательно – не попал.
Я блефую снова в чаду игорном: не увидеть в тексте за кратким Gut,
Как, порой, от слов перехватит горло, монитор не выдаст дрожанья губ.
Но исход у пьесы почти смешон, как произвольно взятый.
Неважный стиль.
Нас судьба скогтила, что кот – мышонка, и уже не думает отпустить.
Продолжать сценарий? Но будет прок ли? На душе хватает чернильных клякс.

А меня уже кто-то Высший проклял, как тебе намеренно не проклясть.

25/03/12