Форум официального сайта Веры Камши

Представляю несколько своих стихов, буду рада отзывам и добрым советам.

Четыре ноты 

Не помня о мере,
забывшись в игре
(всё те же четыре
ноты нон-стопом),
пальцами, пере-
пачканными
в серебре -
Человек-на-Луне
управляет потоком
лунных ветров
в листьях лунной травы,
звуков света,
которые
люди не слышат...
И беззвучно течёт
свет среди синевы,
по земле…
И беззвучно струится по крышам.
А потом, пробираясь
молчаливо с ветрами
в живой полутьме,
пряча лето
за шторами
из лунной тени, -
Человек-на-Луне
верховодит морями,
и моря открывают
дорогу зиме.
Заполняя пустоты
на той стороне,
чтобы место надежде
осталось в мире, –
вновь вернёт к жизни струны,
едва приступив.
И всё те же
четыре
пронзительных ноты…
И течёт серебро
из-под пальцев на гриф.


Дети и сумасброды 

              Это зрение многослойное
                нам привычно, как вам - дыхание.
                Дайте нам подышать по-своему,
                  беспокойные вы создания!
                                              Эли Бар-Яалом "Мироглядский вальс" 

Дети и сумасброды
Идут днём с огнём за Луною,
В разных людей играют –
Всех сразу, какие есть.
Дети и сумасброды,
Видя в привычном иное,
Беспечно не замечают
Границ у «здесь» и «не-здесь».


Дети и сумасброды
Путают право и лево,
Не слушают вечно правых
И взрослых-до-тошноты.
Им говорят: «Уроды!»,
Потом говорят: «Ну где вы?!»,
Когда первобытные страхи
Выходят из темноты.


Детям и сумасбродам
Смешны эти страсти-мордасти,
Что в душно-гламурных спальнях
Зачем-то зовут «любовь».
Эти любимцы свободы
Знают, что значит счастье –
Миг света сквозь смех, и слёзы,
И кровь из разбитых лбов.


*  *  *
Очень просто: иди и придёшь - часом позже, днём раньше.
Не найти в стране снов ни простых, ни железных дорог.
Там все вещи меняют размер, появляясь то ближе, то дальше.
Отмахаешь до ночи сто миль, не устав, но не чувствуя ног.
Сидя в устье пещеры, изогнутой Клейна бутылкой,
Заглядишься, как всходит Луна, разделяясь на две.
Над костром  закружится  орлом птица Феникс с дурацкой ухмылкой
И споёт пару строк из "Пинк Флойд" про лунатика на траве.
И воздушные змеи, качаясь, подмигивать будут с неба,
Водяные драконы - усердно махать из пруда...
Ты уснёшь - и поднимешься вверх, изумлённый, нелепый,
И увидишь оттуда себя, затерявшегося в городах.


Слёзы дождя 

С новым днём -
Потекли,
Параллельно, в такт.
За окном
Люди шли -
Да бесцельно так,
Редко, прочь,
Крепла связь
Шей их с лицами.
В ветках дождь,
Расшалясь,
Шевелился и
Лился сквозь
Каплепадами
Зазеркальными.
Мысли - врозь,
И каскадами
Вертикальными
Вниз и вверх,
Всё едино ли -
Мракобесие.
Где же центр,
Середина и
Равновесие?
Болен звук,
Сдавлен слух,
И сквозь шум в ушах -
Только стук
По стеклу:
"П-р-о-д-о-л-ж-а-й д-ы-ш-а-т-ь".


Время внутри

Время не станет течь по прямой,
Как ни пытайся запараллелить,
На рельсы поставить, линейкой измерить  -
С рельсов сойдёт и завьётся петлёй.

Можно пытаться измерить его
Тиканьем в такт, как шаги – шагомером,
А то – синкопированным размером,
А то – неизбежною смертью всего.

Маятником, звуками очередей,
Вращеньем колёс или полураспадом…
И время на время побудет «как надо» -
Памятником самомненью людей.

Только теченью – размер не указ,
Сколь ни кидай там вертушки и лаги.
Время – не формула на бумаге.
Время свободно. Оно - внутри нас.

Тихая заводь и бурный поток,
Вспышка, рывок (вслед несутся команды…).
Что ему до этих  дат календарных,
Или «шаг влево, шаг вправо, шаг вбок»?

Люди такие - они невпопад
Время растягивают и сжимают,
Прошлое вновь, как сейчас,  вспоминают...
И, в общем, всё те же, что годы назад.
 
И озадачены временем вчуже,
Пока не войдут в воды этой реки,
И не подадут друг другу руки
Время внутри и время снаружи.

Лично мне очень понравились "Слезы дождя" и "Дети и сумасброды" Да и "очень просто" [spoiler]Кое-чего.. но это наверное, сперва " в привате" уточнить надо. Может, просто и не понял, а[/spoiler] со стихами такое сплошь и рядом, не понимают...
Но "Четыре Ноты" - это не дань уважения Ю.Наумову? Очень его "блюзы" напомнило.

Хорошо!
Вот как-то никогда и не читала так о детях. Всё так точно и удивительно. Просто замечательно.
Да и все остальные стихи дают много простора для размышлений. Хотелось бы ещё побывать на этой страничке.

Стихи задели. Это о многом говорит.

Благодарю всех за тёплые слова:).
Это  дань уважения, да, но не Наумову, а PINK FLOYD:). И Луна, и четыре ноты (знатокам творчества группы  несложно догадаться, какие).
А Наумова тоже, безусловно, уважаю.

Стихов, конечно же, есть ещё. Например...


ТВОРЕНИЕ СНОВ

Словами трав,
Лучом луны
Творю, надеюсь.
Рукой, водой
И ветром став,
Я прикасаюсь.
То, чего нет,
Вещий покой -
Я так спасаюсь.
Оставить след,
Пока, как сны,
Я не рассеюсь...


МИР, ГДЕ НЕТ РЕК

Миру, где нет рек
Ведом иной рок.
Сыплет из века в век
Время сухой песок.

Там не войти вновь
В ту, что вчера, пыль.
И посреди песков
Гаснут ветра - штиль.

Призракам тех морей
Вечно бродить, звать...
Истинно - бег дней
Не обратить вспять.

Мир пересохших вен,
Бывших святых мест,
Лишь средь оглохших стен
Слышится тихо: "Месть!".

Сон поутру - смыть,
Выгнать, стереть с век:
Я не хочу жить
В мире, где нет рек.


ПРЕДСКАЗАТЕЛИ

Предсказатели жгут,
Завывая на весь Зодиак:
Волны там, войны тут,
Сдвиг оси сдвинул многие крыши.
Всем нам скоро капут -
Может, этак, а может, вот так.
И смакуется жуть
Многократно, чтоб каждый услышал.

Небесам никогда
Не набрать столько молний и гроз,
Чтоб возникла нужда
И до грома со страху креститься.
Отовсюду беда -
Аж тошнит от избытка угроз.
Где мы будем, когда
С нами всё-таки что-то случится?

Не торгуйся с судьбой -
За деревьями лес не видать.
Это просто одной
Мчит другая эпоха на смену.
На Земле мы с тобой -
Чтобы жить, а не чтобы страдать.
Лес вчера был стеной -
Мы сегодня вошли в эту стену.

Потом выложу и немного юмора, если пожелаете;).

Пожелаем.  :)

Новое. 


                                "Этой осенью платим за свет..."
                                                                      Ю. Шевчук

Уставиться вдаль, в горизонты событий.
Услышать ветров безупречную речь.
По листьям брести, как бездомный хранитель,
Носком поддевая упавшие нити
Несделанных дел и несбывшихся встреч.

Измерив дистанцию словом и делом -
Отбросить, беспечно махнувши рукой:
Что толку рассчитывать силы, пределы,
Раз осень с размаху, не глядя, задела -
Дневным многоцветьем, вечерней тоской?

Смотреть неизвестно на чьё отраженье,
Теряя тепло расходящихся рук.
Искать прежней жизни в усталом круженье
И силы - в движенье, покоя - в движенье,
Когда неизменность смыкается в круг.

1 ноября 2011 года

Ну, пора и повеселей что-нибудь выложить;).
Вот такой детский стишок, например.

Великий офтальмолог Брут
сказал мне, щуря глаз:
"Моя методика проста,
и гениальна тож.
Вот тёмные очки - как раз
смотреться в зеркала:
надел и вижу, как я крут,
я чудо как хорош!

А розовые - для родни,
клиентов и друзей
(короче, в общем, для своих).
Ношу их повсеместно
на встречах и в кругу семьи,
и сразу веселей:
что ни покажут мне они -
всё розово-прелестно!

А эту пару берегу
для всяких посторонних.
Увеличенье во сто крат,
и разговор тут краток:
как только кто-то там из них
тебя слегка затронет -
сквозь линзы ты вперяешь взгляд
в тех чужаков, и сразу (ууу!)
узришь, как страшен и велик
их каждый недостаток!".

С тех пор прекрасна жизнь моя,
всё весело и круто,
и никаких проблем - ведь я
ношу очки "от Брута"  8).

Такие необычные стихи - давно таких не встречала. Очень задело "Мир, где нет рек", полностью согласна с "Предсказателями", и развеселило про очки :)
Интересно, какие стихи вы нам еще подарите?
Ждеееем :D

Leaf, большое спасибо, очень согрел Ваш отзыв!  Люблю экспериментировать с размерами и ритмами, да. И хорошо, что эти эксперименты кому-то нравятся :).
Ну, например, вот такой новый стих - вернее, песня:

Песня для ***

1. Мы не выбираем, «когда»,
но вольны в «да» и «нет».
Четыре стены, но в них – звёзды
и бег среди трав.
И если ты вышел на след,
то зачем тебе общий ответ:
ты уже не согласен –
так разве ты можешь быть прав?

2. Ну, а несогласным
так часто бросают: «Не тронь!».
Им - четыре стены, им - сомненья
и злая беда.
Им – под прицелом бегом,
когда по вершинам рванётся огонь
и чёрным агатом
блеснёт под обрывом вода.

Пр.
Одна и та же война
длится тысячи лет.
Одна и та же луна –
над морем и снежной тайгой.
Но тот, кто хлебнул до дна,
знает, что нам дана
жизнь эта не одна –
нам повезёт в другой.


3. А боги огня и радуг
опять строят мост.
Ждут в гости детей – даже в наш
замороченный век.
И на рубежах среди звёзд
запомнят, где был твой пост:
следы остаются,
даже когда стает снег.


Пр.
Одна и та же война
длится тысячи лет.
Одна и та же луна –
над морем и снежной тайгой.
Но тот, кто хлебнул до дна,
знает, что нам дана
жизнь эта не одна –
нам повезёт в другой.

Теперь было бы интересно и песню послушать ::)
Да и ритм стиха в музыке гораздо легче ловится ;)
Мне ужасно неловко, эрэа, но не могли бы вы нам это устроить? ;) ;D

Ну, очно это сделать было бы легче, чем в сети ;D. А в сети - нужна качественная звукозапись, что несколько сложно. Но может, когда-нибудь...;).

А пока вот вам очень содержательный такой стиш.
Всем недоговаривающим (а это мы все:))) посвящается. Подходит ко многим жизненным ситуациям. И в конце без смайликов точно не обойтись. Хотела весь стиш раскрасить смайликами - но вроде интонации и так понятны, нет?:)

ДИАЛОГ

- Вот ведь! Надо ж так, прямо того...
- Это, в смысле, вот то есть?
- Во-во!
И не просто, а прям-таки вот!
- М-да, конечно же, так не пойдёт.
Может, стоит?..
- Не стоит, о чем я тут и!
- Может, надо?..
- Не надо - поди, не свои...
И вообще - всё вот это вот как-то не то...
Ну, а вдруг оно - ррраз, если что?!
Вдруг приступим (не дрогнет нога!),
А потом оно - хоп!.. и ага...
- Лааадно, всё это нам не беда.
Если вдруг  - так ведь и? ;)
- Так-то да!:)

Ах-ха-ха, просто нет слов ;D
[spoiler]Эх, а песню буду ждать... на всякий случай ;)[/spoiler]

Не согласен... Ну что-ж? Я свой бой принимаю один.
Без надежды и веры, что кто-нибудь что-то поймет...
Правда кровью легла среди злобою вымерзших льдин,
Умирают слова, слишком рано вморожены в лед.

Мне не выжить, но все же когда-нибудь сдохнет мороз,
И, не веря в судьбу, он сквозь зубы прошепчет: "Прости!"
И тогда кто-то младший понюхает листья берез,
И уйдет на Пути... Оглянувшись, уйдет на Пути...

Для него - малыша - бьется в сердце чужая беда,
И безвестная кровь ляжет местью и горем  вдали...
Он проложит свой путь меж проклятыми "нет" или "да",
Чтобы, все одолев, выбрать лежку средь доброй земли.

Все ему - малышу... Все свершить, то, что я не успел...
Там рубеж его ждет, где граница от боли дрожит!
Волчьим горестным воем, и следом на волчьей тропе
Жить ему наши жизни, что мы не успели дожить.

Это Стихи, именно  Стихи - мимо которых не пройдёшь и не просто прочтёшь, а перечтёшь и не раз. И запомнишь....

Spokelse, спасибо за ответ, это прекрасно!

*    *    *
Дом, что пуст от гостей,
День, что пуст от вестей,
Ум, что пуст от добра…
Это - нет и не будет.
А из тысяч затей
остаются лишь те,
где обернулась игра
частью буден.

Имена не важны:
Исправленье имён,
Как сличенье знамён –
Развлеченье не очень.
Может, просто нужны,
Только те и нужны,
Кто не ставит препон,
Клейм и точек?


Ну, а мы  - всё в борьбе,
горб растёт на горбе.
Или мало? И так
ум от сердца в отрыве…
В сеть - подобных себе:
быть хоть с кем-то, хоть как.
Косяком валит рак
на безрыбье.

Босиком ходят - где?
Пустяком будет - что?
Кто - за счастьем?
(«Да стой - недостоин!»)...
А из тысяч идей
остается лишь то,
что врастает, как  часть,
и с чем жить - стоит.

ВЕДУНЬЯ

Вверх лицо -
Позвонки протрещат как по нотам,
Ровно семь -
Да семь звёзд подмигнут с высоты.
Солнце в небе
Отчаялось встретить кого-то
И ушло
По закатным ветвям золотым.

Шесть дорог
Разошлись от приметного перекрёстка.
Семь - с лесною тропой,
Да восьмая - тропа до Луны.
Перевитые косы
Склонила берёзка,
И земля тихо дышит,
Да звёзды текут с вышины.

Сколько лет
Ты встречаешь так майское полнолунье?
Может, семь,
Семью семь - или семьдесят лет?
Что есть годы земные
Для вещей ведуньи?
Она знает одно:
Есть лишь жизнь. Смерти - нет.

Жемчуга
Превратятся обратно в слезинки.
Семь скатились в траву -
Или это упала роса?
Скоро вновь по дороге,
Потом по тропинке
Ей идти,
где людские звучат голоса.

В доме - свет,
И семья ждёт, рассевшись по лавкам.
Семь, не семь,
Больше, меньше - не в счёте почёт.
До земли
Поклонилась деревьям и травкам…
Ты, ведунья, сюда возвратишься ещё.

Смерти нет. Перед нею лишь поле проклятых вопросов.
И цены не отдать, и не выискать верный ответ...
Смерти нет!.. Кровь по пальцам, что стиснули посох!
Белый снег - да по жизни... А смерти - похоже - и нет.

Сколько лет? Только три? Или семь? Или, может быть, девять?
Эти глупые цифры никто не сумеет понять...
Встанут рядом с тобой не тобою рожденные дети,
Чтобы насмерть сражаться за совесть, за жизнь и за мать.

Волчьей песней споет, полыхнет желтизной полнолунье.
И померкнут ничтожные, лживые сказки-слова...
Грохнет посохом оземь, и правду ответит ведунья...
"А покойница, вроде, была совершенно права..."

Прекрасная эрэа Ingolwen и многоуважаемый эр Spokelse! Стихи весьма хороши, особенно Ведунья! Смерти нет - тоже маленький шедевр - я просто не все поняла относительно покойницы! Но всё-равно впечатление очень сильное. ::) ::) ;)

Грохнет посохом оземь... Но жизнью заплатит ведунья!

Так - яснее? :)

Спасибо за разъяснение, многоуважаемый эр Spokelse!
А то я уже представила себе такой изящный гробик, белую сирень и, конечно, себя - там, внутри! Под сиренью! Любимые цветы ..... ;D ;D ;D
И так мне хорошо, покойно...... ::) ::)

Или осиновый кол, вбитый в могилу очередной ведьмы?
И детская рука, сжимающая осиротевший, черный от крови посох?

Эгм.....Желающие вбить кол - всегда найдутся, понятное дело...... ::)

Spokelse, и тут благодарю за прекрасный ответ! Ответ и продолжение темы - это самая лучшая оценка для стиха. 

Convollar - рада, что понравилось! Сэр Волк там правильно тему развил - тема такая, что лирика действительно может перерасти в драму. А сирень - превратиться в осиновый кол.
У тебя был такой сюжет, припоминаю...

Дааа...Превращение мечты..... ::)

И ещё немного магии, хоть и не сезон.

КОНЬ СОЛНЦА

Понеслось под уклон
Изнемогшее лето.
Красный конь бил копытом –
Растерял сто подков.
Искры сыпал,
Земля была ими согрета.
Все ль успели испить
Из остывших следов?

Конь несётся,
Пытаясь успеть, сам не зная,
Для чего ещё весть
(или жизнь?) он несёт.
Всё труднее бежать,
Стук копыт замирает…
И туманом – испарина,
Моросью – пот.

Гулко стало вокруг,
Словно воздух редеет,
Словно падает тень –
Хотя краски живут.
В такт подковам,
Темнея и холодея,
Переливы воды
По деревьям бегут.

И земля затихает,
Глуша звуки солнца.
Конь так быстро пронёсся,
И его нет нигде…
Слушай, слушай!
Кто это – идёт, не споткнётся?
Кто так тихо крадётся
По озёрной воде?

Кто придёт –
И заставит расплакаться небо?
С кем, чуть вспыхнув,
Шепча, будет гаснуть листва?
Впустит сырость-тоску,
Где в помине и не было?
Осень, осень –
Унылая, в общем, пора.

Сколько можно писать,
В тыщу первый – про осень?
Вслед за всеми, как все,
В подражание всем?
Тихо, осень!-
У лета прощения просим.
Красный конь уступает
Место рыжей лисе…

Или вот такой:

ЛОВЕЦ СНОВ

Я – Ловец Снов.
Я плету паутину
из песен неновых
и старых стихов.
Я считаю шаги –
и всё ближе подковы,
и ярче картины -
лики древних богов.

Я – Ловец Снов.
Я творю заклинанья.
Я беру,  превращаю
всё, что есть под рукой.
Я хороший творец –
я твореньям прощаю
всю неловкость старанья
мой нарушить покой.

Я – Ловец Снов.
Крылья бабочек синих
закружились, сияют,
заполняют мне сеть.
Я увидеть хочу –
а они мне мешают.
Но я – мастер всех линий…
До утра бы успеть…

Или даже такой:

РЕЖИССЁР

Разве не знаешь? –
Все на местах,
ждут –
только ты потерял свой рупор.
Актёры и камеры
впали в ступор…
разве ты хочешь,
чтоб всё было так?

Разве не помнишь? –
В своих мечтах
ты  уже видел всё,
как на экране.
Теперь твой герой
оказался крайним.
Всем мечтам крах –
теперь им правит страх.

Знаешь – я помню
наброски твои,
многообещающий твой сценарий.
Он всё ещё там,
среди старых тетрадей,
на чердаке
позабытой любви.

Знаешь – я верю,
что, наконец,
отчаянье ты позади оставишь
и гениальный свой фильм
поставишь –
жизни своей режиссёр и творец.

Вот это - очень точно. В конце лета, когда ещё нет и признаков осени - чувствуешь что-то в воздухе, какой-то особый аромат осени, едва уловимый - но он есть.

Да, есть такой момент, когда всё начинает как-то тускнеть - и вот тут понимаешь, что лето кончается.

А вот это - про декабрьскую смурь-оттепель. Тоже не сезон, но на теперешнюю мартовскую погоду как раз похоже:

Туман 

Накрывает дома перемена погодная,
Утекает из рук время серою мглой.
Это просто туман - дня не будет сегодня нам.
Мысли неба мутны над  безвольной  землей.

Но когда с незаметно подкравшимся вечером
Будем вместе идти еле видной тропой -
Всё тоскливое, бледное, призрачно-вечное
Зашуршит и рассыплется снежной крупой.

Sword in the Moon (청풍명월; 淸風明月)
(к фильму)

Из-под воды
Небо виделось
Чище и выше.
Ветер с Луной
Были миром,
Стоя на страже.
Искра беды -
Пламя вскинулось,
Гнев землю выжег.
Мир стал войной,
Падаль – пиром,
Новое – вражьим.
Тонет в крови
За одним одно…
Некуда деться,
Если во мгле
Взгляды встречные,
Как топором – нить.
Так - не живи.
Загляни на дно
Стылого сердца:
Есть на земле
Вещи вечные…
Если их помнить.

                            Sapienti sat     
                                 
                                    Но каждый из нас
                                    Торгует собой всерьёз,
                                    Чтобы купить себе продолженье весны.
                                    И каждый в душе
                                    Сомневается в том, что он прав.
                                    И это –
                                    Тема для новой войны.
                                    (с)БГ


В чём будет смысл разговоров во сне?
Звёздные брызги в сети лучей
Не удержать, не присвоить, не
Вышибить дверь, если нет ключей.

Время, что нам в ощущеньях дано,
Повод для спора, врата зимы...
Может, всё это – иллюзия, но
Что есть реальность, если не мы?

Каждый неверный, бессмысленный жест,
Россыпи знаков грозят бедой.
Так ведь когда-то случалось уже:
Остров надежды затоплен враждой.

[spoiler]Волна вражды мутна, больна,
И если схлынет всё ж она,
Останутся натёки грязи,
И их не смоешь никогда! :([/spoiler]

Да, так слишком часто бывает... :(.


Вот - прошлогоднее, правда, но сегодня как раз Равноденствие:).

День Серебра, метель
«Вот настанет День Серебра – тогда и поговорим»
                                            («Чёрная книга Арды»)
Это только знаки и звон,
Это только мысль о тепле.
И не гармонирует фон,
И не хочет быть веселей.

Это только смутные сны.
Были бы ясны - так ведь нет.
Стороны на время равны,
И равны закат и рассвет.

Было много слов, а теперь
Я не помню ни одного.
Если бы не эта метель,
Если бы... а так - ничего.

Говорят, стихи - ерунда,
И давно не модно перо.
Но весной оттает вода,
Оживёт моё серебро.

Было бы кого да не лень
Каплей серебра одарить.
Вот и наступил этот день.
Кажется, пора
говорить.

Хорошие стихи, Инголвен! Странно, что старое - звучит актуально.


Если бы не эта метель.....

*  *  *
В точках, сферах, пространствах и локусах,
И в кругах, и в сетях – помещаемся.
Превращаемся, отвращаемся,
И уходим, и возвращаемся.

В глубине и вовне, всё-то разные:
Неприкаянные, поднадзорные,
И медлительные, и проворные,
И придворные, и притворные.

В переходах и пересечениях
Сфер и локусов – где-то встречаемся.
Кто горазд, кто во что -  извращаемся,
И вращаемся, и вращаемся…

*  *  *

                        Мне в сумасшедший дом не надо,
                        Вот я туда и не пойду!
                                (c)nedzumi_rat

Меня преследуют кошмары:
котЭ, жежешки и пеары,
слэш-фики, флуды, холивары…
И вся работа – пофигу.

Речь деградирует в фонемы,
и вместо мыслей – только мемы.
Моск тихо плавит микросхемы –
то жгу, то ржу, то нимагу.

Мне пьяный врач сказал, что это –
симптомы действия рунета.
Вот снова ссылочка с приветом –
но я по ней не побегу!

Ещё один стих о вечном :).

*  *  *
В час, когда шатки твердыни
И все дела не милы –
Я прихожу в пустыню
В поисках Высшей Силы.

«Мира прошу, как обычно –
Я постарел в борьбе…».
Эхо в ответ привычно:
«Хрен тебе, хрен тебе, хрен тебе!».

Ох, Ingolwen - это так точно! ;-v

*  *  *
Кажется - сложное,
вяжется - ложное.
Как различить?
Ляжет - подложное...
Тяжести можно и
не волочить.

Крошево тождества,
масса напрасного -
век не сносить.
Прошено множество
всякого разного -
хватит просить.

Так привычно, что иного и не ждёшь! ::)

Значит, и не надо просить у эха всякого разного :).

*   *   *
Мох, костяника и сныть...
Зло позабыть, зло позабыть.
Клейкая стынет смола.
Нет воли зла, нет воли зла.
В след твой воды натекло.
Было - прошло, было - прошло.
Там, где брусника бледна -
Кровь не страшна, кровь не страшна.
Папоротник не сломать -
Боли не знать, боли не знать.
Дождь паутиной с ветвей -
Морок развей, морок развей.
Сизая хвоя, кора...
Сгинет вчера, сгинет вчера.
Нити грибницы в земле...
Ты не жалей, ты не жалей.
Сочным ковром - плауны.
Вновь будут сны, вновь будут сны.
Сосны шумят высоко.
Слово крепко, слово крепко.

Стихи хороши, но нити грибницы разрушать не надо. Грибов не будет.

Там же чередуется - не "нити грибницы не жалей", а "вчера не жалей" :).
Но добавила  пару многоточий.

Дошло, теперь дошло!

Дракон взлетает
                  Spokelse

Где пыль и обман –
Там встанет туман
Седою стеной.
Но где-то свет дня
Играет, маня
Живой синевой.

Пусть в шрамах крыла –
Дорога легла,
Нельзя отступать.
Пока в сердце жизнь,
Пробить рубежи
И всё же – летать!

Взлетает дракон,
Стирая закон,
Меняя финал –
Сильнее, чем был…
На флейты судьбы
Безмолвный сигнал.

Тоже был ответ на стихи...  Написано было на смерть Бэллы Ахмадулиной, но это про всех, наверное.



Чтоб легенда жила, нам ведь нужно не так уж и много:
Лишь на нити слова, да упавшее бы подобрать...
Мы эпохи стиха можем лишь проводить до порога -
Они сами решают, когда им идти умирать.

Мы останемся, чтобы по-своему рваться к чему-то.
Только не громозди на могиле стиха  монумент -
На пути обернись, замерев на живую минуту
Перед чудом живым уходящих из жизни легенд.

*  *  *

Чёткой линией, полутонами ли,
на свой собственный вкус и цвет,
вновь на белом листе сознания
нарисую то, чего нет.

Ну и что теперь, раз по осени
травы - жёстче, а тропы - черней.
Остывают в бурьяне, где бросили,
тени бывших солнечных дней.

Что теперь, если входа в тело нет
чьим-то душам, а плакать - нам.
Если правда погоды не делает,
если друг больше верит врагам...

Что-то было, чего-то не было.
Осень - ложь, но в ней есть намёк.
Можно взять, и другое небо
сотворить из красок и строк.

Можно что-то стереть из памяти,
а на чистом листе - мираж...
Но и там мы встретимся с вами -
в сотворённых иных мирах.

Цитата:

Но и там мы встретимся с вами -
в сотворённых иных мирах.

Удивительные стихи.

Выложу, пожалуй, парочку старых стихов - и даже, как ни странно, о любви.


КОГДА КТО-ТО ДУМАЕТ О ТЕБЕ

Приятно, когда о тебе кто-то думает:
ты становишься их иллюзией,
существующей в их сознании -
порой неожиданным образом.

Спасибо за это друзьям и врагам.
Только жаль, что любовь или ненависть,
заслоняя, мешает им видеть тебя
Тем, кто ты есть.




РАЗОРВАННЫЙ РИТМ

Он пил водку, смотрел идиотские сны,
И, проспав, поднимался
                      больным и разбитым.
Он и знать не хотел наступавшей весны
Был нарушен ритм жизни.
Разорванный ритм.

Ему стукнуло тридцать - всего ничего.
Отчего же путь кажется вдруг  перекрытым?
Сила вроде была - отчего же его
Смяла, вздыбившись, жизнь,
разорвавшая ритм?

Неземная любовь, деградировав в брак,
Как у всех, покатилась
                        по тропкам избитым.
Дело, ясно, в обоих - нельзя было так...
Танец ненависти -
    этот разорванный ритм.

Он душил свою нежность,
                          запихивал в глубь.
Он не слушал Её,
                      он кричал: "Да иди ты!"
Ну зачем же, зачем был он с Нею так груб?
Душу рвал
      уходящих шагов Её ритм...

Он когда-то так верил в рекламный обман,
Он хотел быть богатым и знаменитым.
Был реален диван...
            и дырявый карман...
В углу кто-то выстукивал
сорванный ритм.

Он боялся взглянуть –
                          вдруг оскалится вновь
Эта рожа с косой, с застарелым артритом.
Почему она здесь?
  Он ещё не готов!
Била дрожь. Билось сердце.
Разорванный ритм.

Он утратил любовь, веру он не обрёл.
Жизни смысл
                  оставался по-прежнему скрытым.
Бог, возможно, и слышал,
                              но нужным не счёл
ни ответить, ни выровнять
        сорванный ритм.

НО:
Будь живым -
  и уйдут эти мутные сны.
Лучше ринуться в бой,
                  не боясь быть убитым.
Это - преображенье
                            на грани весны.
И разорванный ритм -
          есть правильный ритм.

"...Но и там мы встретимся с вами -
в сотворенных иных мирах..."

"...Лучше ринуться в бой, Не боясь быть убитым..."

Обжигает и завораживает. Здорово :D.
Прочитаешь - и жить хочется...
Спасибо - от души! :D

Он утратил любовь, веру он не обрёл.
Жизни смысл
                  оставался по-прежнему скрытым.
Бог, возможно, и слышал,
                              но нужным не счёл
ни ответить, ни выровнять
                сорванный ритм.

Хорошие стихи, Инголвен! Очень хорошие и очень точные.

Ага, кто-то всё-таки их читает :). Я рада.

Вот пока такое новое и небольшое, было написано в качестве поздравления с круглой датой для одного из лучших моих друзей. "Счастливчик" - действительно одно из его прозвищ.


Угол свой, да с кем поговорить,
окна в мир, да кто тебе союзен -
всё не так уж мало, чтобы жить.
Лишь бы был творец, не просто юзер.
Арсеналы мира так легко
променять на бардовский мотивчик.
Ждут за Голубой Змеёй стрелков...
"Здравствуй, новый день, я твой Счастливчик!".

Ага! Кто-то читает. И не только кто-то. Стихи потому что хорошие. :)

Стихи - настоящие! Выплеснутые из сердца... :)

Спасибо. Будем, значит, выплёскивать.
Вот пара новых. Первое - по мотивам очень любимой трилогии "Чёрный Баламут" Г.Л. Олди, конкретно -  "Сеть для миродержцев".

Стих - не совсем по Олди

Вон из кожи - юзом, скользом -
каждый вызвался на роль сам.
Раз уж тут - не беспокойся:
отпоют.
Эй, народ, гляди - не бойся:
вот ведёт разборки Тройца!
Вот Любви Закон и Польза
морду бьют.

Каждый зритель что-то ищет
(может, нож за голенищем?).
До кровищи - толковище,
толчея...
И пропали - мраку пища.
В Мирозданье ветер свищет,
и следа никто не сыщет.
"Как же я?!"

Только где-то есть в помине
эта сила, что нахлынет,
и обнимет, и поднимет
к небесам...
Ну, а жить - опять под ними.
Кто-то там решенье примет,
и одарит, и отнимет...
"Дальше - сам".


И стих в честь конца начала света, которое было нами встречено очень даже душевно. В процесс встречи входила и беседа с наблюдателями с НЛО - вернее, посыл им сигнала в стихах :).

Наблюдателям с НЛО
(21 декабря 2012 года)

Вы там смотрите сверху вниз,
свысока затрудняясь решить:
муравейная наша жизнь
вас смешит или больше страшит?
Поздравляю - ударно прошёл
пусть и долгий, но эксперимент!
(Глас мой тих, одинок и смешон
Среди сумбура инфолент).

А где-то время - на час назад,
и огонь горит у кромки воды,
и с восходом сойдётся закат,
и пропавшие найдутся следы...
Что мне даты - ведь мне были сны,
эти сны - верней всех газет.
Не расчёты - виденья верны.
Знаю - завтра начнётся свет.

При кипении всплывает грязь -
перепробовано много раз.
Вы, последствий для себя не боясь,
познаёте себя через нас.
Вам историй? Каких и почём?
Тел и судеб - поштучно, на вес?
Если с этой планеты уйдём -
вам не скучно без нас будет здесь?

А где-то так был оплавлен снег,
что земля запомнила навсегда -
и того, кто оставил след,
и того, кто продолжил бег...
И не станет прежней вода -
ей хранить эту память вовек,
и вовек течь из мрака туда -
к рубежу, где начнётся свет.
.

Кое-что о шишках

Как знать – угадаешь ли, хватишь ли лишку?
Но если творит кто добро - на того
Валятся шишки, все валятся шишки
От малых и «шишек» мира сего.

Как лучше - хотел, как всегда - получилось
(Кто знает, что это – поймёт и всплакнёт).
Шишки свалились – шишки набились.
Массы подсчёт – до чего доведёт?

Но по закону природных мутаций
(это природа не зря нам дала) –
шишки потом превращаются в панцирь.
Крепнут доспехи – и лучше дела!  :)

Замечательно! :)

Присоединяюсь - замечательно! :) И такая интересная игра словами...

Drago63, Красный Волк, благодарю!
Это не только игра словами - это ещё такая стихотворная психотерапия :).

Имболк - круг 

Верить огням,
идти по полям
за светом свечи -
по синим теням,
по лунным камням,
по искрам в ночи.

Круг перевить,
рук не разбить -
на жизнь сплетены.
Не выпустить нить,
ей путь проложить
до новой Луны.

Лунным серпом,
звёздным клинком
все знаки беды
срезать рывком -
и в снег босиком,
до чистой воды.

Ночь напролёт
круговорот
мир движет во сне:
на новый восход
и на поворот
без страха - к весне.

Спасибо!!! :D
Это не просто здорово. Это... нет, ну правда - настоящее кельтское заклинание. На добро, на удачу, на то, чтобы не гас в крови огонь и не смолкала в сердце арфа, на то, чтобы новый поворот колеса годового круга был счастливым...
И да будет так! :D

Да будет :).

Давно не публиковала тут новых стихов. Исправляюсь.


Берегиня

Пировали над рекой –
долог стол.
Пировали.
Злой рукой за упокой
много стоп
наливали.

Билась серая волна,
склоны взрыв
земляные.
Да глядели вверх со дна
на обрыв
водяные.

Жизнь моя здесь протекла,
у реки –
что осталось?
Здесь заклятия плела
и венки,
здесь купалась.

А остались только страх,
взгляды вниз
и бессилье.
И толпою - на руках,
как ни в жизнь
не носили.

Что с тобой случилось, князь?
На губе
капли алы…
Ты-то знаешь: отродясь,
зла тебе
не желала.

Не ответит в этот раз –
у реки
пламя взялось.
Да княгиня прячет глаз
угольки,
злую радость.

Да дружинники пьяны,
аж кипят
убить бы рады.
А за ними – ой, страшны! -
так вопят
злые бабы.

Не доказана вина –
ни к чему,
ясно дело.
Все на мне: мор и война,
и ему
смерть напела.

«Испытай же, мать-река,
правый суд
учини нам!»
Мать-земля, моя тоска…
Где несут -
стонет глина.

Водяные смотрят вверх,
дико им,
странно – вижу.
Ведь не камень – человек,
не враги –
а свои же.

Помогайте, мать-земля,
мать-река,
вольный ветер!
Не дают таким, как я
все века
жить на свете.

Всплеск и свет над головой,
стон земли,
волны мутны…
Только – тени под водой,
понесли,
слабнут путы.

И вздувается поток -
крики, гром,
вопль смертный!
А над княжеским костром -
берег лег,
скрыл от света.

Ни стола, ни тризны нет –
Не видать,
где и было.
Так убийцам свой ответ
дали знать
Прави силы.

Годы снова поплывут,
и беды
время минет.
Вы – в земле, а я живу
у воды,
берегиня.

13 апреля 2013 года

Целый роман в пятнадцати строфах. О любви, ненависти, предательстве, возмездии - и о чистой и светлой человеческой душе, которая прошла испытание смертью. И обрела бессмертие...
Какие замечательные образы и краски - кажется, так и видишь всё это! И замечательно просто подобран ритм - рваный, яростный. Как стук задыхающегося от боли сердца...
Спасибо. Огромное! :)

Красный Волк, да Вы сами почти в стихах ответили :). Вам спасибо за такой отзыв.

Пара старых стихов, 2006 года.


ЧТО ЭТО БЫЛО?
(грустно-философское)

Сердце остыло.
Взрослая жизнь (иль мы сами?)
Захлопывает перед нами
Двери, что юность открыла...
Что это было?

Суета закрутила...
Мы целого не замечаем,
Гордясь в мелочах, получаем
Удар неожиданной силы...
Что это было?

Страсть помутила
Рассудок. Ослепнув от боли,
Он мечется, рвется на волю -
И падает в бездну бескрыло...
Что это было?

Все, что нам мило,
Просто, привычно, приятно -
Теряется безвозвратно.
И вот уже только могила...
Что это было?

Найдем ли мы силы
Видеть великое в малом,
Чтоб важным мгновение стало,
Чтоб жизнь мимо нас не катила -
Жить в "сейчас", а не в "было"?



ПРИТЯЖЕНИЕ ЛЕГЕНД

Средь суеты
наяву снова снится
Легенда о древних подвигах.
Какая же сила жизни
    таится
В рунах и иероглифах!


Отзвук борьбы той,
вкус крови и запах
Страха, опасные приключенья...
И место событий -
Восток или Запад -
Уже не имеет значенья.

Там юный воин
учится разом,
Как победить и  себя,
и противника.
Оружье - рука,
острие его - разум.
И это решает исход поединка.


Там девы
горды и непокорны.
В их красе - мудрость.
В их мягкости - твёрдость.
И в верности - жизнь.
Они сердцем упорны.
Способность любить -
вот их главная гордость.


Там жертвовать -
само собой разумеется,
Если судьба на тебя укажет.
Великие часто
на малых надеются
И путь неожиданно
знаки покажут.


Там каждое слово важно,
не в пример
Сегодняшнему пустословью.
А главным оружьем
всегда было сердце,
Исполненное любовью.


Там жизнь - не в пустую,
пусть даже короткая.
Там человек становится богом...
Что за проклятие,
доля нелёгкая:
Нам, нынешним, думать
сразу - о многом?

Новое.


Без клятв

                                                Б. Х.

Прошлого крошево — дроблено, брошено

в снег.

Проклятых множество мест, искорёженный

век,

сотый по счёту покинутый огненный

мост,

входу защита — забытый поломанный

гвоздь.

Жизнь — половины, раздвоена — после

и до.

Ищем - причины да входа без пошлины

в дом.

Бега в метель, ледяного сияния -

жаль.

Мягко постелет нам обетованная

даль.

Жёстким окажется зноем навеянный

сон.

Ветер уляжется, стихнет размеренный

звон.

Сколько построено, сломано, пройдено -

не в счёт:

солнце ночное зовёт над дорогою

ещё.

Спасибо! :)
Как всегда - просто, глубоко, светло и точно... И опять - такая необыкновенно интересная и красивая игра с ритмом...

Давно не бывала здесь, даже соскучилась :).
Пара относительно новых стихов, которые здесь не выкладывались.

*    *    *

Так бывает: рвёшься, бьёшься,
Кровь из носу, до упаду,
Над опасностью смеёшься -
Только им это не надо.

Как росу в пустыне, ловишь
Все улыбки, жесты, взгляды,
Травишь душу, сохнешь, молишь -
Только им тебя не надо.

Всё отдашь, всё сделать сможешь
Ради… Лишь бы были рады.
Только этим не поможешь –
Им опять тебя не надо.

Равнодушными глазами
Пустоту вдруг видят рядом -
И тогда приходят сами.
Но тебе уже не надо…

*    *    *

Дети мёртвых поэтов долго потом не хотят
Говорить о… Вообще - говорить.
Если б знали об этом: что умеют не только брать –
Умеют еще и дарить, –
чудеса бы творили лишь силою слов,
говорили бы сердцем и взглядом.
А они только мечутся, ищут любовь
и не знают: она всегда рядом.


Дети мёртвых художников долго потом
Мир видеть не могут, как раньше.
Этот страх перед чистым листом и холстом -
Что все линии будут фальшью...
Жизнь движется мимо прекрасным виденьем,
но они не оглянутся даже -
хоть кто-то невидимый каждый день им
в небе рисует пейзажи.


Дети умерших музыкантов потом много лет
Не касаются струн и клавиш.
Всё, закончились гаммы, триоли, дуэты –
И уже ничего не исправишь.
А во сне им стучат, а во сне им поют
дождь, колёса вагонов и сердце -
только струны молчат и зря клавиши ждут,
дремлет флейта за пыльною дверцей... 


Детям мёртвых две жизни прожить выпадает:
До – короткая, после – длиннее.
И, по правде, они больше не вырастают -
Хоть снаружи и раньше взрослеют.
В глубине - часть души, крепко вмёрзшая в лёд,
сверху – живы и заняты делом…
Боже, слышишь? Скажи: «Пусть им встретится тот,
кто поможет им снова стать целым».

И опять: просто слов нет... Опять пробирает до дрожи, опять яростно, честно, жгуче горько - и удивительно светло. Спасибо Вам - от всего сердца! :)

Красный Волк, вы просто мастер комплиментов:). Искренне и нешаблонно похвалить - это тоже талант. Спасибо, Вы очень вдохновляете :).

А стихи, которые так берут за сердце и новых встреч с которыми очень ждешь, хвалить всегда легко, эрэа Ingolwen - и слова для этого как-то сами собой находятся :). Спасибо Вам еще раз! :)