Бардовская песня - IV

[prokhozhyj]

 Лорес. Яблоневый Спас.

http://www.youtube.com/watch?v=ZmofmRQX74I

[passer-by]

 Лорес. Яблоневый Спас.

http://www.youtube.com/watch?v=ZmofmRQX74I

Спасибо. 

[prokhozhyj]

И снова деньрожденное. Сегодня 64 года Ю. Лоресу.

Нашёл вот его ролик, это из библейского цикла.

https://www.youtube.com/watch?v=GrQgLXKp4fM

[passer-by]

И снова деньрожденное. Сегодня 64 года Ю. Лоресу.

Нашёл вот его ролик, это из библейского цикла.

https://www.youtube.com/watch?v=GrQgLXKp4fM

Очень сильно.
И неизменное СПАСИБО, эр prokhozhyj!

[passer-by]

Сегодня В.Высоцкому исполнилось бы 78 лет.

Памяти Высоцкого

Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы - нам ли
Судить о нем, как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта - умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где прежние его единоверцы,
Надежные и близкие друзья?
Погиб поэт - не выдержало сердце,-
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Своей былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не замечает собственной беды.
А на дворе - осенние капели
И наших судеб тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы ни пели,
Его нам одного - не заменить.
А.Городницкий

[passer-by]

Это так печально, что на нашем огромном форуме не нашлось ни одного почитателя Высоцкого. И никто о нём не помнит. 

Но вчера в России отмечали этот день концертами его песен. Вот, к примеру:

В Севастополе в честь Высоцкого открывается Международный фестиваль песни
Сегодня Россия отмечает день рождения без сомнения великого человека Владимира Высоцкого – барда, поэта, актёра, оставившего немеркнущий след в истории музыки и кино не только СССР, но и многих стран мира. День его рождения сегодня отметит и Севастополь.
«Мы открываем фестиваль «Владимир Высоцкий. Сквозь время… Крым. Севастополь». Это международный проект, в котором участвуют барды из Чехии, Польши, Беларуси, Украины, России», – рассказал ForPost организатор Валентин Корниенко.
По его словам, первый концерт фестиваля состоится сегодня в 18.30 в Матросском клубе.
отсюда

И пусть тогда здесь прозвучит эта его песня, которую он поёт только стоя:
https://www.youtube.com/watch?v=sZ97BTBGCMI

[Ирина1]

Почему не помнят? Очень даже помнят. Даже моя детвора знает, слушает и любит Высоцкого.
Вчера по ТВ был, как обычно, замечательный концерт его песен.

[Yolka]

Алексей Лысиков умер. Всего 58...

Сказка про Ивана

Затупился меч-кладенец,
Трехголовых порубал я немало.
Все! Скитаньям пришел конец,
Да и Сивка-Бурка постарела, исхудала.

Я на печку завалюсь молодцом,
И краса моя - Марья пущай мне
Подает туды квас с холодцом,
А я на балалайке буду стрекотать страданья.

Припев:
Алый цвет - красный мак,
Хоть какой Бог весть -
Был Иван, был дурак,
Был, да вышел весь,
Был Иван, был дурак,
Был, да вышел весь.

Мне от нечести в глазах рябит,
От кощеев, водяных да леших,
Я немало побеждал, сам был бит,
А теперь-то хоть тело потешу.

Нарожаем с Марьюшкой деток-детей,
С остальными рядом, да разве мы плохи?
Только дети-то пошли уж не те -
Не в богатыри норовят - в скоморохи.

Припев.

Это только в сказке - беда не беда,
Будто, мол, ударили - сразу и встанешь,
Но раны-то болят, а живая вода
Нынче дорогая, и то не достанешь.

В каждую деревню - зайди, да зайди,
Ради дела чести, а также для славы.
Каждый пристает: "Ну вот того победи!"
Али я наемник какой-нибудь, право?

Припев.

http://kinopesenki.ru/pecenka/aleksej-lisikov_skazka-pro-ivana

Ну, и
ответ Марьи

Вроде, не Емеля, а все на печи -
Мой Иван лежит - стал бездельником первым.
Он на балалайке "страданья" бренчит,
А мечом своим открывает консервы.
Раньше не страшился он битвы любой,
И в деревне каждой его примечали,
А вчера ходил за живою водой -
Так ведь не принес и всего истоптали.

Припев: Маков цвет не найдешь - видно вышел срок.
Сказка что - сказка ложь, да ищи намек.

Марья искусница, Марья краса...
Сколько раз Иван рисковал головою.
С нечистью нещадно творил чудеса,
Неужели нынче того я не стою?
Говорит: подай, то окрошки, то щей...
Целый день в бегах - постарела до срока.
Говорит: давай нарожаем детей -
Где уж там детей, мне и с ним-то морока.

Припев.

Змей трехглавый больше меня не крадет,
И Кощей Бессмертный Ивана боится.
Так хотелось счастья, домашних забот,
А вот уже и дом мне - не дом, а темница.
Я бы и с Кощеем сейчас под венец,
Даже ради Лешего дом этот брошу.
Был у нашей сказки хороший конец,
Будет ли у жизни он тоже хороший?

Припев.

[passer-by]

Сегодня А.Городницкому исполняется 83 года. Здоровья и счастья!

Клёны горбятся понуро,
Ветки бьются о стекло.
Что минуло, то минуло,
Устаканилось, прошло.
Я на север нелюдимый
Улетал, покуда мог,
Над дрейфующею льдиной
Зябкий теплил огонёк.
Страх, под пьяным стоя дулом,
Не выказывал врагу,
Стал от тяжестей сутулым,
Спал на шкурах и снегу.
Ветки жёлтые рябины,
Спирта синего напалм.
Я палил из карабина,—
Слава богу, не попал.
Я на рею, горд безмерно,
В качку лез, полунагой,
В припортовую таверну
Дверь распахивал ногой,
В океанские глубины
Погружался и всплывал,
А тогда из карабина
Слава богу, не попал.
Я искал лихие рифмы
И любил неверных жён,
Я коралловые рифы
Расковыривал ножом.
Звёзд подводные рубины
Добывая, вспоминал,
Что паля из карабина,
Слава богу, не попал.
Облаков седая грива,
И осеннее пальто.
Я судьбе своей счастливой
Благодарен не за то,
Что подруг ласкал любимых,
Что не слишком век мой мал:
Что, паля из карабина,
Слава богу, не попал.

[Dama]

Сегодня А.Городницкому исполняется 83 года. Здоровья и счастья!

И многих лет и песен нам на радость!

[passer-by]

Спасибо,эрэа Dama, что помните, любите. 
Я раньше слушала только песни, собрала почти все, а недавно открыла для себя огромную "страну" его поэзии, зачиталась стихами, большую часть которых и не знала.
Пусть здесь будет этот, один из его стихов:
Шалея от отчаянного страха,
Непримиримой правдою горя,
Юродивый на шее рвал рубаху
И обличал на площади царя.

В стране, живущей среди войн и сыска,
Где кто берет на горло, тот и нов,
Так родилась в поэзии российской
Преславная плеяда крикунов.

Но слуховое впечатленье ложно.
Поэзия не факел, а свеча,
И слишком долго верить невозможно
Тому, кто поучать привык, крича.

Извечно время — слушатель великий.
Столетие проходит или два,
И в памяти людской стихают крики
И оживают тихие слова.
А.Городницкий

[passer-by]

Сегодня Щербакову Михаилу Константиновичу – 53 года. Счастья, здоровья и удачи!
Выложу здесь две его песни: очень давнишнюю известную  – «Трубач» (хотя эту песню очень сильно опошлили разными клипами) и менее известную – «Дорога».

Трубач
- Ах, ну почему наши дела так унылы?
Как вольно дышать мы бы с тобою могли!
Но - где-то опять некие грозные силы
Бьют по небесам из артиллерий Земли.
        - Да, может и так, но торопиться не надо.
        Что ни говори, неба не ранишь мечом.
        Как ни голосит, как ни ревёт канонада,
        Тут - сколько ни бей, всё небесам нипочём.

- Ах, я бы не клял этот удел окаянный,
Но - ты посмотри, как выезжает на плац
Он, наш командир, наш генерал безымянный,
Ах, этот палач, этот подлец и паяц!
        - Брось! Он ни хулы, ни похвалы не достоин.
        Да, он на коне, только не стоит спешить.
        Он не Бонапарт, он даже вовсе не воин,
        Он - лишь человек, что же он волен решить?

- Но - вот и опять слёз наших ветер не вытер.
Мы побеждены, мой одинокий трубач!
Ты ж невозмутим, ты горделив, как Юпитер.
Что тешит тебя в этом дыму неудач?
        - Я здесь никакой неудачи не вижу.
        Будь хоть трубачом, хоть Бонапартом зовись.
        Я ни от чего, ни от кого не завишу.
        Встань, делай как я, ни от кого не завись!

И, что бы ни плёл, куда бы ни вёл воевода,
Жди, сколько воды, сколько беды утечёт.
Знай, всё победят только лишь честь и свобода.
Да, только они, всё остальное - не в счёт...

Дорога
Далеко до срока, до края далеко.
Налево - дорога, направо - дорога.
Чего ж ты хлопочешь, страдаешь, рыдаешь?
Иди, куда хочешь, и делай, как знаешь.
Налево - посевы, направо - дубрава.
Иди себе влево, ступай себе вправо.
Смотри, куда люди, и двигай туда же.
Всевышний рассудит. А я пойду дальше.

Тебе меня жалко? Так мне еще жальче!
Но, шатко и валко, а я пойду дальше.
И зависть не гложет, и нет во мне злости.
Я даже, быть может, зайду к тебе в гости.
Зайду не за делом, и мы поскучаем,
И женщина в белом одарит нас чаем.
Мы трубки раскурим, отведаем снеди
И всласть потолкуем о жизни и смерти.

А утром чуть выйдешь, чуть выглянешь даже -
В тумане увидишь, как я иду дальше,
Походкою твердой шагаю по хляби,
И весь такой гордый, и весь такой в шляпе.
А дальше все ветры, обвалы, откосы,
Все глуше ответы, все выше вопросы,
Все тьмою объято... Но Господи Боже!
Ведь если не я-то - то кто же, то кто же?

СПОЙЛЕРЫ

Я в последнее время часто слушала его песню «Сверчки-кузнечики» Вот и вспомнила о дне рождения. На мой взгляд, ни в коей мере не высказывая это, как истину в последней инстанции, хочу сказать, что он всё же не бард, а поэт. Поэт редкий, замечательный, умный, неоднозначный. Наверное, как бывает у настоящих поэтов, и его почитатели и его противники находят у него что-то для себя сокровенное.

[Yolka]

На мой взгляд, ни в коей мере не высказывая это, как истину в последней инстанции, хочу сказать, что он всё же не бард, а поэт. Поэт редкий, замечательный, умный, неоднозначный.

Ну, бард - это поющий поэт, собственно. Но стихи Щербакова хороши и просто с листа, это верно.
Так удивительно выплетать рифмы даже не из слов, а из словосочетаний редко, у кого получается. Техника стихосложения у него безупречная. И при этом оно ведь не выглядит сложной эквилибристикой, в которой через словесные конструкции с трудом продираться приходится. Льется стих, как ручеек... "Душенька" в этом отношении просто эталон.

   О чем молчишь ты снова?
   О чем грустишь ты, душенька?
   Скажи мне хоть пол слова,
   А я послушаю послушненько.
    Ведь есть слова такие разные,
    Ужасные, прекрасные,
    Великие, безликие,
    А мы все безъязыкие
    Великие, безликие,
    А мы все безъязыкие.
   
   Слова-то у людей несметны.
   Хитры они и укоризненны.
   Наградой они нам посмертной,
   А вот мученьем они нам
   Пожизненным.
    Но как же вам без них темно, сердца!
    Как душно вам, как тесно вам,
    Но снова произносятся
    Не те слова, не те слова.
    Но снова произносятся
    Не те слова, не те слова.
   
   О чем бы ни спросил бы,
   За чем-бы вдруг да не разжал б уста,
   Опять дежурное спасибо,
   Затем резервное пожалуйста.
    И все в ресничках моренько,
    И все на сердце душненько.
    Ни шепота, ни отклика:
    Чего ж ты хочешь, душенька?
    Ни шепота, ни отклика:
    Чего ж ты хочешь, душенька?
   
   Не уж-то ль разговоры
   Тебя, брат, не пресытили?
   Опять весь мир вокруг - актеры,
   А мы с тобой - простые зрители.
    И кто-то там, уже другой, над сценою
    Давно пропел мой слова дрожащие
    О том, как я люблю тебя, бесценная,
    Люблю тебя, дражайшая.

[passer-by]

Спасибо, Ёлка, что откликнулась.  
Но я думаю, что бард - это всё-таки не просто поэт, сопровождающий чтение своих стихов гитарными аккордами. У "правильного" барда музыка в гармонии со стихами, но в отличие от, скажем, той же эстрадной песни, именно стихи ведут, музыка же помогает создать настроение. Текст, безусловно, главное, но хорошо соответствующая стихам музыка позволяет быстрее, легче и точнее ввести слушателя в нужное эмоциональное состояние. В этом смысле музыка в бардовской песне очень важна. Чем лучше музыка, тем песня сильнее "трогает за душу".
Я почему так написала про барда? Это из моих воспоминаний о знакомстве с ним. Рассказываю. 
Это было давным-давно.
На одной из наших посиделок наш приятель спел одну песню под гитару, и сказал: "Познакомьтесь, это Щербаков". Все завопили: "Пой ещё что-нибудь". Это было моё первое с ним знакомство. Песни мне не показались. Потом мне принесли несколько дисков с записями его песен, но я тогда задрала нос и заявила: "Не, мне не нравится". Всё дело было в том, что он поёт часто речитативом, далеко от мелодики песен, как таковых. Ну, это на мой взгляд, естественно, потому что люблю мелодичные песни. Иногда мелодия его песен для меня неотличима.
Много позже я услышала другие его песни, довольно мелодичные, тот же "Трубач" или " Сверчки", "Алилуйя", а тут мне ещё подкинули мысль: "Ты просто почитай тексты!". И всё. Вот тут-то я и поняла, что да, это Поэт (с большой буквы). И ты очень точно написала, что у него льётся стих, как ручеёк. И что ещё удивительно. У иных поэтов  стихи безупречны с точки зрения стихосложения, но они никоим боком не затрагивают душу и мимо них проходишь равнодушно. О Щербакове  этого не скажешь.

[prokhozhyj]

А ещё сегодня аж 93 (!) года со дня рождения Михаила Анчарова, одного из основателей жанра авторской песни.

Рост у меня
Не больше валенка:
Все глядят на меня
Вниз.
И органист я
Тоже маленький.
Но все-таки я
Органист!

Я шел к органу,
Скрипя половицей.
Свой маленький рост
Кляня.
Все пришли
Слушать певицу.
И никто не хотел -
Меня.

Я подумал: мы в пахаре
Чтим целину,
В воине -
Страх врагам.
Дипломат свою
Представляет страну,
Я представляю
Орган!

Я пришел и сел.
И без тени страха,
Как молния, ясен
И быстр,
Я нацелился в зал
Токкатою Баха
И нажал
Басовый регистр.

О, только музыкой -
Не словами -
Всколыхнулась
Земная твердь.
Звуки поплыли
Над головами
Вкрадчивые,
Как смерть:

И будто древних богов
Ропот,
И будто дальний
Набат,
И будто все
Великаны Европы
Шевельнулись
В своих гробах.

И звуки начали
Души нежить.
И зов любви
Нарастал.
И небыль, нечисть,
Ненависть, нежить
Бежали,
Как от креста.

Бах сочинил -
Я растревожил
Свинцовых труб
Ураган.
То, что я нажил,-
Гений прожил.
Но нас уравнял
Орган!

Я видел:
Галерка бежала к сцене,
Где я
В токкатном бреду.
И видел я:
Иностранный священник
Плакал
В первом ряду.

О, как боялся я
Не свалиться,
Огромный свой рост
Кляня.
О, как хотелось мне
С ними слиться !
С теми, кто, вздев
Потрясенные лица,
Снизу вверх
Глядел на меня!