Предо мною бокал и раскрытая книга,
В ней, по слухам, остались генералы Талига.

Вроде бы по колено им море любое,
Как пикник на обочине – битва любая,
Где они верно жертвуют только собою
И встречают владык мира, шляп не снимая.
Они молоды и разменявши полвека,
Беспримерна их доблесть и цель высока,
Хоть империя выше, чем жизнь человека.
Тяжела их дорога, их дорога легка.
Только где те пути, что они вечно бродят?
На центральных каналах таких не находят.

Предо мною бокал и раскрытая книга,
В ней любви предаются генералы Талига.
Их фигуры стройны и походка бодра,
И камзолы обычно сидят, как влитые,
Их встречают войска троекратным ура,
Перья и кружева, галуны золотые.
Менуэты танцуют они на балах,
В них, забыв все на свете, влюбляются дамы,
Но лишь страсть королев остается в веках,
Оставляя, как шпага, глубокие раны.
Только где те пути, что они вечно бродят?
Новостные агентства таких не находят.

Предо мною бокал и раскрытая книга,
В ней вершат судьбы мира генералы Талига. Взмахом белой перчатки начинают сраженье,
Не запачкав ее, побеждают врага,
Им неведом наш вечный позор пораженья.
Тяжела эта ноша, эта ноша легка.
Они, будто играясь, проводят границы,
Они насмерть стоят, если надо стоять,
Выпал жребий такой им – в Талиге родиться,
В блеске, значит, им жить, в блеске и умирать.
Только где те пути, что они вечно бродят?
В интернетах и блогах таких не находят.

Предо мною бокал и раскрытая книга.
Где ж еще нам искать вас, генералы Талига?