Молчи, не мешай мне. Я ныне от горя хмельной.
Я знаю, что детство твое не замечено мной,
Что, как ни пытайся, не выискать нам общих тем.
Я, верно, неважный супруг, еще худший отец,
И чашу утянет мой жребий, ломая весы.
Да, я виноват.
Если сможешь, прости меня, сын.

Я вечный скиталец, таким ли уют и семью?
И не было б Трои, я б выдумал Трою свою.
Избрав путь окольный заместо дороги прямой,
Я плыл бы от дома, считая, что движусь домой.
К чему отпираться, ведь ты оправданьями сыт.
Да, я ошибался.
Коль сможешь, прости меня, сын.

Способность влипать в переплеты по-своему дар.
Я вроде спешил, но на целую жизнь опоздал.
Растратил без пользы на сцилл, на харибд, на цирцей,
За множеством целей забыв очень важную цель.
Но в час, когда рыщут по небу звезд гончие псы,
Я всё же вернулся.
Прости, если сможешь, мой сын.

Я знаю, что в мире немало подобных калек,
Что в горло надёжней стрелой, чем в двенадцать колец.
Что прожил бы так же, раз выпадет шанс повторить.
Ты вырос, мой мальчик, а я теперь просто старик.
Но снится мне часто - по кромке прибоя босым
Бежишь мне навстречу...
Попробуй простить меня, сын.