То ли и мне наследить в истории...

[Николай]

Уважаемый Werewriter, это бесподобно.

[Werewriter]

Спасибо, добры люди, Кошку приятно!

Dama, бывают ситуёвины, когда и смерть в счастье. Да и наоборот бывает.

[Werewriter]

     Я ничего не помню: ни дней, ни лет, я не считаю свои года. И я сегодня там, где меня завтра нет, и может, в этом моя беда. А ты смеёшься, мол, ерунда, ты мне не скажешь ни «нет», ни «да», ты различишь в тумане мой силуэт, исчезающий навсегда.
     А я ворчу, не желая сказать «прости», я тебе отравляю жизнь; я почему-то уверен, что наши пути непременно должны разойтись. А ты упрямо твердишь «и пусть», а я оставить тебя боюсь, но я пытаюсь уйти, а ты совсем не грустишь, ты просто знаешь, что я вернусь.
     Не признаю твоих правил, запретов, систем, я умираю от этой тоски. Я погружаюсь в миры размышлений и тем, когда читаю твои дневники. Я не червонец, чтоб нравиться всем, я создаю тебе кучу проблем, непримиримый ни с чем, мне непонятно зачем ты сочинила меня – таким.
     Не выношу этих мыслей о вечной любви, но верю – ты будешь ждать меня. Ты зажигаешь в ночи для меня огни, а я боюсь твоего огня. Но ты уносишь мою печаль, а я тебе говорю «прощай»… Ты улыбнёшься слегка – я ухожу на века, а ты всё ждёшь моего звонка.
     Я все сомненья эти навсегда сотру, идеалы свои храня. Мне твой характер вовсе не по нутру и мне с тобой не прожить ни дня. Однажды, может, проснусь к утру, сгоню обыденную хандру…
     …и почему-то поверю, что я умру, если вдруг ты забудешь меня.

[Venera]

Так здорово!  Примите восхищение))

[Gvalchka]

Werewriter, замечательные произведения!
Очень душевно у вас получается, только как-то ужасно депрессивно 
Но красиво, это да. И необычно - я по крайней мере такого раньше не встречала. Значит, "рифмопроза"... надо будет запомнить.
Большое спасибо за расширение моего кругозора и за доставленное эстетическое удовольствие 

[Leana]

Да, малыш, я давно разучился слова рифмовать

Клевета! Ибо шикарно, особенно "солнце". 
"Я требую продолжения банкета!" (с)

[Werewriter]

Спасибо, люблю, грешный, когда меня хвалят.   
Gvalchka депрессивные - это да. Ну, какова жизнь, таковы и помидорчики.

[Werewriter]

Обречённый

    Шаги в темноте слышней, и пусть не видать ни зги, не верь ни себе, ни ей, а верь лишь в свои шаги, пусть ночь украдёт печаль, а полночь подарит страх плащом по твоим плечам.
    Ты снова не при делах, но учишься быть собой, но учишься – просто быть. Промокший, едва живой, игрушка в руках судьбы, голодный, весёлый, злой, бродяга, безумец, бог. Вернуться б сейчас домой… Как жаль, не сумел, не смог.
    В ночи не видать дорог, тебе и не нужен путь, ты слишком устал, продрог, а впрочем, не обессудь, но ты – персонаж игры, не вовремя вставший в строй. Уходишь… твои миры неслышно уйдут с тобой. Так вышло – не виноват ни автор, ни свет, ни тьма, ты сам себе враг и брат, сводящий себя с ума. Пожары в твоих глазах сжигают миры дотла, не стой, не гляди назад, ты знаешь, что там зола.
    Танцует, сводя с ума, вселенная в вихре дней. Редеет ночная тьма, но ты остаёшься в ней. Прощаешь, как всем прощал, зовущий тебя рассвет – ты верить в него устал, а значит и смысла нет свою продолжать борьбу… Ухмылка, молчанье, взгляд. Забудь свою жизнь, забудь, её не вернуть назад.
    Ты выбрал не ту мечту, а значит, и смысла нет. Шагающим в пустоту плевать на последний свет, а дальше – покой и тишь, что ждут и манят, любя…
     Учись убивать, малыш. Учись убивать себя.

[Werewriter]

И снова жизнерадость.


* * *

     Это всё очень просто, словно кофе на завтрак, нет дурацких вопросов типа «что будет завтра», нет боязни проблем, планов нет и иллюзий, нету мыслей и тем, и надеюсь, не будет. Я уже улыбаюсь, я живу и не плачу, разве только ночами… это что-нибудь значит? Это даже не важно, всё проносится мимо. Если думать – то страшно, если петь – то терпимо. Если знать то, что больше ничего и не будет. Я мечтаю о чуде… я мечтаю о чуде.
     Выпал снег. Помнишь, раньше ты придумывал это… было лето… По небу плыли замки и кошки, ты был пьяный немножко, но не нужно об этом. Мы ругались ночами, засыпая под утро, утро красило небо голубым перламутром, мы бродили по улицам, спорили, жили. Может даже дружили? Мы были… Мы – были.
     Мне казалось что счастье заключается в этом. Сердце билось на части, рассыпаясь по лету, по дворам, переулкам, по лицам и душам… Если не вспоминать, может быть, станет лучше? А у нас выпал снег, наконец-то дождались, незаметно, как сны, эти дни приближались, но зима не спешила, а мы не успели... Может, время решило поиграть, в самом деле?! Почему мне так плохо? Не верю, неправда! Очень хочется сдохнуть… Не выходит. Не надо.
     Если петь, станет легче, я пытаюсь не думать, как тебе там на небе, среди кошек и замков…
     Я стараюсь не верить.
     Девять дней послезавтра.

[Николай]

Честно говоря, сердце стукнуло.

[Gvalchka]

Ох, до чего же мне нравится!! Пробирает до самого сердца. Особенно замечательно выходят последние строчки, "ударные", даже дыхание перехватывает, как до них дойдешь!
И грустно очень, снова, но хорошо....
Спасибо, Werewriter !

[Leana]

За последнее низкий поклон. А слов просто нет...

[Rino]

Werewriter, последнее творение Ваше - это нечто.

Девять дней послезавтра.

Это был удар под дых. Слишком грустно, но жизненно.
Сидишь на стуле в тёплой комнате, а по телу мурашки побежали и сердце сжалось. 

Спасибо! Жду продолжения...

[Werewriter]

Ну и хорошо, если нравится. Значит, умею делать своё дело.
Только больше не будет. Стихосказки почти закончились, а новых сейчас нет - не до вдохновения мне в последние дни.
Так что если, что и будет, то обычные стихи. Наверное...

[Gvalchka]

Умеете-умеете, да причем так, что дай бог каждому, кто пытается что-то создать 

Только больше не будет

Эх, вот это жалко :-( Пишите, у вас это бесподобно выходит
И стихи выкладывайте - очень интересно!