Форум официального сайта Веры Камши

Все следят, а чем я хуже? :) :) :)

Грёзовые розы



    Мне бы выйти в небо, в родное небо, по весне мечтать особенно хорошо, где б я ни был... Впрочем, да где я не был?! А себя вот, кажется, не нашёл, а мечталось – солнце тепло и сонно прижимается к пальцам, заглядывает в глаза... Утро было лёгким и невесомым, просыпайся, мол, чувствуй себя, как дома, и не знаю, что тут ещё сказать.
    Просто быть, не так, чтобы сыром в масле, но дорожной пылью, тихим дождём лесным... Хватит убеждать, что не в деньгах счастье, я давно привык к чёрно-рыжей масти, разучившись видеть цветные сны. Хорошо бы жить, чтобы не мешали, чтоб не лезли в душу и не мотали нервы, я в своих желаниях так банален, и прекрасно сам это понимаю, не единственный и далеко не первый.
    Ритм бьётся, рвётся и оживает, ожидает слов, непонятной хмельной тоски. Разучился верить, но всё равно мечтаю, и листаю пожелтевшие черновики, и фальшиво, но так, чтоб никто не слышал, напеваю старый и очень простой мотив. А хотелось – выше!.. Да ладно, спасибо – выжил, а вот небо всё-таки упустил.
    Хочется свободы, такой свободы, чтобы захлебнуться тёплым её дождём, чтобы в воздухе чувствовать запах мёда, и не думать, собственно, ни о чём.
    Я порой не знаю, что происходит, заплутав, запутавшись в дебрях дневных забот, я теряю время – оно от меня уходит, как-то просто и так совсем незаметно вроде, но его никто не догонит и не вернёт. Знаешь, всё в порядке, я всё успею, если Бог отпустит, а вечность меня простит, не волнуйся, кажется, я взрослею, становлюсь спокойнее и мудрее... только забываю свои пути.
    Остаётся пара часов до лета, ночь темна, тепла, и никто не спит. Я курю на кухне и жду рассвета, я чуток считаю себя поэтом и читаю небу свои стихи...

рэп?  ;)

Рифмопроза.
Если прочитаете это в ритме рэпа, не вывернув язык, то мой вам респект и уважуха.

начинаю тренировки, хоть и не мой это стиль  ;D

Ну, для рэпа действительно многовато неудобных фонетически мест, хотя тот же товарищ Дельфин, наверняка, смог бы. :)
А так - очень даже хорошо. Только не "рифмопроза" это, а вполне себе стихи, нормальная тоника, дольник конкретно.

Не, мне Дельфин никак уж не товарищ - раз послушал, на всю жизнь покорёжился. :) Уж лучше "ВиаГру" слушать.
Рифмопроза - это мой термин. Впервые увидел у Каганова, обалдел. Потом у Изюбря (имя забыл) - там вообще шикарно. Потом у Виктории Райхер... ну а после сам грешить начал. :)
Это таки действительно не совсем стихи, рифмопроза позволяет достичь большего и воспринимается подчас по-другому, больше, как рассказ. Здесь у меня миниатюрка, но есть и целые рассказы, в этой технике написанные.

А Быкова Вы не?

"Озирая котел, в котором ты сам не варишься, презирая клятвы, которые мы даем, - не тверди мне, агностик, что ты во всем сомневаешься. Или нет, тверди - добавляя: "во всем твоем". Ибо есть твое - вопреки утвержденью строгому, что любая вера тобою остранена. Есть твое, и мне даже страшно глядеть в ту сторону - до того скупа и безводна та сторона. Где уж мне до упорства черствого, каменистого, хоть надень я мундир и ремнями перетянись. Есть твое, и в него ты веришь настолько истово, что любой аскет пред тобою релятивист. Ход туда мне закрыт. Дрожа, наблюдаю издали: кабала словес, ползучая каббала, лабиринты, пески, а меж ними такие идолы, что игрушками кажутся все мои купола.

Не тверди, обнимаясь с тартусцами и с венцами, рассыпая мелкие искры, как метеор, - что с таких, как я, начинаются все Освенцимы, ибо всякая твердая вера - уже террор. Как я знаю всю твою зыбкость, перетекание, разрушенье границ - соблазн его так влекущ! Есть твоя вертикаль, и она еще вертикальнее, но скрывает ее туман, оплетает плющ. Я боюсь плюща - хоть растенье, в общем, красивейшее. Так узорчат лист, так слаба курчавая плеть - но за слабостью этой темнеет такая силища, что и дубу, и грабу опасно туда смотреть.

Но хоть все пески, всю пустыню словами вымости, завали цветами, чей многоцветен пир, - не тверди, не пой мне о щедрой твоей терпимости и о том, как в сравнении с нею я нетерпим! О, ты терпишь всех, как большая белая бестия - унтерменша в коросте, прикованного к ярму. Я терплю этот мир иначе - как терпят бедствие. Извини, что я иногда нетерпим к нему.

Я не все говорю, не всему раздаю названия, вообще не стремлюсь заглядывать за края - ибо есть зазор спасительного незнания, что тебе и мне оставляет вера моя. В небесах случаются краски, которых в мире нет, - немучительная любовь и нестыдный стыд. Твой пустынный Бог никогда меня не помилует - мой цветущий тебя простит и меня простит."

Простите, что встрял, это напоминает т.н. "раёшный стих", бывший очень распространенным, веке эдак в девятнадцатом..

  Пушкинская "Сказка о попе и работнике его, Балде" написана именно этим стихом, несколько облагороженным, правда.. ;)

Шикарно, клянусь Башней. Очень. Пробирает до дрожи по шкуре. Очень люблю такие стихи, они часто удаются глубже и осмысленнее просто стихов.

Werewriter, а мне понравилось. Мне вообще такой стиль/жанр очень нравится, и всегда немножко завидую тем людям, у которых получается излагать свои мысли в такой "рифмопрозе")  :)

Venera , спасибо на добром слове. Сам тащусь. :)


Солнце

    Спрятать зиму в карман и тихонько стоять у окна, пусть отчаянье бьётся внутри, прорываясь наружу. Не грусти, моя леди, пустяк, что сегодня весна – и она не нужна, и тебе я не очень-то нужен. Я шепчу твоё имя, но имя давно не твоё, мы когда-то бывали знакомы, ты помнишь? Не надо. Я боюсь уходить в ликование весенних ручьёв, мне нельзя оставаться с тобою в стране снегопадов… Да, малыш, я давно разучился слова рифмовать, в этом смысла не больше, чем в вере твоей и надежде. Хорошо, что ты тоже теперь начала понимать, начала прозревать и, как жаль, не останешься прежней.
    Мы бродили с тобой по уютным снегам января, белокрылый дракон укрывал нас, прикинувшись вьюгой, а потом мы расстались. Потом оказалось что зря, только я не вернулся, а жизнь покатилась по кругу.
    Городские легенды по памяти вызвали шок, заклинанья зимы средь бетона утратили силу и чужая струна мне шептала, что всё хорошо, но я чуял нутром зов тоскливый открытой могилы. Ощущая виском чей-то чёткий холодный прицел, обречённо бродя в лабиринте дворов и проспектов, я был рад и тому, что живу, что покуда я цел… правда, если умру, то никто не узнает об этом.
    Одиночество – пыль, одиночество – сталью в груди закрепилось да так, что не вынуть, не вытащив сердца. Создавая миры, я не знал, что остался один, да и Тот, Кто Превыше, ни разу не дал оглядеться. Нелегко век за веком учиться творить, не любя. Время нам палачом, всё безжалостней, всё непреклонней...
    Так уж вышло, малыш, я состарился прежде тебя и как будто забыл о тебе, о зиме, о драконе.
    Я бродил по бесплотным ночам озверевшей зимы, ты ждала, что вернусь, только я так устал возвращаться. А теперь вот – весна. Вот с тобою и встретились мы, так как зеркало бьётся, приметы гласят, что на счастье.
    Не грусти, моя леди, не время стоять у окна, сквозняки по весне иногда подрывают здоровье. Пусть весна. Мы же знаем, что так же на свете не вечна она, как и то, что какие-то люди назвали любовью…

:o красотища-то какая!!! спасибо, Werewriter!

  Просто здорово!  :)

Красиво. Очень.

Только одна маленькая поправка: зеркала бьются не к счастью, а к смерти.

Уважаемый Werewriter, это бесподобно.

Спасибо, добры люди, Кошку приятно! :)

Dama, бывают ситуёвины, когда и смерть в счастье. Да и наоборот бывает. ;)

    Я ничего не помню: ни дней, ни лет, я не считаю свои года. И я сегодня там, где меня завтра нет, и может, в этом моя беда. А ты смеёшься, мол, ерунда, ты мне не скажешь ни «нет», ни «да», ты различишь в тумане мой силуэт, исчезающий навсегда.
    А я ворчу, не желая сказать «прости», я тебе отравляю жизнь; я почему-то уверен, что наши пути непременно должны разойтись. А ты упрямо твердишь «и пусть», а я оставить тебя боюсь, но я пытаюсь уйти, а ты совсем не грустишь, ты просто знаешь, что я вернусь.
    Не признаю твоих правил, запретов, систем, я умираю от этой тоски. Я погружаюсь в миры размышлений и тем, когда читаю твои дневники. Я не червонец, чтоб нравиться всем, я создаю тебе кучу проблем, непримиримый ни с чем, мне непонятно зачем ты сочинила меня – таким.
    Не выношу этих мыслей о вечной любви, но верю – ты будешь ждать меня. Ты зажигаешь в ночи для меня огни, а я боюсь твоего огня. Но ты уносишь мою печаль, а я тебе говорю «прощай»… Ты улыбнёшься слегка – я ухожу на века, а ты всё ждёшь моего звонка.
    Я все сомненья эти навсегда сотру, идеалы свои храня. Мне твой характер вовсе не по нутру и мне с тобой не прожить ни дня. Однажды, может, проснусь к утру, сгоню обыденную хандру…
    …и почему-то поверю, что я умру, если вдруг ты забудешь меня.

Так здорово!  :D :) Примите восхищение))

Werewriter, замечательные произведения!
Очень душевно у вас получается, только как-то ужасно депрессивно  :'(
Но красиво, это да. И необычно - я по крайней мере такого раньше не встречала. Значит, "рифмопроза"... надо будет запомнить.
Большое спасибо за расширение моего кругозора и за доставленное эстетическое удовольствие  ;D

Клевета! Ибо шикарно, особенно "солнце".  :D
"Я требую продолжения банкета!" (с)

Спасибо, люблю, грешный, когда меня хвалят.  ::)  :-*
Gvalchka депрессивные - это да. Ну, какова жизнь, таковы и помидорчики. :)

Обречённый

    Шаги в темноте слышней, и пусть не видать ни зги, не верь ни себе, ни ей, а верь лишь в свои шаги, пусть ночь украдёт печаль, а полночь подарит страх плащом по твоим плечам.
    Ты снова не при делах, но учишься быть собой, но учишься – просто быть. Промокший, едва живой, игрушка в руках судьбы, голодный, весёлый, злой, бродяга, безумец, бог. Вернуться б сейчас домой… Как жаль, не сумел, не смог.
    В ночи не видать дорог, тебе и не нужен путь, ты слишком устал, продрог, а впрочем, не обессудь, но ты – персонаж игры, не вовремя вставший в строй. Уходишь… твои миры неслышно уйдут с тобой. Так вышло – не виноват ни автор, ни свет, ни тьма, ты сам себе враг и брат, сводящий себя с ума. Пожары в твоих глазах сжигают миры дотла, не стой, не гляди назад, ты знаешь, что там зола.
    Танцует, сводя с ума, вселенная в вихре дней. Редеет ночная тьма, но ты остаёшься в ней. Прощаешь, как всем прощал, зовущий тебя рассвет – ты верить в него устал, а значит и смысла нет свою продолжать борьбу… Ухмылка, молчанье, взгляд. Забудь свою жизнь, забудь, её не вернуть назад.
    Ты выбрал не ту мечту, а значит, и смысла нет. Шагающим в пустоту плевать на последний свет, а дальше – покой и тишь, что ждут и манят, любя…
    Учись убивать, малыш. Учись убивать себя.

И снова жизнерадость.


* * *

     Это всё очень просто, словно кофе на завтрак, нет дурацких вопросов типа «что будет завтра», нет боязни проблем, планов нет и иллюзий, нету мыслей и тем, и надеюсь, не будет. Я уже улыбаюсь, я живу и не плачу, разве только ночами… это что-нибудь значит? Это даже не важно, всё проносится мимо. Если думать – то страшно, если петь – то терпимо. Если знать то, что больше ничего и не будет. Я мечтаю о чуде… я мечтаю о чуде.
     Выпал снег. Помнишь, раньше ты придумывал это… было лето… По небу плыли замки и кошки, ты был пьяный немножко, но не нужно об этом. Мы ругались ночами, засыпая под утро, утро красило небо голубым перламутром, мы бродили по улицам, спорили, жили. Может даже дружили? Мы были… Мы – были.
     Мне казалось что счастье заключается в этом. Сердце билось на части, рассыпаясь по лету, по дворам, переулкам, по лицам и душам… Если не вспоминать, может быть, станет лучше? А у нас выпал снег, наконец-то дождались, незаметно, как сны, эти дни приближались, но зима не спешила, а мы не успели... Может, время решило поиграть, в самом деле?! Почему мне так плохо? Не верю, неправда! Очень хочется сдохнуть… Не выходит. Не надо.
     Если петь, станет легче, я пытаюсь не думать, как тебе там на небе, среди кошек и замков…
     Я стараюсь не верить.
     Девять дней послезавтра.

Честно говоря, сердце стукнуло.

Ох, до чего же мне нравится!! Пробирает до самого сердца. Особенно замечательно выходят последние строчки, "ударные", даже дыхание перехватывает, как до них дойдешь!
И грустно очень, снова, но хорошо....
Спасибо, Werewriter !

За последнее низкий поклон. А слов просто нет...

Werewriter, последнее творение Ваше - это нечто.

Это был удар под дых. Слишком грустно, но жизненно.
Сидишь на стуле в тёплой комнате, а по телу мурашки побежали и сердце сжалось.  :'(

Спасибо! Жду продолжения...

Ну и хорошо, если нравится. Значит, умею делать своё дело. :)
Только больше не будет. Стихосказки почти закончились, а новых сейчас нет - не до вдохновения мне в последние дни.
Так что если, что и будет, то обычные стихи. Наверное...

Умеете-умеете, да причем так, что дай бог каждому, кто пытается что-то создать  :-*


Эх, вот это жалко :-( Пишите, у вас это бесподобно выходит
И стихи выкладывайте - очень интересно!

Ну, это уж слишком. :) У меня пока простой середнячок, чуть лучше, чуть хуже...

А "бесподобно" - это вот здесь:
http://izubr.livejournal.com/

Werewriter, прекратите скромничать - стихи просто великолепные!  8)

Да я и не прибедняюсь, и даже не напрашиваюсь на комплименты. Гадом буду, я вполне адекватен. :)


Час Башни

Символы кружатся в хороводе,
В танце от хаоса к беспорядку.
Снятся обрывки чуждых мелодий,
Словно ответы к детской загадке.
Тёмной спиралью свернулась память,
Маятник режет чужое время.
К небу взметнулось синее пламя,
Синей мечты опаляя перья.
В доме у Волка и Леопарда
Шумно до дрожи и так опасно…
Если тебя уничтожить рады,
Значит, познал ты простое счастье!
Нож в рукаве, на плече наколка –
Чёрный Вервольф на четвёртом круге,
Кровь на траве, под дождём осколков
Нам не дано потерять друг друга.
Поле из роз – это море крови,
Алый туман у подножья Башни!
Мы не нуждаемся только в Слове
Между прошедшим и настоящим.
Тихо!.. Замри и не мучай вечность.
Всё ерунда, все усилия тщетны.
Здесь на крестах распинают нечисть,
И отдаются за звон монеты.
Поздно…пробили часы на полночь,
Значит, настала пора прощаться.
Лентой дорога и Бог вам в помощь!
Всем до свиданья! Желаю счастья.

Эр Werewriter , завораживающее стихотворение!
Мне почудилось, или есть здесь что-то от "Хроник Арции"?