Любимые стихи

[де Молэ]

Любимых стихов очень много, вот например:

Бриллиантовая легенда

Протси, Время, рабов своих
непросчитанные варианты!
Носится дух, забывший,
он - дворник или Генсек?
Транзитный орден Победы
с выковыренными бриллиантами,
как будто вставная челюсть
легла
в буфетный отсек.

Кому принадлежат бриллианты?
Ппавшим за них миллионам?
Зомби больной эпохи,
он соблюдал режим.
Ходил он,
к сигнализации,
наверное, подключенный.
Кому мы принадлежим?

А женщину обхаживали
генерал-бриллианты.
Тот, кто ее улещивал,
теперь обличать здоров.
Замученная игрушка
блистательных шулеров,
она с пустыми ушами
бродит по бильярдной,
где больше не слышно
шаров.

Пропали ее бриллианты,
салютами отпылали.
Ведом генерал-бриллиантом,
на "красный" шел Мерседес...
Лежит на снегах
столица
с выковыренными
куполами.
И выковырянные таланты
с чужих
взирают
небес.

А.А.Вознесенский

[Olle-Alle]

Присоединюсь к Киплингу, добавлю одного малоизвестного поэта. Имени его не помню, но стихи - да. Учитывая, что стихи я вообще не люблю, это серьезно

Стоял он, красивый и рослый,
На круче у горной реки,
Рога - как трехлетние сосны,
А ноги, как лозы, тонки.
Такой не падет на колени,
Со всех окружекнный сторон,
Стоял изваяньем оленя
С глазами горящими он.
Под кручей туманы клубятся,
И пропасть лежит, как в дыму.
Он сделал, что мог, и ему
Теперь - погибать или сдаться.
Казалось, он должен смириться -
Охотник живым заберет,
Но, ринувшись в пропасть, вперед,
Он стал на мгновение птицей...
И люди, у бездны на грани,
В молчанье смотрели за ним,
Пока он не скрылся в тумане,
По-преднему непобедим.
А мне захотелось сегодня
Поведать вам песню о том,
Что лучше погибнуть свободным,
Чем жить, оставаясь рабом.

Последние строчки немного патетичны, но всё равно в тему

[Ava]

Константин Кавафис

Итака

  Отправляясь на Итаку, молись, чтобы путь был длинным,
  полным открытий, радости, приключений.
  Не страшись ни циклопов, ни лестригонов,
  не бойся разгневанного Посейдона.
  Помни: ты не столкнешься с ними,
  покуда душой ты бодр и возвышен мыслью,
  покуда возвышенное волненье
  владеет тобой и питает сердце.
  Ни циклопы, ни лестригоны,
  ни разгневанный Посейдон не в силах
  остановить тебя -- если только
  у тебя самого в душе они не гнездятся,
  если твоя душа не вынудит их возникнуть.
  Молись, чтоб путь оказался длинным,
  с множеством летних дней, когда,
  трепеща от счастья и предвкушенья,
  на рассвете ты будешь вплывать впервые
  в незнакомые гавани. Медли на Финикийских
  базарах, толкайся в лавчонках, щупай
  ткани, янтарь, перламутр, кораллы,
  вещицы, сделанные из эбена,
  скупай благовонья и притиранья,
  притиранья и благовония всех сортов;
  странствуй по городам Египта,
  учись, все время учись у тех, кто обладает знаньем.
  Постоянно помни про Итаку -- ибо это
  цель твоего путешествия. Не старайся
  сократить его. Лучше наоборот
  дать растянуться ему на годы,
  чтоб достигнуть острова в старости обогащенным
  опытом странствий, не ожидая
  от Итаки никаких чудес.
  Итака тебя привела в движенье.
  Не будь ее, ты б не пустился в путь.
  Больше она дать ничего не может.
  Даже крайне убогой ты Итакой не обманут.
  Умудренный опытом, всякое повидавший,
  ты легко догадаешься, что Итака эта значит.
  1911

И ещё как-то противоестественно утешительно на меня действует стихотворение "Дети Марфы" многократно упоминавшегося здесь Киплинга.

[Penelopa]

Ava,  а чей перевод, не скажете?

[Ava]

Ava,  а чей перевод, не скажете?

Шмакова под редакцией Бродского. И "Город" в их переводе мне кажется лучшим.

  Город
  Ты твердишь: "Я уеду в другую страну, за другие моря.
  После этой дыры что угодно покажется раем.
  Как ни бьюсь, здесь я вечно судьбой обираем.
  Похоронено сердце мое в этом месте пустом.
  Сколько можно глушить свой рассудок, откладывать жизнь на потом!
  Здесь куда ни посмотришь -- видишь мертвые вещи,
  чувств развалины, тлеющих дней головешки.
  Сколько сил тут потрачено, пущено по ветру зря.
  Не видать тебе новых земель -- это бредни и ложь.
  За тобой этот город повсюду последует в шлепанцах старых.
  И состаришься ты в этих тусклых кварталах,
  в этих стенах пожухших виски побелеют твои.
  Город вечно пребудет с тобой, как судьбу ни крои.
  Нет отсюда железной дороги, не плывут пароходы отсюда.
  Протрубив свою жизнь в этом мертвом углу,
      не надейся на чудо:
  уходя из него, на земле никуда не уйдешь.
  1910

[Eydis]

Ava, спасибо, что выложили такое замечательное стихотворение. Особенно запомнилось:
"Итака тебя привела в движение.
Не будь ее, ты б не пустился в путь"
Интересно, было ли то, что называют "культурным наследием античности", такой вот Итакой для Кавафиса? Надо будет поискать информацию.
А вот "Город", если честно, ужаснул - почти физическое ощущение тлена, гнили в костях и застоявшейся крови.

[Лаэтоли]

Очень люблю стихи К.Бальмонта; когда я читаю, просто растворяюсь в них; они будто резонируют внутри меня! Вот один из сонетов  Бальмонта:


Лунная ночь

Когда я посмотрел на бледную Луну,
Она шепнула мне: "Сегодня спать не надо".
И я ушел вкушать ночную тишину,
Меня лелеяла воздушная прохлада.
Деревья старые заброшенного сада,
Казалось, видели во сне свою весну,
Была полна мечты их смутная громада,
Застыл недвижный дуб, ласкающий сосну.
И точно таинство безмолвное свершалось:
В высотах облачных печалилась Луна,
Улыбкой грустною на что-то улыбалась.
И вдруг открылось мне, что жизнь моя темна,
Что юность быстрая, как легкий сон, умчалась,--
И плакала со мной ночная тишина.

[Ava]

Ava, спасибо, что выложили такое замечательное стихотворение. Особенно запомнилось:
"Итака тебя привела в движение.
Не будь ее, ты б не пустился в путь"
Интересно, было ли то, что называют "культурным наследием античности", такой вот Итакой для Кавафиса? Надо будет поискать информацию.
А вот "Город", если честно, ужаснул - почти физическое ощущение тлена, гнили в костях и застоявшейся крови.

А по-моему, "Город" - это о неисполнившихся мечтах; о тех, людях, кто не покинул свою Итаку; и о том, что "дом там, где сердце".  Оно очень грустное, но тоски и безнадёжности на меня не нагоняет.

А вот ещё на пробу:

Дмитрий Быков

Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
    Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
    Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
    Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

    Счастья не будет. Винить никого не пристало:
    Влажная глина застыла и формою стала,
    Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным -
    Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

    Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
    Будет томительно, радостно - все, что угодно,-
    Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
    Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

    Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
    Миг между жизнью и смертью - умрешь, и не жалко -
    Больше не будет единственным нашим соблазном.
    Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

    Будут метаться, за грань порываться без толку...
    Жизнь наша будет подглядывать в каждую щелку.
    Воск затвердел, не давая прямого ответа.
    Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

    Вольному воля. Один предается восторгам
    Эроса. Кто-то политикой, кто-то Востоком
    Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
    Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

    Век наш вошел в колею, равнодушный к расчетам.
    Мы-то не станем просить послаблений, а что там
    Бьется, трепещет, не зная, не видя предела, -
    Страх ли, надежда ли - наше интимное дело.

    Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
    Чет или нечет - не нам обижаться с тобою.
    Желтый трамвай дребезжанием улицу будит.
    Пахнет весной, мое солнышко. Счастья не будет.


Почему-то это стихотворение на многих нагоняет тоску.

[Eydis]

А вот Быков почему-то тоску на меня не нагнал  , напротив, в душу солнечным лучом скользнуло это самое счастье. Вот и задумывайся тут, вопреки или благодаря стихотворению.

По аналогии припомнился Бродский:
     Воротишься на родину. Ну что ж.
     Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
     кому теперь в друзья ты попадешь?
     Воротишься, купи себе на ужин

     какого-нибудь сладкого вина,
     смотри в окно и думай понемногу:
     во всем твоя одна, твоя вина,
     и хорошо. Спасибо. Слава Богу.

     Как хорошо, что некого винить,
     как хорошо, что ты никем не связан,
     как хорошо, что до смерти любить
     тебя никто на свете не обязан.

     Как хорошо, что никогда во тьму
     ничья рука тебя не провожала,
     как хорошо на свете одному
     идти пешком с шумящего вокзала.

     Как хорошо, на родину спеша,
     поймать себя в словах неоткровенных
     и вдруг понять, как медленно душа
     заботится о новых переменах.

Я Бродского, можно сказать, не знаю, а это стихотворение мне подруга "подарила". Оно мне нравится своим покоем, напоминает о том, что мы счастливы - все равно счастливы

[Ava]

Да, по настроению эти стихи действительно похожи. И про "солнечный луч" - всё так. Теплый, вечерний, немножко пыльный, весенний солнечный луч.

Ещё очень утешительно на меня действуют всякие древности - "Метаморфозы" Овидия или "Битва деревьев".

"Множество форм я сменил, пока не обрел свободу
Я был острием меча - поистине это было;
Я был дождевою каплей, и был я звездным лучом;
Я был книгой и буквой заглавною в этой книге;
Я фонарем светил, разгоняя ночную темень;
Я простирался мостом над течением рек могучих;
Орлом я летел в небесах, плыл лодкою в бурном море;
Был пузырьком в бочке пива, был водою ручья;
Был в сраженье мечом и щитом, тот меч отражавшим;
Девять лет был струною арфы, год был морскою пеной;
Я был языком огня и бревном, в том огне горевшим.
С детства я создавал созвучия песен дивных;
Было же лучшим из них сказанье о Битве деревьев,
Где ранил я быстрых коней и с армиями сражался,
Где встретил страшную тварь, разверзшую сотни пастей,
Hа шее которой могло укрыться целое войско;
Видел я черную жабу с сотней когтей острейших;
Видел и змея, в котором сотня душ заключалась."

[ZloySergant]

Ты знатен, ты в высоком чине,
И здесь, сеньор, твоей гордыне
Богатства все принадлежат:
Твой этот лес, твой этот сад,
Твой этот пруд в твоей долине,
Твой этот погребок вина,
Твое и этих звезд сиянье.
Здесь все твое, и лишь одна
Твоя законная жена -
Общественное достоянье.

О человеке бедном и женатом

Правдивейшее это показанье
О муже, что достоин стать святым;
Пускай спознался он с грешком каким,
Ведь жизнь его - сплошное покаянье.

К жене прикован, нищетой томим,
Он тещины изведал истязанья;
Был шурин у него - как наказанье
И сын - характером не херувим.

Меж кузницей и мастерской каретной
Он обитал; всегда был жизни рад,
Хоть не видал в глаза монетки медной;

Нуждою да несчастьями богат,
Жил мучеником: был женатый, бедный;
Содеял чудо: умер не рогат.

Франсиско де Кеведо-и-Вильегас

[Elene]

Мое любимое стихотворение - "Прокрасться" Марины Цветаевой.

А может, лучшая победа
     Над временем и тяготеньем --
     Пройти, чтоб не оставить следа,
     Пройти, чтоб не оставить тени

     На стенах...
         Может быть - отказом
     Взять? Вычеркнуться из зеркал?
     Так: Лермонтовым по Кавказу
     Прокрасться, не встревожив скал.

     А может - лучшая потеха
     Перстом Себастиана Баха
     Органного не тронуть эха?
     Распасться, не оставив праха

     На урну...
         Может быть - обманом
     Взять? Выписаться из широт?
     Так: Временем как океаном
     Прокрасться, не встревожив вод...

[Eydis]

Марина Цветаева... это да, не могу даже любимого произведения назвать... Читаешь одно стихотворение и думаешь: "Как верно!", а что-то другое задевает не так глубоко. Но проходит время, и то ли опыт накарливается, то ли мироощущение меняется, и вот уже то прочитанное и отложенное в памяти "до лучших времен" бьет в десятку.
К чему я это: во вторник были с подругой на "Царской невесте". И вдруг мне та сцена во втором действии, когда Любаша торгует порошок у Бомелия, напомнила "Царь-Девицу":

— Что ж, краса, мне за работу кладешь?

«Положу тебе шесть сот соболей».
— Мне плевочек твой единый милей!

«Скат заморского сукна на кафтан».
— Из сукна того скатай сарафан!

«Так червонцев нагружу чугунок».
— Дешев, дешев тебе царский сынок!

Приклонись ко мне, Царица, ушком,
Цену сам тебе скажу шепотком. —

Помертвела ровно столб соляной,
Д'как сорвется, д'как взовьется струной,

Как плевком ему да вызвездит лоб!..
«Хам! Охальник! Худородный холоп!

Целовать тебя — повешусь допрежь!»
Старикашка ничего, вытер плешь:

— Хочешь проку, красоты не жалей!
Погляди-ка ты в лампадный елей!

Пришла домой, принялась перечитывать  А там и "Молодец" потянулся, и "Переулочки"

[бховани]

ПРОЦЕССИЯ С МАДОННОЙ


В городишке тихом Таормина
стройно шла процессия с мадонной.
Дым от свеч всходил и таял мирно,
невесомый, словно тайна мига.

Впереди шли девочки — все в белом,
и держали свечи крепко-крепко.
Шли они с восторгом оробелым,
полные собой и миром целым.

И глядели девочки на свечи,
и в неверном пламени дрожащем
видели загадочные встречи,
слышали заманчивые речи.

Девочкам надеяться пристало.
Время обмануться не настало,
но как будто их судьба, за ними
позади шли женщины устало.

Позади шли женщины — все в черном,
и держали свечи тоже крепко.
Шли тяжелым шагом удрученным,
полные обманом уличенным.

И глядели женщины на свечи
и в неверном пламени дрожащем
видели детей худые плечи,
слышали мужей тупые речи.

Шли все вместе, улицы минуя,
матерью мадонну именуя,
и несли мадонну на носилках,
будто бы стоячую больную.

И мадонна, видимо, болела
равно и за девочек и женщин,
но мадонна, видимо, велела,
чтобы был такой порядок вечен.

Я смотрел, идя с мадонной рядом,
ни светло, ни горестно на свечи,
а каким-то двуединым взглядом,
полным и надеждою, и ядом.

Так вот и живу — необрученным
и уже навеки обреченным
где-то между девочками в белом
и седыми женщинами в черном.

Людовико Коррао
(перевод Е.Евтушенко)

[Лойсо Пондохва]

Я обожаю Губермана (из моего профиля это видно)), посему - моя скромная лепта:
Господь жесток. Зеленых неучей,
нас обращает в желтых он,
а стайку нежных тонких девочек —
в толпу сварливых грузных жен.

Когда в семейьых шумных сварах
жена бывает не права,
об этом позже в мемуарах
скорбит прозревшая вдова.

Век за веком слепые промашки
совершает мужчина, не думая,
что внутри обаятельной пташки
может жить крокодильша угрюмая.


За то люблю я разгильдяев,
блаженных духом, как тюлень,
что нет меж ними негодяев
и делать пакости им лень.

Весьма причудлив мир в конторах
от девяти и до шести;
бывают жопы, из которых
и ноги брезгуют расти.

У скряги прочные запоры,
у скряги темное окно,
у скряги вечные запоры -
он жаден даже на гавно.

Время наше будет знаменито
тем, что сотворило страха ради
новый вариант гермафродита:
плотью — мужики, а духом — бляди.