Официальный сайт Веры Камши
Сказки Старой Руси Вторая древнейшая Книги, читатели, критика Иллюстрации к книгам и не только Клуб Форум Конкурс на сайте
     
 

Стихи и проза Эвенгара.

      Эвенгар (Петербург) — с точностью можно сказать только одно: родился, жил и умер. Остальное — по желанию. Домашняя страничка: "Химера Эвенгара".

Проза

Сон

      Сегодня я заснул необычайно рано для удушающего лета: лёг около пяти часов утра, как раз когда какой-то жаворонок (или любая другая птица, мне от этого не легче) начал выделываться. С вящим негуманным удовольствием бы придушил птичку... В сон я впал, нет, я ввалился буквально моментально... и, из-за, быть может, сильной отдачи, я столь же мгновенно пробудился: ранним утром — в одиннадцать часов.

      Я, наверное, видел хорошие сны. Но во мне — пустота.

Волшебная женщина

      Красиво! Как красиво!
      Она шелестит одеждами, ниспадающими одеждами.
      Она плывёт сюда: черные волосы, карие глаза и тонкий стан.
      Ах!
      Я влюбился.
      Сам не знаю, почему я влюбился в неё.
      Когда она смотрит на меня, я будто пронзён копьём нерешительности и блаженства.
      Ах, приди ко мне, моя любовь.
      Приди же ко мне,
      Моя Смерть.

А летала ли корова?

      Я вижу, в небе летит корова. Пятнистая, с забавным хвостом и веселая, веселая! Она теребит копытами, хлещет бока, крутит рогами. И слышится отдаленное не то «мя-у», не то «му-у».

      «Но коровы ведь не летают!» — вкрадывается подлейшая мысль.

      И вправду: корова по замысловатой траектории со скоростью астероида устремляется на железобетонную полосу.

      Что происходит с копытным дальше — предпочитаю не видеть и закрываю глаза... и вновь мне мерещится летающая корова.

Стихи в прозе: "Наитие"

Самообман

      — Тебе не кажется, что тот туман — это миф?
      — Я не знаю! Не знаю!
      — Почему же ты тогда в него поверил?
      — Он был так сладок!
      — Ты себя обманул. Ты об этом не жалеешь?
      — Нет!
      — Почему?
      — Не жалею, потому что я счастлив.
      Сказал это, и лёгкая улыбка едва коснулась моих губ: я вспомнил туман.

Глаза

      Знаешь, милая, я не знаю, кто ты, но... у тебя очень красивые глаза.

      Увидев их, я понял, что они для меня. Они светились, горели, жгли, они теплели в моём сознании, они ласкали... прошу, не прячь взгляд, он так важен. Награди меня счастьем ласкающего тепла твоих зрачков. Знаешь, милая, я не знаю, кто ты, но... я готов смотреть в твои глаза вечность и еще немного. А потом взлететь... Твои глаза остались во мне навсегда. Если ты их закроешь, то я вздохну... если мигнешь, то моё сердце остановится. Дернешь ресницами — и я испугаюсь, как не боялся никогда. Как никогда не боялся за себя... Я ничего не боюсь более, чем... чем потерять... потерять твой сумеречный взгляд. Награди меня улыбкой, улыбкой твоих глаз. О, этот хитрый и лукавый блеск...

Знаешь, милая, я не знаю, кто ты, но... у тебя волшебные глаза.

Тепло звезд

      — Тебе слышна эта музыка, человече?

      Он прислушался:

      — Нет, — изрёк он хмуро. Подумав, добавил:

      — Я глух.

      — Ты видишь эту красоту, забавное существо?

      Он всмотрелся:

      — Нет. Я слеп.

      — Затронуло ли тебя тепло наших звезд?

      — Нет. Я чёрств. И не хочу это менять.

      — Глупый, глупый человек...

Стихи

Мрак

      Послушайте, те, кто всем обеспечен,
      Возможно желают немного пожить,
      Поверьте мне, я — нечеловечен,
      И разум давно мой успел уж остыть.

      Огонь над свечой, под иконой висящей,
      И нимбы, улыбки, и лица, и плач...
      Отведайте вы мечты настоящей,
      Завёрнутой в нежный кожаный плащ.

      Поведайте мне, что такое утёсы,
      И скалы внизу, и множество скал...
      Но знайте же, что не чужды мне слёзы
      Оплакать того, кто, сражаясь, упал.

      Начните рассказ о небе и звёздах,
      О грёзах и яви, о всех чудесах...
      Нет блеска в глубоких душевных бороздах
      С свернувшейся кровью, погрязшей в мечтах.

      Попомните то, что зовётся любовью,
      Скажите, что страшен и чужд этот мрак...
      Любовь просто стала свернувшейся кровью,
      Водою замёрзшей в арктических льдах.

Шесть слов, три знака

      Бежит по лестнице.
      По крыше.
      Вниз.

Огонь

      Знаете, может, упала она...
      Или же кто-то далёко восстал,
      И проиграв, безнадёжно упал,
      Как любит падать только листва.

      И отдыхает он, свергнутый вниз,
      Дышит он газом, купаясь в огне...
      И, временами, сжигающий бриз
      Нежно поглотит беднягу в себе.

      Что же, мой милый Восставший — гори!
      Мудрым и вечно старым огнём...
      И полыхай, от зари до зари,
      В сердце нелепом,
      В сердце моём.

Искатель небес

      Мужчина проснулся — он рад.
      Он счастлив, что дожил к утру,
      И видел он сны про ад,
      И видел во сне Cестру.

      Мужчина проснулся — он жив,
      И страшный озноб пробил...
      Стоял он пред небом, остыв,
      И шевельнуться нет сил.

      Он видeл во сне лишь лёд,
      Лишь снег и небо пустое...
      Он там простоял не год,
      Замёрзнув в трескучем зное.

 Замок

      Мой замок из огня,
      Мой дом из бензина и ласки,
      Сгораю, пылая, в нём я,
      И кружатся глупые маски.

      Мой замок — замок из зеркал,
      Мой глупый, наивный дом...
      На солнце когда-то сверкал,
      И спал, мечтая о том,

      Что будет он вскоре высок,
      Что будет пылать для меня...
      И льёт, покидая нас, сок
      В котле молодого огня.

Мне казалось...

      Мне казалось, что жизнь — игла,
      Мне казалось: любовь — свет,
      Мне казалось, что мысль — игра,
      Мне казалось, а может быть — нет.

      Мне казалось, что счастье есть,
      Мне казалось: дано мало лет;
      Мне казалось: слова — это лесть.
      Оказалось — жизни нет.

      Мне казалось, что смысл — там...
      Мне казалось, что я — погибаю.
      Я не верил своим слезам,
      И теперь — я всего лишь знаю... 

Простые стихи

      Дня и света,
      И облаков
      Очень много: здесь и там.
      Ждал я лета,
      Ждал оков,
      Ожидал себя я сам.
      Просто очень
      Написать
      Что-то странное, и глупо,
      Что ты прочен
      Рассказать
      И расплакаться, пусть скупо.
      Что-то вздрогнуло,
      И грусть
      Написала нам стихи.
      Небо взмокнуло.
      Простить
      Простые стихи...

Берег

      Берег осени мгновений,
      Нежность сна и коматозы,
      Лёд хрустящий, лёд явлений,
      Лёд, в котором вьются осы...

      Черепок прибит к двум палкам,
      А вокруг него — могилы...
      Ты сходи, дружок, к гадалкам,
      Вверься в их, старушек, силы.

      Берег мрачный — берег чудный,
      И обрывом — только ввысь...
      Берег мрачный и беспутный...
      — Эх, а ну ка, берег, брысь.

Пафос

      Безымянность удушающего мира,
      Безысходность убегающего текста,
      Безвозмездность рвущегося дыма,
      Бессердечность занятого места.

      И безмерность стражников в оковах,
      Человечность безымянных монстров,
      И уродство в вскрытых чистых порах...
      И надежда — кажется, как остров.

      И бегут в дороге, будто в гору,
      Миллиарды бренных тел существ...
      Сбросьте ж человечества оковы,
      Сбросьте! — незачем вам крест.

untitled

      Случайный разрыв между стихами —
      По неусмотрению.
      Мысли, будто, словно бы сами
      Уступили пустоте–гению.

Апокалипсис

      Что ж безымянный смерч тревожит нервы?
      Зачем смеётся, вихрь, зачем?
      Кто попадёт в него — умрёт, но будет первым.
      Кто был никем, тот стал ничем.

      Обрушит силу безмятежно, силу грома,
      И чувства злобно разметает от тоски...
      И от тебя останется приятная истома.
      И живо наступают мертвые пески.

      И ты посыплешь голову свою не пеплом,
      Ты будешь весело, кружась, кричать...
      И выйдет Смерть, наряженная, в белом,
      И Апокалипсис поможет ей настать.

      И звёзды вдруг западают, как башни,
      И всё живое изгорит...
                                    ...дотла...
      И лишь тебе совсем не будет страшно
      В аду
                кипящего
                              котла.

Гори, горелая звезда

      — Гори, гори, моя звезда! —
      Сказать хотел бы, но едва ли
      Слова бы стали крепче стали,
      Да и не станут никогда.

      Я не мечтаю ни о мести,
      Ни о деньгах (не откажусь...),
      И не кричу: "Ещё вернусь!"
      Хоть я свободен и от чести.

      — Сверкай, лучись, моё светило! —
      Но нет надежды, только шутка —
      Пустая гласная рассудка,
      Кричит "Затмило — ох! — затмило!"

      Я лучше в чёрном тихом доме
      Переживу одну судьбу,
      И напишу в десятом томе —
      В конце — историю свою.

      И лишь проснувшись днём, однажды,
      Из тьмы глаза увижу — и узнаю.
      С ней я не встречусь даже дважды,
      А встретив лишь скажу: — Я умираю.

Я невечен как свет...

      Я невечен как свет;
      я непрочен как тьма;
      Уже несколько лет,
      как схожу я с ума.
      Кого надо — убить;
      кому нужно — страдать;
      И не надо нам жить.
      Эй, давай умирать!
      Есть огонь у стекла;
      есть мечта у среды.
      Эх, мечта утекла.
      Дайте лучше воды.

Вечность

      Я помню, что жизнь моя все ещё ждёт,
      Когда я пройдусь с ней по тёмной аллее...
      Когда с ней пройдусь, ни о чём не жалея...
      Когда шелест сердца глубоко уснёт.

      Я знаю, что в ритме прелестных чудес
      Увижу тебя, уплывавшей с волною...
      Я знаю, что в блеклом сияньи небес,
      Стоя под дождём, я вдруг стану собою.

      Я вижу, прекрасна нежная шея...
      Немыслим твой запах, восторжен мой нос...
      Они защекочут вдруг. Ноздри, смелея,
      Заснут в океане волшебных волос.

      И я загляну в глаза глубоко,
      Найду в них огонь и желанье желать бесконечность.
      Но знай же, что в сердце моём нелегко,
      В нём буквы из льда. Из букв: слово "Вечность"...

Развейте мой пепел

      Развейте по ветру мой пепел.
      Развейте иль ночью, иль днём.
      Когда мир наш тёмен иль светел,
      Когда мир горит наш огнём.

      Развейте мой пепел, согласно
      Картинкам старинных гравюр...
      В гробу не храните напрасно,
      Одев меня "от кутюр"...

      Рассыпьте меня над морем,
      За ветром направив меня...
      Мы, мёртвые, просто утонем,
      И нет ведь мертвее, чем я.

      Лежать не хочу я, холодный,
      В промёрзлой, в болотной земле...
      Чтоб червь меня кушал голодный,
      Ползя и играясь во мне...

      При жизни я был ей не нужен,
      Не нужен был жизни своей...
      Я жизнью своею задушен,
      Теперь все же ей холодней.

      Развейте мой пепел, уставший,
      Над нежным, свободным морем...
      Когда-то о счастьи мечтавший
      Убит я теперь, но не горем...

      Мой пепел с улыбкой утонет,
      Он будет над вами смеяться,
      Летя, с насмешкой обронит:
      "Счастливо вам оставаться!"

Один выживший (Таракан)

      Возрос над градом хищный гриб,
      Смело здесь всё... всё отравило...
      Над градом надпись вьётся — RIP.
      Над градом смерть людей ходила...
      Лучится в кости жесть лица...
      Глазницы, зрящие наивно...
      Глаза пустуют — так противно!
      И руки, словно из свинца...
      То ль геноцид... или убийство
      Милльонов маленьких людей:
      Бухгалтеров, экономистов,
      Учёных умных и... блядей...
      Собак, животных, кошек разных,
      И дворников... да и солдат...
      Учителей... простых и классных...
      И классных множество ребят...
      Умер...
      погиб...
      город...
      несчастный...
      Смерть всё сгребла в бездонный карман.
      Из-под обломков лишь... очень ужасный...
      Рыжий, усатый ползёт... таракан...

Песенка со всех сторон

      — Когда она забьётся в паутине пыльно-серой...
      — Когда она найдется в красном свете светофора...
      — Когда она вдруг захлебнётся мыльною морскою пеной...
      — Когда клубком она холодным вдруг свернётся у забора...
      — Когда дыхание её услышишь ты в горах морозных...
      — Когда машина вдруг в кювет отправится по вышней воле...
      — Когда проткнёт тебя она огнём шипастой красной розы...
      — Когда проткнёт тебя она копьём невыносимой боли...
      — Когда поймешь ты смысл жизни, в муках умирая...
      — Когда письмо диктуя, ты шипишь и горло стонет...
      — Когда поймешь: не приготовлен ключик для тебя от рая...
      — Когда она, схватив тебя, во лаве раскалённой тонет...
      — И пожалеешь:
      — что ты жил, страдал, курил, родился;
      — что в своё время для любви зачем-то ты остановился;
      — что в нерешительности расплескал ею поднесенный бокал...
      — И потому ты, Павший, понял, что действительно упал.

Прогулка по кладбищу

      Эх, пройтись бы по дороге...
      Вдоль погоста, можно днём...
      Чуть подумать о пороге,
      Что когда-то прешагнём.
      Чтобы лес, деревья, лето,
      Чтобы дождик и тепло...
      Чтобы мало было света,
      Чтоб без света расcвело.
      И услышать шёпот мёртвых,
      И украдкою заснуть
      На могилах серых, твёрдых,
      И увидеть серый путь.
      И услышав тихий шорох,
      Вдруг проснуться ото сна,
      И взорваться, будто порох,
      Будто жизнь твоя — одна.
      Рассмеяться и вдохнуть
      Свежий воздух, что над лесом,
      Чтоб не сдавливало грудь,
      Будто под тяжёлым прессом.
      Эх, пройтись бы вечерком
      Вдоль кладбищенских низин;
      Лёжа тихо под крестом,
      Повдыхать туман, как дым.

 
 
Iacaa
 
Официальный сайт Веры Камши © 2002-2012