Форум официального сайта Веры Камши

Моя любимая песня Галича. Особенно я люблю слушать, как он сам её поёт.

Ave Maria!

    Дело явно липовое  - все как на ладони,
    Но пятую неделю долбят допрос,
    Следователь-хмурик с утра на валидоле,
    Как пророк, подследственный бородой оброс...

А Мадонна шла по Иудее.
В платьице, застиранном до сини,
Шла Она с котомкой за плечами,
С каждым шагом становясь красивей,
С каждым вздохом делаясь печальней.

Шла, платок на голову набросив  -
Всех земных страданий средоточье,
И уныло брел за ней Иосиф,
Убежавший славы Божий отчим...

                                Ave Maria...

    Упекли пророка в респулику Коми,
    А он возьми и кинься башкою в лебеду...
    А следователь-хмурик получил в месткоме
    Льготную путевку на месяц в Теберду...

А Мадонна шла по Иудее.
Подскользаясь на размокшей глине,
Обдирая платье о терновник,
Шла она и думала о Сыне
И о смертных горестях сыновних.

Ах, как ныли ноги у Мадонны,
Как хотелось всхлипнуть по-ребячьи,
А в ответ Ей ражие долдоны
Отпускали шутки жеребячьи...

                            Ave Maria...

    Грянули в последствии всякие хренации,
    Следователь-хмурик на пенсии в Москве,
    А справочку с печатью о реабилитации
    Выслали в Калинин пророковой вдове...

А Мадонна шла по Иудее.
И все легче, тоньше, все худее
С каждым шагом становилось тело...
А вокруг шумела Иудея
И о мертвых помнить не хотела.

Но ложились тени на суглинок,
И роились тени в каждой пяди,
Тени всех бутырок и треблинок,
Всех измен, предательств и распятий...

                              Ave Maria...

Номера

                                  И.Б.

Вьюга листья на крыльцо намела,
Глупый ворон прилетел под окно
И выкаркивает мне номера
Телефонов, что умолкли давно.

Словно сдвинулись во мгле полюса,
Словно сшиблись над огнем топоры --
Оживают в тишине голоса
Телефонов довоенной поры.

И внезапно обретая черты,
Шепелявит озорной шепоток:
-- Пять-тринадцать-сорок три, это ты ?
Ровно в восемь приходи на каток!

Пляшут галочьи следы на снегу,
Ветер ставнею стучит на бегу.
Ровно в восемь я прийти не могу...
Да и в девять я прийти не могу!

Ты напрасно в телефон не дыши,
На заброшенном катке не души,
И давно уже свои "бегаши"
Я старьевщику отдал за гроши.

И совсем я говорю не с тобой,
А с надменной телефонной судьбой.
Я приказываю:
-- Дайте отбой!
Умоляю:
-- Поскорее, отбой!

Но печально из ночной темноты,
Как надежда,
И упрек,
И итог:
-- Пять- тринадцать-сорок три, это ты?
Ровно в восемь приходи на каток!


А это моя :)

Сегодня день рождения Владимира Высоцкого.

Горная лирическая
               
Ну, вот исчезла дрожь в руках
Теперь - наверх.
Ну, вот сорвался в пропасть страх
Навек навек.

Для остановки нет причин
Иду, скользя,
И в мире нет таких вершин,
Что взять нельзя.

Среди нехоженных путей
Один пусть мой,
Среди невзятых рубежей
Один за мной.

А имена тех, кто здесь лег,
Снега таят.
Среди нехоженных дорог
Одна - моя.

Здесь голубым сияньем льдов
Весь склон облит
И тайну чьих-нибудь следов
Гранит хранит.

И я гляжу в свою мечту
Поверх голов
И свято верю в чистоту
Снегов и слов.

И пусть пройдет немалый срок
Мне не забыть
Как здесь сомнения я смог
В себе убить.

В тот день шептала мне вода:
"Удач всегда",
А день, какой был день тогда?
Ах, да. Среда.

(из к/ф "Ветер надежды")
                  Владимир Высоцкий

Этот день будет первым всегда и везде -
Пробил час, долгожданный серебряный час :
Мы ушли по весенней высокой воде,
Обещанием помнить и ждать заручась.

По горячим следам мореходов живых и экранных,
Что пробили нам курс через рифы, туманы и льды,
Мы под парусом белым идем с океаном на равных
Лишь в упряжке ветров - не терзая винтами воды.

        Впереди - чудеса неземные!
        А земле, чтобы ждать веселей,
        Будем честно мы слать позывные -
        Эту вечную дань кораблей.

Говорят, будто парусу реквием спет,
Черный бриг за пиратство в музей заточен,
Бросил якорь в историю стройный корвет,
Многотрубные увальни вышли в почет.

Но весь род моряков - сколько есть - до седьмого колена
Будет помнить о тех, кто ходил на накале страстей.
И текла за кормой добела раскаленная пена,
И щадила судьба непутевых своих сыновей.

        Впереди - чудеса неземные!
        А земле, чтобы ждать веселей,
        Будем честно мы слать позывные -
        Эту вечную дань кораблей.

Материк безымянный не встретим вдали,
Островам не присвоим названий своих -
Все открытые земли давно нарекли
Именами великих людей и святых.

Расхватали открытья - мы ложных иллюзий не строим, -
Но стекает вода с якорей, как живая вода.
Повезет - и тогда мы в себе эти земли откроем, -
И на берег сойдем - и останемся там навсегда.

        Не смыкайте же век, рулевые, -
        Вдруг расщедрится серая мгла -
        На "Летучем Голландце" впервые
        Запалят ради нас факела!

        Впереди - чудеса неземные!
        А земле, чтобы ждать веселей,
        Будем честно мы слать позывные -
        Эту вечную дань кораблей.

поддержу тему

Александр Дольский

ГОСПОДА ОФИЦЕРЫ!

Все идешь и идешь,
и сжигаешь мосты.
Правда где, а где ложь,
слава где, а где стыд?
А Россия лежит
в пыльных шрамах дорог,
а Россия дрожит
от копыт и сапог.
Господа офицеры,
мне не грустно, о нет.
Господа офицеры,
я прошу вас учесть,
суд людской или Божий
через тысячу лет,
господа офицеры,
не спасет вашу честь.


Кто мне враг, кто мне брат,
разберусь как-нибудь.
Я российский солдат,
прям и верен мой путь.
Даже мать и отца,
даже дом свой забыть,
но в груди до свинца
всю Россию хранить.
Я врагов своих кровь
проливаю моля,
ниспошли к ним любовь,
о, Россия моя.
Господа офицеры,
голубые князья,
я конечно не первый
и последний не я.
Господа офицеры,
я прошу вас учесть,
кто сберег свои нервы,
тот не спас свою честь.

Этого человека некоторые считали бардом, некоторые - рокером.
А он просто был молодым талантливым русским поэтом, который как и все талантливые поэты прожил до обидного мало.

Башлачев А. - Как ветра Осенние

Как ветра осенние    подметали плаху
Солнце шло сторонкою, да время - стороной
И хотел я жить, да умирал да сослепу, со страху,
Потому, что я не знал, что ты со мной

Как ветра осенние заметали небо,
Плакали, тревожили облака.
Я не знал, как жить, ведь я еще не выпек хлеба,
А на губах не сохла капля молока.

Как ветра осенние да подули ближе.
Закружили голову - и ну давай кружить.
Ой-oй-oй, да я сумел бы выжить,
Если бы не было такой простой работой - жить.

Как ветры осенние жали - не жалели рожь.
ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился.
ведь совсем неважно, от чего ты помрешь,
ведь куда важнее, для чего ты родился.

Как ветра осенние черной птицей голосили:
"А ты откуда взялся, богатырь-снегирь?"
Я хотел бы жить, жить и умереть в России,
Если б не было такой страны - Сибирь.

Как ветра осенние уносят мое семя.
чистья воскресения да с весточки - весны.
Я хочу дожить, хочу увидеть время,
Когда зти песни станут не нужны.

Станислав Шрамко

Рок-Мятеж

"А враг хохотал, Палантир на ладони держа..."
Э.Р. Транк

Когда наши гнезда беспомощно мокли на ветках,
Когда наших когтей и клювов не хватало на битву за жизнь,
Когда приходили вы, чтоб навеки упрятать нас в клетки,
Или, может, в желудки, - мы вышли на трассу войны.
И вот индустрия диктует нам новые истины,
Мы видим свет в вереницах луж вдоль артерий дорог,
И наши сердца бьются в такт, и наши глаза смотрят пристально
Hа истину нового века - жестокую, как хард-рок!
Кто-то мудрый молчал, усмехаясь в усы с пониманьем, -
Мол, крушите, вершите - но будьте готовы к тому,
Что придет новый мир и окажется новое знанье
Тем страшнее, что вы, желторотые, зря доверяли ему!

Когда мы впервые открыли закон преломленья,
Когда мы впервые узнали, чем пахнет экстаз,
Когда мы постигли законы, что изучали в клетках
Эра умирающих песен сменилась эрой ночных магистралей и трасс!
И вот пропаганда диктует миру новую правду:
И вам отныне известно, что вы видите свет, -
Хотя вы идете во тьму по южной окраине ада.
Вы не помните сказанных слов и прожитых лет...

Кто-то мудрый молчал, усмехаясь в усы с пониманьем, -
Мол, ищите, ищите, - но будьте готовы к тому,
Что придет новый мир и окажется жалким и странным
Ваш крестовый поход в театрально-ужасную Тьму!

Когда мы поверили небу, пахнущему озоном,
И ломкими пальцами рвали штандарт на бинты, -
Поскольку мы жаждали жить, как никто в этом мертвом районе
Изучения и добычи человечьей кровавой руды! -
Эра свободы - не в клетках прокуренных кухонь,
А в трущобах ночных городов вдоль артерий дорог,
Где порою так просто нарваться на ругань,
И в ответ на эту ругань врубить ураганный хард-рок!

"Подросли дураки, нигилисты неясного толка,
Дон Кихоты незримых ристалищ и долгих дорог!" -
Рассмеялся, узнав о войне, некто мудрый настолько,
Что ни в сказке сказать и ни дать от ворот поворот!

...Когда наши гнезда беспомощно висли на ветках,
Когда наших когтей и клювов не хватало на битву за жизнь,
Когда приходили вы, чтоб навеки упрятать нас в клетки,
Или, может, в желудки - мы вышли на трассу войны.
...Кто-то мудрый молчал, усмехаясь в усы с пониманьем, -
Мол, ищите, ищите - но будьте готовы к тому,
Что придет новый мир и окажется жалким и странным
Ваш крестовый поход в суетливо-мещанскую Тьму!..

Вы не первые, право, к тому же, не смели расслышать,
Что попытку взорвать этот праведный мир мятежом
Hе поймут, не простят, переждут под родною под крышей,
И подкинут дровишек в горящий в камине огонь...

Сегодня день рождения Сергея Яковлевича Никитина. По этому поводу - одна из любимейших песен.

Стихи Олега Чухонцева

Зычный гудок, ветер в лицо,
грохот колес нарастающий. 
Вот и погас красный фонарь
- юность, курящий вагон.   
Вот и опять вздох тишины
веет над ранью светающей,     
и на пути с черных ветвей
сыплется гомон ворон.       

Родина! Свет тусклых полей,
омут речной да излучина,
ржавчина крыш, дрожь проводов,
рокот быков под мостом, -
кажется, все, что улеглось,
талой водой взбаламучено,
всплыло со дна и понеслось,
чтоб отстояться потом.

Это весна все подняла,
все потопила и вздыбила -
Бестолочь дней, мелочь надежд
- и показала тщету.
Что ж я стою, оторопев?
Или нет лучшего выбора,
чем этот край, где от лугов
илом несет за версту?

Гром ли гремит? Гроб ли несут?
Грай ли висит над  просторами?
Что ворожит над головой
неугомонный галдеж?                 
Что мне шумит, что мне звенит
издали рано пред зорями?
За семь веков не оглядеть!
Как же за жизнь разберешь?

Но и в тщете благодарю,
жизнь, за надежду угрюмую,
за неуспех и за пример
зла не держать за душой.
Поезд ли жду или гляжу
с насыпи - я уже думаю,
что и меня кто-нибудь ждет,
где-то и я не чужой.

  Эжен Д'Альби  (Евгений Сусоров)

Песня, уникально соотвествующая месту и времени...

ЗЛЫЕ МЫСЛИ ВО ВРЕМЯ БЕССОННИЦЫ В МАРТЕ

Гром в облаках. Зачем весь этот фарс?
Бог в диссидентах. Небо бездыханно.
Но, как пустому трону богдыхана,
пред ним в поклонах публика зашлась.

Привстали в седлах воины Субудая,
Рязань и Киев преклонились ниц.
Для агнца Бог - защита от убийц.
Для волка - тот, кто бойню оправдает.

* * *

Грядет распад - от сложного к простому.
К исходному отпущена спираль.
Стирай с доски истории, стирай
каракули культур! Ищи простора!

Два миллиона лет - как в сито просо.
Лишь космос сеет облученный снег.
Бегут от грома атомных телег
монгольские квадратные колеса.

* * *

Хватайтесь, герр майор, за пистолет!
Гольбейн в казарму за две марки продан.
Религия - наркотик для народа,
и посему церквам пощады нет.

А может, всех расставим по местам?
Вы, кто не в унисон -у стенки лягьте!
Искусство носит классовый характер,
а бревна в Магадане - Мандельштамм.

8 мая 2006 года в доме-музее Булата Окуджавы в переделкино пройдет ежегодный вечер бардовской песни, посвященный годовщине Победы и дню рождения Булата Шалвовича.

Будут участвовать А.Мирзаян, В.Луферов, Е.Агранович, Г.Хомчик, Мищуки, А.Иващенко, Д.Арбенина, М,Кривошеев,
а  также Т.Гвердцители, Л.Серебренников, В.Трошин и ансамбль "Песни нашего века".

Начало концерта в 20.00, проезд от Киевского вокзала до платформы "Мичуринец". Вход свободный.
Адрес: ул. Довженко, музей Булата Окуджавы.
Дорогу покажет каждый встречный.  :)

9 мая родился Булат Окуджава.

У поэта соперников нету...
                  Булат Окуджава

        (Стихи)

У поэта соперников нету -
Ни на улице и не в судьбе,
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.

Ручки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит.
Это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела
И душа отлетает во тьму -
Поле пройдено, кончено дело.
Вам решать - для кого и кому.

То ли мёд, то ли сладкая чаша,
То ли адский огонь, то ли храм...
Всё, что было его, - нынче ваше.
Всё - для вас. Посвящается вам.

Не вспомнить нельзя...

Песнь о вещей Кассандре
                  Владимир Высоцкий

Долго Троя в положении осадном
Оставалась неприступною твердыней,
Но троянцы не поверили Кассандре...
Троя, может быть, стояла б и поныне.

Без умолку безумная девица
Кричала:- Ясно вижу Трою, павшей в прах!
Но ясновидцев, впрочем, как и очевидцев,
Во все века сжигали люди на кострах!

И в ночь, когда из чрева лошади на Трою
Спустилась смерть, как и положено, крылато,
Над избиваемой безумною толпою вдруг
Кто-то крикнул: - Это ведьма виновата!

Без умолку безумная девица
Кричала:- Ясно вижу Трою, павшей в прах!
Но ясновидцев, впрочем, как и очевидцев,
Во все века сжигали люди на кострах!

И в эту ночь, и в эту кровь, и в эту смуту
Когда сбылись все предсказания на славу,
Толпа нашла бы подходящую минуту,
Чтоб учинить свою привычную расправу...

Без умолку безумная девица
Кричала:- Ясно вижу Трою, павшей в прах!
Но ясновидцев, впрочем, как и очевидцев,
Во все века сжигали люди на кострах!

А вот конец, хоть не трагичный, но досадный:
Какой-то грек нашел Кассандрину обитель,
И начал пользоваться ей, не как Касандрой,
А как  простой и ненасытный победитель...

Без умолку безумная девица
Кричала:- Ясно вижу Трою, павшей в прах!
Но ясновидцев, впрочем, как и очевидцев,
Во все века сжигали люди на кострах!

Песня о земле (Из к/ф "Сыновья уходят в бой")
                  Владимир Высоцкий

Кто сказал: "Все сгорело дотла"?
Больше в землю не бросите семя.
Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время.

   Материнство не взять у земли,
   Не отнять, как не вычерпать моря.
   Кто поверил, что землю сожгли?
   Нет, она почернела от горя.

Как разрезы траншеи легли,
И воронки, как раны зияют,
Обнаженные нервы земли
Неземное страдание знают.

   Она вынесет все, переждет.
   Не записывай землю в калеки.
   Кто сказал, что земля не поет,
   Что она замолчала навеки?

Нет, звенит она, стоны глуша,
Изо всех своих ран, из отдушин,
Ведь земля - это наша душа,
Сапогами не вытоптать душу.
Кто поверил, что землю сожгли?
Нет, она затаилась на время.

Из Галича мне больше нравится "О вреде чтения"
                                " Я шёл и сбился с верного следа"
                                                                            Данте

Я долго шёл по дьявольской жаре
Я шёл и сбился с верного следа
И вышел к дому с надписью жаме ,
Что по - французски значит - никогда.

Веди меня Вергилий в этот ад
Он никазист , он сумрачен и нем,
Но вдруг увидев чей-то голый зад
Я понял  , что такое Жо и эМ .

Ко дню моряка!

Моряк, скажи-ка мне, куда...
                  Александр Городницкий

Моряк, скажи-ка мне, куда
Свой путь ты держишь, путник?
Куда ведет тебя звезда,
Летящий мимо спутник?
Кто скажет нам уверенно,
Где радость, а где горе?
Милее море с берега,
Милее берег с моря.

Вдали от гавани грустны
И вахты, и попойки.
Земные будут сниться сны
Тебе на узкой койке.
Ламанш, пролив ли Беринга, -
Повсюду чайки вторят:
Милее море с берега,
Милее берег с моря.

На суше годик поживи -
С ума сойдешь от скуки.
Не испытать тебе любви,
Не испытав разлуки.
От рощ и чахлых сквериков
Назад сбежишь ты вскоре -
Милее море с берега,
Милее берег с моря.

И сколько душу ни трави,
Не вытравишь несчастья:
Враждуют в сердце две любви
И сердце рвут на части.
Не выбрать в жизни пеленга
С самим собою в ссоре:
Милее море с берега,
Милее берег с моря.

Опять ревун кричит во мгле
И видимость плохая.
Ты от земли плывешь к земле,
Скучая и вздыхая.
Кто скажет нам уверенно,
Где радость, а где горе?
Милее море с берега,
Милее берег с моря.

1984

Соломон Т. Муцураев, одна из самых безобидных его песен

Спеша неумолимо, время мчится
Сурова и безжалостна судьба.
До наших дней дошла святая притча,
Прошедшая сквозь долгие века.
Давным-давно гласит нам то приданье,
Когда ещё сон джиннов не исчез,
Царь Соломон огромным царством правил
Пророком был он посланным с небес.

И наделенный свыше, грозной властью
Людские споры мог он разрешать.
Правдивое и мудрое решенье
Скрепляла "соломонова печать".
И вот по справедливости однажды,
Когда на троне суд земной вершил,
В людском обличии к пророку,
Явился ангел смерти Азраил.

Явился он весь в белом одеянии
И ангельский был бесподобен лик.
Пришел он от Всевышнего с посланьем,
И во дворце люд намертво затих.
С почтением, приветствовав Пророка,
Благословив, речь начал Азраил.
И излагая весть вдруг ненароком,
Он на купце свой взгляд остановил.
И с изумленьем посмотрев сурово,
Он пристально в глаза взглянул купцу.
И не промолвил он ему ни слова,
И дрожь прошлась по бледному лицу.
И покачнул главою с удивленьем,
Принесшую с собой окончил речь.
С Пророком, распростившись, удалился,
И к Соломону бросился купец.

"О мудрый Соломон, тебя молю я,
Исполнен я предчувствием конца.
Проклятие на мне, ведь Ангел смерти
Не зря же посмотрел в мои глаза.
Богат я очень и к тому же молод,
Не хочется так рано умереть.
Прошу перенеси меня отсюда,
Туда, где не настигнет меня смерть".
"Твоё желанье я смогу исполнить", -
Сказал, ему не торопясь, Пророк.
"К Всевышнему взывая, попрошу я,
Чтоб ветром ты унёсся на восток.
Сквозь облака седые, через горы
Пускай же унесут тебя ветра,
Коль скрыться хочешь ты от смертной доли,
Страна куда прибудешь далека".

И произнёс молитву Соломон.
И вдруг свирепый смерч вокруг поднялся,
И по дворцу пронесся вихрем он,
И растворившись в тьме, купец умчался.
Прошло два дня и с праведным веленьем,
К Пророку вновь явился Азраил
И выслушав посланье с нетерпеньем
Премудрый Соломон его спросил:
"Твоё деянье для меня священно,
Расспрашивать хоть мне и не к лицу,
Скажи мне Ангел, почему сурово
В глаза ты посмотрел тому купцу?"
"Я Ангел смерти, я судьбы конец,
По воле Бога, по исходу дней.
Как только же смолкает стук сердец,
Я души забираю у людей.

Когда же направлялся я с посланьем
От Господа Всевышнего к тебе,
Я получил святое предписанье,
Что жизнью станет меньше на земле.
Ещё для одного настал черед.
Я получил от Господа приказ -
Где смерть наступит, имя человека,
Чтоб умертвил его я через час.
И удивленью не было предела,
Когда того, кого скончался срок,
Не на востоке, а ложе трона,
На западе увидел я пророк.
И повинуясь божьему веленью
Я через час исполнил свой приказ.
Его я встретил там, в стране далекой,
Навек светильник дней его угас.

Спеша неумолимо, время мчится
Сурова и безжалостна судьба.
До наших дней дошла святая притча,
Прошедшая сквозь долгие года.
И истина у притчи такова:
Коль срок исписан, то спасенья нету.
Не деться нам от смерти никуда,
Кто от неё бежит - бежит навстречу.

И истина у притчи такова:
Коль срок исписан, то спасенья нету.
Не деться нам от смерти никуда,
Кто от неё бежит - бежит навстречу.

                         
  Натэлла Болтянская

      Последняя песня дудочки крысолова

Я - тихий выдох вдоха твоего,
Оружье, что твою продолжит руку,
Тростник, пустышка, выдолбленный ствол,
Во мне пробиты дырочки для звука.
Я знать не знаю, зол ты или добр,
Вся жизнь моя - от тона к полутону.
Ты мною заклинал индийских кобр
И пирамиды древних фараонов.

Музыка лечит слово,
Реки текут в песок.
Дудочка крысолова -
Тоненький голосок.

Ты не шептал чужие имена,
Обняв меня горячими губами,
И что мне было - мир или война,
Кто пел, кто умирал, кто шёл за нами!
Всё справедливо в музыке твоей,
Всё проходимо сбитыми ногами -
Две башни, стража, россыпи огней,
И городок, что назывался Гаммельн.

Музыка лечит слово.
Как не помочь беде!
Дудочке крысолова
Будет на завтра дел.

Крысиный марш и шорох тысяч лап,
И детский смех над тихою рекою...
В свой крестный ход их музыка вела,
Куда? Неважно, лишь бы за тобою!
И звукам в такт качались камыши,
И нету уповающих на милость...
И. голос свой не в силах заглушить,
Я у тебя в руках переломилась.

Музыка? Нет, ни слова.
Смолкли и ты, и я.
Дудочка крысолова,
Песня дыхания...

             
                    Посвящение Л.Улицкой

Берег... Пологими склонами кружит лоза,
Гибкие петли её обегают пространство.
Камни вне времени, им суждено постоянство
Вод, набегающих ныне, как эру назад...
Там за минуту до гибели вспыхнул закат,
Там за секунду до выдоха пели цикады,
Не было выдоха боле и не было надо
Чтобы он был. И незрелый свисал виноград
С веток, просвеченным солнцем, а на валуне
Грелись ужи и в ленивые кольца свивались.
В пастях у них ядовитые зубы скрывались,
Там, глубоко возле нёба, а может и нет.
Пой же, вакханка, и бубен ладонь тревожь.
Амфора манит своей наготой крутобокой,
Сок виноградный - глубинным эротовым соком
Жезл отдающий из недр принимающих дрожь...
Брачные простыни ткать или смертный покров
Слугам Арахны - всё будут бессмертны творенья
Их. Это было, наверно, в другом измеренье,
Где ни вины, ни мольбы, ни питья коньяков,
Щедро слезами разбавленных. Право, не лгу:
Всё потеряв и уже не вверяясь надежде,
Мы возвратимся туда, где мы не были прежде,
Вместе, а там, где на сонном морском берегу,
Там, где вселенную можно делить пополам,
Там, где ужи не имеют зубов ядовитых,
Там, где тепло, там, где склон, виноградом увитый,
Там, где давно уже всё догорело дотла,
Там...

Натэллу Болтянскую я люблю!
Очень нравятся ее песни на разные исторические темы...
А  Кадавра и солдата Урфина Джюса- особенно ;)
Да и много у нее прямо-таки пророческих песен.
Кстати, кое-что могу переслать, если каких-то нет у Вас. ;)

Otchelnik
А аккордов у вас случайно нет?

Аккордов нет даже на ее официальном сайте ;)
http://www.natel.ru/index
Зато песни есть  и их можно скачать :
http://www.natel.ru/creative/songs

Спасибо большое. Жаль - нигде не могу найти аккордов, уже два года в сети ищу. Думалось - может быть, кто-нибудь сам подбирал :(

Может,  у Натэллы  попросить? ;)
Она активно общается с посетителями своего сайта в гостевой книге, отвечает на просьбы и вопросы:
http://www.natel.ru/guestbook

Pretty Amazing Grace. Neil Diamond.

Послушать можно здесь: http://www.lastfm.ru/music/Neil+Diamond/_/Pretty+Amazing+Grace?setlang=ru

Я понимаю, что для кого-то это рок. Для меня это авторская песня. Чудесная поэзия. Богатый голос. В найденном мною тексте есть незначительные ошибки.

Pretty amazing grace is what you showed me
Pretty amazing grace is who you are
I was an empty vessel
You filled me up inside
And with amazing grace
Restored my pride.

Pretty amazing grace is how you saved me
And with amazing grace, reclaimed my heart
Love in the midst of chaos
Calm in the heat of war
Showed with amazing grace
What love was for.

You forgave my insensitivity
And my attempt to then mislead you
You stood beside a wretch like me
Your pretty amazing grace was all I needed.

Stumbled inside the doorway of your chapel
Humbled and awed by everything I found
Duty and love surround me
Freed me from what I fear
Ask for amazing grace
And you appear.

You overcame my loss of hope and faith
Gave me a truth I could believe in
You led me to a higher place
Showed your amazing grace
When grace was what I needed.

Look in a mirror I see your reflection
Open a book you live on every page
I fall and you're there to lift me
You share every road I climb
And with amazing grace
You ease my mind.

I came to you with empty pockets first
When I returned I was a rich man
Didn't believe love could quench my thirst
But with amazing grace, you showed me that it can.

In your amazing grace I had a vision
From that amazing place, I came to be
Into the night I wandered, wandering aimlessly
Found your amazing grace to comfort me.

Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing
Pretty amazing

You overcame my loss of hope and faith
Gave me a truth I could believe in
You led me to that higher place
Showed me that love, and truth, and hope, and grace
Were all I needed.

Люблю ИВАСИ.

Старый боцман.

Попугая с плеча, старый боцман, сними.
Я к тебе заглянул на минуту, другую.
Я сопливый матрос, и едва заштормит,
Под коленками дрожь удержать не могу я.
Я не то чтоб боюсь - просто ж я не привык,
Хоть в мои то года быть пора капитаном.
Я хочу все уметь - расскажи мне, старик,
Как быть добрым, большим, мудрым и постоянным.

Приоткрой мне, старик, тайны древних морей,
Ты ведь, знаю, найдешь, чем со мной поделится.
Ты ведь знаешь язык рыб и птиц и зверей,
Ты ж сумел научить говорить свою птицу.
Научи в кабаках ром хлестать из горла,
Научи соблазнять длинноногих красоток.
Жить, чтоб как у тебя, жизнь под ложечкой жгла,
Чтоб по жилам неслось сумасшедшее что-то.

А еще объясни, как тайфун обогнуть,
Как не падать за борт в штормы, так-же как в штили,
Расскажи как мне плыть, чтобы не утонуть,
Объясни, как мне жить, чтобы не утопили.
Ты ж объездил весь мир - что-ж ты, боцман, молчишь,
Что-же птица твоя вдаль глядит, не мигая,
Видно, боцман, ты прав, жить нельзя научить,
Можно лишь научить говорить попугая.

Нам по шкуре чужой не прочесть ничего.
Мы на шкуре своей все изведаем вскоре.
Неужели-ж нам в штиль греть под солнцем живот?
Не за тем мы идем в беспокойное море.
Я уж как нибудь сам жизнь рискну изучить,
Можно-ль боцманом стать, бурь и гроз избегая,
Так что ты уж молчи, старый боцман, молчи.
И заставь помолчать своего попугая.

Александр Иванов.
Вавилон.

Стоязык, сторук, стоглуп, стоумён,
С недостроенной его каланчой,
А и вправду этот град - Вавилон
Заманил меня мечты калачом.
Заманил меня в любви западню,
Приручил, набил салакой живот,
Приучил ругаться семь раз на дню,
Приучил меня к разлуке - и вот
  Восьмой причал - портовых задворков мрак,
  Восьмой причал - преданный враг,
  Восьмой причал в самой глубине,
  На восьмой причал не приходи ко мне...
      Вода в порту серая, грязная,
      Мучная пыль горчит во рту...
      И праздновать,
      Надо бы праздновать
      Свою мечту...

Но забыты имя, возраст, настрой.
Здесь никто уже не спросит в упор:
"А и вправду этот лысый бугор
Был когда-то Королевской горой?"
Но до бога не достанешь с горы.
Здесь во гневе рвали цепи племён,
Чьи дома красны, а крыши остры,
Потому и этот град - Вавилон...
Восьмой причал - портовых задворков мрак,
  Восьмой причал - преданный враг,
  Восьмой причал в самой глубине,
  На восьмой причал не приходи ко мне...
      Вода в порту серая, грязная,
      Мучная пыль горчит во рту...
      И праздновать,
      Надо бы праздновать
      Свою мечту...

Я не пёс цепной, и не Прометей,
Но прикованности силу постиг
Цепью звонкой из родимых детей,
Цепью тяжкой из могил дорогих
К этой ветреной, слезливой дыре.
И мне кажется, я даже скучал
По нелепой каланче на горе,
И, конечно, по тебе, мой
  Восьмой причал - портовых задворков мрак,
  Восьмой причал - преданный враг,
  Восьмой причал в самой глубине,
  На восьмой причал снова идёшь ко мне...
      Вода в порту серая, грязная,
      Мучная пыль горчит во рту...
      И праздную,
      (Надо же - праздную!)
      Свою мечту...

Если кому интересно: большое интервью Галины Хомчик (http://mk.ru/blogs/idmk/2008/07/10/mk-daily/361572/).

Что Вы любите Болтянскую, эр Отшельник, я поняла ещё раньше, когда встретила у Вас её цитату. С Вашего разрешения - ещё одна её песня, из числа самых моих любимых.

Баллада о солдате и трубадуре

Послушай, брось ты эту лиру,
Она не меч и не кольчуга.
С утра случайная подруга
Берёт гроши, а не слова.
Что звон струны спасенью мира,
Когда воздастся по заслугам,
Когда в ночи звенит упруго
Последней песней тетива!

Я шёл с войны, и по дороге
Искал вино, а не куплеты.
Я взял кувшин за две монеты -
Мне не найти в кармане трёх.
Я и тебе налью, убогий,
Ведь у тебя и двух-то нету,
Пускай зовут тебя поэтом,
По мне, ты просто пустобрёх.

Но голос твой, глухой и строгий,
Пророс во мне травою сорной,
Залил меня тоскою чёрной
Давно проигранных боёв.
Во мне твои звучали строки,
Ты шёл со мной тропою торной,
Я как-то дожил до сих пор, но
Мне не хватало этих строф.

Я всё отдам - коня и латы,
И свой кошель пустой и тощий -
Мой старый мир куда как проще,
В нём кровь меняется на медь.
Не сотвори меня крылатым
И не зови меня на площадь,
Где ветер флагами полощет,
Чтоб завтра смерть мою воспеть.

Евгений Агранович, автобиографическая.
(Приезжал он нынче на слёт 2-го канала АП. Феерический мужик...)


Старый пень

Вечной юности я вам открою секрет:
Я в начале пути и впервые влюблен.
Весь в надеждах, как мальчик семнадцати лет…
Кто идет? – Почтальон. Что несет? – Пенсион.

Боевых орденов и девиц кавалер,
Перед Богом и перед милицией чист.
Старый пень, старый пень, старый пенсионер.
Старый пенсионер, старый пеньсионист.

Как трещал телефонный звонок и дверной!
Сто звонков от друзей и ошибка порой.
А сейчас начались беззвоночные дни.
Нет друзей, уцелели ошибки одни.

Для наружного мира – и нем он и глух,
Напевающий рок и танцующий твист, –
Сам себя развлекает беседою вслух
Старый пенсионер, старый пеньсионист.

Ни к чему ж ты, чудак, как непарный сапог,
До сих пор не умеющий делать дела.
Говорят, приспособиться к жизни не смог.
Хрен! Она приспособить меня не смогла.

Не сгибаемый бурей высокий пример.
До зимы уцелевший на дереве лист.
Старый пень, старый пень, старый пенсионер.
Старый пенсионер, старый пеньсионист.

:D В детстве нравился Щербаков..

Пиратская...

Пустые  бочки  вином  наполню ,
расправлю вширь паруса-холсты.
Прости-прощай, ничего не помню,
рассвет настал, небеса чисты.

Начну с рассвета, пойду к закату.
Там, на закате, уже весна.
Покуда плыть хорошо фрегату,
пирату жить хорошо весьма.

Восток горячий хрустит поджаристо,
где-то слышен металл.
Но ты, Мария, не плачь, пожалуйста,
час ещё не настал.
Из бури выйду, из драки вылезу,
сколь меня ни трави.
Одно лишь есть, чего я не вынесу, -
это слёзы твои.

Но час ещё не настал...

Чужие люди твердят порою,
что невсамделишный я пират.
Да, я не живу грабежом и кровью,
и это правду они говорят.

Скорей я мог бы царей потешить,
сойти на берег, овец пасти...
Но чтобы других убивать или вешать,
что вы, Бог меня упаси!

Повис над морем туман безжалостный,
белый, как молоко.
Но ты, Мария, не плачь, пожалуйста,
смерть ещё далеко.

Ничто не вечно, бояться нечего,
сядь, смолчи, пережди,
не верь прохожему опрометчиво,
всё ещё впереди.

Да... смерть... ещё далеко...

И пусть вовеки не быть возврату,
и всё кругом застелила тьма.
Покуда плыть хорошо фрегату,
пирату жить хорошо весьма.

Никто стихии не одолеет,
ни я, ни люди, ни корабли.
Но не погибну, покуда тлеет
во мгле страданья огонь любви.

И я мечтаю, чтоб он пожаром стал
и объял бы моря.
Но ты, Мария, не плачь, пожалуйста,
это просьба моя
одна, но есть ещё и вторая:
к концу последнего дня
скажи священнику, умирая,
о том, что помнишь меня...

Всё ещё впереди...
Смерть ещё далеко...
Не плачь!..

Только в детстве ???? :-\
А сейчас?
Интересно, что я узнал о нем и его творчестве, как это не странно ( или это совсем не странно ? ???) через пародии на него.
Сам я довольно большой толкиенист ( хотя по лесам с мечем не бегаю и на коны не езжу :))  и собрал кое-какую коллекцию ролевой- толкиенистской музыки.
Часто обнаруживал, что многие очень интересные песни-  переделки песен Щербакова, о котором в реальном мире ничего не слышал : по ТВ нет его песен даже в культуре или на бардовских вечерах ( по крайней мере , не слышал) и не показывают его тоже. На вопросы о дисках везде встречал удивленное : " А кто это такой" или просто" Нет".
Пришлось обратиться в интернет и скачать множество песен ( еще больше не скачал) , которые очень понравились.
Одновременно и отстраненность и актуальность....


Люблю очень ее песни на исторические темы- они так злободневны  :)
Но , конечно, за песню о Ходорковском , всякие придурки , которые о ее творчестве раньше и не знали и песен других не слышали, настоящую свистопляску  и дебош устроили  в интернете.
И что?
Эти кадавры только себя сами унизили, свое хамство показали и некультурность. ::)

;) Ну наверное я не очень правильно высказался...С детства...так вернее.. Мне повезло..Я услышал его раньше чем прочитал "Властелина колец" ;D, был даже на концертах :)...


Трубач

Ах, ну почему, наши дела так унылы,
  Как вольно дышать мы бы с тобою могли.
  Но где-то опять некие грозные силы
  Бьют по небесам из артиллерий земли
   
    Да, может и так, но торопиться не надо,
    Что не говори, небо не ранишь мечом.
    Да, как ни ревет, не голосит канонада,
    Пусть, сколько ни бей, все небесам нипочем.
   
   
  Ах, я бы не клял этот удел окаянный,
  Но ты посмотри, как выезжает на плац
  Он, наш командир, наш генерал безымянный.
  Ах, этот палач, этот подлец и паяц.
   
    Брось, он ни хулы, ни похвалы недостоин.
    Да он на коне, только не надо спешить.
    Он не Бонапарт, он даже вовсе не воин,
    Он лишь человек, что-же он волен решить.
   
  Но вот и опять слез наших ветер не вытер.
  Мы побеждены, мой одинокий трубач.
  Ты ж невозмутим, ты горделив, как Юпитер.
  Что тешит тебя в этом дыму неудач?
   
    Я здесь никакой неудачи не вижу.
    Будь хоть трубачом, хоть генералом зовись.
    Я ни от кого, ни от чего не завишу.
    Стань, делай как я, ни от кого не завись.
   
    И что бы не плел, куда бы не вел воевода,
    Жди сколько воды, сколько беды утечет.
    Знай, все победят только лишь честь и свобода,
    Да только они, все остальное не в счет


Маленькая хозяйка

  Никто из нас не знал надежнее лазейки
  Из царства холодов в республику тепла:
  Мы собирались все у маленькой хозяйки,
  Она была всегда мила и весела.
   
  И в долгий летний день и в зимний день короткий
  Неведомо за что сьедали нас дела:
  Но вечером мы все у маленькой красотки
  Сходились, и она всегда была мила.
   
  Сходились голоса, сплетались интересы,
  Не портила бесед ни ссора, ни вражда.
  И все мы вновь и вновь у маленькой принцессы
  Встречались, и она... она была всегда.
  Ее любили все - чем дальше, тем сильнее.
  Никто не знал, когда все это началось, -
  Чем лучше было нам, когда мы были с нею,
  Тем хуже было нам, когда мы были врозь.
   
  И приближался крах веселой нашей шайки
  Поскольку где любовь - там ревность и раздор.
  До некоторых пор у маленькой хозяйки
  Не видывали ссор, но с некоторых пор -
  Мы, перья распустив, вытягивали шеи,
  Сверкая в полутьме огнем ревнивых глаз.
  Чем дальше, тем острей, чем дольше, тем сильнее
  Претензии росли у каждого из нас.
   
  И так за часом час - никак не разберемся,
  И каждый, наконец, решил себе тогда,
  Что надо уходить, не то передеремся,
  И вот мы разошлись - обратно в холода.
  А милый наш кумир, прелестная игрушка,
  Стояла у окна, глядела нам вослед.
  Она любила всех, ей было очень грустно,
  Не менее, чем нам. Но, может быть, и нет...

Мне у Щербакова нравится многое, все и не отметишь..:
"Мое королевство I" ( и второе тоже ;))
" Песня  о  героях"
" Песня среднего человека II"
"Разговор с полковником" ( генниальная вещь! ::))
" Себастьяно" ( Лора Московская так ее поет  :-*)
" Студенческая прощальная (Катамаран)"
"Юбилейная (Эльфийская)"
" Автопародия - xxх"
" Известно стало, что вблизи от города, в лесах"
" Завещание безумца"
" Декларация - XXX" ( великая вещь!)

И много, много других....

Поиск не помог, вроде это ещё не поминали:

Смотрит в небо из гнезда вороненок,
Потому что он еще пацаненок,
И печалиться ему нет причины,
Потому, что не видал мертвечины.

Вороненку камни вслед не летели,
Потому что он еще в колыбели.
У него еще ребячьи повадки, -
Он не стреляный еще из рогатки.

Он покуда в рот глядит маме, папе.
Не волнуйся, дорогой, дело - в шляпе.
Ну и что, что ты пацан и не в силе?
Да тебя ж во всех грехах обвинили.

А тебе и невдомек, вороненок,
Как прекрасен этот мир из пеленок,
Но покуда бредишь ты облаками,
В нем увешали тебя ярлыками:

- Вороненок, ты картаворечистый,
Предназначен для работы нечистой!
Так и знай, что ты плохой, нехороший,
Потому что не сумел выйти рожей!

Смотрит в небо из гнезда вороненок,
Потому что он еще пацаненок.
И печалиться ему нет причины,
Потому что не видал мертвечины.

молодой Рокэ Алва, ы?

ЫГЫ! ;)

Ну, и до кучи:

В склянке
Тёмного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела
Гордо и неторопливо.
Исторический роман
Сочинял я я понемногу,
Пробираясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.

Каждый пишет,
Что он слышит,
Каждый слышит,
Чем он дышит -
Как он слышит,
Так и пишет,
Не стараясь
Угодить...
Так природа захотела.
Почему? Не наше дело!
Для чего - не нам судить...

Были дали голубы,
Было вымысла в избытке -
И из собственной судьбы
Я выдёргивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
Наводил о прошлом справки
И
Поручиком в отставке
Сам себя воображал.

<припев>

Вымысел -
Не есть обман.
Замысел -
Ещё не точка.
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
И пока ещё жива
Роза красная в бутылке -
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке...

О. Герман?

Окуджава. Во всяком случае, эта песня была на его пластинке ;)

Да, это Окуджава, одна из самых моих любимых вещей. Спасибо, эр Малькольм.

А теперь - братья Мищуки.

                      Музыка

Не мучайся, не плачь - она не милосердна.
Дыханье затая, прислушивайся к ней -
Как будто всё в себе ты чувствуешь посмертно,
Она звучит в тебе - и нет её родней.

Ты суетен и слаб, а в ней такая мука!
Ты лжёшь себе ещё об участи иной,
Но ты отдашь ей всё - любимую и друга,
Ребёнка и сестру, Отчизну и покой,

И удивишься сам ничтожной этой дани,
Но в страшные часы ты проклянёшь её,
И не найдёшь в себе ни слёз, ни оправданий,
Поскольку в ней одной спасение твоё,

И сладким ядом вновь она вольётся в уши,
Желанною змеёй твою ужалит тишь
В глухонемую ночь она тебя задушит,
Чтоб выжить ей самой - и ты ей всё простишь.

          И моя любимая Болтянская.

                      Эвридика

Щеглом из клетки - сердце из груди.
Пейзаж вокруг и сумрачный, и дикий.
Я за тобой, мой вечный господин,
Иду бесплотной тенью Эвридики.

Тускла луна, и холоден восход,
И солнце видно круглым краем блюдца.
Я чувствую - Орфей меня ведёт
Но знаю - он захочет оглянуться.

Я лишь могу по имени позвать,
Но где-то в несусветном отдаленьи
Ко мне вернутся губы - целовать -
И руки - обнимать твои колени.

Шагам давно вести устала счёт,
И кашляю - песок скрипит в гортани,
Как будто у души моей ещё
Есть тело - чаша скверны и желанья,

И всё стократ возможно повторить.
Но снова будет как же, как сегодня -
А как себя приятно ощутить
Идущей за тобой из Преисподней.

Тускла луна, и холоден восход,
И солнце видно тусклым краем блюдца...
Я чувствую - Орфей меня ведёт,
Но знаю - он захочет оглянуться.

Я просто помню, что форум у нас специфический и, публикуя текст, пытаюсь его привязать к тому или иному персонажу Хозяйки. А автора народ без меня вспомнит, народ у нас образованный.
Впрочем, для проформы, про воронёнка - это Сергей Матвеенко.

Корабли постоят и ложатся на курс,
Но они возвращаются сквозь непогоду.
Не пройдет и полгода и я появлюсь,
Чтобы снова уйти,
Чтобы снова уйти на полгода.

Возвращаются все, кроме лучших друзей,
Кроме самых любимых и преданных женщин.
Возвращаются все, кроме тех, кто нужней.
Я не верю судьбе,
Я не верю судьбе, а себе - еще меньше.

Но мне хочется думать, что это не так,
Что сжигать корабли скоро выйдет из моды.
Я, конечно, вернусь, весь в друзьях и мечтах.
Я, конечно, спою,
Я, конечно, спою, - не пройдет и полгода.

Алмейда? Олаф? Одинокий (кто знает, какой там у них в Этерне масштаб времени)?  ;)

Шаутбенаху Бюнцу и другим невернувшимся варитам посвящается...

Погиб ли тот фрегат, седой волной разбитый,
Иль, может быть, пират пустил его ко дну?
Но капитана ждет красотка Маргарита:
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.

Ах, как же страшно ждать в неведеньи нелепом,
Песок со зла швырять в зеленую волну!
Зачем вы зеркала прикрыли черным крепом?
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.

А вдруг он жив - здоров, вдруг рано ставить свечи,
А вдруг он в Санта-Крус за ромом завернул?
А вдруг случился штиль, иль просто ветер встречный,
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.
А вдруг не утонул, а вдруг не утонул.

И вот, когда беда покажет глаз совиный,
И безнадежный мрак затянет все вокруг,
Когда приспустят флаг в порту наполовину,
Останется одно последнее "а вдруг...".

Не, это другая книга. Герцог Ренэ Аррой.

а вот это Альдо:

Я в Господа не верую,
Но так, на всякий случай,
Навел, конечно, справки: откуда, как и что.
Оказывается, он всеведуший,
Поскольку вездесущий,
И все могущий, даже то, чего никто.

        А я-то думал, я один такой!
        Выходит, у меня есть конкурент!
        А это значит - под вопросом мой
        Авторитет, процент и дивиденд!

Я звякнул Серафиму,
Тот брякнул херувиму -
Есть у меня знакомые среди высоких сфер.
И вот вблизи Эдема -
Не местность, а поэма -
Господь ко мне явился. Я говорю: "Сит даун, сэр!"

        А сам гляжу - ведь был один такой!
        Вот только я фамилию забыл:
        Не то Лев Швейцер, не то Альберт Толстой, -
        По дефициту он не проходил.

- Ну, здравствуй, - говорит - Федор,
Гляжу, ты духом бодр.
- Да грех - говорю - жалиться, ведь у меня есть все:
И тело в полном здравии,
И в голове сознание,
Причем его все время определяет бытие.

- Ну как же, - говорит, - все есть,
А где же честь да совесть? -
Я думаю, он шутит - нет, смотрит не шутя.
- Да вы - говорю - сами гляньте -
Во всеобщем прейскуранте
Не значатся, о Господи, такие запчастя!

Штанишечки - пожалуйста,
Покрышечки - пожалуйста,
А чтобы честь да совесть - то уж чего-чего,
А этого не просят!
Видать, давно не носят.
А уж чего не носят, значит можно без того!

- Ну как же, - говорит, - Федор, а душа?
Мой негасимый свет, бесценный дар?
- Душа, - говорю, - о, Господи, грешна.
Душонка, прямо скажем - не товар!
И дерзок и некроток я,
И обижал сироток я,
И правдами-неправдами гасил негасимый свет.
Но, Господи, что ж поделаешь?
Во что же тут поверуешь,
Когда кругом материя, а вас, извиняюсь, нет!

А он на меня глядит во все глаза.
Глядит, ни слова больше не изрек.
И только вижу - катится слеза...
Я подобрал и спрятал в пузырек.
И вот я снова в родном лесу -
Ко мне, ребята, ко мне, друзья!
Кто больше даст за чистую слезу,
Которую Бог пролил за меня?

((c) Юлий Ким)

Особое попадание - про штанишечки. Белые.

Замечательно! В десятку!

Ещё одна "ренеарроевская" вещь - на этот раз Макаревич

Нашим лодкам не встретиться, видно, никак -
Унесло за большие дела, за беду...
Я с почтовыми рыбами шлю тебе знак,
Что по-прежнему жив, и пока ещё жду.

Я, как прежде, в пути между здесь и нигде,
Я срываю цветы среди россыпей льда,
Я рисую гусиным пером на воде,
И движенья пера долго помнит вода.

Я уже не прошусь ни к кому на постой,
Я смотрю на закат и плыву на восток,
И порой старый Эльм, полоумный святой,
Зажигает на мачте моей огонёк...

Мэллит:
Дорогой Василий Палыч!
Напишу-к я вам письмо.
А отправить не отправлю,
Оно отправится само.

Добродушно-злым, усатым,
Но с нездешнестью уже
Помню Вас в восьмидесятом,
В предотъездном кураже.

А вообще - какого черта! -
Я залог и амулет,
Что вблизи Аэропорта
Ваш не вытоптали след.

Объясняться все мы слабы,
Как себя ни назови,
Но послушайте хотя бы
Мои строчки о любви.

Дорогой Василий Палыч, -
Бормочу я невпопад, -
Ой, как я бы к вам припала
Этак двадцать лет назад...

А сейчас, Василий Палыч,
Вот написала вам письмо,
А отправить не отправлю -
Пусть отправится само.
- (c) Вероника Долина.

Вот часто говорят, Окуджаву, да и других бардов, исполнить другой исполнитель не может также хорошо. Ну также или не также, измерить трудно, а вот здесь на польском языке: http://www.youtube.com/watch?v=CJi-kGNtJoc

Ну не знаю, Песни Нашего Века, ИМХО почти все поют замечательно, а некоторые песни даже лучше. К примеру Визборовский вариант "Надоело говорить и спорить..." на мой вкус уступает, и Клячкинский "Пилигриммов" . Никитны тоже иногда превосходят оригинал ("Ночная дорога" того же Визбора)... ::) Что до ссылки, да, очень неплохо, но не Окуджава, вот его действительно очень трудно перепеть. :)

ИМХО Луспекаев "Ваше Благородие" поет лучше всех, хотя там ИМХО  все-таки главное музыка Шварца. Как и в "Не обещайте деве юной" и "Еще он не сшит, мой наряд подвенечный..."

А вообще опять же  ИМХО Окуджаву Олег Погудин поет не хуже (а по мне, так  лучше), чем автор. Вот того, чтоб кто-то исполнял Высоцкого лучше  Высоцкого мне и впрямь не попадалось. Разве что несколько песен Влади, но эти песни были ей подарены и для  нее написаны. И ИМХО исполнение Городницкого не Городницким делает  эти вещи стандартнее  что ли, в отсутствие голоса у Александра  Моисеевича  и в его интонациях есть особый шарм. Но тут я  пристрастна

Да, на вкус и цвет...  :) Когда я слушаю Погудина "Музыкант", я слышу голос и мелодию, а у Окуджавы слова и смысл...


Согласен. Но я до этого вообще "простите пехоте" женским голосом не представлял, а здесь очень сильное, оригинальное исполнение и очень красивый польский перевод стихов... Кстати, там же на ю-тьюбе обнаружилась передача, сделанная польским телевидением по песням Окуджавы в 70-м году! Что-то лучше, что-то хуже, но всё со своим польским шармом. Так вот её не выпустили тогда. Не знаю кто и зачем это делал, но вот это истинное вредительство. Сколько людей полюбили-бы русскую культуру, посмотрев одну эту передачу. (И "иронию судьбы" у них не показали...)

Почти уже оффтопик, но ИМХО песни Окуджавы в исполнении Елены Камбуровой просто необыкновенны. Бережно сохраняется всё окуджавовское - и при этом ещё профессиональный артистизм (которого, понятное дело, у бардов, за исключением Высоцкого, не очень-то много).
И Бродского, кстати, Камбурова исполняет ИМХО получше, чем Клячкин. При всём моём уважении к Клячкину.

По мне, он исполняет, как-то слишком идеально, подчас это не идет окуджавским стихам, гармонии авторской голоса со стихом нет. Ну как-то так :-\.


Эреа, а как вы относитесь к Мирзаяну? ИМХО он - лучший в плане исполнения Бродского. Он несколько вольно обращается со стихами(где строфу выкинет, где в другое место ткнет, где строчка чуть другая), но многим в виде песни так даже лучше.

Upd по поводу Окуджавы, его ИМХО отлично поет Хомчик, слушая записи, правда, я бы не сказал, что она близка к уровню Окуджавы, но на концерте я млел :)

Очень давно я услышала запись "У Геркулесовых столбов", исполненную хором на четыре голоса - пели, как мне сказали, моряки с "Витязя". Это было фантастически красиво, и услышанное позже авторское исполнение показалось мне бедноватым. Что, впрочем, не мешает мне нежно любить песни Городницкого, и его собственную, удивительно изящную и задушевную манеру.

А вот Камбуровой я не смогла простить того, как она загубила "После дождика небеса просторны". Для этого оказалось достаточно заменить одно слово: вместо "Может, жребий нам выпадет счастливый" - "Может, случай нам...", чтобы начисто пропали печаль и надежда в подтексте одной из лучших, на мой взгляд, песен Окуджавы. 

Юрию Визбору сегодня было бы 75.

  [spoiler]

  "Якоря не бросать!" –
  Мы давно знаем старую заповедь,
  Не бросать их у стенок,
  Где эти сигналы горят.
  Якоря не бросать!
  Не читайте нам длинную проповедь:
  Мы немножечко в курсе,
  Где ставить теперь якоря.

  Мы бросаем их в море,
  В холодную льдистую воду,
  Мы выходим в эфир
  И среди этой всей кутерьмы
  Нам пропишут синоптики,
  Словно лекарство погоду,
  А погоду на море,
  Пожалуй что делаем мы.

  Мы бросаем потом якоря
  В полутёмных квартирах,
  Где за дверью растресканной
  Тени соседей снуют,
  Не галантной походкой –
  Привыкли ходить по настилам,
  Прогибаем паркет
  Никуда не плывущих кают.

  Словно малые дети,
  Кричат по ночам пароходы,
  Им по тёплым заливам
  Придётся немало скучать
  И волнуются чайки
  От неудачной охоты
  И всю ночь якоря
  На шинели сурово молчат.

  Но потом им блистать
  Под тропическим солнцем  и зноем,
  На военных парадах,
  На шумных морских вечерах,
  Якоря не бросать –
  Это дело довольно простое,
  Ну, а что оставлять нам?
  Об этом подумать пора.

  Мы не бросим и осень,
  Не бросим и топких, и снежных,
  Голубых, нескончаемых,
  Вечно любимых дорог.
  На чугунных цепях
  Опустили мы наши надежды
  У глухих континентов
  Ещё не открытых тревог.


                Юрий Визбор, 1963.



[/spoiler]

 
[spoiler]"Что ж ты нигде не живешь?
Все без тебя происходит.
Новое солнце восходит,
Слышится детский галдеж.

Чей-то пиджак на траве,
Чья-то гармонь мировая.
Тут, понимаешь, в Москве
Все без тебя поживают.

Что ж ты нигде не живешь?
Старые клятвы забыты.
В грохоте новых событий
Имя твое не найдешь.

Сын твой приходит с катка,
Рослый, красивый, упрямый,
И говорит старикам:
"Здравствуйте, папа и мама".

Что ж ты нигде не живешь?
Мы-то пока поживаем,
Мало чего успеваем,
Но презираем за ложь.

Но бережем за тепло
Старые добрые песни,
Ну, постарайся, воскреси,
Время чудес не прошло.

1974[/spoiler]

И ещё о дне рождения Визбора.

Фотография с сегодняшнего традиционного деньрожденного концерта его песен в визборовском дворе в Панкратьевском переулке возле Сретенки.



Ещё несколько есть тут (http://prokhozhyj.livejournal.com/488080.html).

Прохожий ты прав... поднимем стопку...
Думала о "Дружище", я как-то с ней, сколько себя помню... и с "Мадагаскаром", но...
[spoiler]
Нет мудрее и прекрасней
Средства от тревог,
Чем ночная песня шин.
Длинной-длинной серой ниткой
Стоптанных дорог
Штопаем ранения души.
Припев: Не верь разлукам, старина, их круг
Лишь сон, ей-богу.
Придут другие времена, мой друг,
Ты верь в дорогу.
Нет дороге окончанья,
Есть зато ее итог,
Дороги трудны, но хуже без дорог.
Будто чья-то сигарета,
Стоп-сигнал в ночах -
Кто-то тоже держит путь.
Незнакомец, незнакомка,
Здравствуй и прощай,
Можно только фарами мигнуть.
Припев.
То повиснет над мотором
Ранняя звезда,
То на стекла брызнет дождь.
За спиною остаются
Два твоих следа,
Значит, не напрасно ты живешь.
Припев.
В два конца идет дорога,
Но себе не лги:
Нам в обратный путь нельзя.
Слава богу, мой дружище,
Есть у нас враги,
Значит есть, наверно, и друзья.
Припев.
[/spoiler]

С Днём рождения Ланцберга!

      [spoiler]

      Улетели вперёд ветра,
      Что-то важное прокричав.
      Заходил под ногами трап
      И куда-то поплыл причал.

      Встретил нас океан седой,
      Поднатужился, и, ворча,
      Над кипящей понёс водой
      На покатых своих плечах.

      Тридцать три держи, тридцать три...
      Стрелка замерла, не дыша.
      На борту зажглись фонари,
      Жёлтым светом тьму вороша.

      От зари всю ночь до зари
      Напролёт не спит капитан:
      Тридцать три держи, тридцать три.
      Ждет по курсу нас Зурбаган...

      На зюйдвестке капли дрожат,
      На губах романтики вкус.
      Нелегко бывает держать
      До конца намеченный курс.

      За кормой – воды синева,
      Полосою скомканный след.
      А ведь румбов лишь тридцать два,
      Тридцать третьего румба нет...

                        Владимир Ланцберг. 1967.


                        Трава

Клубу самодеятельной песни "Радуга" (г. Йошкар-Ола)

      Самолёт у земли пробивает облака.
      – Вот и славненько, – думаю. – Сели!
      А бетонную твердь обступает по бокам
      Молодая весёлая зелень.

            Ну, трава и трава, отчего же на уме
            Вроде праздник, а вроде бы – смута?
            Так ведь, братцы, октябрь, дело катится к зиме,
            А она вдруг взошла почему-то!

      Кто-то срочно отцвёл, кто-то временно исчез,
      А кого-то кому-то скормили.
      Нынче, братцы, октябрь, и, по логике вещей,
      Правит осень в подоблачном мире.

            У нее свой сезон, у нее свои права –
            И ползёт серых дней вереница.
            Только эта трава – сумасшедшая трава –
            Не торопится ей подчиниться.

      Что за чёрт! Что за сорт? Кто там главный по траве?
      Кто позволил? Где пропуск? Чья виза?
      Шум растёт, а росток всё упрямей лезет вверх,
      Будто снегу грядущему вызов.

            Точно жмурится он в чьём-то сказочном тепле
            И надежду несмелую будит:
            Мол, понятно, – природа, законы и т.п.,
            Только, может, зимы да не будет?

                                    Владимир Ланцберг. 1982.[/spoiler]

Юрий Визбор родился двадцатого июня. А двадцать второго началась война. Между было двадцать первое...

Двадцать первого числа,
При немыслимом свеченьи,
При негаснущей заре
Мы плывем невесть куда,
Наблюдая за кормой
Летних вод перемещенье,
Наблюдая за собой
Уходящие года.

Наш случайный коллектив,
Расположенный к остротам,
Расположен на борту
Небольшого катерка.
Комментируем слегка
Все, что нам за поворотом
Открывает сквозь июнь
Проходящая река.

Костерок на мокрый луг
Стелет дым горизонтальный,
Допризывники вдвоем
Ловят рыбу у реки.
Им бы Родину стеречь,
Строго вглядываясь в дали,
А они, представь себе,
Все глядят на поплавки.

И не важно, милый друг,
Все, что было накануне,
Все, что с нами совершат
Тишина и высота.
Только было бы всегда
Двадцать первое июня,
Только б следующий день
Никогда бы не настал.

Снова почти оффтопик.
Согласна, Sankrad. Но есть ещё такая версия, или непрверенный слух, уж и не зная, но ходит среди бардов такая байка: Бродский очень не любил, когда пели его стихи, но по поводу Мирзояна он сказал (вроде бы): "Этот может петь песни на мои стихи, он их не портит".

Новелла Метвеева

Когда потеряют значенье слова и предметы,
На землю, для их обновленья приходят поэты.
Под звёздами с ними не страшно: их ждёшь, как покоя!
Осмотрятся, спросят (так важно!): "Ну, что здесь такое?
Опять непорядок на свете без нас!"

(Кругом суета:
Мышь ловит кота,
К мосту рукава пришиты...
От всякой букашки ищет защиты
Бедный великан!

        Зелёный да алый
        На листьях дымок;
        Их бархат усталый
        В жаре изнемог...)

Вступая с такими словами на землю планеты,
За дело, тряхнув головами, берутся поэты:
Волшебной росой вдохновенья кропят мир несчастный
И сердцам возвращают волненье, а лбам — разум ясный.
А сколько работы еще впереди!

Живыми сгорать,
От ран умирать,
Эпохи таскать на спинах,
Дрожа, заклинать моря в котловинах,
Небо подпирать!

        (Лучами блистает
        Роса на листе,
        Спеша, прорастает
        Зерно в борозде. )

Привет сочинителям славным, чьи судьбы предивны!
Но колбасникам, тайным и явным, поэты противны —
Что в чужие встревают печали, вопросы решают...
"Ах, вопросы нам жить не мешали: ответы — мешают!"
И скажут ребятам такие слова:

"Вы славу стяжали,
Вы небосвод
На слабых плечах держали,
Вы горы свернули,
В русло вернули
Волны грозных вод..."

        Потом засмеются
        И скажут потом:
        "Так вымойте блюдце
        За нашим котом!"

Когда потеряют значенье слова и предметы,
На землю, для их обновленья, приходят поэты,
Их тоска над разгадкою скверных, проклятых вопросов —
Это каторжный труд суеверных старинных матросов,
Спасающих старую шхуну Земли.

ИМХО! Для меня это - о нашей Хозяйке.

Вот это да!!! Какие замечательные стихи. А я самоуверенно считала, что Н.Матвееву знаю.  :-[

Владимир Капгер
Высокопетровский монастырь

Когда остывают покатые спины
Асфальтовых гадов - змеящихся улиц,
Когда, колыхаясь в эфире витринном,
Плывет мой двойник, неприятно ссутулясь,
Когда проползает безумный троллейбус
Летучим Голландцем к невидимым звездам, -
Влечет меня медленно в черное небо
Булыжная шкура Кузнецкого моста...

Москва коченеет продрогшей собакой,
Наделав за день на столетия вздора, -
Ночная обитель навязчивых страхов
Похожа сама на полуночный морок,
Который ползет по усопшим квартирам,
Где явь, как бессонница, невыносима,
Лишь брезжит над черным, беспамятным миром
Колосса Лубянского свет негасимый...

Исхлестанный мокрым октябрьским ветром,
Я слышу, как в лужу сползают кровинки,
Как в ужасе бьется второе столетье
В подземной темнице царевна Неглинка.
И сам рассыпаюсь на сотни фантомов,
Кочующих в бельмах халдейской столицы,
И все погружаюсь в недвижимый морок,
И все растворяюсь в ослепших глазницах...

Я знаю, мне быть безысходно бредущим
В объявшей меня леденящей пустыне;
Тот морок, наполненный звоном гнетущим,
Меня никогда, никогда не покинет.
Неужто вот так же повсюду и присно
Весь мир покрывают навозные хляби?!
Удушливым пологом в небе повиснув,
Парит надо мною зловонный октябрь...

Так медные сполохи в небе кремлевском
Привычно рассветное зарево тушат.
Так бледные кущи в Высокопетровском
Холодным покоем зовут мою душу.
Так ночь, опаленная ртутной агонией,
Последней дурацкой надеждой морочит.
Как смертник, бегущий от близкой погони,
Я верю - спасет меня Трубная площадь...

Я у Новеллы Метвеевой очень люблю мюзикл " Предсказание Эгля".
Несколько такой странный ( для меня, по крайней мере ;)) взгляд на " Алые паруса".

Юрий Визбор.
20 июня 1934 — 17 сентября 1984 г.
Сегодня – 25 лет.

        Юрий Визбор. Цейская.

Вот и опять между сосен открылась картина:
Путь к небесам, что стенами из камня зажат,
Здесь на рассвет золотые взирают вершины,
И   ледники, как замерзшее небо, лежат.

        Этот в белых снегах горнолыжный лицей -
        Панацея от наших несчастий,
        Мы не верим словам, но в альплагере "Цей"
        Все мы счастливы были отчасти.

Эти хребты нам сулили и радость, и беды,
Издалека звали нас, чтобы мы их прошли,
Эти снега нас не раз приводили к победам,
А иногда приводили от дружбы к любви.

        Этот в белых снегах горнолыжный лицей -
        Панацея от наших несчастий,
        Мы не верим словам, но в альплагере "Цей"
        Все мы счастливы были отчасти.

Здесь нам с тобой, победив городские химеры,
Ясный покой приходил и в словах, и в слезах,
Если ж уйдем, то уйдем обязательно с верой,
С верой, что вслед нам помолится старый "монах".

        Этот в белых снегах горнолыжный лицей -
        Панацея от наших несчастий,
        Мы не верим словам, но в альплагере "Цей"
        Все мы счастливы были отчасти.

Олег Медведев. Солнце

Он в мире первом смотрел телевизор, читал Кастанеду, сушил носки,
И пес одиночества рвал его горло тупыми клыками хмельной тоски.
А в мире втором мотыльки и звезды хрустели, как сахар под сапогом,
И смысла не было, не было - ни в том, ни в другом.

А в мире третьем он стиснул зубы, подался в сталкеры мертвых зон,
Сдирал дымящийся полушубок, пройдя сквозь огненный горизонт,
Ввалившись в прокуренное зимовье, рычал из спутанной бороды,
Что смысла не было, бля, не было, туды-растуды.

И только Солнце снова будило его, дыша в висок,
Шептало: "Вставай, ведь такова твоя функция
Во всех попутных мирах, где горит мое колесо,
До поры, пока не вытек бензин!"

Потом подчинялся иным законам, узнавши, как, и узнавши, где,
Становился легким и незнакомым, трехпалым листиком на воде,
Слетал, планируя на поверхность, и было пофиг, куда снесет,
И смысла не было, не было, не было - и все.

А небо скрипело, кричало: "Где ты?! Идешь ко дну ли, бредешь ли вброд?"
Неадекватный клинок победы был злым и кислым, как электрод,
Когда, посвящая Атланта в лорды, ложился на каменное плечо,
А смысла не было, не было, не было ни в чем.

И только Солнце снова будило его, дыша в висок,
Шептало: "Вставай, ведь такова твоя функция
Во всех попутных мирах, где горит мое колесо,
До поры, пока не вытек бензин!"

Эй вы, подземные виноделы, залейте в череп бокал вина,
Эпоха кончилась, просвистела - кому хана, кому мать родна,
Края пергаментной Ойкумены свернулись в трубочку на огне,
А смысла не было, не было ни в ней, ни извне.

Гадал он: "Да что ж это в самом деле? Неужто и вправду порвалась нить?
Неужто мои батарейки сели, неужто нечем их заменить?
Неужто осталось стоять у дороги и удивляться, как идиот,
Что смысла не было, не было, а поезд идет."

И только Солнце снова будило его, дыша в висок,
Шептало: "Вставай, ведь такова твоя функция
Во всех попутных мирах, где горит мое колесо,
До поры, пока не вытек бензин!"

passer-by

Почему оффтопик? :) вполне себе по теме...


В анталогии бардовской песни Сухарева есть легенда, объясняющая, почему Бродский так не любил бардов, поющих на его стихи. Однажды на каком-то каспэшном собрании он прочел пилигрмиов(а манера чтения стихов у него, наверное, сами знаете какая), за что едва не был бит большим(во всех смыслах) любителем Клячкина. В той же анталогии пишется, что "Натюрморт" Мирзаяна Бродский отмечал, как лучшее музыкальное прочтение его стихов.

Новелле Матвеевой сегодня 75 лет.  С днём рождения!

      Ах, как долго едем...
                  Новелла Матвеева

Ах, как долго, долго едем!
Как трудна в горах дорога!
Чуть видны вдали хребты туманной сьерры.
Ах, как тихо, тихо в мире!
Лишь порою из-под мула,
Прошумев, сорвётся в бездну камень серый.

      Тишина. Лишь только песню
      О любви поёт погонщик,
      Только песню о любви поёт погонщик,
      Да порой встряхнется мул,
      И колокольчики на нём,
      И колокольчики на нём забьются звонче.

Ну скорей, скорей, мой мул!
Я вижу, ты совсем заснул:
Ну поспешим - застанем дома дорогую!..
Ты напьёшься из ручья,
А я мешок сорву с плеча
И потреплю тебя и в морду поцелую.

      Ах, как долго, долго едем!
      Как трудна в горах дорога!
      Чуть видны вдали хребты туманной сьерры...
      Ах, как тихо, тихо в мире!
      Лишь порою из-под мула,
      Прошумев, сорвётся в бездну
      Камень серый.

С Днём!

Vivat!
Ей не может быть 75!... ;D
Не бывает... ;D

* * *
Я мечтала о морях и кораллах.
Я поесть хотела суп черепаший.
Я шагнула на корабль,
A кораблик оказался из газеты вчерашней.

То одна зима идет, то другая.
За окошком все метель завывает.
Только в клетках говорят попугаи,
а в лесу они язык забывают.

А весною я в разлуки не верю,
И капели не боюсь моросящей.
А весной линяют разные звери.
Не линяет только солнечный зайчик.

У подножья стали горы - громады.
Я к подножию щекой припадаю.
Но не выросла еще та ромашка,
на которой я себе погадаю.

Опа-на.

Вышел новый диск Лореса (http://5legs.livejournal.com/20272.html).

Люди, если кто где увидит, отмахните мне, а?

Ой и мне... я нескольких вещей не знаю... :'(

Припозднилась отписаться по поводу 75-летия  Н.Матвеевой (вырубился Интернет), но пропустить ТАКОЕ событие не могу. Самая её знаменитая и любимая мною песня "Девушка с таверны".      :)

Любви моей ты боялся зря —
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.
И если ты уходил к другой
Иль просто был неизвестно где,
Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.
Когда же, наш мимолетный гость,
Ты умчался, новой судьбы ища,
Мне было довольно того, что гвоздь
Остался после плаща.
Теченье дней, шелестенье лет,
Туман, ветер и дождь.
А в доме событье — страшнее нет:
Из стенки вынули гвоздь.
Туман, и ветер, и шум дождя,
Теченье дней, шелестенье лет,
Мне было довольно, что от гвоздя
Остался маленький след.
Когда же и след от гвоздя исчез
Под кистью старого маляра,
Мне было довольно того, что след
Гвоздя был виден вчера.
Любви моей ты боялся зря.
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.
И в теплом ветре ловить опять
То скрипок плач, то литавров медь…
А что я с этого буду иметь,
Того тебе не понять

Сегодня ещё один день рождения из тех, о которых хочется вспомнить. День рождения Юрия Лореса, одного из лучших наших бардов. Поздравляю его и нас :).

Ю. Лорес. "Вот человек..."

Вот человек, он строит дом
Своим трудом, своим горбом,
Он все колотит молотком
С утра до поздней ночи.
И только думает о том,
Какой хороший будет дом,
Какой прекрасый будет дом,
Когда он кончит.

Как будет жить в своём дому,
Как приведёт сюда семью
И скажет сыну своему:
"Я дом построил.
Своим трудом, своим горбом
Хороший я построил дом,
И заживём мы в доме том
Свободно и достойно."

И десять лет, и двадцать дет,
И тридцать лет, и сорок лет
Он строит дом от разных бед
С утра до поздней ночи.
Теперь он сед, теперь он дед,
Он строит дом так много лет,
Он строит дом так много лет,
Никак не кончит.

И на исходе своих сил
Он говорит: "Послушай, сын!
Огонь погас, закат остыл,
Глаза закрою,
Я строил дом своим трудом,
Увы, не жить мне в доме том.
Какой хороший будет дом,
Коль ты достроишь."

Виктор Луферов. 20 мая 1945 — 1 марта 2010.


Ты можешь зачеркнуть меня в своей судьбе,
Пусть неудачником я прослыву в родне,
А мне плевать, что мне не быть уж юнгою, -
Матросом плавать я смогу еще вполне.
Да, помню, да, давал я клятвы в юности:
"До гробовой"... Клянусь, я это не забыл.
Но клятвы, как порог родного дома нам:
Чуть-чуть подрос - и вот уже переступил.

Я, видно, слишком хорошо воспитан был -
Чужая боль была надежной привязью,
А про свою я как-то даже позабыл,
Но вот теперь меня кривая вывезет.
Пусть поздно - позднему мне океан скостит,
Не всем дается ранняя побудочка.
Эй, ветер, черт тебя дери, давай свисти,
Как старый боцман в боцманскую дудочку!

Уверенно мчит облачко на юг, на юг,
Как одинокий парус на крутой волне.
А мне плевать, что мне не быть уж юнгою, -
Матросом плавать я смогу еще вполне.
Прощай-прости, не плачь и не горюй-горюй,
Пусть не дрожит-дрожит в твоей руке стакан.
Все стекла в доме ветром с океана выбиты,
Хоть далеко-далек отсюда океан. .

Мой март....

Мой март на все лады меня ругает
бубнит весь день водой по водостокам
мой март ты сам учитель бестолковый
боюсь из нас двоих не выйдет толку

Туда сюда вода шальная мчится
две женщины мне голову морочат
одна из них до головокруженья
другая отпускать меня не хочет.

А вот тебя ничем здесь не удержишь
но есть у нас в запасе две недели
давай напишем два письма коротких
я не успел за долгий срок метельный.

И мы с тобой опустим эти письма
в небесно-синий ящичек почтовый
он здесь висит давно но почему-то
он каждою весной совсем как новый.

Бубнит весь день вода по водостокам
так март на все лады меня ругает
одна из них ни слова не ответит
и завтра же пришлёт ответ другая.



Светлая ему память...

Иваси

Февраль
               
Вот и кончен февраль,  и опять в переходе метро
Бородатый мужик  продает проездные билеты,
И Госкомгидромет нам сулит перемены ветров,
И весь город уже начинает готовиться к лету.

Ах, злодейка зима в этот год нам дала прикурить,
Накрутила пурги, да такой, что достала до сердца.
Нас морозило так, что не хочется вслух говорить,
Нам до новых снегов от зимы бы успеть отогреться.

И без лишних обид с февралем распрощаемся мы.
Видно, нам холода кровь на жидкий азот заменили.
Мы до новых снегов не залечим все раны зимы
И не сменим мотор у уставшего автомобиля.

Вот и кончен февраль, остаются последние дни.
Извини уж зима, но не вечны твои именины !
И Госкомгидромет, теплым ветром меня не дразни.
Бородатый мужик, подари мне счастливый единый !

Автора не нашел.

Фрегат

Наш фрегат давно уже на рейде
Борется с прибрежною волною.
Эй, налейте, сволочи, налейте!
А не то поссоритесь со мною!

Сорок тысяч бед за нами следом
Бродят как надёжная охрана.
Плюньте, кто на дно пойдёт последним,
В пенистую морду океана.             

Эй, хозяйка! Что же ты, хозяйка...
Выпей с нами. Мы сегодня платим.
Что-то нынче вечером, хозяйка,       
На тебе особенное платье.             

Не гляди ты так неосторожно,
Не буди в душе моей усталость.
Это совершенно невозможно.     
Даже до рассвета не останусь. 

Смит-вессон калибра тридцать восемь
Друг мой до последней перестрелки.
Если мы о чём-нибудь и просим.   
Это чтоб подохнуть не у стенки.

Раснесётся эхо, эхо, эхо...
Эй вы, чайки-дурочки, не плачьте.
Это разрывается от смеха       
Море, обнимающее мачты.     

Наш фрегат давно уже на рейде
Борется с прибрежною волною.
Эй, налейте, сволочи, налейте!
А не то поссоритесь со мною!

Ещё куплет оттуда же.

Эй вы, черти, черти, черти, черти!
Не плясать вам на моей могиле.
Рано нам сдаваться в лапы смерти:
На земле не всё ещё пропили.

Дуэт Адриан&Александр
                    Музыка и стихи Александра Щербины

Латинский квартал

Воздух над Сеной с картин позаимствован,
Вход за кулисы, гранитный портал,
Занавес, небо ложится на пристани,
Свист на галёрке, Латинский квартал.
Отзвук давно позабытой овации,
Мёртвые стрелки старинных часов,
Изморось, ратуша, день реставрации,
Тени срываются с мокрых лесов.
Тени срываются мокрыми птицами,
Птичьи перья летят на портал.
Ратуша, небо, гранитные пристани.
Мокрые птицы. Латинский квартал.

Тысячу раз говорил себе, кажется:
Хватит, не можешь - не мучай перо,
Тоже мне драма - ну слово не скажется,
Мало ль в квартале твоём школяров.
Мало ль их в дебрях изящной словесности
Бродит с коптящим своим фонарём,
Поодичавших на почве безвестности,
Понамечтавшихся чёрти о чём...
Лягут их судьбы бинтами измятыми,
Грязными пятнами - грязная кровь,
Тоже мне драма - ещё двое спятили,
Мало ль в квартале других школяров.

Воздух над Сеной, - попробуй забудь его:
Тема прощания, стёртый финал.
Небо - пустою суфлёрскою будкою.
Мёртвое утро. Латинский квартал.

Yolka, благодарю, я не знал.

Туда куплетов кто только не дописывал... Говорят (http://zhurnal.lib.ru/b/bondarenko_a_e/nashfregat.shtml), их есть до полусотни :).

Вот только автор поста не собрал их вместе.

Кстати, москвичи и в Москве случившиеся!

Если кто собирается идти 17 марта на "Биографию" с Городницким в Политехническом, то стоит очень поспешить с билетами: они там почти кончились. Сегодня были только не первые ряды балкона и какие-то отдельные места по бокам партера...

Upd. Посмотрел на время записи. Под "сегодня" следует понимать свеженаступившее вчера, т.е. 3 марта.

Эр prokhozhyj!

Поделитесь после концерта (хоть чуть-чуть) впечатлениями с нами, несчастными, которые туда не смогут попасть изначально.
Ой, завидую. Ой, завидую...  :(
И чтобы не занимать попусту страничку, сброшу замечательную песню, которую поёт А.Суханов на стихи Омара Хайами.

Романс старости
Ухожу, ибо в этой обители бед
Ничего постоянного, прочного нет,
Пусть смеется лишь тот уходящему вслед,
Кто прожить собирается тысячу лет.

Книга жизни моей перелистана, жаль.
От весны, от веселья осталась печаль.
Юность-птица не помню, когда ты пришла,
И когда легкокрылая вдаль уплыла.

Месяца месяцами сменялись до нас,
Мудрецы мудрецами сменялись до нас,
Эти камни в пыли под ногами у нас
Были прежде зрачками пленительных глаз.

Вместо солнца весь мир осветить не могу,
Тайну сущего дверь отворить не могу,
В море мысли нашел я жемчужину-суть,
Но от страха боюсь на себя повернуть.

До того как мы чашу судьбы изопьем,
Лучше милая чашу иную нальем,
Может статься, что сделать глоток пред концом
Не позволит нам небо в безумстве своем.

Мы источник веселья и скорби рудник,
Мы вместилище скверны и чистый родник,
Человек, словно в зеркале мир, многолик,
Он ничтожен и все-же безмерно велик.

[spoiler]Passer-by, грустно.

"Матильду" я знаю давно...[/spoiler]

                        Матильда

— Послушай, Матильда! Несчастен твой дом:
Твой сын стал бандитом, живёт грабежом.
За зло поплатиться придётся ему,
Вот-вот арестуют и бросят в тюрьму.

— Мой мальчик хороший! Он ищет свой путь.
Разок ошибётся, другой спотыкнётся,
На третий найдёт как-нибудь.


— Послушай, Матильда! Шумят за окном —
Твой сын стал героем, народным вождём!
Распахнуты тюрьмы, толпа у дворца,
И славит молва твоего сорванца.

— Мой мальчик хороший! В нём юность бурлит.
Ещё повзрослеет, ещё поумнеет,
А нынче — пускай пошалит.


— Послушай, Матильда! Какой поворот!
Твой сын стал тираном, он мучит народ!
Повсюду казармы и плахи кругом…
Матильда, ты разве мечтала о том?

— Мой мальчик хороший! Тяжёл его труд.
Он хочет порядка. Кому-то несладко,
Потерпят, привыкнут, поймут.


— Послушай, Матильда! Поверишь или нет —
Твой сын стал легендой на тысячи лет.
Полмира считает, что он божество,
Полмира в веках проклинает его.

— Мой мальчик хороший! Я это ждала:
Как мог, отличился, чего-то добился.
Не зря я его родила. Не зря я его родила.

prince_bundle!
А чья это "Матильда". Вы не написали автора.  ??? Я не слышала.  :(

P.S. У Хайяма много грустных рубай.   :)

Прошу прощения - и у вас, и у автора, чье имя забыл указать. Автор - Ростислав Чебыкин, он же Филигон. Песня выложена в Интернете. :)

Всё-таки Луферов для меня был и остался автором одной песни.

Не плачь, дядя, не ты один сиротка,
Не ты, не ты последний, кому пришлось уйти.
Да брось ты эти розы! Отдай вон той красотке,
Раз той, кого ты любишь, с тобой не по пути!

Она была прекрасней, чем все розы мая,
Ты ей готов был сердце свое и впрямь отдать.
Одним любовь - забава, а ты, я понимаю,
Ведь ты ее полжизни будешь вспоминать.

Ведь многие, я знаю, раз-два... и разбежались,
Любовью называя свой маленький роман,
Такой, чтобы не очень другие догадались,
Не очень опустели чтобы сердце и карман.

А ты - ты все отдал бы, пусть только улыбнется...
Ну что с тобою делать - советчик я плохой.
Мучение такое не каждому дается,
Оно тебе, приятель, за то, что ты живой!

Едва ли тут все дело в твоей дурацкой шляпе,
Но все ж купи другую и завтра ей звони:
И, шутка ли не шутка, быть может, не прошляпишь -
На этот раз наступят любви прекрасной дни!

Не плачь, дядя! Спрячь свои слезы!
Я тоже завтра шляпу себе новую куплю,
И пусть мне прямо в сердце шипы вонзают розы,
Я все равно поеду к той, которую люблю!

Не плачь, дядя! Спрячь свои слезы!
Не плачь, милый: не ты один сиротка!
Не плачь!

...Валентин - Арно, по случаю безответной влюблённости последнего в Мэллит?..

Ну, и Лорес тоже автор одной песни.
Он шел из Авиньона в Авиньон
Я шел ему навстречу.
И песню громко пели я и он.
И каждый на своем наречии.
И нечего делить нам было,
Ни почестей, ни славы.
И солнце в левый глаз ему светило,
А мне светило в правый.

Он шел из Авиньона в Авиньон
Я шел ему навстречу,
Хотя я знал, что там, где правил он,
Мне после делать нечего.
И то, что я наивен был и пылок,
Ему было забавно.
Он левою рукой чесал затылок,
Я это делал правой.

Он шел из Авиньона в Авиньон
Я шел ему навстречу.
Он разлюбил, я был еще влюблен.
Он постарел, я был широкоплечим.
Я молод был и денег не копил я,
Он упивался славой.
И то, что для него налево было,
То было для меня направо.

Он шел из Авиньона в Авиньон
Я шел ему навстречу.
При встрече он отвесит мне поклон
И я ему отвечу.

Тот самый двоюрородный пра-предок Алвы, с двумя именами.

Передачу не смотрел. Но на Веронику Долину ссылку дам...  ;-v

http://veronikadolina.ru/texts/txt1.html

   Я вобще неплохо отношусь к "Культурной революции" иногда очень интересные и люди, и взгляды, и проблемы ставятся, услышав, что темой передачи будет авторская песня даже обрадовался. Дальше оказалось, что защитник - Устинова, противник симпатии и хотя бы интереса, тем паче не вызвал... Пробежал взглядом гостей - ни одного знакомого лица из бардов. Послушал пять минут, ушел. :-\ Видимо зря. Ожидал дискуссию в духе: "Да, они только про горы и походы поют!". А оно вон как  ;-v

ЗЫ думаю никого здесь не надо убеждать, что дядя неправы и кидаться в защиту бардов? :)

Сегодня – день рождения Окуджавы.

И вдогонку. Уже 26 лет на день рождения Окуджавы люди собираются попеть в "его" дворике на Арбате. Вот тут у меня лежат несколько снимков и маленький ролик этого года: http://prokhozhyj.livejournal.com/663035.html .

Выложил вчерашнюю запись: "Скай" поёт "Листопад".

http://prokhozhyj.livejournal.com/674949.html

Барды - одни из тех, благодаря кому в нашей стране такое печальное положение с музыкой. Это сборище дилетантов, лишенных каких-либо музыкальных задатков, совершенно извратили понятие о поэтах-песенника. Но не все так плохо на самом деле. С приходом панка после ненавистных дилетантов вроде Высоцкого у нас были такие интересные личности, как Башлачев или Александр Непомнящий. Бардами, впрочем, я бы их не назвал. Они гораздо выше этой унылости.
А музыка бардов - музыка стадная, серая, плоская. Ее лирика никогда не уходит за "опасную" зону, но даже в своих рамках остается очень скучной. Она прекрасна подходит чтобы отвлечь внимание овец. Пока с них сдирают шкуру.

Месье тролль?

Конечно, тролль! Неужели Вы сомневаетесь?

А у Эллиона я бы попросил  доводов. Аргументов... Высоцкий - дилетант? Я охотно поверю! Но только после доказательств его дилетантства!

Музыка бардов - унылая, серая, плоская? И в это поверю. Когда уважаемый Эллион аргументы неопровержимые предоставит!

Уважаемый Эллион! Когда аргументов ждать, а?

Кстати, уважаемый Эллион! Здесь, на форуме, найдется достаточно людей с музыкальным образованием. И с филологическим образованием. И люди, вполне успешно пишущие стихи, и печатающиеся, на форуме тоже найдутся.
Как насчет доводов, а? Эпитеты не убеждают, уж не прогневайтесь... Эпитетов мы все начитались на десять поколений вперед!
А вот доводов, я полагаю, никто не начитался...
В-общем, я надеюсь увидеть доводы против творчества Высоцкого!

Какая прелесть! Мне и эру Прохожему ткнули на "минус".  ;D
Это, видимо, ответ такой? Не знаю, что думает эр Прохожий, а я, натурально, весь в слезах и истерике.  ;D

Я думаю, что как раз ровно наоборот. Барды - одни из тех, благодаря которым музыка в России живет и развивается.

Я бы не стал судить так однозначно. Однажды занесло меня на КСП ВМК (МГУ), на рядовое заседание клуба. Да, выступающие были разной степени талантливости, их песни - разной степени интересности, но я не скажу, что они все поголовно дилетанты и пишут убогую серость.

А тут есть сомнения? Конечно же тролль и жирнющий...

Эры prokhozhyj и Spokelse!
Троль – это слабо сказано! Даже жирный, что понятно само собой.  (http://cheesebuerger.de/images/smilie/tiere/g014.gif)  (http://cheesebuerger.de/images/smilie/frech/d035.gif)

«Берёт гитару бард, и волшебство творя
Не требует наград, тепло своё даря.
И мелодичный звук шлёт песенный отряд,
Он, как пожатье рук, что с другом говорят
……………………………………………….
Не для скотов и бар их песенки звучат,
Негромкий звон гитар – и мысли говорят.
Несёт нам еретик свой песенный букет.
Прекрасен наш триптих – гитара, бард, поэт!
Любой интеллигент их ценит имена,
Пусть этот раритет совсем не чтит страна.
Тех не с руки иметь, кто не дурак-качок,
Кто не желал надеть дурацкий колпачок.
Так, прикипев душой, я бардам честь пою,
Они всегда со мной, как мужество в бою».

Я из другой страны, но
«О, барды, песни ваши мы,
Как круг друзей своих, любили.
На Украину из Москвы
Они к нам в гости приходили».
А жирным троллям лучше всех ответил Окуджава:
«Как с гитарой не боролись, распалялся струнный звон,
Как вино стихов не портили, всё крепче становилось.
А эти песни не горят, они в воздухе парят,
И чем им делают больнее, тем они становятся сильнее».

P.S. Эр прохожий! Спасибо за фотографии, я их непростительно пропустила.

Я смотрю термин "тролль" прочно укрепился в среде русскоязычных форумов и им клеймят любого с чьим мнением не согласны. Отвечать оным я не собираюсь, по крайней мере пока они не поумнеют или не примут холодный душ. И, чтобы не было никаких вопросов: минусы я не нажимал, мне на форумную "репутацию" категорически плевать.

С давних пор во всем мире существовало понятие поэтов-песенников, делающих фолк-музыку с упором на текст. У нас это извратилось в то, что мы видим. Из этой культуры действительно и выросла вся наша музыка. И ничего хорошего в этом я не вижу. Барды должны были умереть в далеких 60-х, когда они несли какой-то протест в культуре, хотя протест этот всегда был каким-то богобоязненным. 
Зарубежному слушателю все эти блеяния никогда, например, не были интересны. В то же время Джонни Кэша, Леонарда Кохена и Боба Дилана слушают во всем мире порой даже не зная языка.
Среди любого явления можно найти интересных исполнителей, признаю, некоторые исключения я уже приводил. Но это нисколько не оправдывает явление как таковое. Мне лично претит выезжание материала исключительно на его "задушевности", не умею я довольствоваться столь малым, уж извините.
Кстати, так ненавистный многими шансон вышел прямиком из авторской песни. Вернее он всегда был ее частью. По-моему это - двойные стандарты.
А за мою манеру высказываться категорично я извиняюсь. И в мыслях не было троллить кого-то, я действительно очень резко настроен против бард-культуры.
Такие вопросы накопились:
Почему барды не ищут более интересные способы самовыражения? Почему стихи под три ноты интересны современному человеку? Почему и в самих стихах не пытаются затрагивать никаких новых тем, так и оставаясь пережитками старого? Почему почти у всех отсутствует творческая креативность и поиск решений? Почему, если взять множество разных песен разных Бардов в них будут одни и те же аккорды, сыгранные совершенно одинаково и все из них - блатные, с одним и тем же ритмом?

"Троллем" клеймят не того, с чьим мнением не согласны, а того, кто провокационно вбрасывает в форум кучу негативно окрашенного эмоционального гм..., ну ясно. Термины уж очень характерные - "ненавистный", "блеяние" и прочая... Особенно забавно выглядит со стороны подобных личностей рекомендации принять холодный душ тем, кто просит доводов вместо эмоциональных оценок.
Из того, что я смогла всё же найти среди эпитетов: я категорически не считаю, что творчество бардов-шестидесятников можно считать несущим протест. Кроме Галича, среди отцов-основателей были такие, как Визбор.
Так, может, мы всё же услышим начальника транспортного цеха доводы, более разумные, нежели "мне лично претит". Потому что если претит - ну да и на здоровье, не кушайте, так сказать.
А то сейчас отвечать на Ваши вопросы как-то не хочется, уж извините. Потому как Вы с самого начала задали такой тон, что очевидно, Вы желаете пободаться, поднять флейм, но отнюдь не попытаться понять и даже не подискутировать (по поводу литературных ли, музыкальных ли компонентов творчества). Понимаете, барды (и их любители до кучи) - это такая субкультура, которой вопли и выдирание чубов у собеседников ну просто неинтересны.

Ога. Иду это я по интернету, случайно попадаю в тему по интересам, где поклонники некоего явления (совершенно неважно какого - это может быть бардовская песня, ролевые игры, вышивание крестиком, в конце концов)  тихо-мирно разговаривают о предмете своего локального интереса - и тут меня так охватывает тяга к правдолюбию, что аж кушать не могу, пока не объясню людям, насколько они не правы.
В тех местах, где давно и реально идёт дискуссия, мне неинтересно - там я буду одним из многих, меня, чо-доброго, и не заметит никто.
А вот в такой вот приватной компании единомышленников я, во-первых, буду заведомо уникален -  ибо сформировалось она именно по принципу единства интересов, люди с другими эстетическими взглядами сюда просто не пойдут, ибо незачем - во-вторых, я с хорошей вероятностью могу ожидать, что не найду здесь людей сколько-нибудь опытных в сфере полемики - ибо они, опять же, обычно тусуются там, где дискуссия давно идёт, а не в таких идиллических уголках. Вероятность нарваться на ядовитую свинью пренебрежимо мала. :)
В результате, даже если меня вычислят, я всегда могу стать в позу Д'Артаньяна и кричать, что я не тролль, пришедший нести смуту в место, где она нафф никому не нужна, а мессия и носитель благородной истины.

Pfui!
Отказано.
Если Вам реально угодно что-то узнать - извольте интересоваться вежливым и не провоцирующим конфронтацию образом.

Тем не менее я выразил именно свое собственное мнение, основанное на многократном прослушивании данных коллективов. Оно достаточно резкое, конечно, и субъективное. А доводы я привел.
Впрочем, действительно, раз вы уже навесили клеймо на меня, то продолжать дискуссию бессмысленно, разумеется. =) Свое мнение я выразил потому удалюсь, облегчив вам жизнь.
Я могу свой тезис обозначить и в менее резком тоне, впрочем:
Уважаемые барды - дилетанты, которые я считаю одной из причин низкого уровня музыки в России.
Аргумент: часто одни и те же 2 аккорда, кочующие из песни в песню, меняется только текст. Никакого интереса у нормального человека к такой музыке быть не может. Но вы и это за троллинг сочтете, я же знаю. Так проще.
Впрочем, уже без разницы. Спорить я не собираюсь, так что ухожу. =)

Надеюсь все же, что далеко не ушли.
По ярлыку тролля - нет, лично я вас таковым не считаю. Иначе пришлось бы признать, что наброс ужасающе тосклив по исполнению и пищи не принес. Но вот разделение людей на нормальных и остальных, исходя из предпочитаемой музыки, - это уже край (энтшульдиген зи за прямоту). При всем моем предпочтении, отдаваемому безобразию над однообразием, вынужден признать, что аргументации в защиту вашего мнения (кроме эмоций) пока не заметно. А жаль.
Да, к бардам отношусь спокойно, без фанатизма. Современных, честно сказать, вообще вряд ли знаю хоть одно имя.

А у "западников" таки существенно больше аккордов?
И точно ли у бардов их всего 2?

Какой именно шансон?

Обожаю простые объяснения сложных вещей. Вот не знали мы, почему у нас "такое печальное положение с музыкой", но пришёл г-н Эллион и всё разобъяснил. Оказывается, в том, что "Симфоний написал NN немало, но нет средь них ни Пятой, ни Шестой", виноваты три блатных аккорда, а не бездарность самого NN. А в том, что на эстраде воцарился полнейший упадок, виноваты не лихие имиджмейкеры, заставившие нормальных девчонок изображать из себя лесбиянок, и не богатенькие папики, покупающие своим безголосым дочуркам зал им. Чайковского и симфонический оркестр (это я об Алсу, ежели кто не помнит), а Окуджава и Высоцкий. И уж конечно, "Геркулесовы столбы", "Дудочка крысолова" или "Домбайский вальс", так же как и Самойлов с Тарковским, положенные на музыку Никитиными, виноваты в том, что жемчужной красы строки: "Я буду вместо неё, Твоя невеста честная ё" вызывают истерический смех - чистая правда, кстати!

Незачем, г-н Эллион, валить с больной головы на здоровую. Плохая музыка плоха, потому что плоха, а не потому, что рядом с ней существует хорошая - та, что заставляет чувствовать и сопереживать, а не только дёргаться в заданном ритме, предварительно подогрев себя таблеткой. И кто бы её ни писал - хоть Шнитке, хоть Морриконе, хоть Городницкий с Визбором - они не в ответе за тех, что пишет плохую музыку и плохо её исполняет, и даже за тех, кто её хорошо раскручивает.

      А ещё сегодня день рождения Ланцберга... Я не буду ничего особо писать. Только песня. Называется она "Песенкой об условных знаках", и в этом тоже – весь он.

      Пока остывают трибуны от сильных уверенных слов,
      Пока остывают валторны от сильных уверенных рук,
      Пока, в пустоте остывая, душа заперта на засов,
      Он тихо парит в ожиданьи – глухой, неприкаянный звук.

      Парит, оттеснённый речами и транспорта шумной вознёй,
      В круженьи ворон и плакатов, дымов и вчерашних газет,
      Во всякие дни – неизменный, как ось мирозданья – сквозной.
      В нём отблеск трубы и скрипичный неяркий мерцающий свет.

            На что же, дружок,
            Твоё сердце надежду питает,
            Покуда отчаянье высится белой стеной?
            Небесная песенка тает,
            Её-то нам и не хватает
            В обыденной жизни земной.

      Имеющий уши – услышишь встревоженность дальней души.
      Имеющий душу – увидишь мятежный огонь голубой.
      А если упустишь из виду – постой, наугад не спеши:
      Неблизкая эта прогулка, ты знаешь, зовётся Судьбой.

      Неблизкая эта прогулка недаром зовётся Судьбой.


                                  Владимир Ланцберг, 1987–1988.

Большое интервью Александра Моисеевича Городницкого: от науки до Грушинского фестиваля.

http://novayagazeta.ru/data/2010/070/10.html

В первые выходные лета в пещере Мраморная проводится фестиваль. Я выкладывала видео 17 фестиваль бардовской песни "Чатыр-Даг" на вконтакте (http://vkontakte.ru/video-319201_146287865) - если интересно, подскажите куда можно выложить ещё, чтобы все желающие и любители смогли посмотреть

На ю-туб или на ру-туб.

на ютуб до 4 минут разрешается выкладывать видео, я постараюсь когда-нибудь залить на рутуб

Владимир Семёновыич Высоцкий. 30 лет, как.

[spoiler]
Все года и века и эпохи подряд
Всё стремится к теплу от морозов и вьюг.
Почему ж эти птицы на север летят,
Если птицам положено только на юг?

Слава им не нужна и величие.
Вот под крыльями кончится лёд,
И найдут они счастие птичее,
Как награду за дерзкий полёт.

Что же нам не жилось, что же нам не спалось?
Что нас выгнало в путь по высокой волне?
Нам сиянья пока наблюдать не пришлось.
Это редко бывает – сиянья в цене!

Тишина. Только чайки – как молнии.
Пустотой мы их кормим из рук.
Но наградою нам за безмолвие
Обязательно будет звук.

Как давно снятся нам только белые сны,
Все иные оттенки снега замели.
Мы ослепли давно от такой белизны,
Но прозреем от черной полоски земли.

Наше горло отпустит молчание,
Наша слабость растает, как тень.
И наградой за ночи отчаянья
Будет вечный полярный день.

Север, воля, надежда, – страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Вороньё нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.

Кто не верил в дурные пророчества,
В снег не лег ни на миг отдохнуть,
Тем наградою за одиночество
Должен встретиться кто-нибудь.


В.В., 1972.[/spoiler]

Уважаемая эрэа Dама, +100! Готов подписаться под каждым Вашим словом. Отлично сказано, ни убавить, ни прибавить.

А ведь день рождения Галича сегодня, однако. Кажется, я знаю, что из него хочется выложить...


          Под утро, когда устанут
          Влюблённость, и грусть, и зависть,
          И гости опохмелятся
          И выпьют воды со льдом,
          Скажет хозяйка – хотите
          Послушать старую запись? –
          И мой глуховатый голос
          Войдёт в незнакомый дом.

          И кубики льда в стакане
          Звякнут легко и ломко,
          И странный узор на скатерти
          Начнёт рисовать рука,
          И будет бренчать гитара,
          И будет крутиться плёнка,
          И в дальний путь к Абакану
          Отправятся облака.

          И гость какой-нибудь скажет:
          – От шуточек этих зябко,
          И автор напрасно думает,
          Что сам ему чёрт не брат!
          – Ну, что вы, Иван Петрович, –
          Ответит гостю хозяйка, –
          Бояться автору нечего,
          Он умер лет сто назад...

                                        А.Г.

Спасибо, эр prokhozhyj за память о бардах. Мне тоже хочеться так много вспомнить здесь, хотя бы любимое "Ещё раз о чёрте..."  . но остановлюсь на этом.

...Хоть иногда - подумай о других!
Для всех - равно - должно явиться слово.
Пристало ль - одному - средь всеблагих
Не в хоре петь, а заливаться соло?!

И не спеши.
Еще так долог путь.
Не в силах стать оружьем - стань орудьем.
Но докричись хоть до чего-нибудь,
Хоть что-нибудь оставь на память людям!
А.Г.

Сегодня. Двор Юрия Визбора (http://prokhozhyj.livejournal.com/902554.html) в день его 77-летия.

Спасибо, эр prokhozhyj  :)

Спасибо, эр prokhozhyj!
Было очень интересно взглянуть на фотографии, на этот дворик, который никогда не видела. Жаль, не узнала поющих бардов.
Пусть здесь останется одна из песен Ю.Визбора.

Ночная дорога

Нет мудрее и прекрасней
Средства от тревог,
Чем ночная песня шин.
Длинной-длинной серой ниткой
Стоптанных дорог
Штопаем ранения души.
Припев:
Не верь разлукам, старина, их круг
Лишь сон, ей-богу.
Придут другие времена, мой друг,
Ты верь в дорогу.
Нет дороге окончанья,
Есть зато ее итог,
Дороги трудны, но хуже без дорог.

Будто чья-то сигарета,
Стоп-сигнал в ночах -
Кто-то тоже держит путь.
Незнакомец, незнакомка,
Здравствуй и прощай,
Можно только фарами мигнуть.
Припев.
То повиснет над мотором
Ранняя звезда,
То на стекла брызнет дождь.
За спиною остаются
Два твоих следа,
Значит, не напрасно ты живешь.
Припев.
В два конца идет дорога,
Но себе не лги:
Нам в обратный путь нельзя.
Слава богу, мой дружище,
Есть у нас враги,
Значит есть, наверно, и друзья.
Припев.

:(

Санкт-Петербург. 7 июля. INTERFAX.RU - Известный поэт и музыкант Юрий Кукин скончался в четверг в Петербурге на 79-м году жизни, сообщила пресс-служба городского комитета по культуре.


"Юрий Алексеевич обладал колоссальной жизненной энергией - работал тренером по фигурному катанию, участвовал в геологических экспедициях, создавал замечательные песни. И говорил про себя: "Я последний романтик на земле, это точно", - отмечается в сообщении.

Песня Кукина "За туманом" стала неофициальным гимном геологов и туристов.

ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ!!!

Я умру на бегу


Я умру на бегу, торопясь, опоздав,
И уже не смогу доказать, что я прав,
Что я очень спешил, не хотел подвести,
Я бы все разрешил, но уже не спасти.

Самолет улетит без меня, без меня,
И составы одни зазвенят, зазвенят,
Ну а тех, кто дождется до этого дня,
Я заранее прошу - извините меня.

Извините за то, что стареть не решил,
Извините за то, что неправедно жил,
И что дальше и дальше я день ото дня,
И что это сказал, извините меня.
Ю. Кукин

Помним...

И слушаем...
Я старый сказочник, я знаю много сказок
Про злых волков, про зайцев косоглазых,
Про хитрых лис, про глупых попугаев,
Я старый сказочник, я много сказок знаю.

Про Маленького Принца – гостя с неба,
Про тех, кто был на свете и кто не был,
Про Кролика и девочку Алису,
Про доброго Кота и злую Крысу.

О глупом, жадном короле-калеке,
О добром, умном, но Сверхчеловеке,
О Счастье, О Любви и о Свободе,
О том, кто ищет и всегда находит.

Но не несу ни зла я и ни ласки,
Никто не будет плакать и смеяться:
Я сам себе рассказываю сказки
И жду, когда они начнут сбываться.

А сбывшимися сказки не бывют,
Несбывшиеся сказки – забываю.
И больно мне, но я не унываю –
Я старый сказочник, я много сказок знаю.
Ю. Кукин

Грустно, когда уходят те на чьих стихах и песнях ты вырос...... Не знаю как сказать... Словно ты хоронишь вместе с ними частичку своей юности...
Не знаю как сказать...

А здесь словами ничего и не скажешь.

Можно только поставить старую трещащую запись и слушать, слушать, слушать... И понимать, что теперь это отностися уже и к нему самому....

                Памяти Визбора

                  Юрий Кукин

Он ушел мимоходом, заглядевшись на небо,
мимо елей и сосен, мимо белых берез.
С нами жизнью делясь, как добром или хлебом, 
ни рассказа, ни песни с собой не унес.       

И печально склонили свои головы горы.
Дождь осенний упал вместо звезд на дома.
И затихли друзей у костров разговоры,         
и озер зеркала занавесил туман.               

Горнолыжник оставил следы поворотов:
поворотов судьбы, поворотов любви.
Снежным Млечным путем проскочив сквозь ворота,
в бесконечность умчался, зови - не зови.     

"Я смотрю сквозь тебя, вижу синие реки",
сквозь тебя, сквозь глаза - на пространство Земли,
где кричат поезда, расставаясь навеки,       
где гудят корабли и летят журавли.           

Ю. Лорес сообщает о своём юбилейном вечере 30 октября:

http://ylores.livejournal.com/61950.html
http://ylores.livejournal.com/62939.html .

Я, кажется, буду не в Москве.

Второй раз за полгода Олег Медведев приезжал в Харьков. Прошлый раз выступал в планетарии, во время концерта включали звёзды, спутники - очень добавило атмосферы. В этот раз в крохотном клубе, люди сидели даже на лестнице между ярусами, и в этот раз он выступал с Романом Филипповым, соло-гитара очень сильно вносит разнообразие. Собственно, Роман и своё исполнил, спасибо им обоим. Приятно что у Медведика новые песни появляются, и свои, и чужие.

Число уже сменилось, а день ещё не кончился. 88 лет со дня рождения Булата Окуджавы.

И снова спасибо, эр Рrokhozhyj !  За фото, за память.

Когда внезапно возникает
ещё неясный голос труб,
слова, как ястребы ночные
срываются с горячих губ.
Мелодия, как дождь случайный,
гремит и бродит меж людьми… (с)

http://www.youtube.com/watch?feature=endscreen&v=Ib_zNq2FByY&NR=1

С днём рождения Визбора, однако!

Москвичи, все, кому интересно, помнят, что сегодня поют в визборовском дворе на Сретенке? На нынешних картах – двор дома № 12 по Большой Сухаревской площади, примерно с шести вечера и до упора.

Эр prokhozhyj !
А нам, провинциалам, хотя бы на фото глянуть на всё это.
(http://s.rimg.info/f289947570463c1e91fa6db1b3f5472c.gif)   

По заявкам телезрителей  :).

Спасибо, эр Prokhozhyj!

Нам с годами ближе
Станут эти песни,
Каждая их строчка
Будет дорога.
Снова чьи-то лыжи
Греются у печки,
На плато полночном
Снежная пурга.

Что же, неужели
Прожит век недлинный?
С этим примириться
Все же не могу.
Как мы песни пели
В доме на Неглинной
И на летнем чистом
Волжском берегу!

Мы болезни лечим,
Мы не верим в бредни,
В суматохе буден
Тянем день за днем.
Но тому не легче,
Кто уйдет последним,-
Ведь заплакать будет
Некому о нем.

Нас не вспомнят в избранном -
Мы писали плохо.
Нет печальней участи
Первых петухов.
Вместе с Юрой Визбором
Кончилась эпоха -
Время нашей юности,
Песен и стихов.

Нам с годами ближе
Станут эти песни,
Каждая их строчка
Будет дорога.
Снова чьи-то лыжи
Греются у печки,
На плато полночном
Снежная пурга. ------ (А.Городницкий, 1985 г).

Спасибо, эр prokhozhyj!

МОИМ ДРУЗЬЯМ
памяти Юрия Визбора

Бежит под горку жизнь моя,
Ее все меньше остается.
И если вам еще поется, -
Спасибо вам мои друзья.

Спасибо милым голосам,
Нам приносившим утешенье
И ясность посреди сомнений,
Которой не находишь сам.

Неразделимы вы и я -
Что чье в душе моей и теле?
Пускай кто хочет, тот и делит,
Вы - плоть моя, мои друзья.

Кому еще мне доверять?!
Кто не солжет ни в ту, ни в эту?
Ах, сколько кружит над планетой
Ветров попутных, чтобы врать!

Нас Бог избавил от вранья,
А вот годков отмерил скупо.
Но жаловаться тоже глупо,
Любимые мои друзья!

И слова нет для нас "потом", -
Нам в лица дует черный ветер.
Тем меньше мы на этом свете,
Чем больше вас - увы! - на том.

Пока на чашечках кривых
Весы удерживают гири, -
Мы сохранимся в этом мире -
Живые среди вас - живых...

Бежит под горку жизнь моя -
Ее все меньше...
А вас все больше...
Ее все меньше...
А там все больше...
Е.Клячкин

Ада Якушева. 24 января 1934 – 6 октября 2012 г. Светлая память...

        Слушай,
        на время время позабудь,
        Лучше
        тебе спою я что-нибудь,
        Чтобы
        теплели строгие глаза,
        И не оглядывался больше ты назад.

        Песню
        зачем из дома понесу,
        Если
        могу найти её в лесу?
        Знаешь,
        какой красивый лес зимой?
        Её с мороза принесу тебе домой.

        В синие сугробы убегает день,
        Если петь тебе, то надо, чтобы
        Песня начиналась здесь.

        Хочешь,
        в ней вспыхнут лунные огни,
        К ночи
        хрустальный лес в ней зазвенит,
        Будет
        в ней дерзость ветра, свежесть щёк,
        Скажи мне только, что бы ты хотел ещё?

        Скажешь,
        поймаю песню на лету,
        Наши
        про нас чего-нибудь сплетут,
        Только
        не в песнях дело тут моих,
        Мне просто нравится, как слушаешь ты их...


.

Посвящение Аде Якушевой
              Стихи Л.Мартынова

Ты относишься ко мне,
Как к полям.
Ты относишься ко мне,
Как к лесам.
Ты относишься ко мне,
Как я сам
Относился бы к волне,
К парусам.
И тебя я не виню, -
Ты проста.
Так относится к огню
Темнота.
Так относится костер
К темноте.
Так относится простор
К тесноте.
http://www.youtube.com/watch?v=1PnW0gvYZuM

Светлая память!
Они уходят... Но мы остаемся. Остаемся, чтобы помнить!

25 января 1938г. день рождения В.Высоцкого.

Живы его удивительные стихи.

Люблю тебя сейчас, не тайно - напоказ.
Не после и не до в лучах твоих сгораю.
Навзрыд или смеясь, но я люблю сейчас,
А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю.

В прошедшем я любил - печальнее могил,-
Все нежное во мне бескрылит и стреножит,
Хотя поэт поэтов говорил:
Я вас любил, любовь еще, быть может...

Так говорят о брошенном, отцветшем -
И в этом жалость есть и снисходительность,
Как к свергнутому с трона королю.
Есть в этом сожаленье об ушедшем
Стремленьи, где утеряна стремительность,
И как бы недоверье к «я люблю».

Люблю тебя теперь - без пятен, без потерь,
Мой век стоит сейчас - я вен не перережу!
Во время, в продолжение, теперь -
Я прошлым не дышу и будущим не брежу.

Приду и вброд, и вплавь к тебе - хоть обезглавь!-
С цепями на ногах и с гирями по пуду.
Ты только по ошибке не заставь,
Чтоб после я люблю добавил я и буду.

Есть горечь в этом буду, как ни странно,
Подделанная подпись, червоточина
И лаз для отступленья, про запас,
Бесцветный яд на самом дне стакана.
И словно настоящему пощечина, -
Сомненье в том, что я люблю сейчас.

Смотрю французский сон с обилием времен,
Где в будущем - не так, и в прошлом - по-другому.
К позорному столбу я пригвожден,
К барьеру вызван я - языковому.

Ах, разность в языках! Не положенье - крах!
Но выход мы вдвоем поищем - и обрящем.
Люблю тебя и в сложных временах -
И в будущем, и в прошлом настоящем!

и песни
http://www.youtube.com/watch?v=mKVlnfiK5Yo

Появилась запись необъявлявшегося концерта Ивасей в ДК МГУ 19 апреля с.г.:

http://www.youtube.com/watch?v=3zT_jxVQYxI&feature=player_embedded

(Был там, кстати. Считалось, что он для студентов географического факультета, которые и так знают. Пришлось переодеваться географом :)).

Со вчерашним уже днём рождения Булата Шалвовича Окуджавы. Вот утром попробую выложить пару картинок нынешнего пения песен в том самом дворе на Арбате :).

Ждём-с с нетерпением. Сегодня всё утро его слушала.

http://www.youtube.com/watch?v=o1xrTnXQmRQ

  Обещанные картинки вчерашних песен в окуджавском дворике на Арбате. Вчера на день рождения Булата Шалвовича здесь собирались в тридцатый раз.



Тут на одном из снимков – совершенно потрясающие школьники из Сергиева Посада, которые каждый год приезжают в Москву петь. Сначала – прохожим у памятника, а потом и во дворе.

Эр prokhozhyj !
Большое спасибо от завидущего Воробья.  И отдельное спасибо школьникам за любовь к Булату Шалвовичу Окуджаве.   :)

      Сегодня было бы 65 лет Владимиру Ланцбергу. Почему-то захотелось найти к дню его стихи непременно из красной книжечки, "Сонатины для зелёного кузнечика". Полистал, и понял, что будет песенка про маленького фонарщика.

Песенка про маленького фонарщика

                     Ю.Черноморченко, Е.Стерлиговой,
                     В.Ковальскому и многим другим

"Послушайте!
Ведь, если звёзды зажигают –
Значит – это кому-нибудь нужно?"

...............................

Но не только в этом дело, а ещё и в том,
Что по небу ходит кто-то,
             Эти звёзды зажигая,
Чтоб до самого рассвета
             Им гореть, едва мигая.
Кто – не знаю,
             Но предполагаю,
           ЧТО
Бродит маленький фонарщик
             От звезды к звезде.
Вот он лесенку приставит,
             Вот оконце голубое
Отворит и чиркнет спичкой,
             Огонёк зажжёт зелёный
И заторопится дальше,
                      Дальше,
                              Дальше...
           И ТАК ВСЮ НОЧЬ
Бродит маленький фонарщик
             От звезды к звезде.
Вот он лесенку приставит,
             Вот оконце голубое
Отворит, фитиль подрежет
             И нагар щипцами снимет,
А если стёклышко замутится, он протрёт
Его мягким фланелевым лоскутком,
Чтобы звёздочка сияла до рассвета,
Чтобы звёздочка сияла до зари!
И ещё у него есть забота -
Следить,
Когда пойдёт дождь, чтобы фитили не отсырели.
И ещё вы, наверное, думаете, что когда падает
Звезда, у фонарщика сразу убавляется хлопот?
Ничего подобного, потому что тут же на её
Месте рождается новая,
Просто до поры до времени её не разглядеть
Невооружённым глазом,
           И ПОЭТОМУ
Бродит маленький фонарщик
             От звезды к звезде.
Новорожденные звёзды
             Он из лейки поливает...
Вы мне скажете – я вру,
             И так, конечно, не бывает!

А вы возьмите телескоп,
Только очень хороший телескоп,
Посмотрите сами –
И вы увидите,
           ЧТО
Бродит маленький фонарщик
             От звезды к звезде.
Вот он лесенку приставит,
             Вот оконце голубое
Отворит и чиркнет спичкой,
             Огонёк слегка подправит –
И заторопится дальше,
                      Дальше,
                              Дальше...
           А ВЕДЬ КОГДА-ТО
Был высоким этот маленький фонарщик!
Был высоким,
             Был ужасно долговязым –
ТАКИМ, ЧТО И ЛЕСЕНКА ЕМУ НЕ НУЖНА БЫЛА! –
Но – увы! – от ночи к ночи
             Уменьшался раз за разом...
Может, скоро и совсем от него ничего
Не останется!

А всё потому,
Что есть у него привычка:
Спичку
Он зажигает, чиркая
О подмётку своего башмака.
Странно,
При этом подмётки
Остаются совершенно целыми,
А уменьшается сам фонарщик –
Ну, пусть немного –
Всего на ноль-
Ноль-
Ноль-
Одну какую-то
Миллиметра,
И всё же...

И всё же, говорят, дело вовсе не в этом,
А в том,
Что каждой звёздочке он отдаёт
Частицу самого себя...
Но это же страшно:
Каждой звёздочке –
Хотя бы частицу себя!..
           И ВОТ УЖЕ
Бродит маленький фонарщик
             От звезды к звезде.
И когда его не станет,
             Что же, люди, будет с нами?
В небе добрыми руками
             Кто затеплит это пламя?

А вы улыбаетесь:
Вы-то знаете,
Что никакого фонарщика нет,
Что всё это – ядерные процессы,
Распад,
Синтез,
Выделение колоссального количества энергии...

...Миллионы веков,
Миллиарды световых лет
И бесчисленное множество вселенных,
Которые разбегаются,
                     Разбегаются,
                                  Разбегаются -
И их уже не собрать...
        ...ЕСЛИ ТОЛЬКО ЗА ДЕЛО НЕ ВОЗЬМЁТСЯ
Маленький фонарщик!
Маленький фонарщик...

                  Владимир Ланцберг. 1981.

      Вот.

И вот эти стихи пусть будут здесь.   :)

Мой старенький Пегас

Осенний день померк, шурша сухими листьями
По скудным одеялам с подкладкой мостовой.
Мой старенький Пегас жуёт сухие истины,
Молчит и только изредка мотает головой.

Его удел простой; себя в Пегасах числя,
Пощипывать газон, посчитывать грехи,
И отгонять хвостом назойливые мысли
И высекать копытом нестройные стихи.

И что одержит верх: мозаика из листьев
Или простой овёс в заржавленном ведре?
Осенний день померк, шурша сухими листьями,
Чего-то не доделав, чуть-чуть не догорев.

      Сегодня – день рождения Юрия Лореса, одного из моих любимых авторов классической авторской песни. 62 года. Так что мои поздравления :). Ну а что бы из его вещей вывесить... А вот хотя бы вот это.

[spoiler]     
                  Скрипка и труба

                                            Посвящается А. Ткачёву

          Зов скрипки или зов трубы, –
          Что ж, выбирай себе дорогу:
          Километровые столбы
          Или сонаты в зале строгом.

          И друг святой, и враг слепой,
          И догорающие свечи...
          Или тебе по сердцу бой
          И вой пронзительный картечи?

          А скрипки зов не для глухих,
          Труба – для тех, кто плохо слышит.
          На крики всадников лихих
          Выходишь ты и просишь: "Тише!"

          Но время властно над тобой,
          Взамен смычка ты просишь шпагу,
          И кровь, пропетая трубой,
          Летит на нотную бумагу.

          Свист ветра, кони на дыбы,
          Связали руки – и на дыбу...
          Зов скрипки или зов трубы,
          И невозможно сделать выбор

          По сердцу или по плечу
          Не ради славы и награды.
          Зов скрипки – значит, так хочу...
          Труба зовёт – и, значит, надо.

                                        Юрий Лорес, 1979.

[/spoiler]

Какие прекрасные стихи! Не знала я этого барда, никогда не слышала, это у меня большой пробел, оказывается. Кинулась искать его песни. Наскочила сразу на "Песню о влиянии планет на людей". Сказочно!
Спасибо за наводку.  :D

Радостно присоединяюсь к поздравлениям.

Спасибо.  И тоже - присоединяюсь... Такие простые слова, без всякого пафоса... а сколько смысла!

Стихи, правда, не песня...

http://www.youtube.com/watch?v=ae3O2e9X7Lw

Спасибо, эр prokhozhyj!

Совершенно потрясающие стихи. У меня со звуком в компе не очень, так я кинулась к Гуглю, нашла, прочла. Всё так.
Но как же всё же больно было видеть (когда ещё в детстве была в Ленинграде, самом прекрасном городе на земле) варварски покалеченную архитектуру!

Сегодня 77 лет Юлию Киму, хоть это и странно звучит. Мои ему поздравления! :)

Ну и из автора: [spoiler]

          Как следует смажь оба кольта,
          Винчестер как следует смажь,
          И трогай в дорогу, поскольку
          Взбрела тебе в голову блажь.
          Поехали – ладно, чего там!
          А там – хоть верхом, хоть пешком,
          Клянусь кровожадным койотом,
          Мы всё же к чему-то придём!

                Что будет – то будет,
                Была не была!
                Что будет – то будет,
                Такие дела.

          По первому взгляду и виду,
          Нетрудная, кажется, вещь –
          Роскошную эту равнину
          Верхом, не спеша, пересечь.
          Но нам, к сожаленью, известно
          Как ястребы рвутся с цепи,
          Как до смерти может быть тесно
          И в самой бескрайней степи...

                Что будет – то будет,
                Была не была!
                Что будет – то будет,
                Такие дела.

          Механик, крути киноленту,
          Дежурные лампы туши,
          Вноси свою светлую лепту
          В суровые будни души!
          Свети нам лучом из окошка
          И сам вместе с нами поверь,
          Что эту равнину возможно
          Проехать почти без потерь!

                Что будет – то будет,
                Была не была!
                Что будет – то будет,
                Такие дела.

      _{Юлий Ким, 1987.}
[/spoiler]

Спасибо, эр prokhozhyj, что помните. Радостно присоединяюсь к поздравлениям.
Тоже из автора, отрывок из поэмы "Безразмерное танго".   :)

[spoiler]Как прекрасна мозаика жизни,
Хоть и логики как лишена!
Как луч света в вертящейся призме,
Так дробится и брызжет она!
Не ищите порядку и связи,
Проповедуйте горе уму,
А когда черный кот
Вам тропу перейдет,
Перейдите ее же ему!

Вот идет Александр Твардовский,
С ним Островский идет Николай.
К ним подходит поэт Маяковский:
— Как пройти на бульвар де Распай?
— Нет-нет-нет, мы московские люди,
Ваш Париж для нас город чужой! —
А он молча стоит,
Непричесан, небрит,
И глядит с непонятной тоской.

— До чего хороши пьесы Кима!
— Да, и песни весьма хороши.
— Да, но пьесы поглубже, вестимо.
— Да, но в песнях побольше души!
— Да, но главное — драматургия.
— Да, но чем же он плох как поэт?
— Да, действительно, но
Нужно что-то одно.
— Да, конечно, но, думаю, нет.

Беспорядочно перечисляя
Что на слух и на глаз попадёт,
Обернёшься назад — мать честная!
И опять воспаленно — вперёд!
Чуть за здравым погонишься смыслом,
Лезет в очи какая-то муть!
Хочешь прямо на юг —
Получается крюк,
Называется — творческий путь.
[/spoiler]

Забавно, только я Ваш пост открыл, как именно эта песня в плей-листе и зазвучала. Вот-те крест, не вру. А песен там полторы тысячи, вот и думай теперь, что совпадений не бывает.
Присоединяюсь к поздравлениям. Мэтр приезжал к нам года два назад и выглядел где-то на пятьдесят, дай ему Четверо и через двадцать лет так же сохраниться.

Как Ким он был, так Ким он и остался... ;)

Возможно, дело в его корейском происхождении, а может, и нет, чёрт знает. Городницкого я живьём не видел, но в телетрансляциях он выглядит очень плохо, дай ему Четверо долгой жизни тоже.
А Ким за двадцать пять лет не изменился никак. Словно и не было.

Периодически встречаю в институте, вполне бодр :).

А ведь сегодня день рождения Владимира Ланцберга. Было бы 60...

...Верно, подрастеряли... 
Ясно, поистрепалось...     
Виделось, да пропало -   
Глупость, тлен, суета...   
...Знали!                 
Но вечерами               
Все же латали парус,       
Перестилали палубу         
И кренговали борта.       

Будто сдирали маску
Благостного упадка.
Нянчили, как подранка.
Вынесли на мечте.
Ясно, не та оснастка.
Верно, не та осадка.
Может, не та осанка,
Да хозяева - те!         

Что ж вы слезу - по нас, мол?
Мы вам - с какого боку?
Клочья со щек и с носа -
Душных приличий грим.
Смех ваш нас бил не насмерть -
Ну да и слава богу!
Может, когда вернемся -
Там и поговорим!           

Может, когда вернемся -   
Поговорим!                 

1982

Nasona, 22 июня и 66.

Но песня всё равно хорошая :).

Я вобще неплохо отношусь к "Культурной революции" иногда очень интересные и люди, и взгляды, и проблемы ставятся, услышав, что темой передачи будет авторская песня даже обрадовался. Дальше оказалось, что защитник - Устинова, противник симпатии и хотя бы интереса, тем паче не вызвал... Пробежал взглядом гостей - ни одного знакомого лица из бардов. Послушал пять минут, ушел.  Видимо зря. Ожидал дискуссию в духе: "Да, они только про горы и походы поют!". А оно вон как 

ЗЫ думаю никого здесь не надо убеждать, что дядя неправы и кидаться в защиту бардов?

Сегодня 80 лет со дня рождения Юрия Визбора.

  Тыц! (http://rutube.ru/video/62b83d9b3f61cc288c25cbe4453c661e/?ref=logo)

... Там, на Сретенке, на нынешних картах – двор дома № 12 по Большой Сухаревской площади, вообще-то каждый год поют. Примерно с шести вечера и до упора.

Спасибо, эр  рrokhozhyj, что помните, что знаете. Низкий поклон за этот коротенький репортаж. Завидую тем, кто может прийти сюда и слушать, слушать…
Пусть и вот эта песня барда прозвучит здесь:
http://www.youtube.com/watch?v=ocTvVqCOgCo
 

66 лет со дня рождения Владимира Ланцберга...

И что-нибудь из него:

[spoiler]Вторая прощальная песня

И путь твой всё мимо, так прям и упрям –  ^{Am H7 E7}
Ни лишнего шага, ни вздоха!              ^{F G7 С}
Как было легко улыбаться друзьям,         ^{Gm A7 Dm}
Покуда жилось им неплохо!                ^{H7 E7 Gm A7 Dm E7}

В долине, на скучном подножном корму,
Годами стреножены кони...
Да, им и вершины, видать, ни к чему:
Внизу, у подножья, спокойней.             ^{H7 E7 F7 E7}

Там память плывёт по вечерней заре        ^{Dm7 E7 Am}
Навстречу тревожному маю.                 ^{Dm7 G С}
Там струны твои – о любви, о добре,       ^{Gm A7 Dm}
А я всё мундштук прижимаю...              ^{H7 E7 Gm A7 Dm E7}

Но мне всё равно – трубачом, скрипачом...
Молю об одном ежечасно:
Дай, Бог, не прожить невиновным ни в чём,
Не быть ни к чему непричастным!          ^{H7 E7 Gm A7}

А путь твой всё мимо, так прям и упрям –  ^{Dm E7 Am}
Ни лишнего шага, ни вздоха!..            ^{Am7 F7 E7 Am}

_1979.[/spoiler]

.
* * * *
И ещё одна.

[spoiler]
        Быль ушла, осталась сказка –
        хмурым днём, удачным в меру,
        я иду по Астраханской
        вдоль ограды универа.
        Курс второй, а может, третий.
        Никуда спешить не надо.
        Октября недобрый ветер
        с ног сбивает листопадом...

        Но в своей броне-болонье,
        сам себе – доска почёта, –
        что к труду, что к обороне,
        что с попойки, что с зачёта,
        но – зажав тоску по чуду:
        мне ж не выгрести иначе,
        ведь расти уже не буду,
        а жалеть ещё не начал...

                  Стоп, не надо суетиться:
                  всё ведь не было так просто.
                  Переврётся – не простится.
                  Возвратимся к перекрёстку.
                  Третий курс, осенний полдень...
                  Впопыхах ломая стержень,
                  пишем, пишем всё, что помним,
                  ничего в уме не держим...

        Дребезг стёкол, грохот жести,
        жёлто-красный, деревянный,
        без ремонта лет по двести,
        вправо-влево, точно пьяный,
        меж тюрьмой и маслобойкой,
        мимо чахнущего сквера...
        Что там дальше, птица-"тройка"?
        Ах, ограда универа!..

        Повторяем без запинок
        (в жизни нет пути иного):
        зто – цирк и Крытый рынок,
        это – площадь у Сенного,
        вон – скелет глушилки-мачты,
        вязь кладбищенской ограды,
        вот – кольцо на Третьей Дачной,
        кружку пива – и обратно...

                  Стоп, причём тут кружка пива?
                  На шестом году – я спятил?
                  Всё нормально: день тоскливый,
                  а отца поймал приятель.
                  С этим счастьем не ужиться.
                  За штаны его подёргай:
                  – Брось трепаться с сослуживцем,
                  вон ползёт его "пятёрка"...

        Шелест пойманной подсказки,
        три задачки, два примера –
        и бегом по Астраханской,
        вдоль ограды универа.
        На троллейбусных запятках,
        на гремящем самокате,
        по асфальту, по брусчатке -
        вниз, насколько духу хватит...

        Там пол-улицы разрыто:
        ЖЭК меняет водопровод.
        То, что физия разбита,
        для тоски ещё не повод.
        Пусть в крови, в дурацкой позе,
        но зажав тоску по чуду...
        А на Бабушкином взвозе
        томно топчутся верблюды...

                  Стоп, оттырили – и баста!
                  Стоп, курить тебе не рано?
                  Стоп, ну кто так вяжет галстук!
                  Стоп, прощайте, Марь Иванна!
                  Стоп, опять припёрся поздно?..
                  Поцелуй – ещё награда...
                  Третий курс, осенний полдень,
                  Никуда спешить не надо...

        Дом на Вольскую фасадом –
        серой глыбою над бездной.
        Никуда спешить не надо:
        ты приплыл, дружок любезный!
        С этим счастьем не ужиться.
        Видишь, как налётом серым
        тень заботливо ложится
        на ограду универа...

        И уже не слышно сотни,
        и уже не видно тыщи:
        серый смерч сложил и отнял –
        никаких следов не сыщешь.
        Но жива тоска по чуду,
        в жилы жалость лупит хлёстко.
        Слава Богу, цел рассудок,
        возвратимся к перекрёстку...

                  Стоп, не надо обольщаться:
                  нет чудес за гранью детства.
                  Пять минут, чтоб попрощаться,
                  полчаса, чтоб оглядеться...
                  День под вечер, путь далече,
                  хлеб – надежда, посох – вера.
                  Ты сожми рукой покрепче
                  прут ограды универа

        и – вперёд по Астраханской,
        и – вперёд по Астраханской...

                                                            _{Март – 25 ноября 1997 г.}[/spoiler]

Сегодня день рождения Юрия Лореса. 63. Вот, из него. К деревьям за окошком :).

Кто эту осень по деревьям расплескал?
В ней кровь на золоте и золото на крови.
Броженье осени... Налить её в бокал
И пить за чьё-нибудь здоровье.

И с каждым разом становиться веселей,
В вине печаль перебродила.
Не вспоминай о ней, ещё бокал налей,
Да так, чтоб каждому хватило.

Что за беда, что за вина – испить до дна,
С извечной жаждою отсчитывая время?
И наше золото, и кровь к исходу дня –
В крови и золоте деревьев.

Мы ждём, когда нас ветер в небо унесёт,
Навеки связанных с землею.
Броженье осени... Блажен, кто осень пьёт.
Её вино спасет зимою.

Только на ЗФ я открыла для себя этого замечательного автора. И зачиталась.
Пусть будут и эти его стихи здесь.

У твоего окна
достаточно огня,
чтоб отыскать меня
в любое время ночи.
И все же я один,
и все же ты одна,
покуда мы до дна
не проглядели очи.

А в глубине очей,
как в глубине ночей,
от звезд и фонарей
хрустальная дорога.
А в глубине ночей
я – твой или ничей –
застыну у дверей,
не преступив порога.

Пока мы, как могли,
друг друга берегли,
смотрели из дали
и рук не простирали,
толкнувшись от земли,
мы души обожгли
и вечность обрели,
но время потеряли.

Здесь, в комнате моей
идет минувший век:
какой-то человек
играет на рояле.
Горит твое окно.
Там – тихо, здесь – темно.
Нам в жизни суждено
лишь то, что мы избрали.

Воробышек, а падающую вилку ты у него знаешь? И трилогию коней и птиц... но её уже слушать надо. Вилку, конечно, тоже :), но всё-таки, вот она...

Вот вилка падает, мол, женщина придёт.
Я улыбаюсь, от того, что не поверил.
В природе должен наступить переворот,
Чтоб эта женщина коснулась этой двери,
Рукой дрожащей дотянулась до звонка
И не нажала, а ударила два раза,
Сразила взглядом, словно холодом клинка,
А следом бросила бессмысленную фразу...

Потом, с намереньем пройти меня насквозь,
Проникла в комнату и, примостившись в кресле,
Заговорила так, как будто ей пришлось
Вчера родиться или только что воскреснуть.
И, оглядев мое жилище с высоты,
Увы, никак не меньшей птичьего полета,
Ей до меня так захотелось снизойти:
Богиней, сосланной с Олимпа на болото.

Но вдруг заплакала и сделалась смешной,
Такой беспомощной, влюбленной и... любимой...
Жизнь как прыжок из поднебесья затяжной:
Или в объятия друг другу, или – мимо.
И мы в прыжке уже не чувствовали тел,
А прижимались все тесней – к душе душою.
Но я боялся, потому что не хотел
Впервые в жизни ощутить ее чужою...

И шел на кухню, размышляя о своем,
И на двоих готовил крепкий черный кофе,
Потом курил в окно и сквозь дверной проем
Едва косился на ее античный профиль.
Но вилка падает, а не наоборот...
Я нагибаюсь к ней, и сам себя ругаю,
И улыбаюсь: разве женщина придет?
А если даже и придет, увы  - другая.

Ю.Л.

Да, "Кони и птицы" я читала, почему-то больше всё таки вникаю в его стихи, чем песни. А вот "Падающую вилку" читаю впервые, ох, какая классная вещь! Утащила в свои любимые стихи, вот спасибо, так спасибо. Собственно, ты меня с ним-то и познакомил.  :)

(https://dl.dropboxusercontent.com/u/59607963/Galih.jpg)
Сегодня день рождения А.Галича. 

Пусть будут здесь эти стихи:

Я считал слонов и в нечет и в чет,
И все-таки я не уснул,
И тут явился ко мне мой черт,
И уселся верхом на стул.
И сказал мой черт:
«Ну, как, старина,
Ну, как же мы порешим?
Подпишем союз, и айда в стремена,
И еще чуток погрешим!
И ты можешь лгать, и можешь блудить,
И друзей предавать гуртом!
А то, что придется потом платить,
Так ведь это ж, пойми, – потом!

Но зато ты узнаешь, как сладок грех
Этой горькой порой седин.
И что счастье не в том, что один за всех,
А в том, что все – как один!
И ты поймешь, что нет над тобой суда,
Нет проклятия прошлых лет,
Когда вместе со всеми ты скажешь – да!
И вместе со всеми – нет!
И ты будешь волков на земле плодить,
И учить их вилять хвостом!
А то, что придется потом платить,
Так ведь это ж, пойми, – потом!

И что душа? –
Прошлогодний снег!
А глядишь – пронесет и так!
В наш атомный век, в наш каменный век,
На совесть цена пятак!
И кому оно нужно, это «добро»,
Если всем дорога – в золу…
Так давай же, бери, старина, перо!
И вот здесь распишись, «в углу».
Тут черт потрогал мизинцем бровь…
И придвинул ко мне флакон.
И я спросил его: «Это кровь?»
«Чернила», – ответил он…
Аллилуйя, аллилуйя!
«Чернила», – ответил он.

Только заметил это сообщение.  Лорес - велик и могуч! Я в Штатах последние годы активно вовлечен в бардовскую тусовку (слеты/квартирники), так что довелось пообщаться уже со многими авторами. Но такого впечатления вживую, как Юрий Львович на меня никто не производил! Вот другого слова кроме как "просветленный" и не подберешь ведь... И со сцены, и в застольном общении, и в рамках конкурсов (он меня один раз судил ;) ). Очень вежливый, очень сбалансированный, очень мудрый - но без цинизма, что приятно!

А насчет падающей вилки - не могу удержаться от достаточно известной пародии от Натальи Муратовой :)

Вот нож упал

Вот нож упал - видать придет мужик.
Я улыбаюсь, ведь в приметы я не верю...
Какой бы сказочной моя бы стала жизнь,
Когда бы тот мужик коснулся этой двери...

Рукой дрожащей дотянулся б до звонка, -
А его током бы ударило два раза.
Но изолентой обмотав два проводка
Он следом бросил бы: "Едрить твою, зарраза!"

Потом с намереньем пройти меня насквозь
Проник бы в комнату и починил бы кресло
И починил бы стул и вбил бы в слену гвоздь,
А после полочки привесил повсеместно...

И оглядев жилище с видом знатока,
Прикинул, сколько нужно денег для работы:
Покраски пола, стен и потолка, -
Как будто прислан был из ЖЭКа на болото...

Потом - расплакался и сел на табурет:
Такой некрашенный, скрипучий - но любимый!
Жизнь - как паденье со стремянки на паркет,
Как молотком: или по пальцам или мимо.

И он уже не чуял теола своего,
А все вворачивал быстрей отвертку в стену.
А я с восторгом бы глядела на него,
Впервые в доме предвкушая перемены...

И шла на кухню, размышляя о своем,
И на двоих варила б: щи и три котлеты.
И любовалась им: как он дверной проем
Зеленой краской молча красит синим цветом...

Но нож упал, а не наоборот -
Я подниму его: что ж зря мечтать о чем-то...
И улыбаюсь. Разве ТОТ мужик придет?!
А даже если и придет... Не для ремонта!

Кстати, я вот подумал - а не начать ли мне тут публиковать заметки о разных бардах? За этот год у меня на кухне успели побывать:
- братья Мищуки
- Анатолий Киреев
- Владимир Каденко
- Борис Вайханский
- Эльмира Галеева
- Андрей Колесников+Максим Чикалов
- Дмитрий Вешнев
- Светлана Ветрова

И это не считая авторов, с которыми я на слетах пересекался.
Будет кому-то интересно читать не только о песнях, но и собственно о людях?

Это было бы очень здорово!

Да!

Да, да, да!!!  ;D И не откладывайте рассказ в долгий ящик. Идея просто замечательная.

"Смотритель маяка" osting на стихи Георгия Михайловского:

http://qopt.org/pasha/records/osting/2014_dec/osting03.mp3

И два слова о: http://osting.livejournal.com/351984.html .

Стихотворение просто чудо как хорошо. А вот песня мне не особенно понравилась, как-то у текста с музыкой не совпало. Но всё равно - спасибо!

Да, замечательные просто. Утащила в свою копилку. А у этого автора ещё есть стихи?

Неопубликованные наверняка есть.

      Нынче же день рождения Юлия Кима, однако. 78. Так что, за из новорожденного. Старенькое. В исходной :).

          – Куда ты скачешь, мальчик,
          Кой чёрт тебя несет?
          [spoiler]          И мерин твой хромает,
          И ты уже не тот.
          – Да что за беда, да что за беда,
          Да что за беда, ей-богу!
          Поеду понемногу,
          Авось да повезёт!

          – Чего ты ищешь, мальчик?
          Каких таких забав?
          Цветочки все увяли,
          А травку съел жираф.
          – Да что за беда, да что за беда,
          Да что за беда, ей-богу!
          Поеду понемногу,
          Хотя во всём ты прав, а я не прав!

          – Куда ты скачешь, мальчик?
          Темно уже в лесу,
          Там ходят носороги
          С рогами на носу...
          – Да что за беда, да что за беда,
          Да что за беда, ей-богу!
          Поеду понемногу,
          Хоть кости протрясу!

          – Куда ты скачешь, мальчик?
          Скажи ты мне, куда?
          Везде одно и тоже –
          Бардак и лабуда!
          – Да что за беда, да что за беда,
          Да что за беда, ей-богу!
          Поеду понемногу,
          Куда-нибудь туда!..

                              _1978–1979
[/spoiler]

Спасибо, эр prokhozhyj, что напоминаешь.  :)

Галилей перед пыточной камерой
Монолог сопровождающего

[spoiler]— Послушай, Галилей,
Ну что ты так уперся?
Как будто в жизни сей
Ты плохо пообтерся.
Что гелио, что гео
И кто вокруг чего, —
Кормило бы да грело
И денег не брало!

Притом еще учти,
Что в массе закоснелой
Земля для всех почти
Плоска, как блин горелый.
Ведь тока-тока-тока
Сказали нам об ней,
Что тоже круглобока,
Но все же всех главней!

Ведь наш Верховный Поп
Стрижет свои проценты
С того, что мы, как пуп,
Находимся по центру,
А Солнце, как Венера, —
Такой же сателлит.
Ну чем плохая вера?
Ну что тебя свербит?

Но что смешней всего —
Хоть шеф и отрицает,
Но что вокруг чего,
Мне кажется, он знает,
Но точно так же знает,
Что будет на мели,
Как только он признает
Вращение Земли!

Ведь вот все дело в чем:
Вращается — и пес с ней.
Но лишь бы не при нем,
А, скажем, — сразу после.
Отбросьте сантименты,
Поймите, силь ву пле,
Что ежли мы не в центре,
То он — не во главе!

А между прочим, шеф —
Не зверь, а так, слегка лишь.
Он не желает жертв,
Но ты ж его толкаешь!
Ведь все твои догадки
Изустная печать
Разносит без оглядки —
Ну что б тебе смолчать?!

Что ж, раз уж ты посмел
Так истиной увлечься,
То будь настолько смел
При всех от ней отречься, —
А там... шуруй как знаешь!
Спокойно,
Без потерь...
А?
Нет?
Тогда, товарищ,
Пройдемте в эту дверь.
[/spoiler]

А.М. Городницкий.

(1). Недавний большой выпуск "Авторской песни"на "Эхе Москвы". Аудиоверсия лежит тут (http://echo.msk.ru/sounds/1516918.html).
(2). Интервью локальной московской газетке "На западе Москвы" от 28 ноября 2014 г. Немножко про науку, немножко про песни. Если кому интересно, оно тут (http://na-zapade-mos.ru/vstrechi-po-pjatnicam/v-poiskax-istiny.html).