А эр Гленке еще и стихи пишет. Или песни?

[zoika]

Волшебно Эр Glenke.Ваши колыбельные как путешествие в сказку. Печальную временами, но несомненно красивую

[glenke]

спасибо большое)

prince_bundle, точно, я запятую упустил) спасибо за неё)

[glenke]

ещё из зимы в лето

СПОЙЛЕРЫ

(Жермон Катарине)


мы не помним друг друга, верно?
пишем редко и о погоде.
кстати, вьюга. тоска безмерна
по бесснежной твоей природе.

никуда от зимы не деться–
зло и терпко её дыханье.
у тебя так легко согреться,
но куда убрать расстоянье?

знаешь, утром порезал палец,
так нелепо… о край страницы.
книги, верно, людей читают,
отмечая надежды «птицей».

мы не помним друг друга в этой
круговерти тепла и стужи…
напишу тебе о погоде
и пойму, что ответ – не нужен.

[Артано]

Осень, дождь над липами... (С)
Кажется, родится песня... Алеф, ты не против?

[Mik@]

ещё из зимы в лето

кстати, вьюга. тоска безмерна
по бесснежной твоей природе.

А теперь читается иначе. НЕ НАДО ему туда - в её "бесснежность". Там, наверное, вообще "без-" чего бы то ни было.

[glenke]

Артано, конечно не против)

немножко ещё.

о невозможности вернуть(ся)
СПОЙЛЕРЫ

ладонь опять холодит стекло,
у белых окон учусь зиме.
учусь запутывать так свой след,
чтобы назад не вернуться мне.

задую тусклый огонь свечи.
нам не понять, что нужно судьбе.
тонкий трещит под ногами лёд —
ломкая тропка моя к тебе.

я научился не ждать весны.
только порою в морозном сне
вижу — как солнечной полосой
тает тропинка твоя ко мне.

из предвесенней (иногда бывает) Торки.
СПОЙЛЕРЫ

до весны осталось два письма,
два почтовых длинных перехода.
нет, теплей не станет, тут полгода…
или дольше?.. тянется зима.
помнишь, я писал про первый снег,
вьюжный, лёгкий, на тебя похожий?
как летел за шляпою прохожий,
а метель – за ним. и этот бег
тропкою на белый лист ложился.
о последнем снеге рассказать?
вечен он, я в этом, убедился –
север, от него не убежать.
до конца осталось две строки.
стёкла стынут, в окна дует ветер.
вот и точка. надпись на конверте.
прошлых слов сухие лепестки.

фельпская песня
(про море, закатных кошек и сонный штиль)
СПОЙЛЕРЫ

***
когда волна кусает борта,
и вёсла все в белой пене,
не вспоминай свой далёкий дом,
любовь и цветы сирени.

волна-волна, за одной одна!
пусть ветер срывает глотку!
а в трюме прячется сонный штиль
в бочке из-под селёдки!

когда на мачтах огни горят
глазами закатной кошки,
не думай «я зря бороздил моря!»,
танцуй и пой — на дорожку!

Закат-Закат, ты Рассвета брат,
у тебя морская походка.
а в трюме прячется сонный штиль
в бочке из-под селёдки!

когда луны не видать совсем
и мачты трещат, ломаясь,
богам не молись, покрепче держись,
заранее не прощаясь.

луна-луна, пей вино до дна
за путь наш земной короткий.
никто не выпустил сонный штиль,
что в бочке из-под селёдки.

[prince_bundle]

Эр Glenke, великолепные стихи. Как бездонные озера, в которых отражается небо. И письмо Жермона, и другие.
СПОЙЛЕРЫ

"О невозможности вернуть(ся)" - он ведь не вернется, никогда больше с ней не будет, не так ли?
Опять я со своими запятыми. Показалось, что ее можно поставить после "совсем" в когда луны не видать совсем
и мачты трещат, ломаясь...

[Yaga]

Эр Гленке, прекрасные стихи, как сама жизнь, Торка, зима и море. Огромное спасибо. Такие стихи - праздник для души (Вашей - когда Вы пишете, нашей - когда мы читаем).

[glenke]

спасибо

ещё - весенняя Торка.
СПОЙЛЕРЫ

письмо из Торки

в Торке весна, даже тучи, и те — посветлели,
тихо плывут надо мною, как пена морская.
мы слишком долго зимой и разлукой болели,
чтобы сейчас не заметить опасного края.

в Торке весна, представляешь? не верится даже.
волнообразные горы, кругом первоцветы.
нам бы вдохнуть и забыться в различных пейзажах,
не отвечая на глупое милое «где ты?».

в Торке весна лунной медью лишает покоя,
манят на белой стене золотистые тени...
время уйти от тепла, и на север с собою
боль унести в холода, где не будет сирени.

[glenke]

стойкая эсператистская песенка

СПОЙЛЕРЫ

у кошки четыре всего ноги,
и глаза, как осенний лист.
но гладить её не моги, не моги,
потому что ты эсператист.

когда на улице благодать,
греет солнце и птичий свист,
запирай окно и учись страдать,
потому что ты эсператист.

если хочется вкусной тебе еды,
с искушением насмерть борись.
не поможет — сходи и попей воды,
потому что ты эсператист.

если сон затуманивает глаза,
говорит: засыпай, свернись...
прочь гони эту ересь и жди всегда,
потому что ты эсператист.

[glenke]

«А там, не успеешь оглянуться, подагра, старость, астры…» (В. Камша, Шар Судеб, С. 147)

как-то астры и их компания зацепили...

Бертрам Валмон Марселю и просто в пространство

СПОЙЛЕРЫ

я узнал об осени внезапно, стало холодно, а речи потеплели.
пугалу на поле вместо шляпы капюшон монашеский надели.
улетела лёгкость вместе с летом, бабочками, пылью придорожной.
я не видел, упустил сквозь пальцы тот исход — банальный, но тревожный.
огороды, осень... что случилось...? каплуны к обеду — это вкусно.
на десерт политика осталась — от такого делается грустно.
только звёзды, их названье «астры» (ты пустил козу, Марсель, на небо!) —
астры светят тонкими лучами, расцветают, побеждая небыль.
всё, что нужно нам, — отца послушай! — как отец, бывало, слушал деда:
раз — обедать нужно только с толком, два — чтоб астры нас равняли с небом.
говоришь: «Подагра, старость, астры»? не слыхал глупее измышленья.
прочь с отцовских глаз, сходи на кухню, принеси родителю печенья.
эта осень много наломает дров, и жизней, сучьев и побегов...
поздний мотылёк в окошко бьётся, белый, словно ожиданье снега...

[Ингрид]

Эр glenke, до чего хорошие стихи! Последними двумя очарована до глубины души. Ваши стихи светятся и греют изнутри так же, как ваши рисунки и "кукольное".

[Yaga]

Стихи, как всегда выше всех похвал, которые множно бросить к их условным ножкам (строкам, словам, буковкам). Все три очень-очень понравились. Но все-таки "От Бертрама Вальмона Марселю..." особенно. Огромное Вам спасибо, эр!

[prince_bundle]

Больше всего понравилась "Стойкая эсператитская песенка".

[glenke]

спасибо))

наверное, Мэллит. о белых ночах.
СПОЙЛЕРЫ

белая ночь. ты не знаешь, что это такое?
северным летом, когда облетает сирень,
кто-то мешает, неведомый нам, «слёзы» с «кровью»,
в холод ночной добавляя бессолнечный день.
в окна гляжу — там туманно, и бело, и тускло,
только на башне привратной горят огоньки.
белая ночь — это сразу тревожно и грустно —
как на прощанье коснуться любимой руки.
всё растворится в пронизанном светом тумане:
стены, тропинки, дома, весь привычный уют —
только не бойся — туман не плотнее той ткани,
что твои сёстры, смеясь, при светильниках ткут.
белою ночью луна — словно остров далёкий.
кажется, можно на хрупкой скорлупке доплыть.
там, на луне, нет глухой, безнадёжной печали,
только белая ночь. ты сумеешь её полюбить?

и ещё одно. тоже Мэллит.
СПОЙЛЕРЫ

«что живому печаль — то мёртвому радость» (Канцлер Ги, Песня о мёртвой долине)

знаешь, каждый день одно и то же —
стены белые и ожиданье злое,
пусть скорее что-нибудь случится,
я немногого прошу — покоя...
ты немногое даёшь: надежду —
рвёт перо бумагу — для больного.
затвори окно, луна тягуча,
как гальтарское бессмысленное слово.
больше нет на свете сонных улиц,
кроме моря — ничего не стало.
тихие ночные разговоры,
словно птиц, по небу разметало.
носит их по миру: юг ли, север...
и морисский шад в своей пустыне
вдруг шепнёт сквозь сон чужое слово,
сам не зная, скажет твоё имя.
снова белых стен тяжёлый камень,
я пишу страницу за страницей.
в никуда. быть может, после жизни
радостью разлука обратится?