Форум официального сайта Веры Камши

Мне давненько, похоже, не брат и черт –
Есть в безумстве особый шик.
И какой там в итоге сложится счет,
Так вот, запросто, не решить.
А закату приемлем земной бардак -
Стынет пламя в квадратах рам.
И моя неожиданная беда
Как обыденный мир стара.
Только тем, кто уходит на корабле,
Не дано наводить мосты.
Мне по жизни довольно иных проблем,
Для чего мне еще и ты?
Я ведь травленый хищник, пустынный волк,
К суете не привыкший стай.
Раз хранителем брошен на произвол,
Зачерпни от вселенских тайн.
Нынче звезды уж в теле и месяц толст
На понуром небес челе.
Я не знаю, где завтра накроют стол
И удастся ль найти ночлег.
Словно партия в покер - с фортуной блеф,
Когда мысли, как лед, чисты.
У меня же по горло иных проблем…
Но вчера повстречалась ты.
Ее поступь легка, как приход зари,
Ее волосы – светлый мед.
О любви тихо скалам поет залив,
Не гадая, чья здесь возьмет.
Все мои начинанья теперь странны.
Непричастных огнем смутив,
В ночь терзаю я душу и плоть струны,
Тщась к словам подобрать мотив.
Хвост кометы в полнеба и всадник блед,
Да по графику глад и стынь.
Мне достаточно всяких иных проблем,
Чтобы к ним добавлялась ты.
И мечту быстрокрылую не догнав,
Возвращаюсь вновь нищ и гол.
Я в дорогу поверивший аргонавт –
Все богатство в моем Арго.
Подгоняет в путь мойра: «Вперед, скорей.
Дай работу веретену».
Но однажды случится последний рейс,
Из которого не вернусь.
У меня вперемежку Плутарх и Лем,
И в стихах характерный стиль.
Мне с лихвою хватало иных проблем,
Но теперь появилась ты.
И последнее дело судьбу ругать,
С древних истин покров сорвав.
Мне приснится летящий вперед фрегат
И волшебные острова.
Время нынче в цейтноте. Кус дожевав,
Расплатиться пора за блат.
Но она же заявится даже в ад,
Чтоб у смерти меня забрать.
Ей – не спутать опять подключенье клемм,
Да от магии нет житья…
И, похоже, в избытке иных проблем,
Но зачем-то ведь нужен я.

09.09.11

Всегда с нетерпением жду здесь новых стихов, перечитывая старые. Отдохновение души и сердца.
(http://s19.rimg.info/3db000e87d5b262a0c48550a5a3618b0.gif)

Фуф! Не смогла оторваться, пока не дочитала до конца. Случайно заглянув в тему вечером засела до самой ночи. И могу сказать только одно: превосходно! Эрэа Маркиз, у вас настоящий дар бередить души. Я склоняюсь (и с улыбкой вспоминаю свои потуги в стихоплетстве). Спасибо вам за ваши стихи, от всего сердца.

С древних истин покров сорвав.
Мне приснится летящий вперед фрегат
И волшебные острова.
Время нынче в цейтноте. Кус дожевав,
Расплатиться пора за блат. - за эти строки особое спасибо, Маркиз!!!!

Спасибо))

Carthaginem esse delendam

Сделано. Поздно теперь стенать.
Вновь, не сбавляя тона,
Как муравьев, ворошит сенат
Новая речь Катона.
Самое время ворье прижать,
Выслать в прохладный климат:
Пусть реже врут, что пошел пожар
Только на пользу Риму.
В городе пойман врагов агент,
Надо держаться строже.
И, в заключение, Карфаген
Следует уничтожить.
Место получше себе добыв,
Мощностью в килотонны
Мир вздернут лошадью на дыбы
Будущие катоны.
Выгодно шавкой брехать цепной
Нервно, неугомонно.
Каждый стремится любой ценой
Вылезти в гегемоны.
Средства на выбор: зарин, фосген…
Жертвы? Да, ну и что же?
Ведь в назидание Карфаген
Следует уничтожить.
Осень на взлете. Период жатв.
Муторно и картонно,
Роем, как мухи, вокруг жужжат
Нынешние катоны.
Ложь в большей лжи очень просто скрыть -
Стройный порядок хрупок.
Смутный наш век доминантой крыс
Браво идет по трупам.
Свежие сплетни, филе в фольге,
Блеск многолюдных торжищ.
Да, обязательно Карфаген
Следует уничтожить.

21.09.11

Давненько почитываю тайком и радуюсь, но тут уж - [spoiler]НЕ МАГУ МОЛЧАТЬ!! :D[/spoiler], эрэа Markiz - очень здорово! И емкая афористичная даже как бы слышится "чеканная речь Великих Древних Римлян". По мне - шедевр. И все тут. :D :D [spoiler]Шедевры за отдельные строки хвалить только уценять... :-X :)[/spoiler]

Так и я же давно пишу, что шедевр. И не только этот, отдельно взятый, а каждое стихотворение потрясает мою душу. Удивительные и всегда разные стихи, и всегда на высоком уровне, и всегда шедевр. Поэтому, Эр Vieux Gogan, ППКС, ППКС, ППКС...
(http://s.rimg.info/6887755ef5f555ede380db5de8f99125.gif)

Спасибо))


Первому снегу давая фору,
Стаями птицы стремятся на юг.
В циклах природы есть стройность формул,
Ведь математика – сердце наук.
В дымке густой до поры даль тонет,
Вырвалось солнце у моря из лап.
Истинный разум - всегда дальтоник,
Выше понятий добра или зла.
Отзвук шагов тороплив и гулок,
Чаша познания сути горька:
Партия с мастером, где фигуры -
Лишь инструменты в руках игрока.
Строже порядка кристаллов в друзе,
Много надежнее обществ и сект:
В организации каждый узел
Намертво впаян в незримую сеть.
Кажется жизнь нам неразберихой,
Странен в словах и поступках сумбур.
Но я могу, исполняя прихоть,
Перенаправить чужую судьбу.
В доме порядок, цветы политы,
Сам – из породы примерных тихонь,
Чтоб в стороне от любых политик,
Но изменять произвольно их ход.
Я без сомнения – ну а хоть бы? –
Знаю, нельзя торопиться пока,
Ведь попадется теперь охотник
В настороженный на зверя капкан.
Смена событий подобна блицу -
Трудно задать им приемлемый темп,
Будто в секретах борьбы барицу
Скрыв преимущества разных систем.
Сколько ни лги, но в какой-то мере
Все в этом мире стоит на гробах.
И словно занавес на премьере
Рушится грозно с вершин Рейхенбах.
Только людские мотивы проще,
Чем вывод следствия из теорем.
Но на странице проступит росчерк,
Контур стремительный литеры «М».

16.10.11

Хорошо!)) :D
[spoiler]Немного - не поэтически, а чисто по-людски жалко Рейхенбаха,
Ганс Рейхенбах  — немецкий Логик и философ, представитель логического позитивизма, основатель Берлинского общества научной философии :)[/spoiler]

:) Ну я всё же полагаю – доктор Мориарти, а не другая теневая фигура? А то был ещё такой себе скромный Майкрофт.
А если отбросить шуточки, то я всегда с замиранием сердца читаю здесь стихи. Именины сердца.

Согласно правилам немецкого языка действительно Райхенбах, но согласно распространенному у нас переводу именно Рейхенбах, поэтому в данном случае считаю должным придерживаться более массового и более привычного написания :)

Слышишь мой голос над
Копьями черных гор?
Жалит стрекало сна,
Звезды наполнят горсть.
Гордые груз несут,
Не разбивая лбов.
Ныне зову на суд
Преданную любовь.
Что там? Обрыв ли, скат?
Рушатся вниз слова.
Крылья ветров ласкать,
Перья снегов сорвав.
Скроет туманом падь,
Спрячет мгла месяц в кофр.
Вечно ты будешь спать
В саване ледников.
В косы метель вплетать
Весело, будто встарь.
Ляжет на грудь плита,
Чтобы уже не встал.
Берегу не стерпеть
Натиск прибойных волн.
Воля моя теперь
Выше всех прочих воль.
В руки летит – лови,
Было – перевелась.
В мрачном краю лавин
Только моя есть власть.
Жадность - удел сорок,
Что накопил – растрать.
Короток счастья срок,
Холодом станет страсть.
Холодом станет жар,
Инеем стынет кровь.
Стоит забвенья ржа
Памяти мелких крох.
Буря уйдет ни с чем,
Стихнет протяжный визг.
Чтобы замерз, исчез.
Чтобы…
Хотя - живи.

04.11.11

Красота! Так удивительно звучат здесь стихи, когда читаешь, что для меня (по крайней мере) начинает вдруг звучать музыка, складываясь в мелодии. Сейчас звучит необыкновенно грустная и прекрасная мелодия.

Околдована и очарована навечно.
(http://s19.rimg.info/0b6684a2df4965a51930407d546959b7.gif)

Волшебно!

Дано!  Вот им - дано. И только нам им!

Сталью разящей секут слова:
"Следует уничтожить!"
Это же просто, как дважды два!
Ну, и к тому ж, умножить
Славу... Трепещет пред нею мир!
Будет бойцам награда!
Меч одолеет... Или эфир
Метилфторфосфоната...*
Жертвы? А как обойтись без жертв?
То ж - для святого дела!
Кто там зудит, как саднящий нерв?!
Заткните его! Надоело!
Ишь, что несет: с Карфагеном жить
В мире, а не враждуя!..
Сначала надо их всех убить!
Мириться? Нет, подожду я!
Ну, ладно! Не всех! Так и быть, возьмем в плен
Тех, кто сильней, моложе...
Но главное - чертов тот Карфаген
Следует уничтожить!!!

* - изопропиловый эфир фторангидрида метилфосфоновой кислоты - тот самый "зарин".
------------------------------------------------------
Эрэа Markiz, Вы, как всегда, бесподобны. :)

Пусть перед Силою мир дрожит,
Пусть, вопреки надежде
Тот, кто в итоге  остался жив,
Пишет, _КАК_ было прежде...

Дан победителям их парад.
Прочим - с экранов радость.
Ложь - это лучшая среди правд...
Тем, кто не верит в правду.

Рок не позволит встать из руин,
Но не спасет подмена.
Не сохранят их уран, зарин,
Или иприт с фосгеном...

Время  сменяет за циклом цикл,
Память всегда нетленна...
Снова и снова встают бойцы
Древнего Карфагена.

Смерть и руины нам не беречь...
Но, перед каждым боем,
Все, что осталось, рассудит меч!
Нам - говорить с Судьбою.

Эр Drago63!

Аплодирую стоя. (http://yoursmileys.ru/tsmile/rulez/t2015.gif)

Пеной серебряный иней,
Солнце ласкает кору.
Мир, как лист чистый, невинен.
Песня – в созвучии рун.
Замысел небезупречен,
Но был творец увлечен…
Вороны сядут на плечи,
По одному на плечо.
Осень проявит свой норов,
Тучи сгоняя в отряд.
Хугин – дойти до основы,
Мунин – чтоб не повторять.

Зеркала гладь замутив вновь,
Время за горло взяло.
Знания тайных мотивов
Стоил ли страшный залог?
Слова не сыщешь грубее,
Кто тебя в гневе нарёк?
Грянет прибоем о берег
Гибель эпох – Рагнарёк.
Вспыхнет узором на меди –
Внешне извивы просты.
Хугин – чтоб цели наметить,
Мунин – причины постичь.

Перед угрозой смертельной
Проще запрятаться в щель,
И исказились как тени
Суть и природа вещей.
Отгородившись шипами –
С ходу попробуй, возьмись, –
Стала беспамятством память
И обессмыслилась мысль.
Кто мы? Мерзавцы? Ханжи ли?
Привкус морозный бодрящ.
Хугину – чтоб сухожилье,
Мунину – вылущить хрящ.

Дрогнут однажды опоры,
Вырвется время из пут.
В шляпе широкополой
Странник, каков был твой путь?
Через моря и по суше,
Снова наверх из низов.
И, как когда-то, послушно
Явятся птицы на зов.
Вдаль на просторы от мелей,
Вырваться к небу отсель.
Хугин – чтоб точно отмерить,
Мунин – чтоб разом отсечь.

28.11.11

Очень романтично,  (что интересно и ДРАЗНИТ в ваших стихах, почти никогда не поступаетесь ВЕЛИКИМИ ПРАВИЛАМИ СТИХОСЛОЖЕНИЯ при все образности и богатстве красок, в смысле, никаких не заметно никогда сбоев ритмики, и др. и пр.) Ну и "чувства переданы осязаемо ярко", так принято УМНО хвалить?
Здорово, Эрэа.
Хугин и Мугин нервно думают - что же они забыли хорошего еще Вам сказать. :D

Концовка вообще потрясает:

"Перед угрозой смертельной
Проще запрятаться в щель,
И исказились как тени
Суть и природа вещей.
Отгородившись шипами –
С ходу попробуй, возьмись, –
Стала беспамятством память
И обессмыслилась мысль."

Ну а "кто мы" - не Воронам решать даже и мудрым. Шквал аплодисментов.

Ну не могу я так точно, умно и красиво сказать, как Vieux Gogan!
Всегда потрясена стихами здесь. А вот шквал аплодисментов изобразить могу.
(http://yoursmileys.ru/tsmile/rulez/t2015.gif)(http://yoursmileys.ru/tsmile/rulez/t2015.gif)(http://yoursmileys.ru/tsmile/rulez/t2015.gif)

Спасибо))

Если б знал, что судьба на все ноги хрома, -
Избежал бы избыточных трат.
В низком небе вновь стелется туч бахрома
Да воронки свивают ветра.
И пригрезится город, далекий, родной,
Тот, где время иначе летит.
Мы в назначенный срок так же ляжем на дно,
Как осколки былых атлантид.
Но бессмысленно лгать, что, мол, я ни при чем,
Пряча клиньями выбитый клин.
Ясно даже слепому: наш мир обречен.
И мы сами его обрекли.
Притягательна должность калифа на час,
Пусть недолго, но править, как царь.
Мы упорно искали начало начал,
Не заметив начала конца.
И наивно себя видеть только в истце,
Властно время напомнит: тик-так.
Ставят «Гибель богов» на крупнейшей из сцен,
И в разгаре премьерный спектакль.
Не помогут пророчества умерших вёльв
В век законов других и мессий.
Но нас жребий сегодня намеренно свел,
Обработав событий массив.
Контур города в створе окна узловат,
Острый шпиль - силуэт арт-д'эко.
Вновь покажется верность себе и словам
Пережитком угасших эпох.
И подступит вода, и прольется вода,
Не оставив участков сухих.
И послышится грозное «Ныне воздам»,
В безудержном разгуле стихий.
Соль с отравленной влагой сочится из пор,
Дочерей подгоняет Нерей.
Но корабль досрочно покинет свой порт,
Отправляясь в предсказанный рейс.
И как будто бы каждый привык слыть ловчей,
Словно в счете найдется графа.
Нас, увы, обманули, ведь здесь не ковчег,
А из Хеля приплывший Нагльфар.
Ни к чему сожалеть, если сам погубил -
Об упущенном поздно алкать…
И обрушится в стылую зелень глубин
Захлебнувшийся кровью закат.

07/12/11

Это прекрасно.

Спасибо))

Девочка, милая, сядь и послушай меня,
Слушай меня терпеливо и очень внимательно.
Ночь наступает, вслед звезды спешат, семеня.
Счастья не даст тебе знанье основ кинематики.
Вроде, приз рядом, и лишь дотянуться рискни,
В нашу судьбу боль и радости поровну вмешаны.
В жизни, увы, не бывает героев из книг,
Сходство возможно, но больше случайное, внешнее.
И что спешишь, постаравшись все сразу успеть,
И что лениво ползешь и любуешься видами.
Мир, как готовый проект, обречен на успех,
Если он вплоть до мельчайших подробностей выдуман.
В путь через горы, в объятьях ветров цепенеть,
Думать о долге, не хвастаясь славными предками.
Дело не в том, что героев и в принципе нет,
Просто они в наше время - явление редкое.
Пьеса готова, сценарий прикинут вчерне:
Прошелестят, обернувшись страницами, дни мои.
Видно, тебе в этот вечер больнее, чем мне,
А для меня сострадание – качество мнимое.
Хочется часто прижаться к чужому плечу,
Чтобы не думать о прошлом, не ждать испокон чего.
Только надежда по сути - полнейшая чушь,
С ней, как и с многим другим, нынче будет покончено.
У зимней ночи характер особенно крут,
Целит луна в переплет поддержавшей спор лучницей.
Наша зависимость, словно бы замкнутый круг:
Как ни старайся, но вырваться вряд ли получится.
Зеленью свежей полнеба окрасит заря,
Вьется по саду тропинка, с рассветом к пруду маня.
Знаешь, меня ты, похоже, придумала зря.
Знаешь, ведь мной ты, похоже, напрасно придумана.

05.01.2012.

Ах, Markiz, это просто замечательно! :)
Белая зависть (только белая, честное слово :)). Наградил же Господь талантом!

Прекрасно! Зацепило, и сильно. Пошла учить наизусть...

Спасибо)) За стихотворение
С Большой Удачей, эрэа Маркиз!
Чудесное стихотворение.

Неизменное и неповторимое поэтическое чудо.
Удивительно и прекрасно.

Drago63, Tory , Vieux Gogan , passer-by, спасибо вам за теплые слова))

Настроенье плавно сползает в ноль.
Почему? Нет причин гадать.
Мне безумной явью приснятся вновь
Чьи-то древние города.
И обузой бремя чужих планид,
Если жребий, так выбрать свой.
Я слагаю песни, сводя по ним
Антологию новых войн.
Я учусь, страницы разворошив,
Все мир отдал – не утаил.
Но однажды, главной из трех вершин,
Вспыхнет осенью Альтаир,
И проступят близкие мор и глад,
Отразившись в стекле витрин.
У фигуры если есть три угла,
То сторон непременно три.
Даже в лучших книгах исход нелеп -
Напиши и попробуй спой.
Я не знаю, сколько уж сотен лет
Бесполезный ведется спор.
Проигравших в нем нет, и нет побед:
Ждет на досках застывший пат.
У меня давно ведь готов побег -
Надо просто ложиться спать.
Чтоб увидеть снова пески эпох
И барханы минувших вех,
То, с каким упорством один эпод
Повторялся из века в век.
Но не стоит лихо рубить сплеча,
Если не продохнуть от тайн.
Мне понять бы, где я живу – сейчас?
Или все-таки где-то там?
Где у солнца бдительный глаз заплыл,
И дороги ведут в зенит,
Там монеты горстью дают за пыль.
Край суровый – пойди, взгляни.
Лишь взгляни, подумай. Умерь восторг,
Здесь всё даром не узнают.
И хотя есть запад, и есть восток,
Поезд с севера прет на юг.
На разумный довод махнуть – старо! -
Чтоб построить другой маяк.
Выбираю третью из двух сторон,
И она навсегда моя.

22/01/12

Уже как-то приходится повторяться. «Привычный восторг» звучит оксюмороном, но что поделаешь?
А третью сторону, конечно, непросто выбрать. Очень непросто. И, наверное, прежде всего потому, что её ещё надо увидеть. Вот Вы, эреа, таким зрением обладаете.
Спасибо.

Баллада о Хранителе двух степей

У судьбы - где строить, а не ломать,
Не добьешься даже простой скобЫ.
При огне за прялкой сидела мать,
И сплеталась прочно со сказкой быль.
Над крыльцом увядший цветок и злак,
В детстве дом, что сказочный исполин.
На рассвете властвуют силы зла,
И тоской нездешней горчит полынь.
Только мгла все гуще – поди рассей -
Словно кто туманы решил скопить.
Белый конь пасется по той росе,
И слетают брызги с его копыт.
Наносное пеплом с ладони сдуть,
Что рядилось истиной, ложь теперь.
И коня удержит, взяв за узду,
Белый дух, Хранитель и страж степей.
А судьбу непросто перебодать…
Крепок сон туманом укрытых хат.
На рассвете бродит в степи беда,
По-кошачьи, поступь ее тиха.
Жемчуг лег на ниточки паутин,
Но к полудню слезы ветрА утрут.
Раз Хранитель встретится на пути,
Больше не воротишься поутру.
Не успеешь шишки пересчитать,
Жизнь вперед потащит, сбив мигом с ног.
На земле незримая есть черта
Между миром яви и миром снов.
Там ни дня, ни ночи, ни ярких звезд,
Заплутавшим нечего есть и пить,
Как Харону вечно вести извоз -
Душам кочевать по иной степи.
Я ж любила спорить, чтоб поперек,
И любила действовать вопреки.
Серебро не прятала под порог,
Не касалась щепотью вод реки.
На любые выдумки голь хитра,
До предела чувства обострены.
Я мечтала только взглянуть хоть раз,
Что за мир простерся с той стороны.
В час, когда мы путь выбирать могли,
Не мешало быть бы слегка умней.
Из повисшей хмари, белесой мглы
Он случайно вышел навстречу мне.
Что таилось в сердце - отозвалось,
Обжигает пламя, но боль стерпи.
У людей не сыщешь таких волос,
Белых-белых, словно туман в степи.
Изведу, раз ставится мне в вину,
Груз былого выброшу из арбы…
Что давно потеряно – не вернуть,
Что самой упущено - не забыть.
Уползает плавно луна за лес,
И сгорает осень в костре менад.
Но проснусь, все чудится: на заре
Рядом звякнут звонкие стремена.
У родни стремление велико
Прописные истины обличать.
И, похоже, минуло сто веков,
А, казалось, вышел всего лишь час.
Я уже привыкла не ждать вестей,
Подступает горе – хоть волком выть,
Не хожу теперь на рассвете в степь,
Не тревожу песней ночной ковыль.
Позовет нетронутый навий лог
По зеленым стеблям пройтись косой.
У красивых сказок в финале ложь,
У душистых трав – очень горький сок.
Пусть виски отметила прозимь лет,
Доброта открылась мне мало в ком…
А туман все стелется по земле,
Белый, как разлитое молоко.
Застарелый голод не утолен,
И слова застрянут, что в горле кость.
А у дочки волосы, будто лен,
Не найти в селенье похожих кос.
Вновь, шаги заслышав, унять порыв
И, призвав все силы, не уступить…
Мне на щеки густо до сей поры
Выпадают росы иной степи.

15 – 29 февраля 2012 г.

Блестяще! Очень зримо, очень щемяще-печально. Жаль, что мало слов - один восторг. С каждым разом все больше люблю ваши стихи.
Спасибо!

Ах, Маркиз!
Как впервые (давненько это было) прочла ваши  стихи, так в них и утонула по самую макушку.
Ваши стихи удивительно красивы, но здесь красивость не ради самой этой красивости, они наполнены чувствами-эмоциями, смыслом, мыслями, которые заставляют в свою очередь задуматься. И всегда находят отклик в моей душе. 

Наверное, размер моей души кратен длине полуволны ваших стихотворений.
(http://s19.rimg.info/e52c802c556988577a0fc59abd14d82e.gif)

Стихи замечательные. Жаль, что не хватает слов, не знаешь, как передать вот это чувство - это настоящее!

Спасибо))

Адаму сегодня муторно, и сухо с утра во рту,
В ночь снилась река к чему-то, но вода превратилась в ртуть.
Навязанных пережитков стиль сквозь пальцы утек в песок,
И в самой невинной жидкости мерещится пересол.
И будто в висках иголочки терзают живую плоть -
Никак не избыть той горечи, испортившей спелый плод.
И бредится сплошь идеями, и тянет их изливать:
Запутанные видения, загадочные слова.
Бессмысленно спорить с тензором, к скаляру взывать – вотще.
В сознанье его истерзанном рождается суть вещей.
А мир все дробится искрами, колышется миражом:
То вдруг поцелуй неискренний, то шествие с миррой жен.
Застывшие лица – в гриме ли? – «Отмщение? Аз воздам».
Высокий усталый римлянин, и кровь на руках… Вода.
То снова меняет задники, едва досчитав до ста:
Ужасные видом всадники и лошади им под стать.
И в запахе райской зелени проявятся тлен и гниль…
Мир дразнится колизеями и кружится - догони.
Мол, шарик – не кубик-рубика, не сложишь цветную грань.
Эпохи рябят, как рубрики, мелькают – не разобрать.
И боль задевает грубо так, левее,
где нет ребра.

10.03.12

Как я люблю стихи Маркиз, так и словами не передать! Вот утречком прочла эти стихи и радость от этого чтения сохранится надолго.

Красотища! Всего несколько простых слов...
Вот так и живу от одного стиха Маркиз до другого (от одной радости до другой) :)

Маркиз, а в этой редакции стихотворение стало глубже. И ровнее. И чудится мне в нёи что-то родное, медицинское)
Хорошее стихотворение, многоплановое, красивое и умное.

passer-by, жить надо другими, более полезными вещами ;-))

Флавионка ,  ::) и таки спасибо за стимул)) Кстати, нижнее тоже блицевое))


Северный ветер болтлив, ревнив, врёт ли? Не угадать.
Где-то на юге в песок равнин врезалась гор гряда.
Может, не стоит лезть на рожон, верить – так издалИ.
Горы отрезали, как ножом, жирный кусок долин.
Кто же старался, тот край создав? Прихоть его странна.
С севера – камни и мох, в садах Южная сторона.
Гонишь коней, набирая темп, бьешься, как на мели.
С севера - серая злая степь, пустошь на сотни лиг.
С севера - холод и вечный мрак, сбитый природный цикл.
С юга – от зависти замирай! - мраморные дворцы.
Там на фасадах простой картуш: алый диск с небом слит.
И на озёра легли, как тушь, тени цветущих слив.
Пышная зелень, цветы и мирт, влага подведена.
С юга вечерний покой и мир, с севера – лишь война.
В диком краю затяжных простуд грозен вершины горб…
Прошлое лучше оставь по ту сторону черных гор.

15/03/12

Ну уж нет! Что может быть полезнее, чем пища для души, я ничего полезнее просто не знаю.
Я жадная. Хочу поболшьше таких блицевых. Хочу.  ;D

Заставьте дать меня обет, замок навесьте.
Я платье выбрала себе, как у невесты.
Кто сплетни собирать мастак, с лихвой наловит,
Ведь мне сегодня шаг с моста – путь к аналою.
Ещё вчера ты упрекал: «Вот если б норов…»
Уносит прочь меня река от Эльсинора.
Качает, ласково обняв, и звуки глуше.
Здесь только птичья болтовня и хор лягушек.
Не слышать тех, кто вдоволь врёт, не слыть покорной.
И затянул водоворот печаль под корни.
Как ни старалась не встревать - не похвалили...
Мне в волосы вплела трава шесть белых лилий.
Не знает выбор половин, лишь либо-либо.
Плыви, Офелия, плыви на зависть рыбам.
Вода утащит на простор, отступит лес твой,
Вот здесь отныне мой престол и королевство.
Гадать, кого кто совратил, достойно черни,
Ведь мне открылся ход светил и ток течений.
Каких имен ни нареки, волна всё слижет,
И небеса со дна реки намного ближе.
В краю изменчивых ундин тоска не гложет...

Но, если хочешь, приходи ко мне на ложе.

19 марта 2012 г.

Совершенно потрясающие стихи! Как на одном дыхании, столько трагизма, боли и... гордости. Сколько ни читаю здесь, не перестаю пребывать в потрясении. Поэзия. Современная и прекрасная. Я так люблю читать книги бумажные, а не с экрана или читалку, всякий раз жалею, что не могу подержать в руках томик стихов Маркиз, чтоб перечитывать полюбившиеся стихи.

Славно как! Вообще стихи хороши необыкновенно! :)

О, ух! Здорово цепляет! 8)

Конечно, цепляет, потому что это образ прекрасной, ранимой, гордой женщины.

Спасибо))

Что ни скажешь, тут же готов на спор ты доказать: я в сущности неправа.
Многоборье воль – разновидность спорта.
Надоело. Всё: перерыв, привал.
Как паук в сетях, в городском уюте выпиваю время. Да ну и черт.
Я вернусь с работы, включу компьютер, телефон по-прежнему отключен.
- Ну, привет! – под сердцем сильнее колет, дочерна столешница прожжена.
Пепел, пыль…
- Ребенок?
- Ребенок в школе.
- А жена? (Особенно, как жена).
- Мой роман в разгаре, пишу запоем. В нем героем будет поэт и маг.
Ночью снился месяц и лес за полем, волчий след по краю…
Всё чушь. Зима.
Я считаю звезды, – почти Коперник. Подбираю рифмы своих бравад.
Я успела вроде бы бросить первой, основные ниточки оборвать.
Позабыть, не мучить бы в ежедневных разговорах, ставящих на попа
Мой мирок. Амур наш – бескрылый евнух, хоть старался тщательно – не попал.
Я блефую снова в чаду игорном: не увидеть в тексте за кратким Gut,
Как, порой, от слов перехватит горло, монитор не выдаст дрожанья губ.
Но исход у пьесы почти смешон, как произвольно взятый.
Неважный стиль.
Нас судьба скогтила, что кот – мышонка, и уже не думает отпустить.
Продолжать сценарий? Но будет прок ли? На душе хватает чернильных клякс.

А меня уже кто-то Высший проклял, как тебе намеренно не проклясть.

25/03/12

Каждый раз – как впервые…
Стихи, ни на что другое и на других не похожие. Щемящие, бередящие, ну что там ещё на «-щие»? Написанные сердцем, а не «клавиатурой». Спасибо.

Днем город мрачен, не терпит ссуд,
Не платит щедро за пыль гинеей,
Но каждый вечер, когда стемнеет,
Наружу рвется иная суть.
Теперь он молод, смешлив, патлат.
То фонарям нахлобучит шоры,
То дразнит флейтой. И листьев шорох
Заглушит шепот и топот лап.
Пересекая преграды вброд,
Луна где только ни окуналась…
И в черных венах его каналов
Лениво плещется серебро.
Маршрут непросто узнать из карт.
Такая темень! Ни огонька там.
И, псов со сворки спустив, Геката
Следы рассвета начнет искать.
И врут, что сумрак уныл да сер,
Ведь, словно в древней своей Элладе,
На спину ловко рюкзак приладив,
В путь собирается Одиссей.
На рейде волны качают челн –
Оттенки шторма в небесном спектре.
И гордо шествует по проспектам
Бродяга с вороном на плече.
Бетон и мрамор, и алебастр,
И пахнет рыбой и ежевикой.
А там высокий заезжий викинг
О чем-то спорит с лукавой Баст.
Хоть век не первый в расход внесен,
Он, как ребенок, на ложь обидчив.
Днем город строго блюдет обычай,
Но летней ночью возможно все.
Ты чуду вовремя подсоби,
И, дней привычных содрав коросту,
Средь ночи выйди на перекресток
Пустынных улиц – дорог судьбы.

02.04.12.

Мёрзнет апрель под огнём ледяной крупы, снова метели командуют: «От винта!»
Тянет в промозглое утро зайти купить крылья – полезный для каждого инвентарь.
Старый торговец отыщет любой размер, может вдобавок крепления подкрутить.
Хочешь, как птица, а хочешь – Пернатый змей, и самолеты придётся сдавать в утиль.
Многообразие видов, идей, лекал, цвета, фасонов и даже полезных свойств.
- Раньше такие – и был бы целей Икар, держатся крепко, не тает на солнце воск.
Что с акрофобией спорить, уймись-ка, мол? Следом за смертью рождение – вечный цикл.
- Вот мотыльковые, с вырезанной каймой, яркие, легкие, в пятнах цветной пыльцы.
Хитрый торговец под кофе песок калит: сказки восточной проверенный копирайт.
- Если захочется, будешь почти калиф. Выбери белые, аистова пера.
Или орлиные – держат любой поток,
Филина, чтоб стала полночь, как день, светла…
Выбери, хватит откладывать на потом, выстроив остров небесный - Теночтитлан.
Если душою ты мрачен и одинок, ворона – чёрные, будто предзимний мрак.
Здесь всё возможно, и всё в этот миг дано, и выпадают счастливые номера.
-Ройся настойчиво. - В кучу товар свалив, может, где камешком ценным блеснет руда?
- Впрочем, тебе-то зачем? У тебя – свои. Хочешь другие купить? Или…
- Нет, продать.

10 апреля 2012 г.

Потрясающе. Прочла сейчас вот это, новое - впечатление сильнейшее, а слов, чтобы выразить эмоции, не найду. Здорово - вот и всё, что могу сказать.

Я, конечно, понимаю, что каждый ваш стих – это прекрасный подарок всем читателям. Но вот эти стихи буду считать самым дорогим подарком и мне.  [spoiler]Не говоря уже о том, что к крыльям во всех видах и исполнениях у меня всегда особое отношение – нежные чувства и вечная любовь.[/spoiler]

А  ваши крылья особенно хороши. Полный улёт! 

Немного тяжеловато для меня, но от этого только лучше, именно это придает ту нужную степень реалистичности, короче, мне нравится  :D

Спасибо на добром слове))

Джульетта не терпит накрашенных див, приемов и праздничных толп. Но вечером, воле семьи угодив, с гостями садится за стол, в душе призывая на них мор и глад, и полчища тощих ворон. Она убежала бы, если б могла, подальше от всяких Верон. От вычурных фраз, от уродливых морд, что с каждым бокалом пьяней. Но герб Капулетти по сути – клеймо,
а, значит, спасения нет.

Ромео – противник запретов и догм - юристов готов удавить. Ромео не любит мартини со льдом и всех незамужних девиц. Он демонстративно кидает понты - беспечно растраченный пыл - и врет, что за двести прошел серпантин, хоть ночью без продыху пил. И виски Ромео до края нальет - закрыть проступившее дно. Он знает, Монтекки - не кровь, а гнилье,
вот только другой не дано.

Среди приобщенных бездумью утех почти голливудских картин Судьба безошибочно выберет тех, кто смог бы ее укротить. И если попробовать их оскорбить… Пусть лучше другие скорбят. Джульетта взяла у отца карабин и в пули добавила яд. Ромео сегодня до одури трезв - еще детонаторы вдеть. И дрогнет Верона, не выдержав вес
подобных семейных вендетт.

А после – с глазурью ли свадебный торт иль пить неразбавленный спирт? Судьба без подсказок подводит итог, и шел бы зазнайка-Шекспир! И кто-то случайный за банку сардин расскажет про выпавший слот: Ромео успешно сумел посадить им угнанный в ночь самолет. Пусть дома за дерзость родные корят, здесь солнце нещадно палит. А кто-то покажет, в обход, втихаря,
на кладбище несколько плит.

14 апреля 2012 г.

Очень сильно. И красиво.
(http://yoursmileys.ru/tsmile/rulez/t2015.gif)

Заметки из дневника (для "Сталкеров постъядерного мира")

Вроде бы глупости – толку в них, только не хочется отвыкать.
Я, как когда-то, веду дневник. Сталкер теперь (а мечтал - адвокат).

Мама, мне кажется это – бред,
В явь просочившийся жуткий сон.
Ветер простуженный в ноябре
Ищет по улицам мелкий сор.
Фантики прячет и гонит пыль,
Эхо в проулках зовет: «Вернись!»
Вечер кружится, как нетопырь,
Высмотрит жертву и рухнет вниз.
Отблески пламени юрки и прытки. Где же теперь вид с почтовой открытки?
Здание Ратуши, рыцарский замок... Там лишь руины… Поверишь ли, мама?

Тени по стенам скользят, двоясь,
Смешан с хандрою осенний сплин.
Трещины стёрли фамилий вязь,
Прахом осыпались даты с плит.
Род человеческий прополоть
Точатся лезвия адских кос.
Время безжалостно съело плоть
И добела обглодало кость.
Зреют на клумбах кровавые астры. Это ведь жизнь – не дурацкий блокбастер.
Пиком заходится кардиограмма. Мама, прошу…. Разбуди меня, мама.

Тявкнул встревожено пулемет,
Тут же осекся, притих, сомлев.
Если давно – и успешно – мертв
Страшно Суда ожидать в земле.
Бурно разлился незримый Стикс,
Выплывем вряд ли, как ни гадай.
Тем, кто случайно сумел спастись,
Сказками прежние города.
Смерть скрупулезна – налоговый сборщик, их с каждым часом становится больше.
Нам не дают ни медалей, ни грамот… Что ж мы неправильно сделали, мама?

Шум автострады навеки смолк,
В полночь на улицах правит тьма.
В воздухе запах древесных смол,
Талого снега – пролистан март.
Люки задраить, подъезды скрыв.
Все тяжелее решений пресс.
Загнаны, заперты, хуже крыс…
Глупо надеяться: выход есть.
Лез тут один, но подальше был послан. Нет и не будет счастливого «после».
Снег на губах, как небесная манна. Я не могу так… Прости меня, мама…

Заряды пурги после капели. Бродяга погиб, мы не успели. Две цифры из смет – в списке соседи. Ужасная смерть – заживо съеден. Обличья судьбы… Он ведь отсюда?.. Есть… То есть, был… Черт, как абсурдно! Хоть возрастом шкет – сталкер из лучших… Пошарь-ка в мешке: вдруг что на случай… Горсть фруктов сухих, майка из хлопка и книга… Стихи… Брось на растопку. Бензин по нулям, движемся пешим. А он не стрелял… Разве? Нет, брешешь.

21 апреля 2012 г.

Вот зашла на эту страничку и снова окунулась в волшебный мир стихов эрэа Маркиз... :)
Даже говорить ничего не хочется - все (кому надо) и так знают, какие замечательные здесь произведения :)
Единственный вопрос: Баллада о Хранителе двух степей - действительно ли она баллада? Есть ли музыка? Оооочень бы хотелось послушать :)
А так - великолепно! Потрясающе! Так держать! ;) :D

Спасибо большое))

Та не, баллада она только на словах)) С музыкой и исполнением у меня туго))

Бывает - явь страшнее сна,
Когда неважны цель и средства.
Но даже лучшие из нас
Заранее не могут знать,
Что нам достанется в наследство.
В ловушке светских паутин,
Как избавленью, рад Иуде.
Сдают империи в утиль,
Стремясь все бросить и уйти.
Пусть как сложилось, так и будет.
И что рискуй, что не рискуй,
Ведь кровь невинных – не водица…
Но с каждым днем сильней искус
Приставить пистолет к виску
И, наконец, освободиться.
Власть, словно черная вдова,
Сожрет того, с чьих рук кормилась.
Долги придется отдавать,
Но иногда заводит в ад
Желание добра и мира.
Осталась позади черта,
И смолкли звуки литургии.
К чему впустую причитать?
По непогашенным счетам
С лихвой расплатятся другие.
Когда в разгаре мор и глад,
Равны и нищий, и вельможа.
Несокрушимых нет преград -
Судьбу нельзя переиграть,
Но изменить ее возможно.
Поставить судно на прикол,
Дождавшись встречи с антиподом,
Кинжалы спрятать или кольт…
Признать: неправ был - нелегко,
Не признавать, по сути подло.
И пусть там воют в унисон,
Что не искупится провинность,
Пункт новый в договор внесен.
Читай:
Исправить можно все,
И только смерть неисправима.

03 мая 2012 г.

Чудесный стих! Я вам вчера и цветочки сюда прислала, а эрэа passer-by сказала, что низзя  :( :( Жаль конечно, хотелось сделать вам приятное  ;)

Спасибо))

Я с телефона часто хожу, и цветочки меня подвешивают))

Я не умею
придумывать хитрые планы,
Держаться надменно и важно -
К чертям посылаю свой статус.
И на зеленый я трогаюсь с места плавно,
Но если нас что-нибудь свяжет,
То лишь на мгновение старта.

Я танцую танго ночных автострад,
Отдыхая от светских интриг.
И мне не изжить бессознательный страх
Перед звездными брызгами пуль.
Я танцую целую ночь напролет
Отражением в стеклах витрин.
Смотри!
Там рассвет уже пробует лед
И торопится тронуться в путь.

Я не умею
казаться презрительно строгим,
Не знаю, но предполагаю,
И ставлю особые метки.
В вязком дурмане моих недоступных оргий,
Как в полупустом балагане,
Эмоции-марионетки.

Я танцую танго ночных автострад
Для плебеев и важных персон.
И мой город – алчный персидский сатрап -
Не излечит меня от тоски.
Я танцую, споря с зарей, чья возьмет.
Время мерно уходит в песок.
Босой,
Я вне всяких законов и мод
Нарисую тенями эскиз.

Я не умею
оплачивать кровью идеи,
Мне ближе аморфные формы
И это случайное тело.
Даже неважно, что нынче успешно делят,
Мне много милей светофоры,
Чем звезды с приставками «теле».

Я танцую танго ночных автострад.
Точит ночь небоскребов атолл.
Я из окон пью золотистую страсть,
Электрический приторный сок.
Я танцую, вновь отыскав путь наверх,
Забывая в кишении толп
Авто.
Я как будто прощаюсь навек,
Чтоб вернуться однажды в свой срок.

Я не умею
играть в непонятные игры,
Считаться убийцей и жертвой –
Болезнь монохромного спектра.
Город сегодня топорщит подсветки иглы,
Нанизав домов этажерки
На прочные нити проспектов.

Я танцую танго ночных автострад,
Обдирая афиш мнимый лоск.
Так подай скорее спасательный трап,
Нарумянь, будто диву, гример.
Я танцую, напрочь забыв про часы,
Под привязчивый шепот колес.
Колосс
Молча пялится в спину. Я сыт
Изобильем кошмаров.
Я мертв.

Я танцую танго ночных автострад,
Заблудившись в тумане утрат,
С утра…

07 мая 2012 г.

Странные, тревожные стихи. Но очень притягательные и искренние.

Стихи многоплановые, безжалостные, это и я, пытающаяся вырваться из засасывающей толпы, и город, в котором мы живём… И совсем уже странная ассоциация, очевидно, из-за моего нездорового пристрастия к компьютерным играм. Принц Персии из «Песков Времени», который вдруг не захотел быть ни принцем, ни убийцей, ни персонажем чужой игры. «Я не умею играть в непонятные игры, Считаться убийцей и жертвой», наверное, поэтому?
Неожиданно для меня, по крайней мере, эти стихи стали похожи на любимого мною Боске. Но здесь они глубже и лучше. Вне всяких сомнений. И это не любезность, а таки ж истинная правда.  :)

Спасибо)) Очень приятно))

По небосводу метеоры прочертили.
Послания слагать – дурное хобби:
Я письма складываю вдвое и в четыре,
Чтоб получались журавли и пароходы,
И отправляю в долгий путь в жару и холод.
Но не доходят.

Я каждый день сочиняю письма, словно наброски ненужных драм. Сделать кораблик, пустить бы с пирса: пусть выплывает назло ветрам. Бросив машину, уйти от трассы, чтобы лишь лютики да роса. Что там в начало выносят?
Здравствуй,
мой «неотзывчивый» адресат.
Трудно, пожалуй, жить в голоцене: уйма эпох барахлом в утиль. Тщусь отыскать хоть какую ценность, но не могу ничего найти. К предназначенью - стихи калякать - вкус был утерян с недавних пор. Он? Для меня он уже не якорь – сил не хватило сдержать напор.
Утро сегодня в угаре мутном тени рисует куском угля. Мне примерещилось почему-то, будто у смерти – кошачий взгляд. Всем недомолвкам и сумасбродствам жирной чертой подведёт итог. Можно бахвалиться и бороться, но от нее не сбежит никто. В мире так мало судьбой довольных – взять бы всё сразу и на века. Вновь терпеливо сметает дворник жизнь в бесполезных черновиках. Слушать в ночи увертюру Intro лучше, чем слышать финальный залп. Где-то есть выход из Лабиринта, но Минотавру туда нельзя. Ад не получится спутать с раем. Хочешь, листов путевых тетрадь? Жаль ведь не то, что сейчас теряю. Жаль, больше нечего мне терять.
По ощущеньям, в обед лет триста – так коротит оголённый нерв. Снова в остатке тоска и пристань… Ну а надежда? Надежды нет.
На эволюции гриф «закрыто»: в недоумении ждёт примат. Вместо сетей притащу корыто, рыбку попробую им поймать.
В воздухе дым от костра и горечь, старый маршрут истопчу до дыр: осенью лакомиться иргою в старенький сад прилетят дрозды. Полузаброшенный полустанок - глупо со скорых налог взимать.
Господи Боже, как это странно: в городе – лето, в душе – зима.
Осень букеты приносит с поля, первыми льдинами бьёт о борт. Я постоянно с собою спорю, только мне кажется, что с тобой. С раннего утра до поздней ночи…
Всё.
Не подставься судьбе под пресс, чтобы целее был позвоночник.
Точку поставлю в конце.

П.С.
Где-то, нарушив закон природы, в самом разгаре лишь первый тайм. Двери открою поочерёдно: может быть, лето пригрелось там? Всё, что приснилось, сберечь бы в тайне: истина в пятку впилась гюрзой.
Девочка с праздничными бантами греет дыханьем зимы узор. Холодно, улицы замело так, что не проехать – кругом метель…
Вышел нескладным тот самолетик, даже до липы не долетел… Ветер, бумага? Плевать, вина чья. Выбор убогий: рога и нимб. Может, закончится всё иначе? Может, получится изменить?
Город спокоен – снегов порошу шины прошили двойной строкой. Той, что осталась в далеком прошлом, не пожелаю судьбы такой. Время теням по бульварам шастать, шум за окном постепенно смолк. Девочка верит: стихи есть счастье…
Рядом невскрытым лежит письмо.

Почерком мелким ещё приписка:
Будут талант, мастерство и стиль, если приемлема степень риска. Это как золото мыть на приисках: труд, безнадежность и боль.
Прости.

09 мая 2012 г.

Спасибо))

Пишу стихи, чтоб вслух не бредить, устав, массирую виски.
Хожу в малиновом берете с пером фиглярским, шутовским,
К мирским благам не привыкаю - чего покрепче там плесни –
Ведь мне не хвастаться венками с высот победных колесниц.
Считаю бисер лет по зОрям: там сколько выйдет – все мои.
Увы, непросто слыть позором такой блистательной семьи.
Гербы под перекрестьем балок не выпустят из кабалы,
Порой почти под десять баллов штормят столичные балы.
Жизнь, как сговорчивый возничий, везёт, покуда вьётся тракт,
А я… Я зол и ироничен, и завсегда охоч до драк.
Исправить поздно уж пытаться: нотаций выплеснув ведро,
Отмыть не выйдет репутаций, от коих дам бросает в дрожь.
Но обречен я, страх изведав, споткнувшись, взглядом стекленеть,
Едва замечу профиль деда на барельефе на стене.
Гордыня стала мне отрадой, я на цепи, как кот-Баюн,
А мог на штурм водить отряды, а мог - командовать в бою.
Цеплять слова, скрепляя звенья, где надо тонко, мудро врать,
И в сапогах протопать в Вене по императорским коврам.
Фортуна ловко фарт рисует: четыре пишем, два в уме...
Кроить границы, править судьбы я мог бы, мог бы… Не сумел.
И всё же кажется ещё нам, что счастье близко, что вот-вот…
Но шансов, мной не воплощённых, хватило бы на целый взвод.
А потому зазря ластитесь – не сдаст чужих, на пробу, тайн
Несостоявшийся властитель и незадачливый бунтарь.
Вновь станет ночь совою ухать. В каморке тесной, угловой
Я жду, когда придет старуха за непутёвой головой.
Настигнут дариевы Иссы в каком случайном кабаке?
Она протянет мне нарциссов неувядающий букет.
Как лик луны сегодня бледен… Дымит мое Бородино.
Мне некому вручить наследье: свободен, значит, одинок.
Ты не пиши на камне anno. Неважно, молод или стар,
Пусть будут девы и тюльпаны. Вот только ангелов не ставь.
Срок близок, но пирует Вотан – слепой языческий божок.
Меня, похоже, для чего-то судьба упрямо бережет,
Хранит и холит. Да и ладно, хоть мало толку с этих благ.
Кому удача, мне – баллады. Точнее, кабала баллад.

19 мая 2012

Да, здОрово! Вот только не могу сообразить, это о каком-то литературном герое, так мне показалось, но примерила несколько одёжек и не сошлось. Наверное, я не читала. Но стихи, тем не менее, как всегда хороши необыкновенно.

Спасибо))

Ночь присмирела и ухромала, только рассвет – небылица, мара, и от снотворного толку мало – где-то под сердцем всё ноет зверски, болью корежит, мутит до жара… Сдохнуть? Но что-то её держало. Может быть, мама, а, может, жажда жизни.
И неизвестность.

Давай, глашатай, вслух оглашай,
Что жизнь не стоит, порой, гроша.
Когда с балкона последний шаг -
Не до уловок.
Не спят лачуги и терема,
Здесь тьма, но там лишь иная тьма,
И не удастся – хоть в крик, хоть в мат –
Нажать reload.
Она не дура, и в том беда.
Мешая мусор и божий дар,
Умеет счастье копить и ждать,
Как паучиха.
Пусть нет сокровищ: песок и гниль
В её подвалах. Пойди, взгляни.
Ты, может, сыщешь, коль не ленив,
Кусок парчи хоть.
Купила астры и георгин.
А, может, будет? Не с ним – с другим?
Всё много лучше, чем век карги,
Забившись в нишу.
Сама согласна на остракизм,
Любовь, пожалуй, не для таких.
Теки же, время, рекой теки,
Не изменившись.
Идёт – не видит ни лиц, ни харь.
Зовут – не слышит, почти глуха.
В чертах – надменность степняцких ханш
И одержимость.
Не получилось? Плевать! Зато
Она спасает синиц, котов
И поднимает поспешно тост:
Ну, будем живы!

25 мая 2012 г.

Браво, Markiz!
------------------

Чтоб Ваши строчки читать, готов
Спасать синиц и даже котов!!!
Воздействие Ваших волшебных слов
Чудесно!
(Хоть кошек любит моя жена,
А я - не очень...) Вот времена!
Воздастся всем за все и сполна,
Известно...

Спасибо, эр Драго))

Мойра плевалась, шипела, ворчала,
Путала нити, теряла уток.
В нашей легенде не сыщешь начала,
И для нее не озвучен итог.
Трубы вопили, звенели литавры -
Кровь задавала назойливый ритм.
"Славься, пришедший сразить Минотавра!
Вот тебе меч, а вот – вход в Лабиринт".
Я против воли в герои, и ладно,
Видимо, выбор был слишком убог.
Только забыла вручить Ариадна
Мне на прощанье волшебный клубок.
Помню, поползать пришлось и побегать,
Вроде – убил или, может, не стал…
Смерть обнуляет любые победы,
Жизнь возвращает обратно на старт.
Смотришь: окажется, хвастаться нечем,
Словно Сизиф, я привязан к стезе.
Тьма.
Тишина.
Пустота.
Бесконечность.
Это Аид. Успокойся, Тезей.

03 июня 2012 г.

Пой, Ариадна...
Твой голос слаще всех голосов Сирен. (с) (http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/157378/)

Она привыкла к приставке «профи». Таких – по пальцам одной руки. Ей можно не торопиться в офис и даже выбрать любой прикид. Стараясь не наступать на грабли, не верит в магию и в Таро. Она не ценит свои награды, но не умеет идти второй. Опять петлей проводов провисших заденет ветер верхушки лип. Она всех прочих настолько выше, что это – Тартар, а не Олимп. Шаги погаснут в ковровом ворсе. Дела закончены: гейм и сет. И, возвращаясь с работы в восемь, она привычно выходит в сеть.
Весна лениво в зенит стремится, и месяц в небе убог и хил. Она находит в сети страницу и вновь читает его стихи.

Накрылись схемы и алгоритмы, запятнан снегом Москвы сатин. Она могла бы стать Маргаритой, когда б ни дикий страх высоты. Хватало в детстве спортивных секций и не тянуло в бродячий цирк, а если что и прельщало сердце, так только строчки холодных цифр. Слова обычные не чета им – корявый росчерк карандаша. Но в те мгновенья, когда читает, она не помнит, зачем дышать. Рассвет наварит из звезд бульона, довольный долей своей вполне. Над миром тихо, почти влюбленно звучит торжественный полонез.
И ей неважно, кто он, откуда. Мажор ли, парень ли от сохи. Она сегодня при свете скудном опять читает его стихи.

А там - спихнут ли, как бабу с воза, добычей новой внесут в реестр… Вторичны даже лицо и возраст, лишь знать бы только: он где-то есть. А яркость слова, еще к тому же, ведь не причина сдаваться в плен. Она по-своему любит мужа, хотя не терпит в быту соплей. Фортуне нравится горный слалом, пусть от рожденья слепа, как крот. Она бы счастья ему послала из тех немногих - доступных - крох. В обмен на горечь разгульных пиршеств и пляски огненных саламандр. Раз получилось - стихи он пишет так, как мечтала она сама.
Чужая искренность боль врачует получше блефа нелепых схизм. Она, как девочка, верит в чудо, пока читает его стихи.

Всего труднее бывает, если нет смысла сетовать на судьбу. Она о чем-то мечтает в кресле, рабочий выключив ноутбук. Опять задержится до уборщиц, чтоб завтра утром на новый старт. Но с каждым годом как будто больше под сердцем странная пустота. И на пит-стопе в текущем ралли жизнь даст отмашку, мол, без пяти. Но вдруг удастся найти реальность, где их однажды сошлись пути. Без всяких вычурных вариаций, намеков тонких и слов вериг, не изгаляться, не притворяться, а выпить кофе, поговорить…
Он разогреет остатки пиццы, отыщет в плеере старый хит. А что сегодня ему не спится, совсем не повод писать стихи.

12 июня 2012 г.

Вот она Её Величество Поэзия! Когда я здесь читаю, то думаю: "Всё, лучше уже нельзя написать. Это - вершина". Оказывается, можно. Стихи совершенно потрясающие. Не принято писать о личности автора, принято - о его творчестве. Но я нарушу общепринятое и добавлю, что это - талант, талант удивительный и редкий.
"Она всех прочих настолько выше..." - именно так.

[spoiler][/spoiler]

Подписываюсь под каждым словом  ;) Именно так) Просто замечательно!)

Спасибо))

Рассказ мой будет довольно кратким.
Чтоб встретить близкий потоп ловчей,
Ной, как положено в разнарядке,
Собрался строить себе ковчег.
Достал он гвозди, достал рубанок,
Досок побольше – чем мысль плоха?
И заготовил консервных банок -
В дороге лопать привычный харч.
За дело взялся, трудился споро,
Не экономя ни средств, ни сил.
Работал часто в ночную пору,
Искал, где щели, ровнял настил.
Вот на вершине – хоть плачь, хоть смейся! -
Воздвиглось судно, к нему – тропа.
Ной сверил дату, согнал семейство,
Устроил в трюме свой зоопарк.
"Суровый жребий нам уготован!"
Уж стал с рассветом туман редеть...
Ной ждет команды отдать швартовы,
Но шпарит солнце который день.
На небе тучки не сыщешь с лупой,
Жарища, лето, полнейший штиль...

Чтоб не смотреться излишне глупо,
Ты знай, Бог тоже здоров шутить.

16 июня 2012 г.

Кошка Господня

Зреет луна золотистой сдобой,
Звездами выложен в небе ковшик.
Господи Боже, ведь ты же добрый,
Сделай меня ненадолго кошкой.
Разом отбросить бы, что обрыдло,
Вытащить, что не спешил спасать ты.
Каплями скатится боль обиды
С шубки изысканно-полосатой.
Что мне, хвостатой, миры да войны -
Не прилипают людские хвори.
Времени кошке всегда довольно,
Мудрости кошке дано с лихвою,
Знаний, что жизнь не бывает ровной,
И бесполезно вникать в наветы.
Лучше следить за чуднóй вороной,
Вьющей с рассвета гнездо на ветке.
Кошку не трогают пересуды -
Лишь бы в дела ее не встревали -
Ведь идеалу порой абсурдно
Несовершенство обычных тварей.

Где возле дома газон нескошен,
В белой хламиде и паре чешек
Бог на прогулку выходит с кошкой,
Нежно за ушком он кошку чешет:
"Милая, ноша всегда по силам.
Скоро потянутся дни-недели…"
Господи! Даже бездомной псиной!
Но человеком меня не делай.

18 июня 2012 г.

О-хо-хонюшки... Только если ненадолго, как вот эту девочку.
http://cats.obninsk.ru/reed/skazka/skazka11.htm

Эр Сolombo, ни убавить, ни прибавить :)

Эрэа Markiz... честное слово, Ваши стихи по-прежнему великолепны... но все хорошо в меру.

"Господи! Даже бездомной псиной!
Но человеком меня не делай." - Это уже перебор. Причем, явный. Извините за откровенность.

Ну, Господней кошкой быть неплохо или моим котом. ;) Впрочем, стихи ведь не о совершенстве кошек, а о несовершенстве людей.
Эрэа Markiz, стихи, как всегда, дивно хороши :) [spoiler]и чем-то напомнили мне Голсуорси - стихи Дезерта об осликах, я их очень люблю  :)[/spoiler]

Спасибо))
Есть такая штука, называется поэтическое допущение)) Фантазия то бишь))

Господи Боже, я знаю - тебя здесь нет,
Образ из детства по памяти срисовал.
Страшно представить: сегодня впервые нем
Тот, кто бездумно миры облекал в слова.
Мыслей, поступков причудливый винегрет,
Сыщешь в нем разве алмазов на сто карат?
Господи Боже, но если талант – не грех,
То для чего так жестоко порой карать?
Ценное было, вот только сберечь не смог.
Минуло, кануло, зимами замело…
Я исповедуюсь, словно пишу письмо,
Любит гордыня язвительный монолог.
Господи Боже, когда бы тоску излить,
Вылез бы, выполз бы, выжил, поверь, бы сам.
Сбрось мне веревку, на ней завязав узлы,
Может, осмелюсь вскарабкаться в небеса.
Господи Боже, зачем мне теперь хитрить?
В сердце ни капли лукавства, слова – просты:
Мне не постигнуть размаха твоих интриг,
В раны твои не удастся вложить персты.
Господи Боже, молю. Но о чем молить?
Ночью опять наважденьем корежит дар.
Как Одиссею, застрявшему на мели,
Надо, чтоб кто-то меня из-за грани ждал.
Господи, счастье ведь прячется в мелочах.
Щедро – другим, что задорого не дано.
Где мои дети, где дом и в дому очаг -
Все, без чего до безумия одинок?
Господи Боже, от красок в глазах рябит.
Прочь побрякушки – по сердцу проходит срез.
Самое время пришло объявить гамбит:
Пусть кто-нибудь обреченную пешку съест.

Хватит,
не надо мне больше вселенских тайн.
Лишь разобраться – что все же со мной не так.
Господи, Боже мой…
…Линия занята.

20 июня 2012 г.

Как это нет? Я, вроде бы, вездесущ?

Вообще понравилось, и очень. Даже захотелось написать ответ, но... сами понимаете, ответственность не по способностям, увы. Другими словами - дальше первой строчки не пошло. ;D ;D ;D

А еще напомнило Вийона с Окуджавой, где "зеленоглазый мой".

Спасибо, Инспектор))

А какая первая строчка?))

Портрет

Вам чужды хиханьки да хаханьки,
Ведь жизнь вам выставила счет,
И грозный признак кровохарканья
Уже коснулся бледных щек.
Но гордый взгляд хранит уверенность,
Что плоти вечно не истлеть.
В зажатом в пальцах строгом веере
Невольно чудится стилет.
Надменность вашей гордой поступи,
Лица изысканный овал...
Сам Петр ушел бы из апостолов,
Чтоб платья край поцеловать.
В сеть, над которой так корпели вы,
В избытке судеб вплетено.
Вам – открывать балы в империи…

А вышло - закрывать пятно.


30 июня 2012 г.

Да, прекрасно, но если сравнивать, то здесь намного более горестно и безнадёжно.
Мне тоже хотелось бы прочесть первую/одну строчку Инспектора, даже если дальше не пошло.  :)

Да я же ее привел! Собственно, остальное тоже есть, но оно повторяет уже высказанное.

[spoiler]Как это нет? Я, вроде бы, вездесущ?
Слово в Начале было, и Я был им...
Но не получится, сидя средь райских кущ,
Сделать набросок мира из слов и рифм.

Вот и приходится - хлеб пополам с водой,
Вот и не ладится правильное житье.
Принцип давно известен, и он простой:
Suum, мол, quique - Каждому, мол, свое.
[/spoiler]

P.S. [spoiler]Шпарьте, маркиза! - Вас призывает Дик,
Свивеллер не тратит времени на нытье.
Но... написал на воротах один шутник:
Jedem das Seine - Каждому, мол, свое.
[/spoiler]

Инспектор, а вполне))

Июнь


Здесь снова лето, ползет июнь.
С рассветом нервно орут вороны.
А где-то месяц рогат и юн,
И время только за полвторого.
Отдернув пыльную кисею,
Усядусь с чашкой на подоконник.
Здесь крайний север и крайний юг,
Как старт и финиш, в одном флаконе.
Из нашей сказки – не привыкать –
В реале вышла чуднАя повесть.
По темной туше материка
Ползет букашкой последний поезд.
Нет, я не стану искать билет –
И свет бывает, порой, кромешным.
Дай окончательно отболеть
Тому, что вроде болит все меньше.
На сердце пусто без чувств орды,
Но держит крепко упрямый норов.
Я привыкаю, что я один,
Я приучаюсь любить по-новой.
Мечтаю зернышком прорасти,
И сбросить память, как кожу, змЕи.
Под вечер вижу, что ты в сети,
Но даже «здравствуй» сказать не смею.
Светлеет небо, полнейший штиль
В притихшем море многоэтажек.
А я способен уже шутить
И даже сволочь почти что та же.
Есть боль разлуки и просто боль,
Как звон железа и звон колечек.
Мне было слишком легко с тобой,
Но без тебя мне намного легче.

06 июля 2012 г.

Мне было слишком легко с тобой,
Но без тебя мне намного легче.

Вся мудрость иссякнувших отношений...

Всего в одной строчке и столько боли! Просто невероятно, как эти стихи постоянно откликаются у меня в душе. Непостижимо.

Умпс... Спасибо. Вот что бывает, если долго сдавливать голову при помощи палки и веревки.
[spoiler]На самом деле из нее выдавился давний разговор, когда меня спрашивали, как правильно: Suum Quique, или, наоборот, Quique Suum. И оказалось, что правильно - Jedem das Seine.
[/spoiler]
Уроборос? А может, Крайний Восток, который как раз смыкается с Заокраинным Западом...

Спасибо))

Инспектор
[spoiler]Крайне правильная эволюция прослеживается. И очень говорящая исторически[/spoiler]

Анти-Кай


Снова тумана сползутся клубы, как змеи в нору возвращаются с лова.
Я наугад подбираю кубики, чтоб получилось простое слово.
Странная власть мне дана над зорями, свет слишком резок в хрустальном морге.
Что там на грани шумит назойливо? Кровь или скрытое коркой море?
Смыслы сплетаются арабесками, с каждой попыткой становятся вертче.
Сколько ни бьюсь, в результате - без толку.
                              Вновь получается: чело-вечность.

Королева снежная, леди - ноль
На лице эмоций. Тебе ль рыдать?
Только панцирь вычурный, ледяной
Для меня полнейшая ерунда.
Лед капелью плачет, плывет в руках,
Проступают трещины на полу.
Лабиринты зимних твоих аркад
Не знавали прежде таких полундр.
Превратившись в ливень, уснет пурга,
Лишь оставит после туман да хмарь.
Ты зазря метелями не пугай:
В жилах, словно пламя, веселый март.
Ноготками гневно не тарабань,
Я, хотя покладист, по сути горд.
Если ты искала себе раба -
Обманулась, вытянув не того.
Поздно переигрывать – привыкай,
Прочь сюжета прежнюю круговерть.
Я же не восторженный мальчик-Кай,
Не приучен молча благоговеть.
И не рябь на море – девятый вал –
Там шторма заводят победный гимн.
А тебя хоть кто-нибудь целовал,
Как целуют женщин, а не богинь?
Что стоишь, задумавшись, чуть жива?
Разговор приятней вести, чем торг.
Расползутся снежные кружева,
И затянет зеленью твой чертог.
Просто по-другому я не хочу –
Пусть весна и в душах берет разбег.
Злишься? Это признак оживших чувств.
Вон, под сердцем льдинка – ее разбей.

  12 июля 2012 г.

Монолог Царевны-Лягушки

Бывает, споры ведут по теме настолько острой, что аж искрит. В метро привычная полутемень вдруг станет мраком подземных крипт. Здесь прячут гномы такие цацки, что вмиг ослепнуть любой сове. И я согласна коня и царство, лишь дали б дельный взамен совет.
Гадать на милого – на смех курам, судьбу не выйдет узнать из карт. Я в лягушачью влезаю шкуру и начинаю тебя искать. Меня назначить женой бы Лоту – не дернусь, в спину пускай трассир…
Москва раскисла таким болотом: в сто раз отвратней иных трясин.

Сижу на кочке, все чин по чину. Надменность в позе, на грязь – плевать. Гляжу: вон, чешет. Хорош, детина. И даже бейджик при нем: «Иван». Настроить мир бы слегка порезче: добавить солнце, уменьшить дождь… Я первой квакну ему навстречу:
- Здорово, Ваня. Куда бредешь? Не надо, милый, глазами лупать. Я многим принцам шла на ура.  Видала умных, видала – глупых, но вот впервые - совсем дурак. Теперь нет смысла стенать: доколе! Нагнись пониже, убавив спесь. Кто я? Невеста твоя, соколик. Да уж такая, какая есть.
Покрепче были во время оно царевы дети… Родной, релакс. Вот золотая на мне корона, а это, видишь, твоя стрела. Сам виноватый – получше целься. Учти, здесь сказка, волшебный жанр. Пусть ты царевич, а я – принцесса. Среди зеленых болотных жаб почти профессор. Быть может статься - одни достоинства во плоти. Ведь мне знакомы Плутарх и Тацит, читаю греческий и латынь. Я знаю, в ЦЕРНе зачем коллайдер и сколько в небе Нептуна лун…
Сперва поспорим, потом - поладим. Что как коряга стоишь? Целуй! Ага, лягушка, да ну и ладно - так получилось, уж ты не плачь. А то, что лапки мои прохладны, оно неважно, душа – тепла. Да фу-ты ну-ты, застыл пижоном. Давай поближе – ужели глух? Ты глянь, у братьев какие жены – ничуть не лучше любых лягух.
А мне в избытке хватает пыла, извилин много в моем мозгу… Что не красотка… Я б утопилась, но, к сожалению, не могу, хоть здесь нетрудно найти каверну да и не будет никто скорбеть. Женись, не бойся. Я буду верной. Я буду даже варить обед.
Как так сменяю на самобранку? Куда собрался, умерь-ка прыть. Захочешь, просто посадишь в банку – хоть будет с кем-то поговорить. Хватай, не мешкай, ведь счастье - даром, удача в руки идет - не врет. Мы вместе, словно когда-то Дарвин, свершим в науках переворот. Вдруг, независимо от конфессий, я исцеляю любую хворь? Про нас с тобою напишут в прессе. Ты ищешь славы – найдешь с лихвой.

Но в час, когда завершатся циклы, истает время твоих сиест, и подвизаться бродячим цирком тебе до одури надоест. Зима ошпарит морозом скулы, куранты снова сыграют гимн… Я потихонечку сброшу шкуру…
Ты, если хочешь, ее сожги.

29 июля 2012 г.

С такими стихами согласен на любое болото. Спасибо.

Отдыхаю душой в этой теме, новые стихи здесь приносят новую радость. Спасибо.
А заодно спасибо и за лягушечий цикл. Многие фразы оттуда стали крылатыми среди моих знакомых.  :)

Спасибо))

Баллада об Охотнике

Я в семье – недопесок неясных кровей,
Родословная – вряд ли отыщешь кривей.
Потому ль неприятен мне вид каравелл,
Их округло-торговые стати?
Деньги – только источник всех бед и забот,
Я любую добычу кидал бы за борт.
Мне охота намного милей, чем разбой.
Я романтик. И в чем-то искатель.
Вышивает заря по небесной канве.
Вновь, срывая печать, открываю конверт.
Ну, куда королева отправит корвет?
Может, в ад? Прямо в пекло? А хоть бы!
Ранний час. Кто-то дома, а кто-то не спит,
Кто-то пьет, кто-то дремлет под звяканье спиц…
Пса хозяйка сегодня спустила с цепи,
Пожелав ему доброй охоты.
Скоро вечер на дне спрячет солнечный диск.
Если что-то имеешь по праву, гордись.
И боится меня всякий контрабандист
Вплоть от Дувра до самого Гавра.
Королевская милость – вернейшим из нас.
Знает рыночный сброд и холеная знать,
Что любую добычу сумею загнать,
Покидая уютную гавань.
Дело близко к развязке – не время болтать.
Вон, крадется вдоль скал, предпочтя каботаж.
Не боится, видать, оцарапать борта,
Улизнуть не пытается даже.
Летний вечер спокоен, и ветер утих.
Опоздал. Все, теперь бесполезно финтить.
Нам удача сама поджигает фитиль,
Предвкушая напор абордажа.
Время сева и время для сборов и жатв.
Я по палубе шел, от азарта дрожа –
Ну, попался, проклятый король шантажа. -
Не дождешься уже снисхожденья.
Но разбились надежды волною о мол.
Я напрасно искал: ни сбежавших вельмож,
Ни преступников, тайно носящих клеймо.
Лишь истошно орущий младенец.
Предрекают святоши мне место в аду,
Только ад, как и рай, лишь поповская дурь.
Я просил одного – чтобы ветер подул,
Наполняя дыханием парус.
Честь и верность короне нельзя сочетать,
И для каждого где-то проходит черта:
Оступиться, порою, достойней, чем так.
Даже самым последним из парий
Иногда неуютно от слез матерей.
Но подходит к концу затянувшийся рейд.
Королева меня призывает, скорей,
Ворошить терпеливо уголья.
Я сказал ей:
- Ядро проломило корму.
-А спасенных?
- Не вышло спастись никому.
- Что ж, - она помолчала. - Создатель был мудр.
И свела разговор на другое.
В шумных залах дворца высший свет гомонил,
Люстры жарили ярче всех адских горнил.
Но под золотом прячутся плесень да гниль,
Ядом жалят лукавые речи.
Раз построено прочно – попробуй сломай.
Разыгрались ветра, словно в черный самайн.
Мне впервые награду вручила – сама! –
Нацепила ошейник покрепче.
Только «добрая» слава – отменный товар,
С ерундой не рискует никто приставать.
….Сколько раз на деревьях сменилась листва,
Залатались осенние раны.
Не беззубой старухой, не нищей каргой,
Смерть явилась мне дамой, хозяйкой благой.
Пусть унялся в душе беспокойный огонь,
Но, как прежде, не сыщешь мне равных.
Вот в плетенье интриг - до сих пор ученик,
Хоть невольно такое сумел учинить…
Впрочем, тсс! Порыжевшую память чернил
Словно волнами, временем смоет.
Просто жить, как живется – вот суть бытия…
Шлюхи многих надежней секреты таят,
Хоть смеются порой: сын, мол, вылитый я.
Даже так же, как я, любит море.

04 августа 2012 г.

Восхищаюсь и завидую вашей, Markiz, «неодногранности». ИМХО это ужасно разные вещи – стихи и баллады. И последние зачастую хороши именно сюжетом, героями, настроением – но не так уж чтобы очень хороши как чисто стихотворные произведения (если строго подходить). Так вот, у вас как-то получается писать захватывающие дух баллады, так что и непонятно, от чего, собственно, этот дух захватывает – от сюжета? от лирического героя? от настроения? от глубины, в которую ныряешь и задумываешься? просто от колдовства стихов?
Правда, думаю, всегда в ваших стихах присутствует не «одно дно» и не лежит на поверхности очевидность. За что и люблю ваши стихи.

Спасибо))

Свет в окне

Когда в мой город следом за дождем,
На цыпочках, тайком, приходит осень,
Смещаются пространственные оси,
И кажется: я заново рожден.
Закрыты шторы - крыльями кулис,
По крышам жмутся тени мокрых галок,
И смоет краски летнего загара
С фасадной кладки, с утомленных лиц.
Под крышей лип, недавно золотых,
Все мягче и обманчивее речи.
Раскроются опять дождю навстречу
Так на цветы похожие зонты.
И снова я, бродяга и аскет,
Ловлю губами воду, будто пламя,
Схватив листок, прибитый ветром к раме,
Читаю весть на птичьем языке.
И вроде все изучено до йот,
Но в безнадежном поиске другого
Я сочиню мосты, промокший город,
Где в окнах свет - меня там кто-то ждет.

        09 августа 2012 г.

Потрясающе. До мурашек.
За это особое спасибо!

Спасибо))

Мария

Вера, по сути, не только символ. Вера должна пробирать до дрожи.
Я отдаю вам родного сына, вряд ли отыщется что дороже.

Что, Костлявая, глаз скосила? Или мало тебе поживы?
Сына, сына, родного сына в гроб сегодня я положила.
Каждым словом и строчкой каждой в приговоре латают дыры.
Только разве им что докажешь, закосневшим в своей гордыне?
Им, чьи руки в крови по локоть, серебром заменившим души…
Город истины и порока сгинет в пламени войн грядущих.
В той пещере темно и сыро, влага медленно точит камни…
Сына, сына, родного сына… Как мне быть без него?
Жить как мне?

***

Посмотри, как за жизнь умаялся.
Спи-усни, будто снова – маленький,
Завернувшись в холстину белую.
Я спою тебе колыбельную.
Где ж ты в бурой грязи испачкался?..
А родился – какие пальчики,
Словно спелые виноградинки.
Да и сам весь румяный, гладенький,
Только бились чуть жилки синие.
Вырос - стали запястья сильными:
Топора им искать ли, заступа…
Как туманом глаза мне застило,
И двоится… видать, от старости…
Закрывайте.
Здесь, с ним, останусь я.

***

Солнце за тучами истомилось,
Пасмурно было и моросило.
- Дева, восславь же Господню милость:
Высшее счастье – родить мессию!
Радуг осколки в подсохших лужах,
Раз, и исчез белокрылый вестник.
В сердце Марии не гордость – ужас,
Алый закат предвещает зверства.
Что в откровенье удастся вызнать,
Сплетней однажды пойдет по людям.
В первый момент зарожденья жизни
Знать - не увидишь ее полудня.
- Что мне до гнева, до гнета Рима,
Что до свободы для иудеев?
Был бы живым, - шепчет вновь Мария, -
Чтобы жена, ну а после - дети.
Маленький домик и сад напротив,
Зрели оливы, и печь дымила…
Разве воскресшим до мира плоти?
Разве воскресшим уже до мира?
Господи, горя выходит уйма,
Если дается, так спросят вдвое.
Честным – скитаться с сумой по тюрьмам,
Лишь бы свершалась чужая воля.
Ждать ли от добрых вестей приплода?
Меркнет, забывшись, любая слава.
Будет он предан и будет продан –
Точно скроён погребальный саван.
Время собрать, что ты сам посеял,
Мира рядно укрепить заплатой.
Если даруется всем спасенье,
То почему он один заплатит?
Все ли пути приведут на бойню -
Вспыхнувшей искрой бесследно сгинуть?
Знал бы ты, как умирают больно,
Не пожелал бы такого сыну.

Это лишь кажется, что смирилась…
Тянется вечер, столетья дольше.
Только упрямо твердит Мария.
- Господи, сжалься, пошли мне… дочку.

25 августа 2012 г.

И втемный подарок от Юкари
[spoiler](http://static.diary.ru/userdir/5/5/1/0/551064/76046945.jpg)[/spoiler]

Потрясающе.

Перекликается:
"Страшный ангел с доброй вестью"... (http://www.levin.rinet.ru/MORE/annunciation.html)

Перекликается, скорее, картинка.
У Маркиз всё гораздо глубже и трагичнее, не столько о благой вести, сколько о невыносимой боли матери, потерявшей сына.
У меня после прочтения этих стихов заболело сердце, так сильно и зримо стихи «зарифмовали» материнское горе, боль и страдание всех матерей, потерявших сыновей на этих проклятых нынешних войнах. Материнское горе – оно вечное, его нельзя ни забыть, ни утешить. Я прочла стихи именно так как-то сразу.
Прошу заранее прощения, если кого-то обижу, я этого совершенно не хочу. Просто я привязала стихи к вышесказанному, к нашему современному миру и поэтому в мои ощущения картинка  не вписалась,  прозвучала диссонансом.

Не только, не только... Весть-то благая, а какие вещи собирают?

"Нет, велосипед не надо.
Нужно сумку, нужно палку,
масло, ладан или миро,
нужен саван... Ты запомнишь?"

Да и на картинке, на которую Левин ссылается, тоже все довольно серьёзно:
[spoiler](http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/9/93/Leonardo_da_Vinci_-_Annunciazione_-_Google_Art_Project.jpg/800px-Leonardo_da_Vinci_-_Annunciazione_-_Google_Art_Project.jpg)[/spoiler]

Так я и не спорю. Горя и у Левина хватает, так через обычные вещи передать трагизм происходящего!!! Потрясает.
"Велосипед не надо... "нужен саван" - дорогого стоит.
Только стихи Маркиз у меня всегда в большей степени неотъемлемы с современностью, о чём бы она не писала. Для моего восприятия они более объёмны, что ли.

.
Так пробирают ваши стихи. До дрожи, до боли, до слез.
Может, я излишне эмоциональна, простите. Просто я слишком хорошо понимаю ВАШУ Марию.
Эр Colombo , спасибо за ссылку!

Эр Colombo, спасибо за ссылку))

Яртур, Tory, passer-by, спасибо.

Бывший крейсер летит сквозь беззвездную тьму.
Сто парсеков пути – неподъемный талмуд,
Размышляю над ним в тишине.
Совесть - вечный укор, сбился времени бег.
Я мечтаю рукой прикоснуться к тебе,
Забывая – тебя больше нет.
Но, застряв навсегда между злом и добром,
Мы ниспосланный дар променяли на бром,
Усмиряя звериную суть.
Мы спешили достать, отставая на шаг.
Этот пластик и сталь – наш единственный шанс,
Превращенный судьбою в абсурд.
Кто не смотрит в глаза, тот не чувствует мук.
На прощание залп получили в корму,
Хоть поломки - не повод скулить.
Только бремя утрат память жрет, как троян.
Иногда по утрам я не помню, кто я.
Может, это - космический лимб?
И не надо бацилл, мы и так мертвецы.
Изучаю столбцы вновь полученных цифр,
Ведь расчеты – не люди, не лгут.
Никого не пришлют… Смерть довольна игрой:
Не спасательный шлюп, а летающий гроб, -
Но у рока сегодня отгул.
Как, распутав клубок, выбрать правильный курс?
Поневоле любой экономим ресурс,
Приспособить стараясь утиль.
Кто там высших пород? Дай божественный знак.
Как ни странно, порой, даже слабым из нас
Снится: все-таки мы долетим.

04 сентября 2012 г.

Тяжкая безысходность, предательство тех, кто быть может мог бы спасти, и гордость за тех, кто не сломлен, борется и надеется. Очень сильно.
У меня всегда почему-то при прочтении здешних стихов тянется ниточка к нашему настоящему, будь это стихи о далёком прошлом или космическом будущем. Спасибо.

Спасибо))

В час поздний месяц был бедов,
А звезды – ярки.
Мне вновь приснился странный дом
В старинном парке.
Там не играет детвора,
Там мрак и холод.
Оберегая тяжесть врат,
Спят львы у входа.
Рассохся и скрипит паркет,
Темнеют люстры.
Там дни плывут, как по реке,
Вливаясь в устье.
Никто не смеет роз нарвать -
Грозят шипами.
И эхо вновь зовет на вальс
Подругу-память.
Там тонет ангел – бел, крылат –
В пруду утином.
Хранят былое зеркала
Под паутиной,
В остатки стекол вплетено
Свеченье радуг.
Там пахнет пылью и вином,
И виноградом.
Там целый мир лежит у ног,
И ноги – босы.
Всю ночь распахнуто окно
В иную осень.
Подводят ленты звездных троп
Итоги в сумме.

Там сторож был, старик Петро…
Наверно, умер…

12 сентября 2012 г.

Сердце ноет, словно в груди нарыв,
Календарь разметил отсчет декад.
Смотрит небо в окна моей норы,
Где всего три метра до чердака.
Хоть, порой, непросто рассказ начать,
Соглашаюсь с легкостью на «слабо».
Кто-то ходит поверху по ночам:
Может, просто крысы, а, может - бог.
Не прошу подачек, не жажду льгот:
Шелуху господень сдерет наждак.
Жду прощанья с летом который год,
Я уже почти приучился ждать.
Как ни верь, не выйдет собрать плодов,
Так зачем на мир возводить хулу…
В час урочный красочный твой подол
Прошуршит по корке замерзших луж.
От кленовых листьев в глазах рябит,
Но не вздумай выбрать наряд скромней.
Ведь карминный пламень шальных рябин
И живей, и ярче любых камней.
Размотаем вечность деньков за сто,
Чтоб зима за шиворот – как ушат.
Я сегодня щедро накрою стол,
Будем пить туманы на брудершафт.
За работой мокнет небесный ткач,
Дождь сплетая нитями паутин.
Не хватает воздуха полглотка,
И боюсь забыться на полпути.
А рассвет, расправив едва лучи,
Караулит звезды, как кот мышат.
Дверь закрою, спрячу в карман ключи,
Чтоб никто не вздумал нам помешать.
Я задерну шторы, зажгу свечу,
Под окном у липы понурый вид.

Знаешь, из присущих мне смутных чувств,
Только это в чем-то сродни любви.

22 сентября 2012 г.

Какое прощанье с летом!!!

Чудесно!

Спасибо))

Пробиваясь сквозь пепел серый,
Первый колос и слаб, и снул,
Но потянутся вверх посевы.
Птичьи стаи покинут север,
Обгоняя в пути весну.
Тихо сетует ветер в кронах,
Ленью вечера истомлен.
Нет причины для похоронок,
Но все кажется мне Хароном
Искалеченный почтальон.
Затянуло бурьяном язвы,
Но отвыкнуть я не могу
Корку хлеба считать за яство,
Не бояться, раз небо ясно,
Вновь услышать тяжелый гул.
Ливень раны земли промоет,
Ляжет тенью листвы ажур,
Будет мирной заря над морем…

Если нитку обрежет Мойра,
Я обрывки узлом свяжу.

27 сентября 2012 г.

...Если нитку обрежет Мойра,
Я обрывки узлом свяжу...

Это - как выстрел в сердце. В упор.
И  - как алые сполохи и золотое тепло костра в ледяной ночи. Костра, к пламени которого тянутся иззябшие ладони - и промерзшие насмерть души.
И - как обретение Надежды после долгой череды потерь. Когда кажется: всё, больше не могу, это - предел...
Горечь цикуты - и вкус меда на губах, выкованное на наковальне отчаяния Мужество - и вера в Рассвет...
И это могло бы, наверное, стать замечательным эпиграфом ко всему Вашему творчеству, эрэа Markiz.
От Ваших стихов хочется жить.
Потому что в каждой их строфе и каждой строке пульсирует горячей кровью  Любовь. К жизни, во всей ее противоречивости, сложности, полутонах, горьких парадоксах и яростной красоте. И к людям...
Спасибо Вам за то, что Вы есть... :)

Ох... как замечательно! :) Ярко, образно и изысканно...

Эрэа Красный Волк, эр Драго, спасибо))

Я как будто слегка робею, сомневаюсь в себе как будто – очень трудно бывает белым в самых первых ходах дебюта. Постоянно меняя среды в суматохе европ и азий, я пытался идти по следу, только ты обрывала связи. Наши встречи случайно-кратки, и от них не бывает проку. Но, как раньше, слежу украдкой за огнями далеких окон. От надежды куда деваться, где ты: в Лондоне? На Ривьере? (Знаешь, чувству уже лет двадцать.
Неужели еще не веришь?)

На любовь налагая вето – этот принцип тебе знаком же? – я мечтала стать летним ветром, теплым ливнем стекать по коже. (Хоть, по сути, звучит абсурдно). Примеряя созвездий пояс, я искала тебя повсюду, только был безнадежным поиск. И метания стали нормой: снова в ночь поезда-вокзалы. А, казалось, – еще немного… Только, видимо, лишь казалось. От нарядов - обрывки рубищ, безнадежность течет по венам. Если ты, как и прежде, любишь,
так попробуй теперь поверить…

Не желая держаться вровень, мелким прихотям потакая, ты вживалась в чужие роли, забывая, кто ты такая. Но, поверив в мечту шальную, словно пленник, навек закован, я все время тебя ревную к непонятным твоим знакомым, разом чувства взвинтив до форте. Прошлых дней отпечатки четки. Я ищу на гламурных фото тонкий профиль смешной девчонки. А давай убежим, как в детстве? С антресолей достанем велик – в лес, на речку и дома в десять…
Ты согласна? Уже не веришь…

Не умея дрожать осиной, покоряться словам и воле, я привыкла считаться сильной, если надо - рубить живое. Снова год безвозратно выбыл – под окном прошуршали шины. Ты доверил мне сделать выбор, я спокойно за нас решила. И держусь нарочито бодро: если осень, так в ритме блюза. Но зачем мне нужна свобода, если стала она обузой? Полагаться ль теперь на чары? Нашим чувствам не стать новее. Я готова начать сначала.
Почему я себе не верю?

01 октября 2012 г.

Эрэа Markiz, это великолепно до слёз и до озноба!
И остается только прошептать:"Спасибо!"..

Замечательный диалог, эреа Markiz!
Читатели верят.

Спасибо))

Вымолвить,
      Выдохнуть,
            Не обжечься.
Я отличаюсь от прочих женщин:
Я не обучена обожать.
Брошенным камешком канет в Лету
Партия воли и интеллекта,
Повод для явного шантажа.
Пыльный достаток чужих наследий.
Взгляд и манеры надменной леди -
И не спасутся ни лорд, ни граф.
Чувства не в силах прорвать плотину.
Зря Вы стараетесь, мой противник,
Вряд ли получится обыграть.
Я ускользну на свободу рыбкой.
Вам же останутся ночь и скрипка,
Мягкое кресло и личный врач.
О невозможном жалеть - пустое.
Впрочем, когда-нибудь…
Нет, не стоит.
Даже для блага не нужно врать.
Много событий прошло с тех пор, как
Замер портрет на каминной полке,
Вновь расцвела по весне сирень.
Минуло, стало ничем - и полно!
Я вспоминаю, хотя… Не помню.
Лучше прощайте навек.
Ирэн.

19 октября 2012 г.

Блестяще! Впрочем, как всегда...

Ирэн Адлер - Шерлоку? Здорово.

Поистине - "Та Женщина"... :)

Спасибо! :D Это просто чудесно!
А сам сэр Артур Конан Дойл наверняка был бы, прочитав это, в совершеннейшем восторге... :)

Спасибо))

Коль рассказать не в силах – спой,
Достойный способ.
Мы, может, вспомним этот спор
Немного после.
Прервав раздумья о добре
Не по указке,
Он вдруг сказал: «Мир – это бред,
Одно лукавство.
Теряем много в мелочах,
Лелеем серость».
Потом надолго замолчал,
Прервав беседу.
Болтались тучи, как рванье,
На небе скисшем.
Шел дождь, галдело воронье
Под мокрой крышей.
Блестело в лужах серебро,
Рос фикус в кадке.
Я возразил ему: «Ты брось,
Ты здесь не каркай.
Кому в прибыток уголек,
Кому – карасик,
От совершенства мир далек,
Но он прекрасен.
Плевать ему на род и чин,
На долг и прибыль.
И тут хоть спорь, а хоть молчи
Подледной рыбой.
Многоголовьем хищных гидр
Кишат идеи.
Ты хочешь видеть мир другим?
Иди и делай».

10 сентября 2012 г.

Супер! Изящно и точно.
Так, и никак иначе.
Разрешите утащить в сокровищницу?

Как всегда - в совершенном потрясении от Ваших стихов.
Ещё не раз их перечитаю.
А некоторые строки  сразу же, после первого прочтения, впечатываются в память, в душу.
Спасибо.

После таких стихов в душе зажигаются звезды.
Огромное спасибо, эрэа Markiz!

Очень хорошо. А про гидр - изумительная рифма.

[spoiler]P.S. Но после неудачной попытки дискуссии в стихах стоит повторить ту же мысль - пусть и в прозе. Мир прекрасен - "в чем-то, товарищи, да, но далеко не во всем (http://irteniev.msk.ru/verse.php3?id=00000193)".  ;) И делать его лучше, конечно, надо. Только вот невозможно все уметь. Делаешь то, что умеешь, а все остальное тем временем разваливается. Натуры чувствительные это замечают, впадают в стресс и депрессию, выкапываются, уходят в лес и погибают (c). Или тушат пожар души подручными средствами. Не пародия это была...
[/spoiler]

[spoiler]Хмы.
В треде открытым текстом была высказана необходимость темы для пародий и переделок. Ее и создали, только в специально отведенном для этого разделе. Извините, ежели не так поняла[/spoiler]


Мене, мене, текел, упарсин

Крепок еще хребет…
Ранами изъязвлен,
Славой былых побед держится Вавилон.
Звездный удобрив сев, утром падет роса.
Вставшему выше всех не избежать осад.
Тут уж как ни винись, гордым спасенья нет.
Пламя стекает вниз буквами по стене.
Стронут давно обвал, факелов свет багров.
Кто бы истолковал волю чужих богов?
Где в тесноте дворца спрятаться мудрецу?
Слушай пророка, царь.
Слушай, Бел-шар-уцур.
Пусть до сих пор везло – вывери, да не верь,
Тайну священных слов ведает Даниэль.
«Горе для малых сих – будет Создатель строг.
Надпись сия гласит: «Царству исчислен срок». –
Видишь дурную весть? На волоске висит.
Признан ничтожным вес в брошенном на весы.
Душит золой огонь, ветер стал ледяным…
Земли твои врагом будут разделены».
Зорок глаз мертвеца, близится ночь к концу.
Слушай пророка, царь.
Слушай, Бел-шар-уцур.
Зависть – источник бед, привкус судьбы дрянной.
«Новый рассвет тебе встретить не суждено.
Только зари ладья выплывет из глубин –
Горек прозрений яд, – будешь тогда убит».
Время пиров и тризн снится еще садам…
…Персы уже внутри, город без боя сдан.

«Боком выходит торг междоусобных свар.
Только царя никто трусом не называл.
Биться – так до конца, бегство мне не к лицу».
Слушай, пророка, царь.
Слушай, Бел-шар-уцур.

В вечность ведет тропа, вковано в цепь звено.
Город сегодня пал, город вознесся вновь.
Снова на высоте конница туч в намет.
Реют над камнем стен крылья иных знамен.
Давит кольцо венца: выбери, не разрушь…
Бойся пророков, царь.
Бойся судьбы, Куруш.

29 октября 2012 г.

Бел-шар-уцур = Балтасар, Даниэль = пророк Даниил, Куруш = Кир Великий.
Вавилон оставлен так, чтобы хоть один репер был.

Замечательно! :)

"...Реют над камнем стен крылья иных знамен.
Давит кольцо венца: выбери, не разрушь..."

А потом знамена персидских владык сменят над стенами Вавилона знамена Александра... Нить чьей жизни Мойры тоже перережут там, в Вавилоне...
Эрэа Markiz, спасибо Вам! Даже горло перехватило. Честное слово...

[spoiler]Вовсе не за что извиняться. Кто чего хотел (вероятно) - тот то и получил.
[/spoiler]

Супер! Как, впрочем, и все в целом.

ЗдОрово. И как-будто каждое слово вколачивается, как гвоздь! Звучит набатом.

Спасибо))

Моя тоска неистребима:
Под утро тянет волком выть.
Лишь вспыхнут пламенем рябины,
Стрелой крылатой, ястребиной
Я выцелю степной ковыль.

Расплещутся туманом перья,
Исчезнет древнее табу.
Пусть этот шаг совсем не первый,
Звучат гортанные напевы
И снится призрачный табун.

Вновь сводит судорогой голень
За полмгновенья до беды.
На горизонте – горб предгорий,
И медом пахнущая горечь
Вплетается в осенний дым.

Становятся как будто резче,
Острее тени и ножи.
Звенит тревогой говор речки,
И на придуманном наречье
Меня зовет иная жизнь.

09.11.12

Эрэа Markiz, вот за это... просто примите троекратный земной поклон!
От человека, для которого в свое время стало потрясением знакомство с "Джангаром", "Гэсэром", "Албынжи", "Нюргуном Боотуром Стремительным", тувинскими сказками, ефремовской "Дорогой ветров" - и который с тех пор навсегда влюбился в Великую Степь...
Спасибо!

Спасибо, эрэа))
Может, тоже понравится: http://www.youtube.com/watch?v=yleipURk_yM (http://www.youtube.com/watch?v=yleipURk_yM)

Нынче нравы почти пещерные,
Ложь сказаний сдаем в утиль.
От прощания до прощения
Сколько выпало лет пути?
Сколько будет? Рыдай ли, смейся ли.
Тщетно стряхивай пыль с души.
Где туманы сгустились месивом,
Лунным инеем мир прошит.
Жизнь раскрасит удачу зорями,
Выйдет, видимо, в склад и в лад…
Хоть дорога вилась узорами,
Только вместе их не свела.
Будут вечно плутать меж вехами –
Смысл выспрашивать у невежд,
А судьба пошутила: с верхом им
Бед отсыпала – ложкой ешь.
Манит счастье шальными трелями,
Плавниками летучих рыб…
Только кажутся параллельными
То ли линии, то ль миры.
Но пробившись, метелки щавеля
Вновь весною замельтешат.
От прощения до прощания,
Словно в бездну, всего лишь шаг.

10 ноября 2012 г.

Спасибо огромное за ссылку, эрэа Markiz!
Сказать, что понравилось - значит не сказать ничего...
И спасибо за Ваши новые стихи.
"...От прощения до прощания,
Словно в бездну, всего лишь шаг" - как верно, как горько и как светло...

:))

Годы истаяли быстро, и мальчик вырос.
Есть и семья, и хозяйство – уютный дом.
Прошлое, словно болезнь, чужеродный вирус,
Помнится смутно и с очень большим трудом.
Звезды рассыпались горстью в небесной чаше,
Темень тревожит далекий шакалий хай.
Шепчет назойливо память, что где-то в чаще
Снова охоту за плотью ведет Шерхан.
Снятся слова и дела, не всегда благие,
Яркими вспышками, будто курил кальян.
И почему-то так тянет сказать Багире:
«Доброй охоты под сенью густых лиан».
Память сплелась из видений и допущений:
То глубока, словно омут, а то – мелка.
Низко надвинется каменный свод пещеры,
Сумрак, напитанный запахом молока.
А на пригорке, под солнцем, пригрелась старость,
Сердце колотится реже, порой сбоит.
Дом по кривой терпеливо обходит стая:
Волки пока что считают его своим.
Сытно и славно живется в людской неволе,
Здесь за предательство любят давать призы.
Но иногда примерещится в волчьем вое,
Душу дурманящий, тайный ночной призыв.
Все прогорело, осталось… Остались угли,
Черный огонь от бессилья к земле приник.
Время листает страницы из Книги Джунглей,
Самой прекрасной из всех сочиненных книг.
Выждать рассвета и корма задать корове,
Вычистит ружья к охоте седой слуга.
Помните, как говорил: мы единой крови?
Знайте, тогда я намеренно вам солгал.

15 ноября 2012 г.

"Все прогорело, осталось… Остались угли,
Черный огонь от бессилья к земле приник.
Время листает страницы из Книги Джунглей,
Самой прекрасной из всех сочиненных книг."

-----

Белая зависть... Слава Богу, черной никогда не страдал. ;)
Какие простые слова, но как много в них смысла!

Прекрасные стихи, только в конце не очень понятно.


Но как же так? Он урок повторял за Балу.
Так было надо, чтоб выжить среди чужих.
Вечны Законы Джунглей, их очень мало.
Смерть за измену - это один из них. [spoiler]Хотя и в довольно вольном толковании.[/spoiler]

Эр Colombo!
Мало того, что прекрасные стихи, так ещё и призывают к размышлениям.
Я тоже задумалась над концовкой, вполне возможно, что поняла по-своему.
[spoiler] Может быть оттолкнуться от этих слов
Совершенно потрясающие строки,
и тогда это и предостережение уже обитателям джунглей
и как горькое признание предательских человеческих законов. [/spoiler]


В джунглях законы простые, как смерть:
Клятву крови не предай, чтобы жить.
В стае сородичей битв круговерть
жизнь за предавшего будет платить.
А в человечьем дому всё не так,
Клятва по крови не стоит когтя,
Бард там однажды сказал: «За пятак
совесть продать – это просто. Пустяк».

[spoiler]А в Человечьей cтае есть и такое правило: "чтобы кого-то купить, надо кого-то продать". Сказано было, ЕМНИП, после Цинтрийского мира ;).[/spoiler]

Спасибо))

Помнишь, как в детстве мы часто ссорились,
Споря до хрипа над старым фильмом,
Кто был проказливым Томом Сойером,
Кто – беспризорником Геком Финном.
Каждому в жизни свое отмерено,
Так что на лишнее не надейся.
И пропадают без нас в Америке
Кладоискатели и индейцы.
Можно, малины опять налопавшись
(Только б ни ягодки не просыпать),
Грезить, как дружно взрывают лопасти
Синее зеркало Миссисипи.
Можно девчонок жалеть зареванных
И заставлять их от страха ойкать.
Крысу подохшую на веревочке
Мы притащили домой с помойки.
Выпало время шальными росами,
Стынут невзятые Эвересты…
Мальчики выросли, стали взрослыми:
Новые игры и интересы.
Память опять по задворкам шарится,
Видно, в том прошлом мы крепко спелись.
…Прячу в карманах цветные шарики,
Ты подбираешь вороньи перья.

22 ноября 2012 г.

Это, между прочим, ценность - за нее Джонни Миллеру разрешили немного покрасить забор. *Грустно* Ах, помойка физфака...

До сих пор помню запах страниц своего "Тома Сойера" - в сером коленкоровом переплете. И то, как я хохотала, когда в первый раз читала про эту самую крысу на веревочке - "чтобы удобнее было ее вертеть"... И как мне периодически хотелось стукнуть чем-нибудь увесистым вредину Сида - и оказаться на месте Бекки ;). Можно даже в пещере - лишь бы рядом был Том ;D.
"О золотые имена - Гек Финн, Том Сойер, Принц и Нищий!.."
Спасибо Вам, эрэа Markiz!

Очень трогательно. Спасибо!

Спасибо))

Мысли сегодня не больно прытки,
Как-то с натягом слова штампуются.
Чудится даже, что мы улитки
На оживленной центральной улице.

Счастья упущенного осколки
Вместе с трухою решений знаковых,
Крепко спеклись, образуя корку,
Чудо-основу для прочных раковин.

Часто, по прихоти мирозданья,
Кажемся мелочи мы колоссами.
Только однажды и нас раздавят,
Вмазав навечно в асфальт колесами.

…Скромно держаться, привычно выкать.
Кофту, и ту с неглубоким вырезом.
Ни стебельком, ни сухой травинкой
Не щекочи меня.
Я не вылезу.

23 ноября 2012 г.

Спасибо.
Горько, больно - и очень точно...

Ой, какая красота!

Улыбаясь, когда хочется заплакать. Класс!
Каждый забился в свою ракушку с твёрдым панцирем, закрылся и не прошибёшь, не пытайся! Упущенное счастье… Замечательно, как всегда необычайно образно. Вот в этом и волшебство стихов Маркиз.

Ох, чуть не пропустила новую жемчужину... В самую точку. И в самое сердце, как всегда.
Эрэа Маркиз зрит в корень...

Спасибо))

В воздухе инеем стынет ругань,
Зябко деревьям от снежных ряс.
Стелет Создатель дорог дерюгу
Прямо под ноги, в земную грязь.
Минимум прихотей и эмоций:
Каждую истину брать с умом.
Ходим, нелепые богомольцы,
По миру с посохом и сумой.
Метим сердца, словно двери, мелом,
Где без квитанций и без оплат
Выклянчить можно чужую мелочь
Из понимания и тепла.
Жалит огнем беспокойства овод,
Гонит неясная маета,
И потому мы уходим снова
В путь или, может быть, на этап.
Если предъявлено исковое,
Нужен ли спор о свободе воль?
…Ангелы призрачного конвоя
Лечат прицельно любую хворь.
Верим в развитие по спирали,
Ищем примеры за гранью сна…
…Тот, кто Спасителю мог быть равен,
Ткнулся виском в раскаленный наст.

Только дороги, что выбираем,
Кровью и потом врастают в нас.

31 ноября 2012 г.

Сильно... Может быть, для кого-то спорно, но сильно. Аж дух захватывает. Разрешите утащить в сокровищницу?

Спасибо))

Дык, утаскивайте спокойно все, что нравится))

С наступающим!

Эрэа, нравится все. Но собирать сокровища на земле как-то поднадоело, а на небе - не пришло время. И пусть Ваши строки не во всем совпадают с текущими чаяниями одного из читателей...
 
Вижу я даль с городами громадными,
Дымные горы с тоннелями жадными,
Грозного моря железный накат,
Но не схожу с великаньего тракта
В поисках трех лилипутиков! Как-то:
     Тень на тропинке,
     Полет паутинки
     И рощи приветливый взгляд...(c)

То же и со свободой воли. "Ну какая тут свобода, тут до старости б дожить". Есть одна дорога, с пробкой или без - это уж как карты лягут... И все же - есть ворота, где обитает Али-Баба, и на которые так приятно пришпилить крестик - раз уж слов не находится...

Вот-вот! Мне всегда трудно найти слова, но Colombo, как всегда подсказал правильные:
"Только бы чаще мне были попутчики:
     Тень на тропинке,
     Полет паутинки
     И рощи несумрачный взгляд". (с)
И хорошо, что есть дверь, на которую так приятно ставить крестик.  :)

Как всегда, великолепно. И это еще мягко сказано - "великолепно". Сильно, здорово - и бьет в самое сердце. Особенно последние две строки...
А еще мне почему-то, когда читала, "Руны судьбы" Дмитрия Скирюка вспомнились. Хотя прямых ассоциаций здесь вроде и нет.
Эрэа Markiz, спасибо! :) С Новым годом Вас! Счастья, удачи, вдохновения!

Эр комиссар, выход есть всегда))
Эрэа Воробей, спасибо.
Эрэа Красный Волк, не читала, но Вы меня заинтересовали))
С наступившим! Будем живы))

Доктор Фауст

Тенями призрачного Дамаска
Выгорит масло в стекляшках ламп.
Время примерит другую маску,
Выбрав бесстрастность тибетских лам,
Вытянет сети легко, не охнув,
Только сегодня улов не густ.
Я открываю пошире окна:
Здравствуй, бессонный Содом-в-снегу.
Эквилибристом застыв на грани,
Даже ругаюсь лишь «волчья сыть».
В доме моем не цветут герани,
И никуда не идут часы.
Выставить что ль на продажу скромность?
Вроде довольно забавный лот.
В тихом мирке опустевших комнат
Я – доктор Фауст, познавший зло.
Часто под грузом излишних фобий
Судьбы ломаются, как слюда.
Стало привычкой смешное хобби
Анализировать, наблюдать.
Всякую дурь изучать под лупой –
В этом есть даже особый шик.
Я препарировал уйму трупов,
Но ни в одном не нашел души.
В высшие сферы спешить не стоит,
Здесь все же лучше скрипеть, чем там.
Пишется медленно миф историй
Тех, что не будет никто читать.
Сотни разложенных в ночь косынок,
Выход на новую высоту.
Корчась от смеха над пляской сына,
Пялится сверху старик-Сатурн.
Ночь убирает на небе утварь,
Вывернут месяца ржавый болт.
Жду с нетерпеньем, когда под утро
В сердце когтями вопьется боль,
Будет ходить и ногами шаркать,
Мерзко зудеть, как слетевший шкив.
Я на доске расставляю шашки,
Мы поиграем с ней в поддавки.
После обратно, в уютный панцирь
(Выверен, сделан почти по ГОСТ).

…Время уходит песком сквозь пальцы.
Вряд ли смогу удержать хоть горсть.
Хватит, пожалуй, уже трепаться:
Не получилось и
не сбылось.

12.12.2012 г.

И вправду: у каждого века - свой Фауст...
Спасибо, эрэа Markiz! Как всегда - великолепно... И - в яблочко.

Лот не просто забавный, но и ценный раритет. Только кто ж его купит, кому он надобен?  :)

Боль, которая радует, потому что это болит душа, а значит она жива.

Замечательно, несколько слов всего, а сколько сразу сказано. У меня в доме эти стихи давно читаются запоем, обсуждаются, иногда видим их каждый по своему.
И это прекрасно.

Шеф говаривал, что выходов всегда минимум два. ;D ;D ;D
Иными словами -

Между пальцами года
Просочились - вот беда.
Между пальцами года - кап-кап... (М.Л.Анчаров)

Доктор Фауст и доктор Время, сложные у них отношения.

:))

Над городом вОроны вновь кружат
И мрачен призыв трубы…

Не зря ведь Господь, даровав скрижаль,
Внес заповедь: «Не убий».
Но вера, по сути, тогда сильна,
Когда в ней бывает толк.
Огнем изначальным пылал Синай,
И камень водою тек.
Остался бесплодным обильный сев,
Ведь, в кучу слова свалив,
Сказал человек: «Убивайте всех.
Господь разберет своих».
Никто беглецу не покажет брод,
И брата подставит брат.
Господь – прозорливый, всё разберет,
Умеет он разбирать.
Проложит маршруты по морю в рай,
К блаженству – из века в век.
Любой, кто умеет красиво врать,
На бойню ведет овец.
Окрасил закат острие ножа,
Дороги петлей свились.
А жалость… Зачем? Никого не жаль –
Господь разберет своих.
Расклад не менялся с прошедших пор:
У смерти теперь страда.
Без устали суд свой вершит топор,
Война собирает дань.
Так проще в эпохе оставить след,
Желая подняться над.
Где ставятся цели превыше средств,
Там прочему грош цена.
В стремленьи от лишних очистить твердь,
К обузе закон свели.
На просьбы и слезы один ответ:
Господь разберет своих.

Уж сколько столетий ведется спор,
И, доводы, исчерпав,
Меж мертвых неспешно бредет Господь
И трогает черепа.

03.01.13

Очень сильно! Спасибо.

Аж мороз по коже...

Любой, кто умеет красиво врать,
На бойню ведет овец.
Верно и страшно.

Да, очень горько и страшно - но как же верно и сильно! Пробирает до костей...
Спасибо, эрэа Markiz. Просто в пояс хочется поклониться за такое...

Спасибо))

Нынче я дерево. На ветвях
Целая стая беспечных птах.
И облакам – веренице яхт –
Снова приснится удачный фрахт.
Месяц, придя поддержать игру,
Сонное солнце с престола сверг.
Корни надежно вцепились в грунт,
Крона упрямо стремится вверх.
Там же, где сердце скрывала плоть,
Ныне зияет дырой дупло.

Листьями проще звезду ловить –
Падает в августе яркий рой.
Кожа давно изменила вид,
Стала бугристой сухой корой.
Тело истлело, отдав свой сок,
Семечку, выросшему у скал.
Часто проломленный жжет висок
Той, у кого больше нет виска.
Сколько секретов слова таят?
Знания – горечь и даже – яд.

Поздно упорствовать, обличать,
Ныне и присно – немая тварь.
Дремлет гадюка внизу, в лучах,
«Есть только лето», – гудит листва.
Солнце коснется ветвей, как щек,
Старую песню ветра поют.
Скоро дожди размотают шелк,
Птицы потянутся вдаль, на юг.
Небо опять поменяет тон,
Падает наземь сухой бутон.

Каждому делу назначен срок –
Будет покинута колыбель.
Слушаю сплетни смешных сорок,
Нянчу воробышков, голубей.
К берегу спуск необычно крут,
Ящерки бегают взапуски.
Только давно тополя вокруг
Знают причину моей тоски.
Прежняя память теперь живет
Ниже границы грунтовых вод.

Поздно бояться и унывать.
Был аккуратен он, кровь замыв.
Медленно крутятся жернова…
…Это случилось в разгар зимы,
В самое утро, под Рождество.
Там, где тропинка уводит в лес,
Путника ранил подмерзший ствол.
Доктор сказал тогда: не жилец.
Сеется снег из небесных сит.
Помни, деревья умеют мстить.

05.01.13

Да мы, женщины, такие! Мы помним  даже тогда, когда уже помнить невозможно. И хорошее и плохое.  :)
[spoiler]Как всегда, нетерпеливо жду новых стихов.[/spoiler]

Да, мельницы богов мелют медленно - но верно...
Почему-то напомнило "Лесного царя" Гете - хотя абсолютно ничего общего между этими вещами, вроде бы, и нет. Может быть, потому, что мне всегда казалось: Лесной Царь там себе мальчика тоже не просто так, из прихоти, в жертву забрал - а лес таким образом отомстил отцу за что-то...
Страшная - и завораживающая баллада. Спасибо, эрэа Markiz!

  Как же  страшно и горько...  и  справедливо. Спасибо Вам, эреа эрэа Markiz!

Какие необычные стихи и такие прекрасные.


А ведь умеют, в самом деле. И деревья и женщины.
Спасибо, эрэа Markiz!

Доктор сказал тогда: не жилец.
Сеется снег из небесных сит.
Помни, деревья умеют мстить.

Сожалею, что не заходила на дайры. Сильно. Да...

Как и всегда, нет слов. Сижу в оцепенении... Спасибо, эрэа Маркиз, что пишете, и пишете не "в стол", а выкладываете, делитесь с нами этим волшебными строками...